S'insinua il dubbio che , a giocare al suo ruolo, confermi il mio male assoluto...
VENTOTTESIMA ORA DI LAVORO
Dottoressa, come le ho già più volte
detto, pur con le molte
divagazioni del caso,
io sono preoccupata per il mio naso.
Ho paura che la sua sporgenza
sia uno sfoggio di esistenza
e che al vederlo chi è di fronte
pensi a lui come a un ponte
nella mia direzione,
fatto di binari olfattivi
alla portata dei suoi incisivi.
Dottoressa, è un delirio
o solo fervida immaginazione?
Mi rassicuri, mi comprenda,
alle prese con l'ammenda
mi sprofondo nelle suole.
Allora, andiamo con ordine:
tu mi vuoi dire che il tuo naso
è una proiezione del fallo reciso
che tua madre conserva in un vaso?
Esatto, Dottoressa, quanto ha ragione!
Conosce Lisabetta da Messina,
sventurata figlia del Decamerone,
i cui fratelli assassinarono l'amante in sordina?
Del suo amato la testa riposa
in un vaso sul quale ella piange
la condizione di mancata sposa.
La castrazione decapitata del suo amato
l'ha indotta a una partenogenesi di basilico
per cui le sue lacrime hanno irrorato
una verdura che sul suo capo
ha attecchito da più di un lato.
Dottoressa, io sono convinta
che al suo naso la radice s'è avvinta
e questo pensiero mi ossessiona talmente
che immagino il naso come una gobba
vulnerabile ed esposta alla gente.
Il naso - ci pensi - è una bandiera
svetta sul muso con la punta altera
e con le narici ci apre la strada,
perlustrando, come una spada.
C'è chi dice : " Non vedervi oltre"
a significare che l'escrescenza facciale
sia dell'uomo il limite oppure una coltre.
La protuberanza tridimensionale
è anche la maniglia a cui si afferra
colui che ci mente o di noi si fa beffe.
La mia espressione preferita
è sempre stata " naso di velluto",
mi fa pensare a una stoffa brunita
sulla ferita che ingombra il ritratto
altrimenti piatto della nostra partita.
Perché la consideri una ferita?
Non potrebbe darsi
che piuttosto la vita
mostri nel naso il suo rafforzarsi?
Ci penserò, dottoressa, ora che l'ora è finita
e il ritorno una strada in salita.
***
TRENTUNESIMA ORA DI LAVORO
Salve , dottoressa, come sta?
Sono contenta che sia sempre qua.
Porto sicuro in cui porto me stessa
e al monologo alterno una vana scommessa.
Dottoressa, le sono mancata?
Cosa ne pensa: mi trova assennata?
L' amara ironia che con lei argomento
ogni ora si rapprende al mio tegumento,
come una patina di porcellana
mi rende più fragile ma anche più umana.
Perché non parliamo della sua parcella?
Crede di meritare che sia sempre quella?
Anche quando la seduta è un tormento
e ad ogni silenzio sospira un momento?
O quando le descrivo i miei onirici stenti
e lei - fattucchiera - ne svela i cimenti?
Non saprei dirle, potremmo variare,
un giorno un diamante e l'altro del sale.
Cosa ne pensa della mia proposta?
Renderebbe la sfida non mia ma nostra.
D' accordo, la smetto di tergiversare
e vado al sodo senza farmi cacciare.
Dottoressa, parliamo del niente,
quel niente che tormenta l'intero Occidente
un niente che è tutto e gli avari consola,
ecco, quel niente, alcun tempo ristora.
Come si affronta il niente da sola?
Io sono con lei soltanto quest'ora.
Vorresti risolvere il tuo delirio
o quello dell'intero mondo in martirio?
Dottoressa, non poniamoci limiti,
cosa possiamo noi contro il creato?
Non dico di essere Napoleone,
ma ciò non mi frena dall'emularlo,
sempre meglio che Garibaldi
anche se aveva dei nervi assai saldi.
***
QUARANTESIMA ORA DI LAVORO
Bentrovata , Giulia, come si sente,
oggi crede nel passato o nel presente?
Dottoressa, la ringrazio per la domanda,
quanti giochi di luce nella sua veranda.
Lo vede, il giorno è più lungo e la sera
abbrevia la notte per chi è mattiniera.
Proprio oggi pensavo:
dovrà pur condurmi da qualche parte questa corsa
o il delirio gira in tondo dalla settimana scorsa?
Dottoressa, oggi la sento stanca,
la luce stasera la invita ad uscire
e certo non alla mia voce bianca,
pallida e ingenua come il mese di aprile.
Il passato e il presente sono oltre la stanza
eppure abbisognano della sua presenza.
Dottoressa, ascolti attentamente,
restiamo un attimo con le luci spente,
come quel Cyrano che al buio, solo al buio,
svelò l'intima debolezza del coraggio,
giacché la bruttezza era stata l'oltraggio
al genio amante rendendolo spurio.
Cosa nello scuro ti fa sentire al sicuro?
La notte allevia l'evidenza,
ci restituisce all'incoscienza.
Grazie allo Scuro, Giulia può essere vaga,
ma Giulia allo Scuro consente una paga.
Lo Scuro e la Giulia sono sciocchi ad illudersi:
la loro scissione è illusoria.
Tutti gli attimi sono attimi persi
se il rifiuto diventa la scoria.
***
ULTIMA SEDUTA?
Dottoressa, il tempo passa lontano da lei
e io non ho più domande giuste,
solo qualche lacrimevole vorrei
e un po' di spesa nelle buste.
Non mi adagio nell'ozio,
mi ci dimeno, smaniosa:
m'inquieta e mi spossa
come a un goloso una crosta.
Penso a lei in quei momenti,
a ogni cosa, dal citofono
alle scale, allo scranno
che lei concede ai pazienti.
All'inizio non trovavo mai posizione,
troppo ingombrante nelle mie anche,
mi barcamenavo, scivolavo,
e con me le monetine dalle tasche.
Altre volte mi facevo piccolina
sedendomi sul bordo,
impettita, per farmi più vicina.
Ero in lei occhi e mani
tra poltrone e divani,
anticamera e studio,
qualche volta anche al buio.
Ho nostalgia di ogni oggetto
delle riviste sempre aggiornate
alle collezioni da rigattiere sempre ordinate,
ai ninnoli e posate spaiate.
Mi chiedo adesso: forse aveva paura del vuoto?
Anche gli incontri con noi,
- a ripensarci - come fiumi di male e di bene
scorrevano in serie tra tazzine e saliere.
Ora mi direbbe:
Non ti manco io ma tu stessa,
saresti ben accolta e invece
cedi l'indagine alla ripresa
di un'immagine muta in mia vece.
Nell'eco della sua voce, senza saluto,
s'insinua il dubbio atroce che il delirio è compiuto,
che giocare al suo ruolo confermi
il mio male assoluto.
Giulia Scuro da Sedute in piedi
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