LA DOMENICA DELL'ULIVO
Hanno compiuto in questo dì gli uccelli
il nido ( oggi è la festa dell' ulivo )
di foglie secche, radiche, fuscelli;
quel sul cipresso, questo su l'alloro,
al bosco, lungo il chioccolo d'un rivo,
nell'ombra mossa d'un tremolìo d'oro.
E covano sul musco e sul lichene
fissando muti il cielo cristallino,
con improvvisi palpiti, se viene,
un ronzìo d'ape, un vol di maggiolino.
Giovanni Pascoli
NOVEMBRE
Gemmea l'aria, e il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore
e del prunalbo l'odorino amaro
senti nel cuore.
Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
sembra il terreno.
Silenzi, intorno: solo, alle ventate,
odi lontano, da giardini ed orti
di foglie un cader fragile. E' l'estate
fredda, dei morti.
Giovanni Pascoli da Myricae
***
SAN MARTINO
La nebbia agl'irti colli
piovigginando sale,
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mar;
ma per le vie del borgo
dal ribollir de' tini
va l'aspro odor de i vini
l'anime a rallegrar.
Gira su' ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando:
sta il cacciator fischiando
su l'uscio a rimirar
tra le rossastre nubi
stormi d'uccelli neri
com'esuli pensieri
nel vespero migrar.
Giosuè Carducci da Rime nuove
X AGOSTO
San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l'aria tranquilla
arde e cade, perché sì gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.
Tornava una rondine al tetto:
l'uccisero: cadde tra spini:
ella aveva nel becco un insetto:
la cena dei suoi rondinini.
Ora è là come in croce, che tende
quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell'ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.
Anche un uomo tornava al suo nido:
l'uccisero: disse: Perdono;
e restò negli aperti occhi un grido
portava due bambole in dono...
Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano invano:
egli immobile, attonito, addita
le bambole al cielo lontano.
E tu, Cielo, dall'alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh! d'un pianto di stelle lo inondi
quest'atomo opaco del Male!
Giovanni Pascoli da Myricae
***
X AOUT
Saint Laurent, moi je sais pourquoi tant
d'étoiles parmi l'air tranquille
brulent, tombent, pourquoi pleur sì grand
dans le ciel concave étincelle.
Une hirondelle au toit revenait :
tuée, chut parmi les épines,
elle avait dans son bec un insecte:
assez pour que ses petits dinent.
Là voilà, commme en croix, or qui tend
ce vermisseau au ciel lointain;
et son nid est dans l'ombre, il attend,
pépiant toujours mais pour rien.
Un humain revenait à son nid :
on le tua: il dit: Pardon;
dans ses yeux grand ouverts reste un cri:
il avait deux poupées en don...
Or là, dans la maison solitaire,
on l'attend, on l'attend en vain ;
immobile, droit, il tend la paire
de poupées à ce ciel lointain.
Et toi, Ciel, qui surplombes les mondes
sereins, infini, immortel,
oh! d'un pleur d' étoiles tu l'inondes
cet opaque atome du Mal!
Trad. di Jean- Charles Vegliante - 10 Agosto 2021
E. Munch - Vicino al letto della morte
Mi scosse, e mi corse
le vene il ribrezzo.
Passata m'è forse
rasente, col rezzo
dell'ombra sua nera,
la morte...
Com'era?
Veduta vanita,
com'ombra di mosca :
ma ombra infinita,
di nuvola fosca
che tutto fa sera :
la morte...
Com'era?
Tremenda e veloce
come un uragano
che senza una voce
dilegua via vano :
silenzio e bufera
la morte...
Com'era?
Chi vede lei, serra
né apre più gli occhi.
Lo metton sotterra
che niuno lo tocchi,
gli chieda - Com'era?
Rispondi...
com'era?
Giovanni Pascoli da I canti di Castelvecchio
LA TESSITRICE
Mi son seduto sulla panchetta
come una volta... quanti anni fa?
Ella, come una volta, s'è stretta
su la panchetta.
E non il suono d'una parola;
solo un sorriso tutto pietà.
La bianca mano lascia la spola.
Piango, e le dico: Come ho potuto,
dolce mio bene, partir da te?
Piange, e mi dice d'un cenno muto:
Come hai potuto?
Con un sospiro quindi la cassa
tira del muto pettine a sé.
Muta la spola passa e ripassa.
Piango, e le chiedo : Perché non suona
dunque l'arguto pettine più?
Ella mi fissa timida e buona:
Perché non suona?
E piange, e piange - Mio dolce amore
non te l'han detto? Non lo sai tu?
Io non son viva che nel tuo cuore.
Morta! Sì, morta! Se tesso, tesso
per te soltanto, come non so;
in questa tela, sotto il cipresso,
accanto alfine ti dormirò.
Giovanni Pascoli da Myricae, 1891