BUONGIORNO, VITA

 

                                                       " C'è ancora tanto che non conosco di te..."    ( frida  )

 

                                          " ... t' abbraccerò

                                così che tu non possa andare via,

                                non dirmi no

                                tanto saprei amarti pure come idea..."

                                  Ultimo    Buongiorno vita

ASSENZA E FIORITURA

 

  

                                                                                           Fioritura

" I fiori che vi mostro in questa foto appartengono a una pianta che fiorisce una vola sola nella vita, e pressoché mai in un interno. Ma ciò che non poteva succedere, è successo. Al ritorno da un mio viaggio, dopo circa due settimane di assenza, aprendo la porta, ho subito ho avuto il sentore di un acutissimo profumo come di gigli. Già pensavo a chi avesse potuto avere un pensiero cosi premuroso da farmi trovare dei fiori per il mio ritorno, quando, avvicinandomi all' angolo dove raccolgo le mie numerose piante ( una posizione molto luminosa davanti ad una porta finestra della sala ), ho scoperto l' arcano. Una delle mie piante, che nella sua crescita aveva ormai quasi raggiunto il soffitto, senza alcun segno o premonizione prima che partissi, era improvvisamente fiorita. Senza nessuna cura in particolare e in completa solitudine. Ogni ramo fiorito era formato da una specie di globo bianco, che - a sua volta -  comprendeva tanti fiori più piccoli che alla sera si chiudevano, per riaprirsi il mattino dopo. Tutta la casa fu impregnata per giorni da un profumo intenso e dolcissimo, quasi come quando le chiese venivano riempite di gigli per le festività importanti. 

La stessa aura solenne e quasi sacra.

Fu il ritorno più bello e commovente della mia vita, e anche il dono più imprevisto e caro.

Da allora guardo le piante e i fiori in modo diverso, con più amore e compassione, e ogni mattina  - appena mi alzo - le saluto amorevolmente, con uno sguardo d' intesa per ognuna. "

                                           frida

                                                           

" Sono cresciuto in un mondo di cultura contadina. L' intraprendenza di mio padre ha dato vita a un' azienda di floricoltura : il lavoro era nella sua vita una vocazione. Ho appreso da lui l' interesse per il dolore delle foglie, che in me si è trasformato per il dolore degli uomini. Nei fiori recisi ho sempre visto quello che ho incontrato negli esseri umani : la bellezza, lo splendore, la luce della vita e l' inesorabilità della morte, il loro appassire inevitabile, l' odore inconfondibile dell' acqua putrida nei vasi, il loro destino di rifiuti, il loro essere fatti di polvere. La fragilità non rende meno preziosa la vita, al contrario, ciò che è destinato a finire può apparirci ancora più luminoso proprio perché non potrà durare per sempre ".

                Massimo  Recalcati  da      Il complesso di Telemaco

TI LASCIO QUESTO...

 

                                                                                      e lucevan le stelle ...

...ché forse è meglio bendarsi di sé stessi

   e aggiungersi una carezza,

   quella che ci manca;

   lasciarci avvolgere da un tempo che sia nostro,

   in uno spazio che confini gli altri al loro destino.

   E lecchi le tue ferite - solo

   lavandole dal sale

   perché la vita arriva , finalmente.

   Ma è così tardi.

                                                 frida

PICCOLA PHILOSOPHIA

 

              " Ci sono stagioni in cui bussare alla porta rimane un gesto educato, ma inutile "  ( frida  )

PICCOLA PHILOSOPHIA

           ( Col tempo )

Solo col tempo s' apprende che la vita non cambia ritmo.

E che ogni frutto matura solo quando è il momento.

Se l' esistenza spera un tempo sconfinato, il cuore

brucia sempre d' impazienza.

Solo col tempo, quando lo scorrere dei giorni

si consuma, s' impara il gusto lento della noia e

ad aspettare.

E solo il tempo insegna

che l' universo ignora la nostra vita.

Basta chiudere gli occhi e immaginare la nostra sedia

vuota : noi che non siamo più.

Ma non tutto morirà insieme a noi : il nostro cane

seguirà il primo disposto a una carezza.

Nient' altro resterà che un' ombra vaga

ad abitare - per pochi giorni ancora - la nostra casa.

Poi più nulla.

E quello che adesso pensi essere Te,

non è più Te già da molto tempo.

                                                   frida

DEI VIVI E DEI MORTI

 

  Foto da  European Cemeteries

" Dei vivi e dei morti " è un libro che non cerca di piacere, e forse è per questo che convince - nel senso più profondo del termine, quello che implica fedeltà a qualcosa di vero . Loriana d' Ari - benché sia pressoché un' esordiente  nel panorama poetico  ( questa è la sua seconda raccolta ; della silloge d'esordio ( " Silenzio, soglia d' acqua "  ho già parlato recentemente e la potrete trovare su questo blog ),  è una delle voci più mature della sua generazione : una poeta che conosce la propria tradizione senza esserne schiacciata, e che usa il corpo ( quasi un paradosso visto che è una psicoterapeuta, e si avverte  ) come unico strumento di conoscenza. La soglia tra vivi e morti che questo libro abita, non è una metafora : è la condizione reale del linguaggio quando questi viene spinto abbastanza in profondità da toccare l' osso. La poeta lo sa e ce lo fa sapere in ogni verso.

Non è successo niente di preciso

nessuna svolta

nessuna divina illuminazione

capace di tenere tutto insieme.

ho solo smesso

a un certo punto

di cercare il momento esatto

in cui si è aperta la frattura,

non serviva più.

una coppia di merli ha nidificato

nel giardino condominiale

non lo so spiegare

non è felicità

è che adesso quando cade qualcosa

non cade tutto e qualcosa resta vivo.

***

ecco le povere cose, gli esili resti.

nel disarmo i coltelli feriscono 

da ogni lato.

qui la colpa è uno scavo di rotule

nel fango, la spola

dei vivi tra gli opposti schieramenti.

quanto ai morti, indugiano

anche loro, da quando è slittata

la soglia non sanno più

dove cadere.

     ***

intercity notte 237

di stazione in stazione cercarti

in un volo radente l' orizzonte

pettinare i filari dei tigli e le case

folgorate dalla fuga dei lampioni.

non c'è niente che possa durare

poco oltre l' istante dilatato

se non restando, a occhi chiusi,

spalmata sui binari a pancia sotto

con il fiato premuto contro il freddo

della massicciata, sentire tutto.

ed è qui che ti muoio, ed è qui

che ogni volta ti tocco.

***

che mi attrae è la colla

del niente, nell' eterna spirale o

moto alterno a diffrazione 

del bianco. un alveare

di creature nate a morire.

qui per sempre vorrei danzare

con la pelle aderente

al vero, tesa

nella pienezza della resa.

***

la donna stambecco

la s' indovina di notte dal biancore

della schiena, quasi un' altra concrezione

calcarea o formazione lattescente.

ma trascorre oscuramente nella coltre che

s' allenta e cede quando inarca

la fionda dei tendini, ed è nuda la donna

stambecco, ora spicca non resta che la scia

dei cristalli di salgemma e come brilla

lassù in alto il precipizio.

***

non toccate chi dorme, svegliereste la quiete

dei morti - dice il ciglio che sgrana nel buio

a ogni piede oltre la soglia.

tra cruna dell' iride e scalpito di luce

sopravvive chi domanda il transito, scosta

le tende al pallore del volto, poi le richiude.

***

vajont

l' invaso ingravida la valle, singhiozza dalle crepe

non date da bere al monte marcio.

il versante dai piedi d' argilla

slitta. sappiamo ormai

le scosse, le strade palmo a palmo

sconnesse, le fondamenta fradicie . chiniamo

le schiene al tramonto sotto i larici

dove l' acqua che regge il monte gli erode

il fianco . mentre già ci trascina un vento denso

a svanire. e il monte non cessa di cadere.

***

li abbiamo pianti, ma tornano a noi

per varchi tremiti schiusi ai rami

dai bianchi guizzi del mandorlo

e nel silenzio quel soffio di vento

ultrasuono che dice non dice :

siamo la piena portanza dei corpi

la dissolvenza nella scia dei passi

non altrove, ma via dal vostro tempo

dentro il calco vivente del mondo.

***

non visti, i morti si allenano

alla trasparenza.  dei vivi

ricalcano le orme, coincidono

ombre e contorni. d' inverno

ravvivano il fuoco, trascinano

notti interminabili lungo i

corridoi. non sanno se verrà

il perdono, ma intanto

bagnano i fiori, per questo

resistono, anche senza di noi.

***

kanglé

c'è voluta intera la vita a divenire un uomo

appreso perdere il peso del corpo perdere i fili uno a

uno. del fantoccio ammucchiato all' angolo

rimane il sorriso sghembo, lo slargo

dell' occhio scucito dalla luce.

quanto tutto è reale adesso, che anche l' aria

potresti toccarla, e nulla più a lungo

trattenere. la frana dei sensi cede calore

alla terra. ne drena la linfa, non rimargina.

***

vai premendo nei passi l' agonia

di quegli arti incassati, ritorti

in monconi di ali contratte

nello sforzo di non tracimare.

ogni strada è un attrito di spine

quando i piedi non sanno posare

a terra. e ora che dentro più

non annaspi, levigo i sassi

nella bocca. appronto il pianto

dolce che ti accolga.

                                       Loriana  d' Ari  da    Dei vivi e dei morti

S' IL SUFFISAIT....

 

                                                             .... d' aimer ... je ferais de ce monde un reve...

Quella di Loriana d' Ari - psicoterapeuta - è poesia che non conosce intermezzi tra visione e ragionamento : tutto sembra confluire e parlare con un unico linguaggio attraverso una lenta scarnificazione del pensiero. Una collisione gentile, dimessa, seppur non del tutto arresa : dinanzi a questa incomunicabilità, vi è sempre il desiderio di compenetrare. Questa volontà rende il passo della poesia, ostinato, senza ragione. Un vero e puro atto d' amore.

canto il silenzio dì edera preghiera

spira dentata d' artiglio che affonda

sbalza la mappa, l' intaglio preciso

su questo corpo di scogliera franta

un ribollire ai bordi, una scampata

emorragia : tocca là dove brucia

non chiarire, non dire.

                                                    ***

questa stanza o un' altra, questa o un' altra

l' ora, carta e matita a scarnificare memoria.

torvo il riflesso che ammicca a quel

davanzale, lasciarsi

abitare da un' altra qualsiasi morte incruenta.

                                                   ***

è saggezza di funambolo : troppo vero spezza il filo.

e barcolli in bargagli, cieco l' occhio che crede

svelto il piede che sfiora

lo strapiombo di essere intera.

                                                 ***

sono nostri questi morti , i nomi li abbiamo graffiti

nei vasi , sottopelle . ed è tutto un frugare

di labbra franate sui cocci, aguzze a cantare la sete.

                                                   ***

torno all' attesa in cui ti lasciai, sfangando un vento

spesso . sfiato ferocia nella corsa e sangue di bestia.

ti ritrovo - mite - a quella svolta : tanto

hai custodito , ora lo vedo.

                                             ***

il coleottero spicca iridescente

cielo di felce a spiovere l' ombra

del giaguaro che schianta le vertebre

a sera.  mia foresta libertà oscena

chi può dire cosa è umano ?

                                              ***

nei giorni scava il silenzio un sentore

di buio : per ogni tua morte, la febbre

di saperti vivo . nel raspare di unghie 

frante, misto al tuo il mio fango.

                                               ***

ora che più chiara è questa notte

una penombra di morbidi e saldi

contorni, lasciami aperta

ai volti di un volto soltanto.

stanno a un soffio l' antilope

e la tigre , la grandine e la rosa.

che continuino , io prego

e non dimentico.

                              Loriana d' Ari   da     Silenzio, soglia d' acqua

NOTTURNO ( 2 )

 

                                                                             .... luminoso silenzio...

E' l' amore che fa chiudere gli occhi ,

il desiderio che diventa bisogno ,

quello che si ferma e riparte

misurando il tempo che manca alla meta.

E' un sogno dell' alba che cerca motivi

e non trova ragioni;

è un possesso di carne senza confini,

ossessione di darsi un contegno e la resa.

( E' ) nudo e fremente abbaglio di vita,

luminoso silenzio dell' ultima falce di luna.

                           

                                         frida

NOTTURNO

 

                                                                                            1 Agosto

NOTTURNO

Attenderò la notte per scagliare

schegge acute di sguardi contro il cielo.

E mi sia scudo il buio,

e mi sia dolce la tempesta

del dolore sopito.

Io no, io non grido.

                                         frida