CANTO LIBERO

                                                       Ora è un tempo che non dà pace...




DA NULLA CHE ERO

Da nulla che ero mi facesti dono
d'essere uno che ti guardava:
e te guardando nella mente me ammiro
e tanto mi piace essere te
che il distacco poco mi duole.


                                                 ***

ORA E' UN TEMPO CHE NON MI BASTA

La tua fronte non è più cielo,
da quel mio cielo sole non cade,
da quel sole lucente non prende
e colore il mio giorno.
A queste mie mani non sono più erba
i tuoi freschi capelli nella siepe
ove si andava per tenere strade
in fondo al bosco degli occhi.
Ora è un tempo che non dà pace.


                                            ***

LETTERINA A F.

Non passerò per le tue strade,
nelle tue case non più entrerò,
mai più ti cercherò con la rugiada
e l'azzurra lucertola sui muri.
Per altre contrade mi conduce un vento
e i tuoi giardini non rimpiange
né scale e chiome delle tue stagioni.

Era grande l'ultima tua luna
che svanire io vidi alla svolta
d'un odore più verde dei limoni.
M'insegue il cielo della tua indolenza
dove a memoria di frutti roventi
stanno pietre senza nomi né date,
e in cenere andate le mie colline.
Per te sospira un fazzoletto rimasto
in tasca a un abito che non è più mio;
altro non dirò fin quando una rosa
non sbocci dalla spina che mi brucia.


                                                 ***

SCEMPIO E LUSINGA

I giorni che non tornano tu chiami
e quella che mi scopri è una sembianza
ricopiata da ieri, una speranza
che stagioni promette inesistenti,
e appena spunta già non vedi l'oggi,
scaglia pietre il futuro alle tue spalle.

Se primavera frizza una mattina
sulla tua guancia illusa dalla brina,
non dire che la rosa porporina
ormai figura la nostra passione:
tu ignori il vento che la brucia,
la livida spoglia che essa contiene.

E lo sterile inganno di un'aurora
che la tua brace finge nel mio sguardo:
la stella dedicata alla tua sorte
- scempio e lusinga -  è Venere demente
e tu Sirio la credi, arpa divina,
ma è il tuo colpo di frusta che fa lampo.

Tu del rimpianto sorteggi gli aceti
e la mano ti stringe l'altra mano,
ogni notte è il congedo da te stessa
e il fischio che fa l'eco al tuo risveglio
- fosse d'un treno tornato dagli addii -
è l'amen che ricorre e non conclude.

Tu sprechi il mare per salvare la goccia,
l'ancora getti dove basta l'amo,
chiedi un delirio da chi da te l'implora;
tu ti aggiri con vezzi di ventaglio
e fatua scatti in carezze di lama,
resti tu sola trappola del gioco.


                                       ***

PER UNA RAGAZZA VIRTUOSA DI GIORNO

La notte dei tuoi passi, la tua notte
su tacchi acuti gira il ritornello
dei ciechi incontri e vellutati scontri,
di abbracci scuciti con fretta galante
e denti stretti a bacio che non lega.
Della tua mano è trucco prudente
che senza stringere carezza ogni fiamma,
per strade furtive il tuo letto volante
mai sprofonda in abisso, uno spasimo
virtù non guasta né ti sciupa la veste.

Non ha stilla che brucia né seme che scoppia,
acerba non è la rosa che difendi
col graffio d'una livida bugia :
non è fango che inghiotte né fumo che sporca,
amore fuggitivo non ti smaglia
i fianchi con un brivido d'anguilla.
O avara di te che sperperi innocenza,
all'inferno d'un armadio ritorna ogni alba
complice la tua larva, tu indolente
rientri nel marmo che al giorno figuri.




                Libero De  Libero    da         Poesie

ISOLAMENTO

" Quel preciso momento di un'epidemia, quando tutto può cambiare all'improvviso, è il Punto Critico".  ( Malcolm  Gladwell )



ISOLAMENTO

Nell'anno della pandemia - il giorno che finì
la carta igienica al Mercadona - io e te
eravamo già esperti di voli cancellati
e prenotazioni di hotel, rinviare baci
e abbracci e imporre la quarantena
a noi stessi. I fallimenti
dell'autosufficienza.

Come è stato facile per noi isolarci - amore -
anche se il dolore ci ha infettato 
come sempre.




                 Patricio  Rascòn   ( poeta spagnolo )




E qui in Lombardia si continua a morire.


                       frida

LA LUCE NERA DI NICOLA

                                   E adesso che siamo sotto l'anticielo...
                                                     



LUCE NERA

E adesso siamo sotto l'anticielo
la luce nera che sparge la sua cenere.
Il caos vuole il dubbio
ma poi semina disordine
nelle anime violate
dalla colpa, dal torto e dallo sbaglio.
Il crollo è nella mente e nel cuore
e le parole di un'apocalisse quotidiana
schiacciano la carne in un terrore
che matematicamente dirige
le operazioni di demolizione.


                                           ***

DAL PROFONDO DEL MAIALE

Sopra e sotto le macerie
nella gabbia della nostra animale essenza
prigionieri di una putrefazione
che scontiamo vivendo.
Eppure ogni cosa è crollata
sotto i nostri occhi
ma volentieri porgiamo le guance
al male che ha costruito il suo impero
nei nostri cuori di maiali.


                                        ***

MACELLO SUBLIME

Hanno disinnescato gli allarmi
adesso il pericolo non sarà più avvertito
e tutti penseranno di vivere
il paradiso in terra.
Rendersi conto secondo per secondo
delle nascite e delle morti
che avvengono nel mondo
non sarà più una priorità.
Qualcuno molto in alto
ha avuto la brillante idea
di mascherare la carneficina
di nascondere gli stermini
che avvengono in tempo reale
per offrire l'eutanasia di un macello sublime.


                                           ***

LA NOTTE FA FREDDO

La notte ha il colore del vuoto
manca il soffio di una mano
che conduca il gioco.
E' crudele la stazione dell'anima
che non conosce passaggio di treni
disumani gli aeroporti del cuore
dove non atterrano emozioni.
Il nero è il colore del freddo
ma qualcosa di noi resterà
anche se siamo venuti al mondo
per scomparire.


                                             ***

LE COSE QUOTIDIANE

La vita morde gli anni
e si sta tutti nell'avamposto del mondo
in cerca di una difesa:
l'attacco porta con sé minacce.
La vita non aspetta nessuno
ma scorre e noi corriamo il pericolo
di lasciarla andare.
Allora addentiamo gli attimi
fumiamoci i suoi istanti
non perdiamo neppure un secondo
del suo permanere nelle nostre assenze.

Essere immanenti alle cose
e interrogare il silenzio di Dio
senza pretendere alcuna risposta.


                                        ***

FELICITA'  CON RISERVA

Nei fondi del caffè 
si scava per vedere se c'è un futuro
oltre la medicina amara
delle parole che sputano sangue.
La grammatica arida delle cose
e la decadenza del cammino
non indicano ancora una via da percorrere.
La strada ci parla
e noi dovremmo ascoltarla.
Questi giorni senza amore
non tollerano nemmeno
una felicità con riserva.


                                             ***

UNA ROSA NEL CAOS

Eppure ci deve essere uno spiraglio
in questa luce nera che illumina il mondo.
Non possiamo credere all'infinito
al vangelo del nulla
e a predicatori di un verbo senz'anima.
Anche nel deserto ci vuole coraggio
per coltivare la bellezza di una rosa.

Per ogni petalo che nasce
il caos è soltanto un avversario
da affrontare a viso aperto.



                           Nicola  Vacca    da    Luce  nera

LA SINFONIETTA DI RIPELLINO

                                                            Un giorno sarai abbandonato...


Un giorno sarai abbandonato
come un riccio sull'orlo di una strada campestre.
Andrai qualche volta in cucina
a chiedere molliche
alla loro arroganza, umiliato.
Sei zavorra, sei modesto
con quelle spine spuntate, inutili,
sei cosa da regalare alle ortiche,
da mettere in un vecchio cesto,
da coprire di sputi.


                                           ***

Volare via da me stesso
come un uccello migratore,
da questo roveto, da questo malessere,
da questo perenne dolore.


                                         ***

Questo oleandro già pronto a sfiorire mi svela
che il mondo si sbriciola a guardarlo troppo.
Meglio ignorare l'indifferente natura, la gelida,
che puntarvi addosso lo sguardo come il malocchio.
Ogni cosa è imbrattata da ciglia di estranei
e le nostre pupille curiose ne affrettano
la muffa, lo sfarinìo di farfalla, il dissesto,
il mesto giallore da Presto Giovanni,
insomma l'ingresso nel Buio Pesto.
Lo sguardo denuda lo sfarzo mediocre del creato,
straccia gli involucri bagattellieri, e l'immagine
non resiste alla nostra inquisizione oculare,
ma il gioco è reciproco: tu pure sei fragile
e polvere, se ti osserva un oleandro.


                                             ***

Non si accorgeranno nemmeno
di quello che hai scritto.
Getteranno i tuoi versi fra gli stracci vecchi.
Resterai sguattero, guitto
in questa fiera di grattigrù delle lettere.
Sei un viluppo di piume, una balla di fieno
carica di gorgheggianti uccellini.
Ma per chi cantano? Chi mai li ascolta?
Merda. Sarebbe meglio scrivere
novelle per pollivendoli, romanzi zuccherini,
storielle piovose, canzoni da balera.
Ma è tardi ormai. Scriverai ancora versi,
questa feccia di vino che nessuno vuol bere.


                                           ***

Verrai ogni tanto a visitarmi sottoterra
come una bionda Persefone
in mezzo alle larve baritonali.
Ricordi: già ne parlammo a Wiesbaden:
mi promettesti che quando prenderò alloggio dall'orco,
di tanto in tanto verrai
per  un breve soggiorno
a consolare la mia malinconia,
il mio desiderio della terra,
a parlarmi degli amici.
E non importa se i figli
ti prenderanno per matta, pensando
che ciò che è morto va dimenticato
e che è assurdo questo lugubre turismo


                                             ***



IL CERCHIO DEGLI AMICI

Il cerchio degli amici si va restringendo, ciascuno
ha troppi guai, non vorrebbe pesare sugli altri.
Mi chiudo in me stessa, rimesto il mio malumore, il mio
affanno,
imparo a tacere, mi rodo, nemmeno gli scaltri
sanno ciò che avverrà fra sei giorni, tra un anno.
Ma se riuscissi a venire da te, districandomi
da questo invoglio marcito, da questa kàtorga,
sarei felice: felice come una pulce.

Domani si concluderà la stagione. Una lunga catena
di recite in giugno. Ritorno a Pilsen, a cuccia.
Vladia finisce il sei luglio, avremo in casa i pittori.
Poi  sciup: voleremo verso una spiaggia romena,
per riposare lontano da ukase e sermoni.
Ti auguro buone vacanze e un po' di salute.
Se mi penserai qualche volta, solleva il bicchiere,
perchè si ravvivino tutte le nostre speranze perdute.
Sarei felice: felice come una pulce.
Ma intorno a noi sempre più alte barriere
si levano e mura gelide e mute.



                   Angelo  Maria  Ripellino    da    Sinfonietta

RITI DI INIZIAZIONE ( presentazione )

L'iniziazione è l'introduzione a un mondo sconosciuto, il necessario accesso a qualcosa di nuovo - a volte terribile, a volte solo ignoto - il passaggio ad una nuova fase della vita alla quale esporsi, con la quale confrontarsi e rischiare per il superamento e la consapevolezza, che sempre porta con sé timore.
Oggi come ieri, la società ha i propri riti di iniziazione e l'autore ci racconta con quali prove l'uomo si sia messo in gioco dai tempi più antichi sino al Novecento. E così come oggi i nostri figli sono chiamati a sostenere degli esami scolastici per diventare adulti e sancire la propria appartenenza alla società, in un passato più o meno recente - e in varie civiltà - i bambini erano sottoposti a complessi riti di passaggio che coinvolgevano non solo il corpo e la fisicità, ma che mettevano anche a dura prova la resistenza psicologica e morale dei giovani aspiranti alla maturità.
Per entrare nello specifico, i Mongoli lasciavano - nel rito di passaggio all'età adulta - i loro figli nella steppa con l'arco e una sola freccia: i genitori restavano in attesa che facessero ritorno con una preda commestibile affinché dimostrassero di essere in grado di cavarsela da soli e procacciarsi il cibo. Alcune tribù - poi - usavano eseguire piccole mutilazioni e utilizzare come trofeo l'oggetto del taglio, per mostrare alla comunità l'avvenuto passaggio attraverso il coraggio e la sopportazione al dolore.
Storie che alcune volte ci fanno inorridire e a volte sorridere...



                                        ( f.)

I RITI DI INIZIAZIONE 3

(...) Forse l'uomo moderno, colui che vive nelle grandi città, è
       riuscito a inserire il fatto della morte nella quotidiana routine
       della vita, tanto da diventare un'abitudine sdrammatizzata, un
       fatto di normale amministrazione che ci può toccare soltanto
       se avviene nella cerchia del nostro mondo affettivo: 
       collettivamente il morire non ha più senso. I Pigmei, il cui
       livello di civiltà può essere paragonato - almeno sul piano
      tecnico - a quello dell'età della pietra- si spostano di un giorno
      di marcia dal luogo dove la morte ha colpito uno dei loro 
      membri. Il primitivo soffre molto di più di noi moderni l'orrore
      della morte e le sue manifestazioni di dolore sono addirittura
      raccapriccianti e irrazionali dal nostro punto di vista. Pare 
      che la perdita della persona cara non possa più  trovare nè
      rimedio nè conforto. La disperazione è totale. La certezza del
      ritorno appare sul momento come un'argomentazione inutile.
      C'è forse in questa disperazione un'intuizione irriducibile della
      fine del nostro essere personale?Il ritorno della vita attraverso
      la procreazione è garanzia della continuità della specie, ma
      non della conservazione di un Io ben differenziato, unico e
      irripetibile.
      Si tratta, dunque,  veramente di sovrastrutture che hanno il
      fine di rendere più sopportabile l'esistenza e che la ragione
      dovrà un giorno cancellare dalla mente umana? Anche se così
      fosse, come rifiutare un valore a dei fatti che ci hanno 
      consentito non solo la sopravvivenza, ma anche la nostra
      crescita? Ogni manifestazione umana ha diritto alla nostra 
      più alta considerazione sia nel bene che nel male, in quanto
     facente parte della nostra storia.  (...)



 Giovanni  Vignola  da  I riti di iniziazione ( Magici, sessuali e religiosi )

I RITI DI INIZIAZIONE 2

(...) Il rito di iniziazione vuole essere fra le altre cose una presa di
       contatto col mondo dei morti. Esso costituisce una specie di
      duplice ingresso in due società l'una complementare dell'altra:
      quella dei viventi e quella dei defunti. Il rito è, dunque, una
     ripetizione nel tempo dell'eterno mito delle origini:il passaggio
     dalla vita alla morte e dalla morte alla vita in una ciclica
     successione che è garanzia dell'immortalità dell'esistere. Ma l'
     immortalità non è concepita come un eterno vivere più o meno
    felice in un mondo ultraterreno o situato in regioni inaccessibili
    all'uomo - come è credenza presso le grandi religioni. L'
    immortalità è una prerogativa della stessa vita e viene goduta in
    questo stesso mondo a mezzo di questo terreno ritornare. Un
    ritornare che non è un diritto, ma che vuol essere conquistato,
    favorito,  provocato da un rigoroso rituale. Quando cesserà la
    fede nel ritorno, sarà ancora un rituale preciso che permetterà
    al defunto di entrare agevolmente nel regno dei morti.
    Il contatto col mondo dei morti si è ridotto nelle moderne civiltà
    a un  legame estremamente labile e formalistico, quasi che la
    preoccupazione più urgente fosse quella di dimenticarne l'
    esistenza. L'uomo moderno pare non voglia avere nulla a che
    fare con la morte. I rituali funebri, affidati all'industria, hanno
    lo scopo preminente di evitare l'orrore della morte. Negli U.S.A
    si arriva persino alla cosmetica del cadavere, in modo da
    renderlo il più possibile gradevole alla vista. Fiori, bare, drappi
    e tombe rispondono tutti alla stessa esigenza: mascherare,
    nascondere e camuffare un destino ce ci appare sempre più
    senza speranza: un vuoto, un nulla che nessuna illusione riesce
    più a colmare .  (...)



         Giovanni Vignola  da  I riti di iniziazione ( Magici, sessuale e religiosi )

I RITI DI INIZIAZIONE 1

" Il  mandala delinea la superficie consacrata e la preserva dall'invadere delle forze disgregatrici simboleggiate in cicli demoniaci. Ma è molto di più di una semplice superficie da mantenere pura per gli scopi rituali e liturgici. Esso è di fatto un cosmogramma, un universo intero nel suo schema essenziale ..." ( Giuseppe Tucci, orientalista ed esploratore  )

                                             

(...) Se apriamo un vocabolario e andiamo a cercare la parola
     " iniziare ", troveremo la seguente spiegazione: dar principio;
     ammettere alla conoscenza e partecipazione di misteri religiosi,
     di culti segreti e simili; introdurre alcuno nello studio di una
     scienza e genericamente nella cognizione di qualche cosa.
     Di fronte alla parola " inizio ", leggeremo soltanto: l'atto da
     cui si comincia, cominciamento. Ma prima di questa parola, ne
     troveremo un'altra : " Iniziazione", che ci riporterà al 
     significato originale dell'azione, che è quello dell'introduzione
     lenta e graduale in un mondo sconosciuto. Ciò porta come
     conseguenza che non è possibile nè concepibile un'auto
    iniziazione.Una persona cioè non può entrare da sé in un mondo
    ignoto. Si tratti di arti magiche, religiose, misteriche oppure di
    scienze positive come la medicina, la psicologia, l'economia etc,
    è sempre necessaria la presenza di una guida, di un maestro, di
    un iniziatore che dia le delucidazioni del caso per un tempo più
    o meno lungo.Affrontare l'ignoto- infatti - significa intimamente
    esporsi a un rischio,a un pericolo di cui non si conosce nè l'
    entità nè la portata. Anche l'uomo moderno non può sottrarsi a
    questa angoscia della via nuova.Ci sono i rischi dell'insuccesso,
    i rischi professionali, quelli della carriera etc, ma ce n'è un 
    ultimo inconscio e ambivalente, forse molto più conturbante : il
  rischio di perdere la propria anima*. E' difficile per noi renderci
    precisamente conto di ciò che questa espressione significhi,
    proprio per la sua ambivalenza. Da una parte c'è l'ebbrezza, l'
    entusiasmo per quello che noi saremo dopo, quando il processo
    dell'iniziazione sarà condotto a termine. Ma sapremo ancora
    ritrovare noi stessi, riconoscerci, in questo nuovo mondo? Non
    avremo forse perduto irrimediabilmente qualcosa di
    estremamente caro? Non ci troveremo talvolta come estranei a
    noi stessi, artefatti, irriconoscibili, come se avessimo indossato
    una maschera ?  (...)



      Giovanni Vignola  da  I riti di iniziazione ( Magici, sessuali e religiosi )



*   In alcuni dei miei viaggio in regioni del mondo non ancora del tutto avvezze alla presenza occidentale  e alla sua strumentazione, mi è capitato che le persone avessero un grande terrore di essere fotografate ( si nascondevano al vedermi con l'obiettivo ), temendo con ciò di perdere l'anima. Si trattava di una paura atavica e radicata, che non prestava orecchio a nessuna spiegazione razionale o tecnica. Sempre si trattava  della parte più povera e meno acculturata di Stati che pure avevano rapporti commerciali o di turismo col mondo occidentale .( E questo è capitato indifferentemente sia ad Est che ad Ovest, sia in Africa e ciò dimostra che il fenomeno rimanda  ad una paura non indotta da una cultura in particolare, ma di reminiscenze ataviche inconsce e come tali incontrollabili ).



                                       frida

LA PITTURA PER GOYA

                                                   Goya  -   Marquesa de Santa Cruz



                                      " La pittura, esattamente come la poesia,
                     sceglie fra gli universali quelli che giudica
                     essere più adatti ai suoi scopi . Essa
                     raggruppa in un unico essere immaginario
                     circostanze e caratteristiche che la natura
                     distribuisce fra molti.
                     Ed è in questa unità sapientemente
                     costruita che si ottiene la vera imitazione,
                     grazie alla quale un buon artista si guadagna
                     il titolo di inventore anziché quello di
                     servile copista. "



                                  Francisco  de  Goya

IL DILUVIO DI SANDRO

                                                         Perdo il conto se ti guardo...


E' IMMEDIATO IL TRAGITTO

E'immediato il tragitto 
dalla pelle all'osso
ma non se non siamo
affetti dall'addio.

Il tuo sguardo all'indietro
sfila senza suono
come guanto il corpo.

Tu acciuffami da dentro -
che accada l'immediato.



                                             ***

NON POTER ANDARMENE

Non poter andarmene prima che tu vada
testimone di una vita
ingozzata di chemioterapia
dovrai morirmi qui dentro, tra le braccia,
sgranando i secondi rimasti della notte

ma perdo il conto se ti guardo
e varco assieme alle tue mani

il non- tempo che allaccia
l'imperfezione del diluvio.


                                            ***

DORMI COME UN SOLDATO IN TRINCEA

Dormi come un soldato in trincea
la guerra dentro
il mio turno di guardia
ignora rancio e sonno e tempo

attendiamo di mutare 
questa notte
tu sei più agile di me.


                                             ***

L'ESSERE PRIVATO DI UN PASSAGGIO

L' essere privato di un passaggio
tra il vivere che resta
e te
mi fa immobile nella diminuzione

siamo conseguenze di una impossibilità

non perdòno i cuculi
dischiusi per la distruzione
si cade per mancanza.


                                                ***

NON PIU' NOSTRO QUESTO POSTO

Non più nostro questo posto
s'accampa cauto negli addii
nell'attesa che si vada

non posso non amarlo
nella sua chiarità
di troppa forza

tu ti arrendi
infinitamente
scolorendo l'ombra

portavo le torce
ma te ne vai
troppo veloce.



                  Sandro  Pecchiari    da      L'imperfezione del diluvio

RESISTENZE

               Forse sarebbe stato meglio chiamare " un  muto bisogno di decenza "...


( Nel libro ) sono raccontate le avventure drammatiche di quei partigiani ebrei polacchi che risposero colpo su colpo a chi tentò di sterminarli. Dalle foreste della Russia Bianca attraverso incontri, separazioni, battaglie; stretti da vincoli fraterni e da passioni contrastate, i protagonisti di questa interminabile epopea percorrono la Polonia e la Germania e raggiungono tra molte peripezie le vie della vecchia Milano. 



(...)Eppure sentiva che non avrebbe potuto continuare a vivere 
     così. Qualcosa nelle parole e nei gesti dell'usbeco gli aveva
     fatto intuire che lui, sui partigiani dei boschi, ne sapeva di più
     di quanto volesse far apparire. Qualcosa sapeva, e Mendel
     sentiva in fondo all'anima, in un angolo mal esplorato dell'
     anima, una spinta, uno stimolo, come una molla compressa :
     una cosa da fare, da fare subito, in quello stesso giorno la cui
     luce già lo aveva stappato al sonno del samogòn. Doveva
     sentire dall'usbeco dove stavano e chi erano queste bande, e
     doveva decidere. Doveva scegliere, e la scelta era difficile: da
     una parte c'era la sua stanchezza vecchia di mille anni, la sua
     paura, il ribrezzo delle armi che pure aveva sepolte e portate
     con sé ; dall'altra c'era poco. C'era quella piccola molla 
     compressa, che forse era quella che sulla Pravda veniva
     chiamato " il senso dell'onore e del dovere", ma che forse
    sarebbe stato più appropriato descrivere come un muto bisogno
    di decenza .  (...)



                 Primo Levi   da     Se non ora, quando ?

L'AURORA FELICE DI DESMOND

                          La tua ombra - per tutta la vita - ti ha inseguito nella luce...


Un grande poeta, Desmond  O' Grady, un sognatore romantico, un irregolare vissuto come si dovrebbe vivere.
Rischiando il cuore ogni volta, cercando soltanto di diventare ( come diceva Nietzsche ) quello che si è.




SOTTRATTI  ALL'AGONIA  DELLA  LUCE

E noi, sottratti all'agonia della luce,
lasciandoci dietro tutta la distruzione
passata,
stendiamoci ancora su quel vecchio letto
solido sotto il tetto d'alghe e bambù,
aprendo l'un l'altro bianche braccia 
felici.
Poi lascia che ti racconti tutta quella
storia, l'arte di sopravvivere nella lotta
quotidiana:
i colpi dati, le percosse ricevute,
gli anni vagabondi di vincite
e di perdite,
cercando di non diventare
un distruttore.

Mentre veglio si di te, lascia cadere
i lunghi capelli
che siano d'ombra alle tue spalle
prima del sonno,
perché tutto questo luogo si romperà
e andrà in pezzi se ti dovessi
assentare.


                                            ***

TI  SEPARERAI

Ti separerai 
dagli alberi di magnolia
e dal giubilo degli uccelli
dalla tua casa
e dalle mani
che la rendono abitabile
dall'abitudine ostinata 
di aprire gli occhi
e chiuderli
quando il sogno ti chiama
dalla parola
che ti ha creato.
Ti separerai
dalla tua ombra
che per tutta la vita
ti ha inseguita nella luce.
La terra si separerà da te
dall'amore tuo per lei.



                      Desmond  O' Grady   da   Pillow  Talk

LA MALINCONIA DI CHRISTINE

         Duetto dell' Anima con Cristo  ( Dal Canto della Passione di Sant' Alfonso )



Christine Lavant nasce contadina a Klagenfurt, la patria di Musil e di Ingebord Bachmann, tutti e tre segnati dalla stessa malinconia carinziana. Il suo destino, segnato sin dalla nascita, sarebbe stato quello di imparare i lavori domestici e dedicarsi alla famiglia. Ma una necessità più forte le grida dentro: leggere, amare, poetare. C'è un fuoco che arde nascosto e che deve divampare per non estinguersi. Christine è dunque in bilico sin dagli anni dell'infanzia  fra ciò che le impone una rigida e arcaica tradizione e quello che prepotentemente sente di voler essere. Su questo doloroso dualismo si innesta a vent'anni il tentativo di suicidio e il conseguente - volontario - ricovero in un ospedale psichiatrico.

" Allora, bambina mia, il poetare lascialo a qualcun altro e quando il primario ti avrà portato alla ragione - tra uno, due anni - allora sii felice se troverai una signora che ti insegnerà tutti i lavori domestici. Chiaro ?"  .  (  I medici dell'ospedale )

MI HAI STRAPPATO FUORI DA OGNI GIOIA

Mi hai strappato fuori da ogni gioia,

ma io ne soffrirò soltanto,

solo e unicamente, finchè

ne avrò voglia, Signore,

In uno stato di ferocissime superbia

e furibonda audacia ti sto davanti.

Solleva la tua mano e fustigami,

vedrai che salterò sempre più in alto

e tu mi avrai davanti agli occhi in eterno,

una piccola sfera rossa e rabbiosa.

Ogni punto mi scaglia indietro verso di te

perchè mi hai strappato via da quell'unico punto

in cui ero cuore, gioiosa e tenera come un uccello,

per poi appallottolarmi

e scagliarmi nel dolore eterno.

                                           ***

DOV' E' FINITA LA MIA DESOLAZIONE?

Dov'è finita la mia desolazione?

Sono stata con lei molto severa

e l'ho quasi del tutto trasformata:

nel momento dell'addio era straniera e muta.

I suoi capelli salivano erti e tutti grigi

nella direzione da me voluta

e andandosene ancora masticava

la pietra che mi rotolava via dal cuore.

Quello non fu certo un ottimo pane:

ora gliene potrei impastare uno migliore.

La mia volontà ha schiacciato un chicco di grano

nel pieno di questa carestia.

Ma a chi piace mangiare da solo?

Se soltanto tornasse da me la mia desolazione

e mi togliesse la rabbia dalla bocca,

allora sì che anch'io sarei davvero sazia!

                                                                 ***

DIMENTICA IL TUO CIARPAME, CREATORE!

Dimentica il tuo ciarpame, Creatore!

O sarai creatore

di ciò che è cadavere e lo rimane

e si unisce alla terra

ben più volentieri che al cielo.

Vai, continua ad ammantare i gigli,

corrompi pure i passeri col miele vergine -

io vivo di ruggine e muffa.

Tu dici che questo non mi sazia

e blateri della città di Dio

che molti conquistano con il digiuno.

Non io! Mi piace vivere nell'argilla

per diventare pietra e tuttavia

mai esserti di peso.

                                                                ***

MORTE DIFFAMATA...

Morte diffamata, per me sei così bella!

Già di mattino ti penso come la mia capanna,

dove la sera mi trasferirò

e penso che sopra la capanna brillerà una stella.

Nemmeno del trasloco ho paura!

Certo, prima bisognerà bruciare molto,

prima di tutto il corpo con tutte le sue brame e dell'anima ciò che qui si è accumulato

in fatto di coraggio e di allegria.

Solo il mio amore – morte – non lo porterò con me!

Per lui, se davvero sei il mio rifugio,

dovrai preparare l'angolo migliore della mia capanna

e se possibile mettici anche una finestra,

perchè la stella, la buona stella di cui parlo ,

lo possa colmare di tutta la consolazione

che qui non gli ho mai potuto dare.

                                                                  ***

SOLO UN RAMO SECONDARIO DEL SONNO

Solo un ramo secondario del sonno,

selvaggio e bastardo, allevato dalle droghe

si prende cura a volte della mia anima.

Due esseri abusati, al servizio l'uno dell'altro

consolano quel che ancora va consolato

e benevoli nascondono ciò che sanno.

Mettono al mondo sogni dimidiati

cerei e senza volto

ignoranti di pazienza e cura

sciolti già al primo canto del gallo.

E tuttavia sono figli piccoli,

battezzati di corsa, tutti consacrati

a colui che li ha sacrificati entrambi

come due schiavi o cani randagi

mentre il buon nobile sonno

si corica soltanto con anime illustri.

                                   ***

VOGLIO CONDIVIDERE IL PANE CON I PAZZI

Voglio condividere il pane con i pazzi,

ogni giorno un pezzo di questo grande orrore,

anche la campana nel cuore,

là, dove il colombo fà il nido

e trova un minuscolo asilo

nella selva sulle acque.

A lungo ho vissuto come pietra

sul fondo delle cose,

ma ho sentito la campana

sussurrare il tuo segreto nei pesci volanti.

Imparerò a volare e a nuotare

e lascerò tutto ciò che è pietra sotto la pietra,

lascerò la malinconia coricata nella madreperla,

ma solleverò in alto la rabbia e la miseria.

Le mie ali sono più antiche della tua pazienza,

le mie ali sono volate oltre il coraggio

che s'era fatto carico dell'errare.

Voglio condividere il pane con i pazzi

là, nella spaventosa selva del colombo,

dove la capanna divide in tre parti il grande terrore

trasformandolo nel suono tripartito del tuo nome.

                       Christine Lavant    da   Poesie

IL DELFINO DI LOWELL

                                                 Ti penso ogni minuto del giorno...




DALL' ALTRO CAPO DEL TELEFONO

Il mio eludere, il mio andare per vie oblique, incapace
di accettare l'ovvia verità su qualsiasi argomento -
perché faccio quel che non voglio dire,
capace di comprendere e non di ascoltare ?
La tua voce puntuta - ne ho avuto abbastanza -
centinaia di parole al minuto, penetranti e squillanti...
L'invincibile forza vitale di ogni cosa vivente
che tintinna giù dollari d'argento ad ogni parola...
Non fu l'amore che andò in rovina, tenemmo nostra figlia;
che cosa sia un buon padre non è vanto di nessuno -
essere ancora amici quando non si è più bambini.
Perché parlo a bocca spalancata?
Ti parlo per cavo transatlantico,
stiamo quasi parlando l'uno nelle braccia dell'altro.


                                       ***

MATRIMONIO?

Ti penso ogni minuto del giorno,
ti amo ogni minuto del giorno;
senza te tutto è vuoto, tedioso, intollerabile.
Mi pare d'esser sotto un qualche anestetico emotivo,
incapace di volere o pensare o scrivere o sentire;
mais ça ira, queste cose andranno, lo sento
in modo strano nonostante le apparenze:
le cose andranno a buon fine per noi, forse.
Come dici, abbiamo attraversato la palude di Godstow,
raggiunto il Cumberland e le sue strade romane risicate,
scalato il Vallo di Adriano e impaurito i puzzolenti Pitti.
Il matrimonio? Quella è un'altra cosa. Abbiamo visto
il bagliore di diamante del mattino sull'asfalto.
Per un momento tenemmo la strada come nostra.


                                                ***

ELIZABETH

Un'insolita maturazione nel legno,
ti sposti di un centimetro e frammenti muffiti precipitano
in segatura dalla vernice alluminio delle pareti,
una volta fresca e brillante, ora divenuta legno invecchiato.
Raffiche del grido smodato del gabbiano
affocano nella nebbia. Pace, pace. Tutto il giorno le nostre parole
erano ami rugginosi, assenzio... Cara Pace - dell' Anima -
ci riposiamo da tutto il discutere, bere, fumare,
pillole per la pressione, tre paia di occhiali - immersi
nel sudore della nostra supremazia guadagnata con fatica,
offrendo a una figlia il nostro amore coriaceo. Siamo a cinquanta,
e siamo liberi! Da giovane, vacillando allora sull'orlo vertiginoso
della discrezione, non volevi niente,
se non essere vecchia, non fare nulla, scrivere a macchina e pensare.



                          Robert  Lowell    da        Il delfino e altre poesie

LA BOVARY C'EST MOI

                                                            Chissà cosa ama, se pur ama...


I

Deve essere stato l'abbaglio di un momento
un tac di calamita da una parola sua o mia.
E io che ci ricasco benchè lo so come sono.
Ma ti amo - mi ha ripetuto e come faccio
a non riamarlo io che non chiedo altro.
Poi tutti a bocca aperta che uno come lui
con una come me che nemmeno col pensiero avrei osato.
Continuo a domandarmi com'è possibile che.
Chissà cos'ha in mente e chissà in me cosa vede.
Chissà cosa ama se pur ama.

Potrei supporre di non sapere come sono
e che anche lui si domandi com'è possibile che.
Ma temo sia più  vero quello che so di sapere
e lui se non oggi domani riaprirà gli occhi.
Forse ci sta già pensando a come cavarsene fuori
più avanti dei miei timori.
Non devo illudermi perchè dopo sarà peggio.
Meglio dirglielo subito che se ha un sospetto è vero.
Che faccia conto sia stato come uno sbaglio al telefono.
Insomma niente - e che se vuole può andarsene.


                                           ***

III

Una diavoleria ci vorrebbe - mentre ripeto
quasi che tu mi senta "  le mie notizie
sono che adesso ho guardato la mia ombra " :
ma come puoi sapere che non mentisco?
Ti assicuro la guardo tutta nera sul rosso
a questo bel sole del grès del terrazzo - se almeno
potessi toccarti con l'ombra e questi minimi atti,
pèsca sotto i miei denti, muro contro i miei occhi,
sotto i ginocchi pavimento , un taglio
sulla mano, negli orecchi la mia voce.

Una diavoleria ci vorrebbe - per spiragli
di porte di finestre di tubi sottoterra
sul fruscìo tra gomma e asfalto o dov'è neve
questa luce ti arrivasse questa ombra :
perciò l'ora che il sole mi stampi esatta
dovrò scegliere e una pietra meno fredda
per i tuoi miei ginocchi e un graffietto da niente
se anche sulla tua pelle si farà e cantasse
questo sapore sulla tua bocca - m'ama non m'ama,
sentimentale peggio di una puttana.


                                            ***

VI

La cosa che affastello per molte notti
nel sonno che s'interrompe frequentemente

e più nel dormiveglia dell'alba fastidiosa
che domani è già oggi e porta una nuova cosa.
Eppure la certezza è che tu non sei presente
nell'attimo a noi ben noto - il NO

di altra cosa che altro non può aggiungersi :
la verità del dubbio che tu sia niente
pensiero della mia mente
ma veri i giorni gli anni che per sempre non ti avrò.

Inerme contro il niente m'interrogo se tu sei
gioco burla o passione irreversibile
o un disegno sottile che mi sfianca o il vuoto
di tenerezza reciproco che è da riempirsi:
aspetto tue parole ma è luce di astro già spento.
Vorrei poterti abolire abolendo me stessa
come abolendo te stesso tu mi potresti abolire
per fare a tutti dire - di cosa mai parla
questa pazza senza pudore
senza il coraggio di morire per amore.



                       Giovanni  Giudici    da         Autobiologia