Dà pace Domine ( Dormi in pace. La terra ti sia lieve )
Bomarzo 3 Aprile 2026
Quando i nomi
ci faranno divergenti,
nomi che irretiscono
anche i morti,
ricorda il consiglio
dei colori cangianti,
piccole febbri
di chiaroscuro
che non scalfivano,
a cui bastò la gloria
d' infanzie a bocca aperta,
e quel sonnolento
andarevenire
entro invincibili metafore
chiuse al tempo,
senza rovine.
Nanni Cagnone da Index vacuus
" Sono io la Morte e porto corona / io son di tutti voi signora e padrona... "
Scriveva lo psichiatra Eugenio Borgna a proposito della speranza :
" Essa va intesa come trascendenza, come apertura all' Altro da noi, come ascolto dell' infinito, ed è la speranza che ci fa vivere ".
E chi sta vivendo il Lutto della Speranza ?
frida
Pensavo che l' amore fosse eterno...
BLUES IN MEMORIA
Fermate tutti gli orologi, isolate il telefono,
fate tacere il cane con un osso succulento,
chiudete il pianoforte, e tra un rullio smorzato
portate fuori il feretro, si accostino i dolenti.
Incrocino aeroplani lamentandosi lassù
e scrivano sul cielo il messaggio : Lui E' Morto,
allacciate nastri di crespo al collo bianco dei piccioni,
i vigili si mettano guanti di tela nera.
Lui era il mio Nord, il mio Sud, Est e Ovest,
la mia settimana di lavoro e il mio riposo la domenica,
il mio mezzodì, la mezzanotte, la mia lingua, il mio canto ;
pensavo che l' amore fosse eterno : e avevo torto.
Non servono più le stelle : spegnetele anche tutte;
imballate la luna, smontate pure il sole;
svuotatemi l' oceano e sradicate il bosco
perché ormai più nulla può giovare.
Wystan Hugh Auden
Mi volterò perché ho visto il gelo che le ha preso la vita...
IN PIENA LUCE
Sarai
di un lontano avvenire
ombra nascosta
riconosciuta
in piena luce.
frida
Mi hai donato fiori morti...
Mi hai donato fiori morti
da lanciare nella stanza, fiori
già sporcati da una voce, e seppelliti
dove la parola non fa tana.
Ed è questo il trucco degli amanti :
se prendi un fiore puoi legarlo
in fondo al cielo, puoi impiccarlo
a qualche nome e poi morire.
***
E' da un po' che le foglie sono incerte,
che il cielo non sprofonda
nelle loro vene scure, dove il sangue
aggrovigliato gira e cade.
Stamattina un passero di ronda
annunciava la catastrofe cantando.
***
Ho offerto i miei voti all' inverno,
a una rosa sbaragliata da una neve
che non cade, non vacilla, ma soltanto
che attendiamo e ci rinnega.
Da domani i bambini torneranno
a inventare nuove storie e nuovi fiori.
***
FIORIRE
Dolore di fiorire questo cardo
che collassa nella luce.
***
UN SALMO USURATO
Comando che il tuo cuore tossisca
timido, tra le mani degli angeli.
Poiché non fui che un salmo usurato ;
il profeta dei morti e il fanciullo
che invoca perdono dai fiori.
Chiedo in questa veglia la parola
che ci salvi dall' inverno e faccia casa.
***
LA TERRA DEL VERME
Allora donatemi
il cerchio e la croce. Non temete
questa parola che nasce
in altri mondi, dove nerissimi
i gigli affliggono e azzannano.
Amate anche il canto
finale del passero, le astuzie
che nutrono i morti. Altrove
è la terra del verme, ma solo
al di qua può regnare col cuore.
Prima che carne nient' altro
che carne nutrì il fiore ossuto.
Prima che acqua nient' altro
che acqua devastò la mancanza
di forma : tutta loro è la colpa.
Ecco, amate
ostinati la grazia, le impervie
vie della sorte e mai, mai
la sciagura dello stare.
***
LA STANZA
Si ammala la parola, le mie
vertebre si curvano in silenzio.
Non piove che acqua sporca
e questa stanza è troppo bianca :
morirò nel singhiozzo delle allodole.
***
SILENZIO
Ma lo conosci il segno
degli angeli ? Quello che confonde
l' acqua con le rose, il pane
e un antico verbo senza suono.
Da molliche e da crepacci risorgiamo
a una veglia furibonda ;
è singhiozzo, questi versi e poi silenzio.
Mattia Tarantino da Fiori estinti
A. Steffani - Morirò tra strazi e scempi...
OVERDOSE
M' hanno trovata accartocciata
sul marciapiede della notte,
l' ago piantato in vena.
Uccisa da un' overdose di vita
tagliata con troppo dolore.
frida
Dimmi cos'è essere luce in questo lamento...
Migrazione, provvisorietà, stato di necessità sono dimensioni costitutive dell' essere umano, creatura sempre immemore delle proprie alterne sorti e dell' oscurità improvvisa che può impadronirsi di ogni esistenza. Ma nell' ombra di ogni perdita e impermanenza, nel dolore che si annida in ogni vissuto, c'è un punto radioso che - se scavato con grazia - ha in sé un portato chiaro, radicato in un bene inestinguibile : figure femminili tutelari, sacralità dell' amore e del desiderio, fondali d' impronta celeste che racchiudono sogni vivi e lucenti nel proprio morbido grembo. La poeta non ignora il pianto, la separazione, ciò che finisce o fallisce ma - al mancato - si espone, si piega e conosce rifugi che ancora sanno l' incanto della gentilezza. L' amicizia, il ricordo, le abitudini condivise, le promesse e le transizioni esistenziali, affiorano dall' accostamento - o dallo scontro - della sfera pubblica e di quella privata, persino da quelle relazioni ipotetiche nate nel solco di affinità elettive mai realizzate : " Eppure non ci siamo mai incontrati / solo un suono che lega le palpebre / il nostro modo di parlare col vento ".
Bruciano le ferite sulle mani
la polvere confonde controluce
- non guardarmi, non toccarmi
sono soltanto un essere sgualcito
diceva la fanciulla
coi capelli intrecciati
e un segno leggero sulla scapola
la punta di una fioritura, un' ala.
***
Tu che lo sai, dimmi cos'è
essere luce in questo lamento
che arriva da lontano.
Essere luce nel fragore
nel desiderio, nella speranza
quando la vita si schianta.
Dimmi il peccato nella mano tesa,
nella lingua del corpo che si fa canto.
***
E' il cielo delle falene bianche
solcato per un solo giorno.
E' la possibilità del gesto
che non è stato.
Che non ti ha salvato.
***
E' l' ora esatta
in cui tu mi accarezzi le caviglie.
Dal cielo in fiamme ci osserva
Dio, con la sua luce languida,
un alito caldo che avvolge la nuca.
E' il battito irregolare della fuga,
ad ogni stazione una preghiera
la perfezione blu del desiderio.
***
Disadorna falena
quieta voli accanto
mentre mi porti il saluto dei morti :
stanotte una nenia antica, più dolce.
Rossella Renzi da Disadorna
Il sogno di Dante ( Gabriel Rossetti ) al momento della morte di Beatrice
Le leggi nel sonno, le Donne
perché - dormendo - si svelano,
come risalissero le acque
amniotiche ripiene di sogni a colori.
E vedi ogni delizia spirata
in quell' abbandono interrotto
da lampi di blu.
Ciglia chiuse che dicono
chi si voleva essere prima
dei giorni tristi e violenti.
Lo leggi bene quel sonno,
come di querce
sempre vive alla radice.
frida
Tomba di Forugh
Gli intellettuali del suo Paese - soprattutto giovani - ogni anno in occasione della morte della poeta, si riuniscono attorno al suo sepolcro, accendendo candele e leggendo sue poesie, di fronte ai versi dell' epigrafe, che recitano : " Io parlo dall' estremità della notte /. Dall' estremità della tenebra / dall' estremità della notte io parlo /. Se verrai a casa mia, oh caro / portami una luce / e una piccola finestra / per guardare la stradina affollata e felice // ".
Forugh Farrokhzad ( la voce ribelle della poesia persiana ) nasce a Teheran nel 1935 e pubblica a vent' anni la sua prima raccolta di poesie ( Prigioniera ). Dopo una vita matrimoniale durata appena tre anni, è costretta a una difficile scelta tra la famiglia e la Poesia. Forugh sceglie la Poesia e perde per sempre il diritto di vedere il figlio. Dopo la pubblicazione del secondo volume" Il muro " e terzo " Ribellione ", in seguito al suo incontro con il regista Golestàn, inizia la sua attività cinematografica. Nel 1963 pubblica la sua più importante opera poetica " Un' altra nascita " , mentre il 13 Febbraio 1967 - a trentadue anni - perde la vita in seguito ad un incidente automobilistico.
UNA FINESTRA
Una finestra per vedere
una finestra per sentire
una finestra che come la bocca di un pozzo
giunga in fondo al cuore della terra.
E si apra lungo questa continua grazia azzurra,
una finestra che nel favore notturno del profumo di nobili stelle
trabocchi di piccole mani della solitudine,
e da lì potremo invitare il sole
all' esilio dei gerani.
Mi basta una finestra.
Vengo dal paese delle bambole
sotto l' ombra degli alberi di carta
nel giardino di un libro illustrato
dalle stagioni secche dell' esperienza dell' amicizia e dell' amore
dai sentieri polverosi dell' innocenza
dagli anni fiorenti nelle pallide lettere dell' alfabeto
da dietro i banchi di una scuola malsana
quando i bambini ormai sapevano
scrivere sulla lavagna la parola pietra
e stormi confusi di uccelli volavano da vecchi alberi.
Vengo dal cuore fra le radici di piante carnivore
e la mia testa ancora
trema all' urlo terribile di una farfalla
crocifissa sull' album con uno spillo.
Quando la mia fede era impiccata alle fragili corde della giustizia
e in tutta la città facevano a pezzi il cuore dei miei occhi,
quando soffocarono con il fazzoletto nero della legge
gli occhi infantili del mio amare,
e dalle tempie pulsanti della mia speranza
sgorgavano fiotti di sangue,
quando la mia vita ormai non era più nulla,
nulla se non il tic - tac di un orologio,
capii che dovevo amare
amare, amare follemente.
Mi basta una finestra,
una finestra nell' ora dell' intesa, dello sguardo., del silenzio.
Adesso l' albero di noci è talmente cresciuto
che spiega alle sue giovani foglie
la presenza del muro.
Chiedi allo specchio
il nome che ti salverà,
la terra che freme sotto i tuoi passi
non è più sola di te ?
I profeti del nostro tempo
hanno forse portato le scritture della rovina ?
Queste esplosioni continue,
le nuvole sporche
sono forse l' annuncio di un canto sacro ?
Tu, amico, tu, fratello, tu che hai il mio stesso sangue
quando arriverai sulla luna
scrivi la storia della strage dei fiori.
Sempre i sogni
s' infrangono dall' alto e muoiono,
io annuso il quadrifoglio
che spunta sulla tomba di antichi sensi.
La donna che divenne polvere nel sudario dell' attesa e del pudore
era forse la mia giovinezza ?
Salirò di nuovo - io - per la scala della curiosità
per salutare il buon Dio che cammina sul tetto di casa ?
Sento che il tempo è trascorso
sento che è un istante la mia parte
tra le pagine di storia
sento che il tavolo è il pretesto di una pausa
tra i miei capelli e le mani di questo triste sconosciuto.
Parla, parla con me
esiste forse qualcuno che conceda a te il suo corpo caldo ?
E da te non desideri altro che sentire la terra che scorre ?
Parla, parla con me,
salva
al riparo della mia finestra :
sono amica del sole.
Forugh Farrokhzad da E' solo la voce che resta
" Annabel Lee "fu l' ultima poesia completa scritta da Allan Poe nel 1849, anno della sua morte.
Cappella funeraria della famiglia Pozzi, a Pasturo ( foto di frida )
....e vengo - a te più vicina - per portarti un fiore....
frida
CREATURA
Si faceva tua carne
il respiro
nel chiamarti a nome.
Per immense foreste camminammo :
i muschi
racchiudevano l' orma del tuo piede.
Foglie di quercia
ai capelli
furono piccole mani
alate di sole.
Ma a riva d' invernali fiumi
c'è sconosciuta
quest' alba:
la voce varca grigie onde
senz' echi,
gli aliti in nebbia rappresi e dissolti
ci consumano gli orli del tuo viso.
***
PAURA
Nuda come uno sterpo
nella piana notturna
con occhi di folle scavi l' ombra
per contare gli agguati.
Come un colchico lungo
con la tua corolla violacea di spettri
tremi
sotto il peso nero dei cieli.
***
PRATI
Forse non è nemmeno vero
quel che a volte senti urlarti in cuore :
che questa vita è,
dentro il tuo essere
un nulla
e ciò che chiamavi luce
è un abbaglio,
l' abbaglio supremo
dei tuoi occhi malati -
e ciò che fingevi la meta
è un sogno,
il sogno infame
della tua debolezza.
Forse la vita è davvero
quale la scopri nei giorni giovani :
un soffio eterno che cerca
di cielo in cielo
chissà che altezza.
Ma noi siamo come l' erba dei prati
che sente sopra sé passare il vento
e tutta canta nel vento
e sempre vive nel vento,
eppure non sa così crescere
da fermare quel volo supremo
né balzare su dalla terra
per annegarsi in lui.
***
AMOR FATI
Quando dal mio buio traboccherai
di schianto
in una cascata
di sangue -
navigherò con una rossa vela
per orridi silenzi
ai crateri
della luce promessa.
***
NOSTALGIA
C' è una finestra in mezzo alle nubi :
potresti affondare
nei cumuli rosa le braccia
e affacciarti
di là
nell' oro.
Chi non ti lascia ?
Perché?
Di là c'è tua madre
- lo sai -
tua madre col volto proteso
che aspetta il tuo volo.
***
GRIDO
Non avere un Dio
non avere una tomba
non avere nulla di fermo
ma solo cose vive che sfuggono -
essere senza ieri
essere senza domani
ad acciecarsi nel nulla -
- aiuto -
per la miseria
che non ha fine.
***
MESSAGGIO
E tu, stella acuta notturna,
splendi ancora
se per il solco delle strade
grida la triste anima dei cani.
Sorgeranno colline d' erba magra
a coprirti :
ma, nel mio buio conquistato
brillerai - fuoco bianco -
parlando ai vivi della mia morte.
Antonia Pozzi da Parole
Per l' amore che non c'è, occorre solo amare...
Un caro amico di lunga data, di fronte a un grave male che lo aveva colpito, soleva dirmi : " La Poesia mi salva la vita ".
GRIDA E SUSSURRI
Quando l' amore non c'è
io me lo invento,
faccio piccole case uguali
vi pongo le mani e le sedie.
Poi stringo forte l' aria tempestosa
ravvivo i capelli e prego.
L' amore inventato è una preghiera,
un canto senza voce
nella notte buia.
Non squillano telefoni
non luci accese.
Per l' amore che non c'è
occorre solo amare.
Volgersi a una tenda chiusa
incresparla col respiro
e, chiusi gli occhi, sorridere.
***
FRA ESTASI E AGONIA
Ci solo luci su questa strada
consumata e fatta d' aria
luci che spengono l' anima,
il siderale abbraccio della notte buia.
Giorno dopo giorno
sono cresciuto un palmo,
ora non cammino, semmai
volo radente.
Quando sogno l' aldilà
è un vortice di uccelli,
ma appena mi sveglio,
sono solo.
***
FARSI PICCOLO
Farsi piccolo
come un fiore ignoto
che muore sul ciglio
come un figlio mai nato.
Farsi piccolo per non morire
invano, capire perché
mentre pensi alla morte,
sempre un verde t' assale
l' onda mossa dal verde d' un prato
celeste.
***
L' AMORE E GLI ATTIMI
Non dimenticarti del verde
della finestra che nasconde
sole e rugiada.
Non dimenticare la vita
oltre la porta di ferro
il canto della rondine
e la pioggia che cade
e lava e purifica.
Si spengono i giorni
per diventare adulti
si scordano i sogni
per morire piano,
ma senti che altrove si vive,
il riso perduto
il ballo e la voce.
Non siamo fatti
per spegnerci
semmai per bruciare.
***
LA COLPA
Se è una colpa non farcela
ad essere felici,
ebbene condannatemi,
che siano tutte sere come questa
con la tosse in arrivo
e un cielo stanco
a chiudere le ore.
Se solo potessi aprire ali e
finestre, di aria nuova
colmare i polmoni
credete che sarei ancora qui
ad annegare piano,
in una melma spessa
nel dolore che sa di acqua e fango.
Neve scura cade dalle gronde
e tu non torni,
chissà quando rivedrò
il chiaro dei tuoi occhi;
intanto siamo terra e ombre
di un viaggio assurdo.
Spegnerei questo tremito
bagnandomi del Dio
che ancora cerco.
Paolo Parrini da Un lunghissimo addio
Quem mostrava esse caminho longe ? Saudade... saudade...
Con questo post termina il mio viaggio qui.
Ringrazio chi mi ha tenuto compagnia con costanza e affetto e lascio un saluto a chi - per scelta o per ventura - sia passato di qui.
frida
Ritornare al principio della vita con l' ultimo paragrafo del libro : la figura del padre. Il " Piccolo Requiem " gli dice addio, fermando in istantanee toccanti le ultime battute della sua esistenza, faticose, tormentate, in un corpo consunto e ormai in procinto di venire meno. Sono pagine amare e sconvolgenti, che però non scaturiscono unicamente dalla drammatica, fatale occasione, ma da un più profondo osservare l' esistenza in tutta la sua complessa dialettica fra esistere e scomparire, essere qui e già contemporaneamente un po' altrove...
PROLOGO
Noi non sappiamo da dove né come
possano piovere scarne parole
sullo specchio scheggiato si riflette
il nostro viso ora felice e ubriaco.
Ma siamo questa forma che rinasce
e si deforma nella necessità
del dire dove si nasconde l' inganno
ma pure la saggezza che ci resta.
Nell' incerta geografia della mente
pulsa una materia misteriosa
impasto di errori e furori
puro cristallo e lucidi coltelli.
***
S' accende d' incanto
l' inganno del taglio di luce
e mi sorprende la bellezza
d' un tempo al tempo rubato
sospeso nel paesaggio affilato
ora senza più nessuno di voi.
***
Sono qui adesso nel punto esatto
dove devo essere eppure esco
da me stesso in un bagliore verticale.
Mostro da scacciare, angelo da seguire
l' esserci pesa e sposta il baricentro altrove
nel crudele oscillare senza apparente ragione.
***
Segar via i rami secchi
d' una benjamina morente
è gesto necessario
un dolore innocente
sul finire del giorno.
Ma dall' estrema ferita
scorre un lattice scuro
che trattiene la mano
col suo morso colloso
la corteccia si sfalda :
è la vita che urla.
***
Nasce la parola
nel dialogo coi morti
interrogare ostinato
di chi è vicino assente
e tocca al coraggio della paura
graffiare la tavola bianca
con parole pazienti
ragno in bilico sul filo d' una vena.
***
Che ci siano dolori
da consumare tutti interi
senza pause
così da poter salvare
intatta la gioia chiusa e protetta
da qualche parte dentro di noi ?
***
PICCOLO REQUIEM
Introito
I
Cade la sera
tra i morti in attesa
sale il ricordo
della cenere sparsa
tra le gocce
dell' ultima pioggia.
II
Tutto cambierà quando i morti
saranno svaniti nel taglio del pane
appena sfornato.
Poi, di tanto in tanto, potranno tornare
a farci un saluto tra le foglie
del basilico da trapiantare.
Stefano Vitale da Si resta sempre altrove
A parte la vita, tutto bene...
I versi di Lucio Toma appaiono fortemente intrisi di quotidianità. Questo non assume di per sé un significato particolarmente rilevante : la poesia non ha bisogno di essere " quotidiana" per suscitare né cercare interesse nel lettore. Meglio focalizzarsi su quella combinazione di elementi afferenti al simbolo e al linguaggio : nel caso dell' autore, tali elementi si fanno largo in relazione al tema della salute, condizione che si esplora a partire dalla vicenda personale. Nella malattia, l' elemento espressivo principale si manifesta attraverso l' umorismo nero : l' autore è attraversato da una disposizione all' umor nero che non intende lasciare spiragli di vaghezza né superflui e fallaci sfiatatoi. L' osservazione, la constatazione amara e - nonostante la lucida sobrietà - il coinvolgimento affettivo si allargano a comprendere i più vari ambiti di umanità.
A parte la vita, tutto bene, grazie :
non posso lamentarmi di molto altro.
D' accordo, non è bello quel che
si dice né giusto quel che si vede
o vero ciò che sembra spesso da che è
mondo si sa che si accontenta gode
e a caval donato non si guarda in bocca
respira e basta con questi luoghi
comuni perché non ci sono più
le stagioni di una volta ma ipotesi
di ragioni se un calice mezzo vuoto
o mezzo pieno è questione di gusti.
Perciò brindisi a parte
non posso lamentarmi di molto altro.
***
Più che in un manifesto elettorale
ho fiducia in quello funebre
perché è senza inganno
che mi dice chi ha sputato
i suoi ventisette grammi di fiato
e ora non è più niente, solo aria
fritta raccolta dalle narici
o particolato di quell' auto Euro 3.
E al dunque del si salvi chi può
( perché pietosamente ci si pensa )
siamo alla solita frutta al dessert
per cui tutto torna come sempre
in una festa a potersi ricordare
e a dire tanto che qualcuno
proverà pure a sorridere perché
in fondo è così che va la vita.
***
Lasciatelo in pace.
Dio è mio
e non quello che dite,
pieno di croci e di spine.
Dio è libero
ha soffici ali e vola dappertutto,
come le fronde del vento in arteria,
come la morte sui tetti della città.
***
Ancora un giorno perso
dietro al mio corpo
che stringe una flebo
paziente nell' attesa
del dottore mentre l' anima
incallita già si fa
elettrocardiogramma
di Gutenberg.
***
Se fossi solo un uomo nello scazzo
dell' attesa al centro commerciale
noterei solo una commessa spogliare
un manichino prima di rivestirlo
a primavera e non credo
quei gesti così lievi da violinista
mentre appunta lo spartito
dei prezzi e che non è così poi
scontato - a pensarci bene - a chi
resta da questa parte della vetrina.
***
In una pagina della mia vita
( avevo anni per Dio
da rivedere e correggere )
fui chiamato alle armi
alla naia di parole
senza capire contro chi dovessi
combattere, chi fosse il nemico.
Fui riformato sulla strada
di Damocle
mani in alto
che le domande ammutolivano.
Per la verità è difficile schivare
i giorni che piovono addosso come
proiettili e possono ucciderti
se non vuoi farti ammazzare.
Lucio Toma da La strada di Damocle
Nel deserto civile e culturale che contraddistingue questi anni, la fievole voce di Ferruccio Benzoni riemerge - quasi per miracolo - dall' ombra che per troppo tempo ha avvolto questo poeta discreto, confinato in una marginalità tragica che lo ha portato su solitari sentieri, dove ha cercato di preservare ciò che fugge : gesti, amici scomparsi, la dolcezza dell' amore, forse la Bellezza. E quanto più il poeta ha percepito l' inverno di tutte le cose, il gelo personale e collettivo, tanto più si è contrapposto al Nulla, nell' umana speranza che non tutto sia perduto.
A MIA INSAPUTA
Vorrei per una volta tutti
della mia vita i volti s' affollassero,
e uno in particolare contro
invetriata senza desideri.
Sorridono e all' implorante:
" Vi aspetto, tornate " -
socchiuso lasciano il battente
neanche spettasse a me seguirli ( chi qua chi là scomparendo )
o fossi dei loro già, senza saperlo.
***
DI GIUGNO
Altre calamità
non sempre dicibili non
miniaturizzabili sempre
- e il sole a bruciapelo
di un' estate irrompente soccorrendo
tutto il verde delle robinie.
Ma vedi come l' età aiuta a mitigarne lo sfarzo ( lo spasimo )
adducendo brividi in un poco
d' ombra serale
vociferando
piovaschi da una sventagliata
bassissima di rondini...
Così un inverno è divampato
e i suoi bracieri gelandosi
in un marzo stentoreo - ma non credere ai miei crepuscoli a
un infortunio d' amore, tu sai
non esiste grazia senza l' orrore.
***
CANZONCINA
Canicola in presagio d' autunno.
Pure un' ombra serpeggia s' insinua,
ma non diradare i tuoi passi.
Lasciami un bricco di caffè e rum
per quando non ci sei e una gloria
s' infoltisce di serpi e foglie.
Verrà un crepuscolo d' inverno.
Il tuo tailleur pesante che sa
di verdeamaro squillante.
Ma lasciami lagrimare
diradando i tuoi passi
- non esimermi da un sole svenato -
dall' insonnia, dalla calvizie.
***
A MIO PADRE
Neanche con te che ora mi sorridi
con occhi nuovi in sogno
tra il viola delle nubi il giallo
asfissiante dei crisantemi -
lo slancio d' un volo ch'è finito,
neanche con te troverebbe ali.
E mentre t' allontani ( rimuori )
timido come da una riva ti guardo,
ti sorrido, dopo quanti anni ?
***
NOTIZIA D' ADDIO
- " Ferruccio, Ferruccio..."-
Dal tuo profilo spigoloso
di grazia il pigolìo.
Odoravi d' ascelle. Di bucce
di mele aspre, lisce.
Assonnati gli occhi in prestito
un giorno solo alla terra.
" Ferruccio, Ferruccio..."
Aspettavi tra i binari ridendo.
Ridendo fuggivi in una folata
lumescente di liquidi vetri.
( Sia pure su un treno spettrale, sparisti ).
E io ( io ) non così vecchio, roso
dallo sconforto, dall' ebbrezza di
un giorno rivederti.
Oltre la porta, nella sera
strofinata di fiammiferi
il tempo franava aizzando
un etilismo di rimpianti.
Ferruccio Benzoni da La sete intatta