... ma non per tutti... ( Immagini da Gaza )
27 / 04 / 2024
Voglio sognare
fosse questa
la mia unica colpa
per essere ucciso.
Voglio nutrire
i passeri delle strade
e non ho altro che la mia carne
sul marciapiede.
Testo tratto dal libro " Il loro grido è la mia voce " . Ed. Fazi, 2025
Distruzione a Versavia ( 1939 )
L' autrice, tra il 1944 e il 1948, scrive 39 poesie che usciranno postume ( non era sua intenzione pubblicarle ) col titolo di " Canzone nera." In una Varsavia che crolla a pezzi, i ragazzi di strada stringono fra le mani le bottiglie di benzina, impazienti di scagliarle contro i carri armati tedeschi. Gli spettri della guerra irrompono in questi versi delle poeta poco più che ventenne, che muoveva i primi passi nell'ambiente letterario di Cracovia, caratterizzato dalla scrittura di giovani poeti progressisti. Nel muoversi tra un tempo della distruzione e un tempo della ricostruzione, Wislawa vede e sente nella poesia un punto d'appoggio che riesca a sollevare il mondo. Anche se in quel preciso momento la parola è in crisi, incapace di far fronte ai crimini bellici e inadeguata ad esprimere il pathos della ricostruzione, la poeta scrive che " è dallo stupore / che sorge il bisogno di parole / e perciò ogni poesia / si chiama Stupore.
RICORDO DI SETTEMBRE
Antico privilegio di madre:
- ritrovare il figlio nel tempio.
Poiché, quando il cuore si ferma,
ticchetta sul petto un orologio -
tocca il viso che è come una foglia
la foglia scossa via dal boato?
Pianure dell'autunno polacco,
colline dell'autunno polacco,
chi tamponerà le strade,
con quale benda accorrerà ?
Confini - siete abbastanza forti
da chiudervi a pugno.
Dateci un punto di appoggio
e riusciremo a sollevare il mondo -
boschi del settembre polacco,
fiumi del settembre polacco !
C'è un cielo imperturbato
e un ruscello che esala sangue.
***
PER QUALCOSA DI PIU'
Per qualcosa di più
dell'impeto dei confini,
del fruscìo delle bandiere,
del Suo trionfo soldatesco, tracotante.
Per qualcosa di più
della rivincita dell'inno,
del senso dei destini,
- della Sua vendetta, rapida e sprezzante.
Per qualcosa di più
della Sua - festa.
Per qualcosa di più
- per il Suo : Giorno Feriale.
... per il fumo dei camini,
per il libro estratto senza paura,
per una striscia di cielo limpido
lottiamo.
***
I BAMBINI DI VARSAVIA
Là, nella più fervente delle nostre città,
sprofondano coi visi nel sangue rappreso
corpi di bambini.
Primo giorno alla guerra - non per finta -
prima spavalda partenza.
Qualcuno mostra come. Prova. E' una scemenza.
Sparare - è così facile. Non sbaglia il colpo.
Prima avventura. Autentica, da grandi.
Stringe una bottiglia di benzina, caparbio e accorto.
Ieri tre carri armati. Oggi toccherà a un quarto.
Mani impazienti anticipano l'ordine.
- attraverso la città che cade a pezzi,
tra fiamme che nessuno riesce a domare,
armata di pugni chiusi, congelata nel grido,
avanza in un fitta, calda grandine di spari
la crociata dei ragazzini di strada.
Per gli occhi il ricordo fresco è un affanno,
ma le nostre mani ci credono, lo sanno.
Le mani, chiamate a reggere il peso del mondo
lo sanno: il mondo rivivrà senza spettri di guerra,
per gli anni calpestati pagherà fino in fondo,
e credono in un nuovo ordine e ritmo.
... e forse anche per questo
ci strozza ogni momento
un " perché ", il più mesto,
un silente " ma ha senso"
- corpi di bambini caduti.
***
CERCO LA PAROLA
Voglio definirli con un solo termine,
ma quale?
Prendo parole comuni, dai dizionari ne rubo qualcuna,
le misuro, le soppeso, le sondo :
nessuna
corrisponde.
Tutte le più audaci sono vigliacche,
tutte le più sprezzanti ancora innocenti.
Tutte le più crudeli - troppo fiacche
tutte le più odiose - poco ardenti.
Questa parola dev'essere un vulcano
che picchi, spezzi e abbatta
come terribile ira di Dio,
come odio che scotta.
Voglio una parola cruda
che sia impregnata di sangue,
che come le mura di un carcere
ogni fossa comune racchiuda.
Che descriva più precisa e chiara
chi erano loro e tutto ciò che è stato.
Perché ciò che sento dire,
ciò che se ne scrive -
non basta più,
non è mai bastato.
La nostra lingua è impotente,
i suoi suoni, d'un tratto, poveri.
Cerco, sforzo la mente,
cerco questa parola -
ma non la trovo.
Non la trovo.
***
IL BOTTINO DI GUERRA
Un tempo sapevamo il mono dalla A alla Z :
era così piccolo da stare tra due mani che
si stringono,
così facile da lasciarsi descrivere con un sorriso,
familiare come l'eco di antiche verità in una preghiera.
La Storia non ci ha accolto con fanfare trionfali :
- ci ha gettato negli occhi sabbia sporca.
Davanti a noi c'erano lunghe strade cieche,
c'erano pozzi avvelenati e pane amaro.
Il nostro bottino di guerra è la conoscenza del mondo :
- è così grandi da stare tra due mani che si stringono,
singolare come l'eco di antiche verità in una preghiera.
Wlslawa Szymborska da Canzone nera ( a cura di A. Ceccherelli, Trad. di L. Del Sarto )
Mentre trascrivevo questi versi, non ho potuto fare a meno di pensare che l'orrore della guerra (e proprio in un Paese vicino ) non ha mai fine. Ieri come oggi, a causa dell'ingordigia e della tracotanza di alcuni, una scure si abbatte con furia su molti innocenti, troncandone vita e speranze; e se il nemico non è lo stesso, identica è la disumanità e la ferocia.
E non vi sono parole - come scriveva la nostra poeta molti decenni fa - che siano adatte e sufficienti né a ricordare le tragedie del passato, né ad attenuare il dolore del presente.
f.
DA JOHN SHADE
Quando, aperti gli occhi, subito li socchiudi
per il brillare del verde da una finestra spalancata,
per il canto di questi uccelli, per questo luglio,
non hai vergogna, non hai spavento?
Quando nel silenzio autunnale delle cupe nubi
sulle acque cade un ultimo raggio obliquo,
si versa sull'onda e a lungo intiepidisce,
non hai spavento, non hai vergogna?
Quando la neve a fiocchi balugina nel buio
tra lampi di fari che guizzano su un muro,
scompare di nuovo, poi si scioglie in silenzio
su una guancia di ragazza, non hai spavento?
Non hai spavento o vergogna in primavera, quando
l'acqua scorre sull'asfalto e si annera,
le pozzanghere riflettono nuvole e il sole sfiora il banco
dell'ultimo quadrimestre, non hai vergogna?
Io non so dire di cosa parlo, non lo so.
Sono cose di poco conto. Sciocchezze soltanto...
Una tale bellezza e un tale silenzio...
Non ti spaventa, di', non hai vergogna?
( 1989 )
***
QUESTO E' VIVERE
La guancia appoggiata al cappotto del padre,
questo è vivere.
Questo è vivere, a servizio di nulla,
scordare le ansie, deporre il mandato,
scordare per sempre ogni impegno
e lo stupido orgoglio di maschio
questo è vivere.
Sulla nuca indifesa dai capelli ora corti
vellicare col palmo.
Questo è essere amato, questo è amare
e sapere che perdona e protegge sempre,
che solo per gioco minaccia con la cinta,
che non moriremo.
Che il letto, la specchiera, il tappeto
e la finestra
sono incrollabili, che a nessuno è dato
violare un tale mondo e spostare
un tale armadio. Eppure, traslocheremo d'inverno.
Io so una cosa,
so che assisteremo alla rovina di tutto,
la capriata scricchiola,
Pilato di nuovo ostenta relativismo.
I muri tremano, come in casa di Tommi
e tra le fessure si insinua l'inferno che trionfa,
il terrore che ride.
Ho voglia di infrangere i vetri dalla rabbia,
di uscire di senno,
so che è facile tradire e maledire
nel presagio della fine.
E spalanco le fauci bavose,
per riappendermi all'amo di Galilea,
aggrapparmi alle vesti del Figlio
e alle vesti incorruttibili del Padre.
E, la guancia appoggiata, versata ogni lacrima,
sorgere con tutto me stesso.
( 1996 )
***
STORIOSOFICO
La Russia non si intende con il senno.
Al pari della Francia, della Spagna,
della Nigeria, della Cambogia, della Britannia,
del regno di Urartu , di Cartagine,
di Roma, della Danimarca,
dell'impero Austro - Ungarico, dell'Albania,
della Germania unita :
ognuno è fatto a modo suo.
Nella Russia si può credere soltanto.
No, credere si può soltanto in Dio.
Il resto è un disperare.
Qualunque sia il metro per misurare,
a noi lo stesso è toccato molto :
in Russia si può solo vivere,
al servizio dello Zar e della Patria.
( 1999 )
Timur Kibirov da Stichi o Jiubvi ( Poesie d'amore )
Il poeta è nato a Sepetkova ( Ucraina ) nel 1955 ( ma è ritenuto russo perché ben presto si trasferì in Russia per intraprendere i suoi studi ).
Non mi è dato sapere che cosa pensi oggi a proposito dell' " Operazione speciale ".
f.
La domenica delle salme si portò via tutti i pensieri..
Non c'è più pace a questo mondo. Neanche dove non infuria la guerra.
Le armi ( in senso militare e non ) continuano ad assordarci con il loro lugubre e arrochito canto fatto di inganni, di rabbia, di sopraffazione, di odio, di vendetta, da qualsiasi parte voltiamo la testa.
Quante domeniche delle salme ci aspettano ancora ?
frida
Munzir e Mustafà mutilati nella guerra in Siria
(...) Questa è la guerra. Morti, e ancora di più feriti, quattro feriti per ogni morto, dicono le statistiche. I feriti sono il " lavoro incompiuto" della guerra, coloro che la guerra ha colpito ma non è riuscita ad uccidere: esseri umani che soffrono, provano dolore e disperazione. Li ho visti, uno dopo l'altro, in migliaia, sfilare nelle sale operatorie. Guardarne le facce e i corpi sfigurati, vederli morire, curare un ferito dopo l'altro mi ha fatto capire l'unico contenuto della guerra, lo stesso in tutti i conflitti. Milioni di esseri umani che vengono uccisi, feriti, mutilati, che si ritrovano senza più nulla, poveri e affamati, costretti a fuggire.
" La guerra piace a chi non la conosce" scrisse cinquecento anni fa l'umanista e filosofo Erasmo da Rotterdam. Per oltre trent'anni ho letto e ascoltato bugie sulla guerra. Che la motivazione - o più spesso la scusa - per una guerra fosse sconfiggere il terrorismo o rimuovere un dittatore, oppure portare libertà e democrazia, sempre me la trovavo davanti nella sua unica verità : le vittime. In guerra è impossibile contare veramente i morti ed è difficile anche fornire dati precisi per molto tempo dopo la sua fine. C'è stato, nel secolo più violento della storia umana, un mutamento della guerra e dei suoi effetti. I normali cittadini sono diventati le vittime della guerra - il suo risultato concreto - molto più dei combattimenti . (...)
Gino Strada da Una persona alla volta
Foto di guerra a Kharkiv
" Solo un ipocrita senza pudore o uno sprovveduto senza cervello potrà dirsi stupito : il giusto non è nient'altro che l'utile del più forte ".
Trasimaco - Filosofo e oratore greco ( 400 a. C. )
" All'inizio della guerra si fa una scelta : che la tua parte è buona e l'altra cattiva . Una volta che hai fatto questa scelta, non hai più bisogno di pensare : qualsiasi cosa tu faccia - non importa quanto sia orribile - è accettabile ".
Howard Zinn - Storico americano contemporaneo
Non esiste innocenza in questa lingua
ascolta come si spezzano i discorsi
come anche qui sia guerra
diversa guerra
ma guerra - in un tempo assetato.
Per questo scrivo con riluttanza
con pochi sterpi di frase
stretti a una lingua usuale
quella di cui dispongo per chiamare
laggiù perfino il buio
che scuote le campane.
Antonella Anedda da Notti di pace occidentale
Un uomo spinge una carriola con un gatto spaventato e le sue cose recuperate dal palazzo distrutto. Vietata la lingua ucraina nei territori occupati, anzi liberati. Ma come si fa a parlare?
Dice :
" Ho preso il pollice freddo di mia moglie per recuperare le foto dal suo telefono però non si è sbloccato". Il giornalista tace. Compassione silenziosa o imbarazzo. - ( Ora si arruola per vendicarla). - Quando finirà il martirio? Rileggi bene: parla Serhiy Perebinys, il padre della famiglia uccisa sul ponte di Irpin: " Ho preso il pollice freddo di mia moglie per recuperare le foto del suo telefono, però non si è sbloccato. Funziona solo con le persone vive " ( 20 Marzo 2022 ) - Volevo conservare qualche foto - dice . Oppresso nella rabbia repressa. Ora si arruola per vendicarli.
Il poeta da distante compatisce, vede le immagini sul Net. Ha la lingua depressa, non sa come scrivere. Si sente oppresso. E a che servono le parole, in tempi di guerra cyber skipper ? Ma è sempre l'antico buffone, quindi canta :
Se non riesci a dormire
nella tua camera calma
è perché tanti ucraini
che si aspettavano l'alma
Europa a fianco, per dire
basta alla guerra alle armi
restano soli e meschini
con il coraggio dei baldi.
L'orco orso russo non cessa
e gli ucraini ci pressano
se non per intervenire
di rispettarne le salme.
Deboli siamo bambini
ebeti più che codardi.
Questa è follia ferina :
non si sa più cosa fare :
questa è follia puttina,
non si sa più dove stare.
Voce off :
Chto dielat'? Qui dit mieux? - Rien ne va plus.
Jean - Charles Vegliante da L'ospite ingrato
" Desertum fecerunt
et pacem appellaverunt "
***
" Fecero un deserto
e lo chiamarono pace "
Publio Cornelio Tacito - De agricola
" Ogni città riceve la sua forma
dal deserto a cui si oppone".
Italo Calvino
... per non dimenticare.
... a questa umanità dolente e a tutti quei popoli che soffrono sotto il giogo della guerra.
Amen
Marc Chagall - Inverno a Vitebsk
GIORNO D'INVERNO
nevica, ma è nevischio
incerto che solo a tratti
imbianca questi colli
bassi, il mare li chiude
e orla del suo grigio azzurro,
ora sulle Cesane
corrono i caprioli
nei luminosi campi,
il lupo affonda
le sue zampe magre
dentro il folto bianco,
gli scotani stanno curvi
sotto il gran peso,
è d'argento l'abete
alto nel cielo,
l'ava dagli occhi azzurri
è alla fonte
e con la mano nuda
spezza il ghiaccio,
riempie la brocca d'acqua
la più fredda,
e lenta poi s'avvia
verso casa.
Febbraio 2021
***
28 AGOSTO 1944
eravamo sui tetti,
tutto Urbino sui tetti,
e scendono dalla Cesana
i carri, grandi dieci volte
quelli dei buoi
e fitti, fitti come grandine
quando fischia e rimbalza
sui vetri e contro i coppi,
perché la gente urla
e piange e ride?
che succede ai grandi
a te d'intorno
portano bene o male
carri immensi?
e dov'era la madre,
in quale punto esatto
di quel tetto immenso
che la memoria ti spalanca
e oscura,
e le sorelle,
quella castana
che già porta i tacchi
e l'altra, la bruna,
con quella gonna bianca?
tu giochi con la figlia
del capoguardia,
non lo ricordi,
te l'hanno raccontato,
l'orso di pezza
così morbido e folto
solo se lo sfiori
quella s'arrabbia,
tu t'allontani,
fissi campi e carri,
e s'odono colpi di mitraglia,
alla seconda pineta
c'è una pattuglia,
sola e sperduta,
ma spara,
spara con la testa nascosta
dentro l'erba alta,
spara sempre,
sono fatti d'acciaio
questi tedeschi come i carri
che a loro non danno scampo
e sopra i Torricini
passa un aereo
e vola basso,
verso Montecalvo,
dove i tedeschi
si sono trincerati
tu ti spaventi,
quel fischio era la porta,
la porta del Rifugio,
bassa e storta,
dove se entri
non sai
se riscappi
e allora piangi,
corri dalla madre,
afferri la sua gonna
e ti ci stringi
ma la sorella grande
ti consola
- la guerra s'allontana,
sopra Urbino,
sopra la nostra casa,
gli aerei non torneranno,
non torneranno mai. -
Luglio 2021
***
IN TEMPI OSCURI
c'è stato un tempo oscuro,
più triste e più nero
di ogni altro,
i vecchi di una volta
che sempre raccontavano
le storie,
mai,
mai m'hanno detto
d'un male più grande
- così parla l'Antico -
e i giovani morivano
schiantati tra gli spini,
e Berto di Che' Spasso
una pallottola gli spaccò
l'elmetto sulla tempia,
Giovanni di Che' Mandorlo
passò gli spini
ma una baionetta
tedesca gli sparse
sangue e budelli
sotto la cinta,
e gente
della tua razza
è lì caduta
in quei posti di pietre
così lontani,
uno forse è saltato
sulle mine,
l'altro non l'hanno mai
ritrovato
e non si sa niente
e dopo,
dopo era anche peggio,
tornavano dal fronte
bianchi bianchi
come cenci
con la tosse
e il catarro,
le donne li asciugavano
coi panni,
e anche loro bianche,
bianche come cenci,
nel respiro di quelli
c'era il male,
dopo prendeva i vecchi
e i bambini,
su, al cimitero
non si faceva in tempo
a scavare le fosse
- un tempo come quello
Antico oggi è tornato -
no, nessun filo spinato
dove schiantarsi
ma è ancora
il respiro,
il respiro fraterno
la minaccia
tu stai alla ringhiera
e guardi il mare,
passano sullo schermo
i cortei dell'assurdo,
filosofi famosi
li hanno benedetti
e la nebbia risale,
una bruma scura
immensa e sconfinata,
oceani e continenti
tutti li sommerge,
tormenti con le dita
le foglie del lentisco
così limpide e lievi,
inverno che procede
li cerchia
e minaccia,
tu guardi verso il mare,
appena lo intravedi.
Novembre 2021
Umberto Piersanti Inediti da " I luoghi persi"
.... che prima o poi ci aspetta tutti al varco col suo carico di sofferenza, di crudeltà e di morte che sono sempre gli stessi...
Dopo lo sdegno, il pianto, lo spavento
del cielo e della terra
dopo le parole solidali, le promesse
di bocche ben nutrite
il mondo sta a guardare. Dopo il pianto
la rabbia nel dolore
dopo i bambini separati
e persi, dopo gli andati, dopo
chi è rimasto, si domanda il da farsi
l'occidente. Dopo l'ultimo volo del ragazzo
che avrebbe avuto la vita davanti
e l'ha lasciata indietro
a precipizio caduta dall'ala
come cencio nel vento.
***
Popolo in fuga non ha
terra promessa. Dopo l'assalto
e dopo la caduta
sotto i colpi precisi del terrore
dopo lo scempio a strappo delle viscere
resta un avanzo molle
alla resa dei conti.
Dopo aver detto
ciò che si doveva a questa parte
il cuore spaesato, fuorimondo
guarda se stesso incerto
per il tempo scaduto.
***
Le cene si spartiscono la Terra
meglio davanti al mare
sotto un cielo velato come donne afghane.
Una tovaglia a scacchi per il pane
sul tavolo, un sorso per la vita
e per la morte. Tocca a chi tocca
la prima mossa.
***
Di venerdì raccolta la preghiera
come non fosse guerra, occupazione.
Religioso silenzio genuflesso
dei mitra. Dopo gli spari al cielo
e sulla folla, dopo la scia di sangue
sulle nuvole. Dopo la dispersione
dei ventiquattro mesi di Malika
ricomposti contati gli avanzi
con l'aiuto di dio.
Maria Gabriella Canfarelli da I giorni dopo ( Dalla raccolta inedita " Dalla fossa terrestre " )
Bambino in guerra
Così a volte succede che nel buio
si insanguini un volto, una mano
ci implori, così c'è
chi ignora e chi invece ha nel cuore
la comunione dei vivi e dei morti.
( Quare tristis )
***
Fra l'età in cui si muore
giovani eroicamente
e l'altra, quella in cui la morte è
l'infinito splendore
del poco, la gloria del niente,
spolparsi da sé della vita, piano, una mattina
dopo l'altra di sole
c'è questa in cui si muore,
si muore e basta, senza scandalo, da vivi.
( Poesie disperse e d'occasione )
***
Non sono bandiere queste bandiere,
vedi che invece di ferite e ustioni
hanno fiori alle finestre, ai balconi
le case. Da infinite primavere
la giostra , qui, s'è fermata, i padroni
l'hanno portata altrove. Ma di sere così,
di notti come quelle, nere
fino all'occlusione, marce di tuoni,
tu sai che affanno e con che artigli preme
il semplice cuore. La verità
è che nessuna guerra è mai finita,
che la stessissima ferita geme
per sempre, che solo chi non ne ha
può scacciare i ricordi della vita.
( Ogni terzo pensiero )
Giovanni Raboni
Nel 1885 fu composta per il testo da Oleksandr Konysky e da Mykola Lysenko per la musica.
Una preghiera per l' Ucraina, spesso eseguita nelle chiese, sia cattoliche che ortodosse.
" O Dio grande e unico,
salva la nostra Ucraina !
Spargi libertà e luce
per lei con i tuoi raggi,
e con la luce del sapere
illumina noi, tuoi figli!
Facci crescere sempre più
in puro amore...
Ti preghiamo, o Dio unico,
salva la nostra Ucraina!
Rivolgi al tuo popolo
tutte le tue benedizioni;
dacci libertà... dacci saggezza..
Dacci la felicità che nasce da un mondo buono:
dai tutto questo - o Dio - al tuo popolo.
E un augurio di lunga vita! "
Trad . di frida.
Sembra una beffa del destino questo Inno negli attuali giorni di mancanza di ogni forma di luce, ma io voglio credere alla forza e al coraggio del popolo ucraino e augurare sì... lunga vita ( e che resti la memoria di chi - questa vita - ha scelto di sacrificarla per la propria Patria e per la Libertà dei suoi Figli ).
f.
Kiev bombardata dalle truppe russe
(...) La poesia come ultimo rifugio dell'umanità minacciata nella sua essenza è un'impostazione altamente evocativa, in quanto ricorda i celebri poeti - soldati della prima guerra mondiale, che negli stessi mesi di cento anni fa scrivevano le loro profonde testimonianze dal fronte. Proprio a partire dal Novecento, segnato dai due sanguinosi conflitti mondiali, la guerra viene percepita come un'immane tragedia universale, un massacro inutile, un orrore assurdo e senza alcuna giustificazione. E' davvero drammatico che le immagini che i combattenti descrivono e che i media giornalmente e puntualmente ci propongono siano gli stessi simboli della distruzione e della morte di cento anni fa : città sventrate, razzi, missili, carri armati, fosse comuni.
Nelle poesie scritte sotto il fuoco dei lanciamissili Grad si ritrovano paradossalmente le reminiscenze di G. Apollinaire e di G. Ungaretti. E anche se " la colomba pugnalata " ( "La colombe poignardée et le jet d'eau ", da Caligrammes, 1918 di Apollinaire )diventa una "quaglia " abitante delle steppe ucraine avvolte e divorate dalle fiamme, i combattenti ucraini continuano a credere "in un paese innocente" ( Girovago, 1918, Ungaretti ) e di " scontare la morte vivendo " ( " Sono una creatura " 1916, Ungaretti ),mentre nel contempo continuano una drammatica riflessione universale sull'umanità nella situazione disumana ( " odio questo lavoro ma amo la libertà " ( da il Diario di Semusal " Ottobre 2014 ).
Tratto da Limes ( Rivista di Geopolitica )
- Da dove vieni, stormo di uccelli neri?
-Noi, cappellano, siamo abitanti di una città che non c'è.
Siamo arrivati qui portando la schiavitù e la stanchezza.
Di' ai tuoi che non è rimasto più nessuno a cui sparare.
La nostra città era di pietra e di ferro.
Ora ciascuno di noi parte con una sola valigia
e in ogni valigia c'è la cenere raccolta sotto il mirino.
Persino i nostri sogni sanno di bruciato.
Le donne nella nostra società erano fragorose e spensierate,
le loro dita di notte toccavano l'infinito.
Le sorgenti nella città erano profonde come vene,
le chiese erano spaziose. Siamo stati noi stessi a bruciarle.
Meglio di tutto racconteranno di noi pietre tombali.
Potresti semplicemente parlarci?
Donaci il tuo amore, stringi pure la morsa.
Giacché sei stato ammaestrato a confessare e a dare la comunione.
Raccontaci perché la nostra città è stata bruciata.
Dicci almeno che non è stata una cosa intenzionale;
dicci almeno che i colpevoli saranno puniti.
Dicci almeno qualcosa in più di quello che dicono i telegiornali.
- D' accordo, vi posso raccontare cosa vuol dire la perdita.
Naturalmente tutti i colpevoli saranno castigati.
Lo saranno anche gli innocenti
e persino quelli che non hanno nulla a che fare con tutto questo.
Perché proprio voi siete stati trascinati dall'ondata nera?
Avreste dovuto leggere più diligentemente i libri dei profeti.
Avreste dovuto schivare le trappole dell'inferno.
Ma più importante per un laico è non vedere l'atto nel simbolo della fede.
Vi ricordate cosa dicono i profeti del dolore e della pazienza,
degli uccelli che cadono sulle città come le pietre?
E' proprio da quel momento che cominciano le perdite vere.
Alla fine le cose vanno proprio male, meglio non parlarne neanche.
Che differenza c'è tra di noi? Quella come tra le consonanti e le vocali.
Tutti sono pronti ad accettare la morte se non li tocca di persona.
Nessuno mai in questa vita sfuggirà al castigo :
lo dico sempre ai miei quando non ho nient'altro da dire.
Non so nulla sull'inesorabilità dell' espiazione.
Non so dove adesso potete vivere e come dovete fare.
Parlo delle cose che sono proprie di tutti gli uomini.
Se solo sapeste quanto siamo stati sventurati!
Serhij Zhadan Trad . di Oleva Ponomareva