GLI INEDITI DI FRANCA

 

                                                    Sarò sbucciata e dolce ai denti...

cucchiaio nel sonno, il corpo

raccoglie la notte. Si alzano sciami

sepolti nel petto, stendono

ali. Quanti animali migrano in noi

passandoci il cuore, sostando

nella piega dell'anca, tra i rami

delle costole, quanti

vorrebbero non essere noi,

non restare impigliati tra i nostri

contorni di umani.

                                                   ***

un colpo di fucile

e torni a respirare. Muso a terra

senza sangue sparso.

Cose guardate con la coda 

di un occhio che frana,

mentre l'altro è già sommerso, e tutto

si allontana. Gli alberi

si piegano su un fianco,

perdono la voce in ogni foglia

che impara dagli uccelli

e per pochi istanti vola.

                                              ***

dopo la mietitura

si affacciano allo specchio

con i nodi e le doppie

strade sforbiciate, e molta luce

entra a mulinare

nel petto come

tra i raggi di una bici.

                                                 ***

darò minimi baci di sutura

verserò saliva a ogni giuntura

sarò sbucciata e dolce ai denti.

Ogni mattina ti coglierò un pugno

di fiori dal selciato.

Per te avrò aghi sempreverdi

e sboccerò ogni inverno per bruciarmi.

                                               ***

sulla riva deserta una donna

lentamente avanza oltre la sponda

fino a coprirsi le labbra nel freddo

di un lenzuolo che si apre

al dimenarsi dei piedi.

Oltre la superficie

una mano scende

a toccarle la nuca. Un attimo

e la corrente si ferma, si rischiara.

                                Franca  Mancinelli       Testo inedito

LE GEMMAZIONI DI FRANCA ( La vita è adesso )

 

                            E cieli smarginati di speranza e di silenzi da ascoltare...

(...) Sei stanca. Stai facendo spuntare le gemme. Le scorze si frangono, non resistono più. Con gli occhi chiusi continui a lottare. La terra è una roccia, si sbriciola in ghiaia sottile. E' una parete e una porta. Continua a dormire. Le foglie si parlano fraterne. Dal cuore alla cima della chioma, stanno iniziando una frase per te. (...)

                      Franca  Mancinelli  da    Libretto di transito

UN LIBRETTO DI TRANSITO PER FRANCA

 

                                     Antoine (Brother ) Le Nain -  Pranzo in famiglia

Indosso e calzo ogni mattina forzando, come se avessi sempre un altro numero, un'altra taglia. Cresco ancora nel buio, come una pianta che beve dal nero della terra. Per vestirsi bisogna perdere i rami allungati nel sonno, le foglie più tenere aperte. Poi sentirle cadere a un tratto come per un inverno improvviso. Nello stesso istante perdi anche la coda e le ali che avevi. Da qualche parte del corpo lo senti. Non sanguini, è una privazione a cui ti hanno abituato. Non resta che cercare il tuo abito. Scivolare come un raggio, fino al calare della luce.

                                            ***

Aspetto che scenda la luce, resto qui, fino a che iniziano a camminare le pietre. Si schiudono come uova deposte da una madre che si è fatta di sabbia. Affiorano a un tratto le piccole zampe e la testa. Vengono a un mondo che ha già chiuso gli occhi. Mi avvicino: le stringo in una mano, le tengo sul petto. Poi le accompagno a riva, le riconsegno.

                                                   ***

A un tavolo di distanza sediamo, ai lati opposti di uno specchio. A tratti affiora una parte del tuo viso o del mio. Ci conosciamo, socchiudiamo gli occhi. Portiamo qualcosa alla bocca. Con piccoli scatti del muso un passero si allontana e ritorna. Tu hai spezzato il pane. Da uno spazio aperto, da un angolo bianco, aspetti.

Sulla tovaglia un piccolo quadrato premuto dalle tue dita. In una coltivata, operosa distrazione.

                                                 ***

Chini la testa da un lato e mi guardi. Hai le braccia aperte, mi porgi un osso. Grande come un femore. Non so se è bianco, se ha ancora un po' di carne.

                         Franca  Mancinelli    da   Libretto di transito

POESIE ASSETATE D'ARIA

 

                    Vorrei poter dire - di questo amore - che ha trovato una misura di luce...

è quasi finita la luce.

da questo vaso di vetro e cemento sporgiamo il capo come fiori

recisi dalla nascita.

*

tra i rami dei polmoni

si sono posati i corvi. E' ferma l'aria. Nessun battito

che li richiami via.

*

sgorga dagli occhi acqua benedetta cercando te, la tua frattura

per attraversare il mondo.

*

per ogni morto porterai una luce nel buio del corpo

e dei suoi firmamenti.

                                                       Franca Mancinelli

                                        

                                           ***

Ci incamminiamo

uno dopo l'altro ai fiumi di pietra

dritti come cipressi al centro del tempo

i cieli armati di primavera.

Non possediamo nulla, solo bocche d'aria

e aureole ai piedi, impronte ammutolite.

Noi battiti digiuni, il  siliquastro fiorisce.

Non avvicinarti - ti dico -

ora non puoi toccarmi.

                                                  Flaminia Cruciani

                                              ***

Vorrei poter dire, di questo amore

nato nel segno di un presagio, memoria

ormai compiuta, promessa mantenuta,

che ha trovato una misura di luce

nell'incedere sghembo del tempo.

Ma la casa comunque non ci abita più,

siamo due corpi soli e desertificati,

sentimento rastremato fino all'osso,

scheggia aguzza piantata nel cuore.

                                                    Giovanna Rosadini

                                       ***

Il mio compito è di riunirmi a te

nel secondo in cui le cime di ogni pianta

rendono l'ultima scia al cielo.

Povere, infitte nel terreno

anche loro, sono libere di agitare

soltanto la dolorosa fine di un desiderio.

Mi hanno insegnato il sonoro segreto

dell'anima: così allungo le mie dita verdi

verso il tempo di un'altra città.

E una foglia s'impiglia - e forse parla -

tra i tuoi capelli neri.

                                    Anna Ruotolo

         Dal sottovuoto - Poesie assetate d'aria  ( a cura di Matteo Bianchi )

TUTTI GLI OCCHI CHE HO APERTO

 

                                                    Porto alla bocca sillabe di silenzio...

è un chiodo la mattina

trafitta la mente

affiora un'immagine

come da un frutto marcio

torna in piccoli segni

la vita senza forma brulicando.

                                           ***

ci svegliamo dentro gli occhi di un uccello.

E' questo il mondo, un frutto spezzato

a colazione, il cerchio della tazza

specchio che si apre

su un prato, una coperta

a contenerci come un'isola

da cui non siamo nati.

                                                ***

fanno un rumore secco

le cose che sono state vive.

                                               ***

ramifico secondo la luce

alberi maestri

a spalancarmi il petto

con la forza che viene da un seme.

                                          ***

da qui partivano vie

respirando crescevo

nel crollo, qualcosa di dolce

un incavo del tempo

tutti gli occhi che ho aperto

sono i rami che ho perso.

                                            ***

l'infinito dei morti

espande un'altra galassia.

il rosso nel buio continua

a sfociare nel mare

dove siamo senza corpo accucciati.

                                         ***

siamo noi, polline e polvere.

Poche ore per ere di lontananza.

Come la chioma di un albero prima

della bufera. Avere due occhi

riconoscerti. Di ogni tuo nome

porto alla bocca

tre sillabe di silenzio.

                    Franca  Mancinelli   da   Tutti gli occhi che ho aperto

ANCORA

                  " Viaggio senza sapere cosa mi porta a te. 
                    So che stai andando oltre i confini del
                    foglio, dei campi coltivati.
                    E' il tuo modo di venirmi incontro
                    come un'acqua in cammino. Diramando.
                    Guardando dal finestrino, ti ho letto
                    nel viso finché c'era luce ".




                          Franca  Mancinelli   da     Libretto di transito

A UN'ORA DI SONNO DA QUI

 

 

                                  

Cucchiaio nel sonno, il corpo
raccoglie la notte. Si alzano sciami
sepolti nel petto, stendono
ali. Quanti animali migrano in noi
passandoci il cuore, sostando
nella piega dell'anca, tra i rami
delle costole, quanti
vorrebbero non essere noi,
non restare impigliati tra i nostri
contorni umani.


                                                ***

Prima che le parole siano cera calda
sono le mani a chiamarsi:
una lingua preistorica
come la pietra sorda come lo scroscio.

Domando e un'altra cosa rispondi
tanto è vicino il palmo
saldo, sul precipizio.


                                             ***

Non distingui un nido
da un intreccio di gesti,
non distingui uno sguardo da un pozzo
non distingui le braccia
dall'edera che stringe in una rete.

A un'ora di sonno da qui
ti svegli fiutando le tracce
dell'uomo che ieri abitava
i tuoi stessi vestiti.


                                            ***

Un colpo di fucile
e torni a respirare. Muso a terra,
senza sangue sparso.
Cose guardate con la coda
di un occhio che frana
mentre l'altro è già sommerso, e tutto
si allontana. Gli alberi
si piegano su un fianco
perdono la voce in ogni foglia
che impara dagli uccelli
e per pochi istanti vola.


                                          ***

Hai baciato il mio osso sporgente
l'anca ramo ricurvo:
svanisce il filo di sassi sulla schiena
e ti siedo di fronte
a radici aperte.

E' un'immagine chiara, a lungo
devo sfogliare prima che combaci
ma ora che ricordo che sono io:
i lobi luccicanti appena incisi,
un sorriso di fortuna
dalla sua mano un fiore si avvicina,
apro gli occhi al lampo, e il taglio
della luce è mio.


                                          ***

Nella notte un estuario le tue braccia
sono rami di quercia
setaccio senza fondo
sasso chiaro che precipita
un granulo di terra che si scioglie

sono sempre stata qui
all'inizio della vita
guardando queste cose
muoversi nei tuoi occhi.



                   Franca   Mancinelli    da     A un'ora di sonno da qui

LE TASCHE FINTE

                                                              Anche tu come loro, anche tu.



Le tasche finte non le sopporti. Il loro assomigliare così tanto a quelle vere. Lì sul petto, o nei calzoni - all'apparenza - a forma di.
Ingannano fino all'ultimo, quando ti accorgi che non possono, non sono fatte per lasciare entrare nulla. Non ci credi, ritenti, pensi che
siamo molto piccole, poco capienti, ma senti bene la cucitura, come respinge : non puoi, proprio non puoi. Devi portarti addosso questa disonestà, questa nascosta mancanza che irretisce anche i tuoi gesti, i tuoi modi di fare. Anche tu come loro, anche tu.



                       Franca  Mancinelli da   Le tasche finte

LE FRASI NON COMPIUTE

    Ti ho preso sotto la mia pelle, quindi nel profondo del mio cuore...


      Le frasi non compiute restano ruderi. C'è un intero paese in
      pericolo di crollo che stai sostenendo in te.
      Sai il dolore di ogni tegola, di ogni mattone che cade.
     Un tonfo sordo nella radura del petto.
     Ci vorrebbe l'amore costante di qualcuno, il suo lavorare
     quieto che risuona nelle profondità del bosco.
     Tu che finalmente ritorni.
     Disfi la valigia, ti scordi di partire.


           
        Franca  Mancinelli                 Inedito