LA POESIA DI DONAERA

(...) Della poesia di Donaera, bisogna dire che si tratta di una 
      scrittura spigolosa, aspra, ruvida, asciuttissima, che non lascia
      nessuna concessioni a ingannevoli maggiori gradevolezze di 
      un possibile andamento melodico, ma che sembra fondersi su
      una serie continua di inserzioni dissonanti, di strappi interni,
      secondo un'economia stilistica utilmente ardua e internamente
      violenta. Tutto questo non viene certo a costituire una sorta di
      pur efficace involucro o di pura ricerca formale, ma risulta
      coerente con quell'attrito costante rispetto al reale che 
      percorre quasi ininterrottamente i suoi testi. Un attrito che
      conduce ad un continuo corpo a corpo con il mondo esterno e
      che mette in evidenza il mistero e l'inevitabile costrizione dell'
      essere se stesso e solo se stesso, fino all'estremo e chiaramente
      dichiarato odio di se stesso, dentro la dirompente " paura" 
      delle cose.
      La controllata violenza espressiva ( crudeltà verrebbe anche
      voglia di chiamarla ) di Donaera - felicemente sorretta anche
      da una robustezza culturale che si lascia più che intuire -
      agisce sulla fisica evidenza delle cose, muovendo da una 
      visione in qualche modo stravolta - peraltro del tutto
       consapevolmente - delle circostanze vissute e introdotte, nella
       loro enorme sgradevolezza sinistra .   (...)



                             Maurizio  Cucchi   da  Poesia contemporanea

LA MADONNA DI DONAERA 2

Vado a vuoto di memoria in memoria
goffo, come un pinguino
rintraccio, poi, un crepacuore. I tuoi dire,
si rimarginano, e i discorsi tuoi:
a fanfare.
Sono grasso, e ne ho vergogna. Seduti,
al bar, la piazza, ho le mani sulla pancia,
tu sei tutta sorrisi, e tremori, e amori,
tutta una generazione di fiori.
Prima o poi ti dirò dell'altra notte.
Sognai così estremo che fu un averti
in casa ( al mattino il tuo dentifricio
sull'asciugamani - dove affondai 
il naso e gli occhi - a chiazze ).


                                   ***
                    Quoddam pelagus substantiae infinitum et indeterminatum .    

                                            Alessandro di Hales



Tu sei sopra di me
e sei rovesciamento : il gran mare dell'essere -
mi anneghi e mi dai forma, forma che non sapevo

                         ( e allora sarò qui, sempre come un devoto,
                           a omaggiarti i capelli, e le dita e la pelle,
                           ma non per questo aristotelico occhio:

per questo mio vivere non più vano, da quel giorno:
una mano nella mano,
e i miei palmi ora screpolati, stigmate di un culto che
fa ridere
e che mi ha rovesciato ).
Scrosta da me questo fango - ti prego- rendimi nitido
anche questo lato.


                                         ***

Tutto in questo me che hai determinato
è terra nuova, sorta dall'abbattere di una corderia,
terra mai tracciata
e ora da mappare, riedificare, tutto in me è un
luogo - adesso - che non c'era,
questo me, tutto, è un intreccio di dialoghi,
rincorrersi di dialettiche piene,
la mia tesi solitaria, l'antitesi fatta di tutto il creato
tranne te:
che sei questa sintesi muta e torbida quando di
notte ti cerco, animale
perso nel bosco in cerca di una taccia, sento le tue
ferite e te le lecco,
questo me, tutto, è uno starti poi accanto in un
buio muto e torbido, e deboli
in questo mio contare finalmente qualcosa che
non sia un riempito niente,
non solo il crollo di una corderia, ma anche la
finzione che  " Tu sei mia",
e il reale crudo di questa e quella azione - agisco
solo perché tu mi sei
boia senz'ascia, ultima Occasione.


                                               ***

Feroce come questo tempo stanco d'attesa, di
disordine incubato,
solo il gesto che facesti quel giorno, appuntandomi
sul petto la mano,
sperdendoti nel sonno così - spento tutto mi
rimaneva sotto il naso
solo la tua luce azzurra di vene: un polso stretto al
collo così saldo,
feroce come il groppo dell'attenderti, o come le
cravatte di mio padre
che mi ostino a indossare, e tu lo sai bene questo
ostinarsi che è il mio amare.


                                             ***

Del petto ora mi restano passi e posti che vivi,
le liturgie dei parchi, la tua finestra chiusa;
di tutto il resto resta un'abiura: eppur ti amo;
nel petto ora mi restano i tuoi binari morti
in un paese di mare nei giorni di Natale,
e al polso poi un elastico mi resta attorcigliato,
reliquia tua di un esserci mio mai stato; e sul cuore
due metà ricongiunte, fuggite dal patibolo
e ora lì in un androgino tutto carne e sudore:
noi, che ora non sei qui e sei falla in cui inciampo,
suono che tra le scale rimbomba e mai ti svela,

noi, noi, che sempre non ci siamo
ancora detti tutto.




                 Andrea  Donaera    da     La Madonna che mai appare

LA MADONNA DI DONAERA 1

                                         Se solo tu sapessi l'urlo della terra che non ti ha...


Adesso questo Sud sei anche tu, il tuo passaggio,
il tuo dettame al sole - abbrancato a ogni muro,
con l'impeto di cosa che sa di ultima volta,
e abbrancata anche tu, una vergine esausta
ai lembi del sudario : tu così : alle mie gambe,
al mio sesso, ai miei giorni, a ogni luce futura,

le tue mani attorno al collo del vivere.

Se fossero queste le ultime volte -
se fossero tutte quante così -
il mondo sarebbe su un orlo sempre,
ogni fine avrebbe tutto un godere,
e tu, e io : non si sa. Ma forse. Ma forse.


                                         ***

C'è una terra che ha un sapore ed è terra
che è lontana: sotto il tuo passo - vive,
sotto il clamore di una te che palpita
c'è una terra che sfarina e urlerebbe

                            ( se solo tu sapessi
                              l'urlo della terra che non ti ha,
                              se solo tu sapessi: i tuoi occhi vari,
                              e la loro tremodia, e poi la specie,

la specie che sono solamente io, la specie che è
guastata senza un tu.


                                              ***

Sei tu che sei l'autunno, l'acqua sporca e gli esami,
i treni e le lezioni, il disagio dell'essere,
e poi i fiori di Bach, e i bruciori e lo zenzero:
dalla mia stanza uccelli mi svegliano di notte,
sono allora tutte albe nere e il soffitto è un foglio,
e poi gli alberi tozzi fanno ombre, fanno te,
tutta storta, tutta ombra, ed è questo il mio autunno,
con dal balcone il negro che rimesta l'organico
e lo vedo che piange, lo spazzino è sfocato,
l'albergo sprizza lusso, il mio guardare è sterile,
il mio ascoltare è stupido: un fischiettare e un chiasso:
dentro è uno sferragliare, si può dire catene,
si può dire rimorsi, si può dire paure,
dentro ho un padre che muore,
dentro ho una donna da incontrare: incontrare,
te, che sei in autunno, persa, e che non sai niente,
che, per dire, sei bella, per esempio, sei bella,
ed è tanto, sai, e poi sei bianca, foglio, e scrivo.


                                                 ***

Li avessimo colti tutti, erano però troppi
i segni, tanti, tanto da farne una semiotica
dell'amare ( e capirne poi magari qualcosa
su cos'è ch'è successo qualche mattino fa,
dal bagno mi arrivava canticchiante il tuo vivere,
e il petto mi si è aperto con un dolore strano
da labbro screpolato) e troppi sogni, pure,
coi segni sparpagliati, e troppe le realtà

                           ( eri davvero tu seduta sul tuo letto
                             lì dentro al mio cappotto?; ero io che urlavo un " ti amo"
                             sepolto dentro mentre zitti noi studiavamo? )

Procedo così, continuo ( a tentoni ). Potrei non
credere più a niente, credo,
farmi sacerdote di un culto tuo, fideista di questo
amarti insicuro:
guardami nel non capirne mai, guarda, tutto questo
non capire, e perdona,
perdona : le volte che con furia in un gracchiare di 
rotule rotte
scaglierai i ginocchi sulla tua terra, il tuo addome
sporcherai del mio pianto,
lascerai un segno - almeno - che s'asciuga, uno
almeno - soltanto - che non marchia
e un po' non ci tortura.


                                                    ***

Sembra tutto un treno: questo patire tra i sedili
lividi che colpisco -
ne faccio petto da rimproverare, deluso e bruto,
una rabbia da padre;
sembra tutto un treno: che deve andare, con il suo
doveroso sferragliare

                              identico al mio che
                              lo sai: devo riprenderti e non posso,

e devo colpire e rimproverare, e sferragliare e patire
e sapere:
che in una piazza Maggiore ingrigita tra me e te:
non è il freddo, ma la vita;
devo colpire il cuore come un bimbo il gioco rotto
per frustrazione,
riperderti e patire e sapere : che nessuno ti è vicino
adiacente,
che chiunque soltanto ti si avvicina, che nessuno
te lo può ricordare:
ruba un po' di rossore
alla tua coinquilina.




                  Andrea  Donaera   da    La Madonna che mai appare