DI QUASIMODO, LE POESIE

                                                              E' una foresta nata nei miei occhi di terra...

ESTATE

Cicale, sorelle, nel sole

con voi mi nascondo

nel fondo dei pioppi

e aspetto le stelle.

                                                 ***

CITTA' D' ISOLA

Città d' isola

sommersa nel mio cuore,

ecco discendo nell' antica luce

delle maree, presso sepolcri

in riva d' acque,

che una letizia scioglie

d' alberi sognati.

                                            ***

LETTERA

Questo silenzio fermo nelle strade

questo vento indolente che ora scivola

basso tra le foglie morte o risale

ai colori delle insegne straniere...

forse l' ansia di dirti una parola

prima che si richiuda ancora il cielo

sopra un altro giorno, forse l' inerzia,

il nostro male più vile... La vita

non è in questo tremendo, cupo battere

del cuore, non pietà, non è più

che un gioco del sangue dove la morte

è in fiore. O mia dolce gazzella,

io ti ricordo quel geranio acceso

su un muro crivellato di mitraglia.

O neppure la morte ora consola

più i vivi, la morte per amore ?

                                                        ***

MOBILE D' ASTRI E DI QUIETE

E se di me gioia ti vince,

è nodo d' ombre.

Non altro ora consola

che il silenzio : e non ci sazia

volto mutevole d' aria e di colli,

giri la luce i suoi cieli cavi

a limite di buio.

Mobile d' astri e di quiete

ci getta notte nel veloce inganno :

pietre che l' acqua spolpa ad ogni foce.

Bambini dormono ancora nel tuo sonno;

io pure udivo un urlo talvolta

rompere e farsi carne;

e battere di mani ed una voce

dolcezze spalancarmi ignote.

                                                  ***

LA MIA GIORNATA PAZIENTE

La mia giornata paziente

a te consegno, o Signore,

non sanata infermità,

i ginocchi spaccati dalla noia.

M' abbandono, m'abbandono :

ululo di primavera,

è una foresta

nata nei miei occhi di terra.

                   Salvatore Quasimodo    da    Tutte le poesie

LA POESIA E' CONTRO LA GUERRA

 

                                                    Salvador Dalì -  Visage de la guerre

 Chi fu colui che per primo

trovò le orribili spade?

Che feroce, e che uomo

veramente di ferro!

Nacquero allora per gli uomini

le stragi, allora le guerre,

e si apersero a morte crudele

via più breve.

                 ( Albio Tibullo  da   " Elegie " )

                                          ***

Sei ancora quello della pietra e della fionda,

uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,

con le ali maligne, le meridiane di morte.

T'ho visto dentro il carro di fuoco, alle forche,

alle ruote di tortura. T'ho visto : eri tu,

con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,

senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,

come sempre, come uccisero i padri, come uccisero

gli animali che ti videro per la prima volta.

E questo sangue odora come nel giorno

quando il fratello disse all'altro fratello :

" Andiamo nei campi". E quell'eco fredda, tenace,

è giunta fino a te, dentro la tua giornata.

Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue

salite dalla terra, dimenticate i padri:

le loro tombe affondano nella cenere,

gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

                (Salvatore Quasimodo )

                                        ***

Non gridate più.

 Cessate di uccidere i morti,

non gridate più, non gridate

se li volete ancora udire,

se sperate di non perire.

Hanno l'impercettibile sussurro,

non fanno più rumore

del crescere dell'erba,

lieta dove non passa l'uomo.

                     ( Giuseppe Ungaretti )

                                     ***

IL SANGUE

Chi può versare

sangue nero

sangue giallo

sangue bianco

mezzo sangue?

Il sangue non è indio,

polinesiano o inglese.

Nessuno ha mai visto

sangue ebreo

sangue cristiano

sangue mussulmano

sangue buddista.

Il sangue non è ricco,

povero o benestante.

Il sangue è rosso.

Disumano è chi lo versa

non chi lo porta.

                       ( Ndjock Ngana  , Camerum )

                                         ***

LA GUERRA

C'è chi gioca con la propria testa,

ma questa non è che una sola palla

lanciata in alto

o rotolata per terra,

presa con la mano

o colpita col piede :

non è che un'unica palla.

Ma c'è chi gioca con la testa degli altri,

con molte teste alla volta, con tutte

le teste,

afferrandole al volo,lanciandole

in aria, con metodo,

senza che qualcuna cada,

così da riempire l'orizzonte,

lo zenit

i punti cardinali.

Ah, quante teste stanno volando!

Tra di loro non trova posto neppure una rondine,

neppure un raggio di sole.

Poi - di colpo - il gioco finisce

e la terra

è disseminata di teste.

                           ( Mihai Beniuc, poeta rumeno )

FORSE IL CUORE...

 

                                                                Le parole ci stancano...

Sprofonderà l'acre odore dei tigli

nella notte di pioggia. Sarà vano

il tempo della gioia, la sua furia,

quel suo morso di fulmine che schianta.

Rimane appena aperta l'indolenza,

il ricordo d'un gesto, d'una sillaba,

ma come d'un volo lento d'uccelli

fra vapori di nebbia. E ancora attendi,

non so che cosa, mia sperduta; forse

un'ora che decida, che richiami,

il principio o la fine : uguale sorte

ormai. Qui nero il fumo degli incendi

secca ancora la gola. Se lo puoi,

dimentica quel sapore di zolfo

e la paura. Le parole ci stancano,

risalgono da un'acqua lapidata;

forse il cuore ci resta, forse il cuore...

                  Salvatore  Quasimodo   da    Giorno dopo giorno, 1947

LA GUERRA RACCONTATA DA POETI ITALIANI

 

                                                      Viventi siam rimasti noi e nulla più...

MARCIA NOTTURNA

Con le lanterne del tempo di guerra

si procede, e la luna ha un tenue velo,

tutte le chiare stelle ardono in cielo.

Oh, spegnete quei lumi - uomini- in terra!

Presso, nel mare, quell'argenteo gelo

trema, e ci segue. Ebbri di sonno, stanchi

di querelarsi e di cantare, i fanti

tornano sotto un luminoso cielo,

lungo il golfo che a me ricorda quello

dove nacqui, che a notte ha il tuo sorriso

malinconico, l'aria del tuo viso.

Così che intorno io mi ritrovi il bello

lasciato quando qui venni a marciare,

e i sonni dell'infanzia a ritrovare.

                                 ( Umberto Saba )

                                            ***

SAN MARTINO DEL CARSO

Di queste case

non è rimasto

che qualche

brandello di muro.

Di tanti

che mi corrispondevano

non è rimasto

neppure tanto.

M nel cuore

nessuna croce manca.

E' il mio cuore

il paese più straziato.

                                   ( Giuseppe  Ungaretti )

                                                   ***

FORSE IL TEMPO DEL SANGUE

Forse il tempo del sangue ritornerà.

Uomini ci sono che debbono essere uccisi.

Padri che debbono essere derisi.

Luoghi da profanare bestemmie da proferire

incendi da fissare delitti da benedire.

Ma più c'è da tornare a un'altra pazienza

alla feroce scienza degli oggetti alla coerenza

nei dilemmi che abbiamo creduto oltrepassare.

Al partito che bisogna prendere e fare.

Cercare i nostri eguali osare riconoscerli

lasciare che ci giudichino guidare essere guidati

con loro volere il bene fare con  loro il male

e il bene la realtà servire negare mutare.

                                      (  Franco Fortini )

                                                ***

VIATICO

O ferito laggiù nel valloncello,

tanto invocasti 

se tre compagni interi

cadder per te che quasi più non eri.

Tra melma e sangue

tronco senza gambe

e il tuo lamento ancora,

pietà di noi rimasti

a rantolarci e non ha fine l'ora,

affretta l'agonia,

tu puoi finire,

e nel conforto ti sia

nella demenza che non sa impazzire,

mentre sosta il momento

il sonno sul cervello,

lasciaci in silenzio

grazie, fratello.

                                    (  Clemente  Rebora )

                                              ***

UOMO DEL MIO TEMPO

Sei ancora quello della pietra e della fionda,

uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,

con le ali maligne, le meridiane di morte,

t'ho visto - dentro il carro di fuoco - alle forche

alle ruote di tortura. T'ho viso : eri tu

con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,

senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,

come sempre, come uccisero i padri, come uccisero

gli animali che ti videro per la prima volta.

E questo sangue odora come nel giorno

quando il fratello disse all'altro fratello

" Andiamo ai campi". E quell'eco, fredda, tenace,

è giunta fino a te, dentro la tua giornata.

Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue.

Salite dalla terra, dimenticate i padri :

le loro tombe affondano nella cenere,

gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

                                         (  Salvatore  Quasimodo )

" DIO DEL SILENZIO... 1

 

... apri la solitudine "

" Dio viene nei miei sogni inquieti,

 al bivio di ogni trepida vigilia,

non ignoto, né carico di lucidi amuleti,

ma Padre di creatura che si umilia ".

( Da " Notturno del re silenzioso" )

(...) Tutte le persone che incontrarono Quasimodo, senza che fosse loro offerta l'opportunità di approfondirne la conoscenza, ebbero l'impressione di un uomo chiuso in una gabbia di ferro, una corazza, e che le sue parole fossero un aut - aut, dei frammenti di una lunga, ininterrotta partita contro il superficiale, lasciate cadere in veste di battuta, di provocazione e verniciate talora di ironia. Si presentava, almeno  nell'età matura e dopo il Nobel, con una specie di prosopopea che gli spingeva il petto all'infuori, più che altro una forza di affermazione, e un sorriso tagliente in sintonia con la sua voce che esibiva espressioni talvolta oracolari, ma più spesso era secca e aveva scricchiolii come di lamiera che sta per rompersi. Mai accenni sopraelevati: quando accadeva, sembrava stupirsene lui stesso e immediatamente recedeva nei confini della consueta gamma tonale. Portava cravatte sgargianti, gilet damascati con l'orologio a catena infilato nel taschino. Le labbra erano invisibili sotto una riga di baffi a coda di topo. Tinti. Orbite un po' gonfie, pupilla rapace. Sembrava guardare un qualcosa che va oltre il confine dove l'occhio comune si arresta impotente, e questa poteva essere una posa da attore perché il gusto per la scena ce l'aveva nel sangue. Scrisse molto di teatro - infatti - con rara competenza, mettendone a nudo la " materia" e giocando liberamente con i suoi congegni. Giustificava certi atteggiamenti personali un po' frivoli dicendo che Dante non disdegnava di percorrere in maschera le vie di Firenze. Nel corso di una conversazione amichevole, a ruota libera, e dopo aver alzato il gomito più del solito, poteva sfoderare battute mordaci e maldicenze, giudizi all'arsenico - capaci di distruggere reputazioni consacrate. Doppiezza da funambolo, che era solo finzione e gioco. Ma  Quasimodo non era afferrabile in un unico sguardo: accadeva che l'intrattenitore pittoresco e temerario, capace di lepidezze da " cabotin", davanti allo specchio o se, per strada, si vedeva riflesso in una vetrina, si trovasse misero e sciupato. E si rattristasse. Più di una volta ho intuito che cercava conforto nel mio sguardo, forza nel mio sorriso. E liberazione, " come scroscio sull'erba del prato". (...)

          Curzia  Ferrari  da   " Dio del silenzio, apri la solitudine" . La fede tormentata di Salvatore Quasimodo .

" DIO DEL SILENZIO... 2

(...)  Chi ne ha sforbiciato l'immagine " alla grossa", non conosceva la sua innata tendenza a mimetizzare il meglio delle pulsioni intime, il pudore estremo nelle strettezze della sua parola e della sua lirica senza compiacenze e turgori - e persino, in ultimo, la commozione in occasioni pubbliche particolari ( pronunciando il 14 Aprile il discorso per la morte di Martin  Luther King, la voce gli si incrinò per le lacrime trattenute a stento). Ebbe schiere di nemici o comunque di individui ( di critici ) che lo avvolsero in una coltre irritante di gelo, non avendo capito come con lui non si potesse giocare. " Egli ha abolito anche per noi ( letterati ) la posizione del divertimento "  ha scritto Carlo Bo " e ogni suo verso è scandito dai colpi di un cuore che vive in una zona di paurosa sincerità...Se Quasimodo pare condannato a qualcosa, è appunto il non poter barare con se stesso". Avendo ricercato più di altri il mito del vocabolo, gli furono trovate spesso collocazioni ideologiche ad hoc; un poeta trasforma tutto ciò che tocca - e questo è pericoloso per il senso comune, abituato a percepire ciò che viene detto o fatto comunemente. Bisogna percorrere linee tortuose per arrivare al suo nocciolo segreto; adattarsi a leggere con pazienza in quei riscontri orizzontali che la ricerca seria ben conosce, se non si vuole scheggiare il suo magnetismo creativo, dove le voci sono prima languori ineffabili, poi ronzii, rombi, urli, cadenze esitanti e ristagni, funebri tocchi di campane. Musica - sempre . " Per la sua essenza musicale, la poesia di Quasimodo non narra né disegna: l' episodio è scomposto in elementi essenziali di canto, che sono presentati secondo un'esigenza di armonia... le creature sono appena sfiorate e subito trasformate in sentimento..." Lo ha scritto Salvatore Pugliatti in una lunga recensione al primo libro di Quasimodo. (...)

           Curzia  Ferrari  da  " Dio del silenzio, apri la solitudine". La fede tormentata di Salvatore Quasimodo

" DIO DEL SILENZIO.... 4

 

(...) Padre Nazareno Fabbretti, cui mi ha legata una straordinaria amicizia, mi ha raccontato di essere stato svegliato più volte - in piena notte - da un Quasimodo tempestoso che chiedeva : " Ma insomma, si può sapere perché veniamo al mondo? E dov'è Dio? Perché non mi parla? Non vede che sono come Giobbe, alla crisi estrema della sua latitanza? Io gli ho chiesto di aiutarmi ad amarlo, è il mio fine necessario... ma poi... ma poi...". E su " inezie" del genere lo tratteneva al telefono fino all'alba, cacciando magari, subito affettuosamente ripreso, qualche bestemmia. Anche con il domenicano Padre Raimondo Spiazzi - conosciuto negli ultimi anni - cercava strade da percorrere. Con i domenicani aveva avuto rapporti e discussioni prima e dopo l'imprimatur al " suo" Vangelo, nel 1945 .  (...)

  Curzia  Ferrari  da   " Dio del silenzio, apri la solitudine" . La fede tormentata di Salvatore Quasimodo

" DIO DEL SILENZIO... 5

 

(...) Quasimodo, in maniera incredibilmente teologica, nella lirica " Al tuo fiume naufrago", scrive : " Il tuo dono tremendo/ di parole, Signore /, sconto assiduamente". Questa non è una preghiera " finta" come si è azzardato. E' una preghiera vera, consapevole, umile. Intanto Quasimodo dice che la parola è dono; e tutta la Bibbia, dal Libro dei Re, ai Profeti, ai Vangeli, è piena di minacce di punizione verso chi non considera la parola un dono: guai a chi la svilisce e la disprezza! E' un dono che rimane in eterno ( assiduamente ) dice il poeta. Per di più è un dono tremendo, come tutto ciò che è divino. Infine - come tutto ciò che è divino - il dono della parola è da scontare, da mettere cioè  in lista sul tableau della sofferenza. In quanto al verso " Tu m'hai guardato dentro / nell'oscurità delle viscere", rappresenta il dramma di sentirsi nudo, impotente, astratto da qualsiasi potere gestuale sotto l'implacabile lente divina - una lente ustoria che provoca disagio e malessere; tanto che - essendo la sua ricerca una concatenazione ininterrotta - l'implorazione " non  lasciarmi solo alla luce", implica il timore di non saper " rispondere" al dono tremendo di parola ricevuto da Dio. Di restare bruciato.  (...)

       Curzia  Ferrari   da    " Dio del silenzio, apri la solitudine ". La fede tormentata di Salvatore Quasimodo

GLI EPIGRAMMI DI LEONIDA

 

                                                                  Leonida di Taranto

Leonida, nato a Taranto nel IV sec. a. C. e morto intorno al 270- 260. Fu scrittore di epigrammi.

Molti studiosi dell'opera del poeta affermano che Leonida non avesse fede in una vita oltre la morte. Noi sappiamo però che l'immortalità conquistata con la poesia è un sentimento comune a molti poeti, che rivelano così l'ottimismo della loro natura lirica. Il controsenso risulterebbe dalla biografia creativa di Leonida rivolta alla tematica funebre tesa sula frana del tempo concesso all'uomo. Tuttavia, dalla convivenza con la morte, il poeta risale a una scelta serena della vita, che è ancora nell'esperienza del classici.

Infinito fu il tempo, uomo, prima

che tu venissi alla luce, e infinito

sarà quello dell' Ade. E quale parte

di vita qui ti spetta, se non quanto

un punto, o, se c'è, qualcosa più piccola

d'un punto? Così breve la tua vita

e chiusa, e poi non solo non è lieta,

ma assai più triste della morte odiosa.

Con una simile struttura d'ossa,

tenti di sollevarti fra le nubi

nell'aria! Tu vedi, uomo, come tutto

è vano: all'estremo del filo, già

c'è un verme sulla trama non tessuta

dalla spola. Il tuo scheletro è più tetro

di quello d'un ragno. Ma tu, che giorno

dopo giorno cerchi in te stesso, vivi

con lievi pensieri, e ricorda solo

che di paglia sei fatto.

                                                  ***

Chi sei? Di chi sono le ossa

che affiorano dalla cassa socchiusa,

scoperte, sulla via? Contro la lapide,

sulla fossa strisciano di continuo

e pietosamente l'asse e la ruota

del carro dei viandanti.

O infelice, i carri hanno stritolato

ormai pure i tuoi fianchi.

Nessuno verserà per te una lacrima.

                                                 ***

Le mie ossa sono state messe a nudo,

calpestate, o viandante.

La pietra mi è caduta

sulle giunture e già i vermi spiano

da sotto la mia tomba.

 A  che serve ora essere sotterrato?

Eppure per camminare sul mio

cranio avete segnato qui un passaggio

che non c'era. Per gli dei dell'inferno,

per Ade, Ermes, la Notte,

 allontanatevi da questa strada!

                                                         ***

Come la vite al palo,

m'appoggio al mio bastone. Ecco, mi chiama

nell' Ade la morte. Non fare il sordo,

Gorgo! Perché tu avresti caro ancora

di stare al sole per tre o quattro estati?

E detto ciò, semplicemente, il vecchio

gettò via la vita e se ne andò verso

la dimora dei più.

                                                      ***

Qui sta la vecchia ubriacona Maronide,

rovina delle bottiglie di vino.

Sulla sua tomba c'è un calice attico,

simbolo noto a tutti. Si lamenta

anche sottoterra : non per i figli

o il marito lasciato senza nulla.

Piange solo il calice vuoto.

                                              ***

Guarda come barcolla per il vino

il vecchio Anacreonte, piegato sopra

una pietra liscia. Guarda gli occhi avidi,

languidi, mentre tira il mantello

sulle ginocchia. Ubriaco

ha perso un sandalo e nell'altro infila

il piede destro

pieno di rughe. E canta per l'amato

Batillo o per Megisteo

suonando mollemente la sua cetra.

Padre Dionisio, attento

a lui: non mi sembra giusto che un servo

di Bacco cada per colpa di Bacco.

         Leonida di Taranto (   Trad. di S. Quasimodo )

LA " PAROLA " DI QUASIMODO

 

                                                             Pablo Picasso - Il poeta, 1904

PAROLA

Tu che ridi che per sillabe mi scarno

e curvo cieli e colli, azzurra siepe

a me d'intorno, e stormir d'olmi

e voci d'acque tiepide,

che giovinezza inganno

con nuvole e colori

che la luce sprofonda.

Ti so. In te tutta smarrita

alza bellezza i seni,

s'incava ai lombi e un soave moto

s'allarga per il pube timoroso,

e ridiscende in armonia di forme

ai piedi belli con dieci conchiglie.

Ma se ti prendo, ecco:

parola tu pure mi sei e tristezza.

                         Salvatore Quasimodo   da      Oboe sommerso

D' AMORE PER CURZIA

 

... la donna che, conosciuta nel 1963, accompagnò sentimentalmente il poeta negli ultimi anni della sua vita...

POESIA D'AMORE

Il vento vacilla esaltato e porta

foglie sugli alberi del Parco,

l'erba è già intorno

alle mura del Castello, i barconi

di sabbia filano sul Naviglio Grande.

Irritante, scardinato, è un giorno

che torna dal gelo come un altro,

procede, vuole. Ma ci sei tu e non hai limiti:

violenta allora l'immobile morte

e prepara il nostro letto da vivi.

       (  da   Dare e Avere )

                                               ***

MI CHIEDI PAROLE

Mi chiedi parole. Ma il tempo

precipita come un masso sulla mia anima

che vuole certezze, e più non ha sillabe

da offrire se non quelle silenziose

del sangue legate al tuo nome,

o via vita, mio amore senza fine.

           ( scritta nel 1967, fu pubblicata postuma )

                                      ***

CHE BREVE NOTTE

Che breve notte, amore. Un raggio

di luce è già sulla tua fronte,

nei tuoi capelli di madonna bizantina:

e dai carrozzoni lungo il fiume

assale antiche radici

la voce dei giovani nomadi, funamboli

di gramo pane e di parole murate nello sdegno.

Riconosco il fanciullo che sul Bosforo di Sicilia

gettava la sua solitudine di isolano

isolato. Ma tu ti svegli, bellissima.

Bruna e bruciante mi svegli

a nuova vertigine, scavato d'ansie e di sangue

mi trascini nel buio, senza memoria.

Qui vivo forse la mia ultima vita .

               ( anch'essa scritta nel 1967 per  Curzia Ferrari, fu pubblicata postuma )

                                  Salvatore  Quasimodo

E.E. CUMMING & QUASIMODO

 

                                                    Amore è più chiaro che ricordare...

la mia ragazza è alta, ha duri lunghi sguardi;

quando è in piedi le sue lunghe dure mani tengono

il silenzio sul suo vestito; buono per il letto

è il suo lungo duro corpo pieno di sorprese,

come bianco filo elettrico dà scosse,

se sorride, talvolta al duro lungo sorriso

gaiamente mi trafiggono eccitanti dolori,

e il lieve rumore dei suoi occhi affila

subito il taglio alla mia smania. La mia ragazza

è alta e soda, ha le gambe sottili d'una vite

che ha consumato la vita sul muro d'un giardino,

e sta per morire. Quando andiamo a letto irritati

comincia a ondeggiare le gambe, e s'avvinghia

a me e mi bacia il viso e la testa.

                                                ***

amore è un luogo

e lungo questo luogo

d'amore passano

( con splendore d'armonia )

tutti i luoghi

sì è un mondo

e in questo mondo

del sì vivono

( abilmente intrecciati )

tutti i mondi.

                                            ***

quei fanciulli che cantano nella pietra

un silenzio di pietra, quei

piccoli fanciulli avvolti di fiori

di pietra aperti per

sempre, quei silenziosi piccoli

fanciulli sono petali,

il loro canto è un fiore

di sempre, i loro fiori

di pietra

cantano silenziosamente

un canto più silenzioso

del silenzio, quei sempre

fanciulli per sempre

cantano avvolti di fiori

che cantano, fanciulli

di pietra dai fioriti

occhi

sanno se un

piccolo

albero ascolta

per sempre i sempre fanciulli che cantano per sempre

un canto fatto

di silenzio come silenzio di pietra

di canto.

                                                  ***

amore è più oscuro ancora

che dimenticare, più

chiaro ancora che ricordare,

più raro d'onda umida

più frequente che deludere,

è il più  pazzo e lunare

e non sarà minore

di tutto il mare che solo

è più profondo del mare,

amore è sempre meno

di vincere, mai meno

di vivere, appena più

grande del minimo principio,

sempre un po' meno

di perdonare,

è il più savio e solare

e non può spegnersi più

di tutto il cielo che solo

è più alto del cielo.

                                                  ***

il grande privilegio di essere vivo

( anzi che immortale ) non è tanto

che la mente possa confutare o provare

ciò che l'anima  tocca e sente il cuore

- il grande privilegio è questo ( mia cara ):

che amore sia in noi, che amore sia in noi

ecco il segreto che non saprà mai

chi pensa che creare sia meno di avere

e " uno per uno" meno di " quando per dove" -

che noi siamo innamorati, che noi siamo innamorati:

essi con noi non hanno " nulla per nulla" in comune

( perché amore è in noi, è in me, è in te )

questo mondo ( come i neutri paurosi

la loro viltà gridano d'accordo)

non deve mai scoprire la nostra unione

né la nostra maniera di sentire

- perché amore è in noi, siamo innamorati, è in noi;

perché tu sei e io sono e noi siamo

(al di là di qualunque mondo ) innamorati

un bilione di cervelli può adulare l'immortalità

con fatti immaginari e tempo pieno di spazio -

né cuore batte né anima respira

senza l'infinita verità d'un sogno

il cui sonno è il cielo e la terra e il mare

perché l'amore è in te, è in me, è in noi.

Da Aiken e  Cummings    Traduzione di Salvatore Quasimodo

THANATOS ATHANATOS

Gustav Klimt  -  Morte e vita

E  dovremmo dunque negarti, Dio

dei tumori, Dio del fiore vivo,

e cominciare con un no all'oscura

pietra " Io sono" e consentire alla morte

e su ogni tomba scrivere la sola

nostra certezza :" Thanatos Athanatos ? ".

Senza un nome che ricordi i sogni

le lacrime i furori di quest'uomo

sconfitto da domande ancora aperte?

Il nostro dialogo muta, diventa

ora possibile l'assurdo. Là

oltre il fiume di nebbia, dentro gli alberi

vigila la potenza delle foglie,

vero il fiume che preme sulle rive.

La vita non è sogno. Vero l'uomo

e il suo pianto geloso del silenzio.

Dio del silenzio, apri la solitudine.

                Salvatore  Quasimodo      da     La vita non è sogno

DAMMI IL MIO GIORNO

                                     José Clemente Orozco - Uomo con le mani sul viso

Dammi il mio giorno;

ch'io mi cerchi ancora

un volto d'anni sopito

che un cavo d'acque

riporti in trasparenza,

e ch'io pianga amore di me stesso.

Ti cammino sul cuore

ed è un trovarsi d'astri

in arcipelaghi insonni,

notte, fraterni a me

fossile emerso da uno stanco flutto:

un incurvarsi d'orbite segrete

dove siamo fitti

coi macigni e l'erbe.

                 Salvatore  Quasimodo   da      Oboe sommerso
 

NEL GIUSTO TEMPO UMANO

 

                                            Anne Marie Zimmerman - Lacrime di Freya

Giace nel vento di profonda luce,

l'amata del tempo delle colombe.

Di me di acque di foglie,

sola fra i vivi, o diletta,

ragioni, e la nuda notte

la tua voce consola

di lucenti ardori e letizie.

Ci deluse bellezza, e il dileguare

d'ogni forma e memoria,

il labile modo svelato agli affetti

a specchio degli interni fulgori.

Ma dal profondo tuo sangue,

nel giusto tempo umano,

rinasceremo senza dolore.

                      Salvatore  Quasimodo   da    Erato e Apollion

POESIE DI DIO 1

 

                         " Vivi di noi: sei la verità che non ragiona..." ( Padre Turoldo )

THANATOS  ATHANATOS

E dovremo dunque negarti, Dio

dei tumori, Dio del fiore vivo

e cominciare con un no all'oscura

pietra " io sono" e consentire alla morte

e su ogni tomba scrivere la sola

nostra certezza " thànatos  athànatos "?.

Senza un nome che ricordi i sogni

le lacrime i furori di quest'uomo

sconfitto da domande ancora aperte?

Il nostro dialogo muta: diventa

ora possibile l'assurdo. Là

oltre il fumo di nebbia, dentro gli alberi

vigila la potenza delle foglie,

vero è il fiume che preme sulle rive.

La vita non è sogno. Vero l'uomo

e il suo pianto geloso del silenzio.

Dio del silenzio, apri la solitudine.

                                Salvatore Quasimodo ( La vita non è sogno )

                                      ***

SE TU VOLESSI, SIGNORE...

Se tu volessi, Signore,

potresti voltarmi come il tuo girasole,

chiamarmi in te come la cascata

chiamata dall'abisso. Ma tu resti,

invisibile e muto,

a soffrire la nostra somiglianza

divisa appena ( e troppo ) da una fragile parete

che fa intuire altro suono, altra luce

ma non li fa godere.

                                Renzo Bersacchi  ( Marinaio di Dio )

                                        ***

ULTIMA PREGHIERA

Ascolta tu, Lontano.

Il resto è stanco.

Nel cavo di una volta

due note, una più alta

un varco nitido

arco su arco, un canto

fermo, non umano -

due finestre ogivali, una sull'altra.

                          Roberta De Monticelli  ( Le preghiere di Ariele )

                                         ***

TU MI CAMMINI A FIANCO

Tu mi cammini a fianco,

Signore. Orma non lascia in terra il tuo

passo. Non vedo Te : sento e respiro

la tua presenza in ogni filo d'erba,

in ogni atomo d'aria che mi nutre.

Per la rèdola scura in mezzo ai prati

alla chiesa del borgo

Tu mi conduci, mentre arde il tramonto

dietro la torre campanaria. Tutto

nella mia vita arse e si spense, come

quel rogo ch'or divampa ad occidente

e fra poco sarà cenere e ombra :

solo m'è salva questa purità

d'infanzia che risale - intatta - il corso

degli anni per la gioia

di ritrovarti. Non abbandonarmi

più. Fino a quando l'ultima mia notte

( fosse stanotte! ) non discenda, colma

solo di Te dalle rugiade agli astri;

e me trasmuti in goccia di rugiada

per la tua sete, e in luce

d'astro per la tua gloria.

                                 Ada  Negri  ( Fons  Amoris )

                                                ***

IN UN CAMPO

Dopo l'ampio volo radente

di leggerissimi uccelli

queto sembra e intatto nel campo

ogni stelo sfiorato sulla cima.

E dal nuovo mistero il tuo amore

con imponderabile soffio

scende e scende al mio viso, e non lascia

in apparenza alcun segno.

                 Alessandra Capocaccia Quadri  ( E gli occhi si apriranno )

                   da    Poesie di Dio ( a cura di Enzo Bianchi )

POESIE DI DIO 3

 CURVA MINORE

Pèrdimi, Signore, ché non oda

gli anni sommersi taciti spogliarmi,

sì che cangi la pena in moto aperto:

curva minore

del vivere m'avanza.

E fammi vento che naviga felice,

e seme d'orzo o lebbra

che sé esprima in pieno divenire.

E sia facile amarti

in erba che accima alla luce,

in piaga che buca la carne.

Io sento una vita:

ognuno si scalza e vacilla

in ricerca.

Ancora mi lasci: non solo

nell'ombra che in sera si spande,

né valico s'apre al dolce

sfociare del sangue.

            Salvatore  Quasimodo ( Oboe sommerso )

                                     ***

AMORE E' LUCE

Amore è luce che non ti distingue.

Hai il tremito degli astri fra i capelli

e gentilezza all'ombra delle ciglia

dove t'accadde poi quello che sogno:

una morte intermedia fra due vite.

Madido di celesti avvenimenti

io so che in alto perirà la notte

sotto un peso di accese rimembranze.

So che il frutto compiuto dei miei giorni

sarà il mio inizio in fondo alla mia fine.

                        Giuseppe  Centore  ( Esule vento )

                                         ***

PENSIERO D'AUTUNNO

Fammi uguale, Signore, a quelle foglie

moribonde che vedo oggi nel sole

tremar dell'olmo sul più alto ramo.

Tremano, sì, ma non di pena: è tanto

limpido il sole, e dolce il distaccarsi

dal ramo per congiungersi alla terra.

S' accendono alla luce ultima, cuori

pronti all'offerta; e l'agonia, per esse,

ha la clemenza d'una mite aurora.

Fa' ch'io mi stacchi dal più alto ramo

di mia vita, così, senza lamento,

penetrata di Te come del sole.

                                  Ada Negri  ( Vespertina, in Poesie )

                                            ***

PIETRA DI CARITA'

E quando

scenderà

dei rischi che verranno

la paura,

stringiTi in noi

e stringi noi in Te;

facci realtà santa,

realtà paziente,

realtà sicura;

e fa' che noi

si sia

pietra di carità

che oltre morte

dura.

                                Giovanni Testori   ( Post - Hamlet )

                                          ***

LE MIE MANI NON SONO ANCORA VUOTE

Le mie mani non sono ancora vuote

ch'io possa alzarle a Te.

Io che fallii nella stretta, fallisco

ora nella rinunzia. E' così poco

quel che trattengo, scherno alla mia fame,

e tuttavia un ingombro smisurato

che mi sbarra il cammino verso Te.

Poiché per queste briciole furiosamente amare

non sono pronta al tuo dono

di nudità, di bellezza severa,

di un silenzio più trasparente delle lacrime.

                            Margherita  Guidacci  ( Brevi e lunghe )

                               da    Poesie di Dio ( a cura di Enzo Bianchi )