COME CAPITANO POESIE

 

                            

                      Wilhelm  Hammershoi   ( Interno con donna vista di spalle )

                                   

                      

DA QUANTO TEMPO

da quanto tempo l' aria non respira

e non invita stelle al suo bivacco ;

non sento più lo sciabordìo sui legni

né dalla luna un fiato

ma si diffonde inganno di sirene

come se fosse interminato canto

stesso rintocco di una nota breve.

                                                    ***

UNA PREGHIERA

se rincorro il desiderio di uno scampo

sul ciglio di un varco inesistente

lungo la traccia d' altra sinfonia

dove nessuna voce

e la memoria è una foresta

d' ombra e di respiro

tu

dammi un motivo per restare

a riascoltare l' eco di parole

e l' odore di pane appena fatto.

                                                   ***

NASCITA

attraversare piano quel crinale

dove affonda il passo

- e l' ombra un po' soccorre -

dove s' annida fertile memoria

tra le radici già dimenticate

e adesso come esangui cose.

ma custodisce grembo d' afasia

l' anima in attesa - nelle zolle -

che la ferisca ancora a sangue

l' eco di una domanda che va sposa

a ruvido sussulto di emozione.

lei partorisce sogni di figure :

per dare nomi inventerà parole.

                                                   ***

UN' ALA D' AQUILONE

era silenzio d' aria sulla nuca

e scivolare attento a valle

- e risentire il crepitìo di carta

sulle sponde, dove batteva il tempo

un' ala di aquilone - ignara

di correnti ascensionali,

appesa solo a un filo di speranza.

                                                    ***

ABITUATA

a frequentare angoli di buio

e l' anima seduta sui gradini

di passi accondiscesi

ai nodi nei capelli

deliberatamente trascurati :

come cercare casa

in un discorso sfatto

nelle macerie forma di parole.

                                               ***

LA MUTA

eppure ci sarà dove restare

- se mai desiderio di una sosta -

e rintanarsi ad aspettare

quando verrà premura

né rotta  né deriva

né scia di correnti calcolate :

l' attesa che un riflesso

cambi pelle

assistere l' affanno della muta

mentre è sospeso il tempo

che non ha figura

prima che voli via un pensiero.

                                                ***

HO TRASLOCATO

ho traslocato l' anima in esilio

e i sassi

che mi porto dietro :

da ripetuti danni

macerie

già destinate alla disattenzione 

come per ricomporre :

l' inventario

mette in cornice pezzi di memoria

strappi nella trama

e autoinganni .

disadattata più di quanto basta

lucida a specchio

sembianze d' irrealtà

dolore fondo

nel disumano estraneo d' altro mondo.

                                 Luciana  Riommi    ( analista junghiana )

ABBI CURA DI ME

 

         Eppure ci sarà un posto dove restare e rintanarsi ad aspettare...

TERRA FERMA

d' altro canto

non saprei come inoltrare

la risposta a lettera di anonimo

spedita da oltremare : chiede ragione

di così tanta acqua tra le sponde

mentre riversa oceani di stupore

sull' incredulità.

Parlavo di terra ferma :

in rotta di deriva.

                                                      ***

BALBUZIENTE

appesa a una gruccia nell' armadio

sgualcita cantilena mette punti

per ricucire trame

di un impensato originario ordito

come esercizio di logopedia :

è balbuziente l' anima smarrita.

                                                         ***

LA MUTA

eppure ci sarà dove restare

- se mai desiderio di una sosta -

e rintanarsi ad aspettare

quando verrà premura.

Né rotta né deriva

né scie di correnti calcolate :

l' attesa che un riflesso 

cambi pelle,

assistere l' affanno della muta

mentre è sospeso il tempo

che non ha figura

prima che voli via un pensiero.

                                                 ***

HO TRASLOCATO

ho traslocato l' anima in esilio

e i sassi

che mi porto dietro :

da ripetuti danni

macerie

già destinate alla disattenzione

come per ricomporre :

l' inventario

mette in cornice pezzi di memoria,

strappi nella trama

e autoinganni;

disadattata più di quanto basta

lucida a specchio,

sembianze d' irrealtà,

dolore fondo

nel disumano estraneo d' altro mondo.

                                                       ***

ORNITOLOGIA

parliamo del volo degli stormi,

parliamo dei gabbiani,

dei ritorni.

E le briciole di pane.

Dici che non funziona l' ornitologia ?

non importa,

sfrutto la libertà della poesia.

Nessuno ha mai vietato

un certificato di morte post - datato.

                                                   ***

LAVORO ONIRICO

lasciami dire quello che mi pare,

anche se non è proprio un sentimento

quello che provo ai margini del cuore,

lì dove c'è stata una lesione

che se non fosse per l' anestesia

forse direi dolore.

E non ho sogni da portare a compimento :

anche il lavoro onirico è andato in confusione.

                                                        ***

E TE NE ACCORGI DOPO

certe volte si fa sera e te ne accorgi dopo,

troppo tardi

per ricongiungere memorie di realtà.

D' altra parte neanche i sogni si ricordano di sé.

                                                      ***

LUCE E ACQUA

quale luce splende, quale lunghezza d' onda

sull' onda lunga dell' imprecisione ?

e questa irrilevanza di pensieri

fatti di particelle in movimento

e ( spreco ) di energia.

Bastasse una mimetica intonata nel colore

a confondere le acque

- tanto per diluire l' ineleganza del dolore.

                                                   ***

TERRA CHE SEI

hai cancellato dal paesaggio quello che non ti bagna

- lo so che preferisci il mare -

e tu - terra che sei - esclusa dalla vista

lo sai che non ci sei ?

perché quest' acqua senza approdi

ti sgomenta

come l' insensatezza di annegare

in un fondale asciutto.

                                                  ***

ALLA MIA PORTATA

questo mondo così com'è, alla mia portata

credevo che lo fosse,

come uno stagno che contiene il mare,

ma le sponde sono così lontane

che da un lato il sole nasce mentre dall' altro muore,

e tra un saluto, un commiato e dirsi addio

neanche si avverte il cambio di respiro.

                                          ***

VISTO DAL VERO

non passa niente da fessure d' ombra

per quante parole presti alla mimesi,

la cosa che -manco a dirlo - sembra un' emozione

e chissà cos'è dal vero.

In ogni modo, sempre di storie piccole si tratta,

che se ne parla a fare ?

minime storie insoddisfatte

e tutti senza pace,

pronti a sgranare inutilmente gli occhi :

vedi ? non vedi ?

vado ? e dove andare ?

cosa inventare ?

se neanche sai cos'è che ti dovrebbe soddisfare.

E tutti gli anni di abbandono,

quelli serviti a te

nel tempo personale

per far cadere un' ultima illusione

tra gli artifici dell' animazione.

Ma il cancro di che colore è, visto dal vero ?

ci pensavo ieri

mentre ancora trattavo il prezzo di una rosa - rossa - dal fioraio.

                          Luciana  Riommi   ( analista junghiana )

UNA TERAPEUTA IN POESIA ( Pensieri inversi )

                                                           lo so, come si fa a sognare?

INTERFERENZA

mi vorrei scusare

di questa fastidiosa interferenza

lo so, come si fa a sognare ?

poi, penso a chi è dannato a godersela, 

la vita,

come un'ossessione.

                                                  ***

DELL'AMORE

farle seccare al sole

o scuoterle nel vento di libeccio

quelle parole ancora intrise d'emozione

che sono poco adatte

a un argomento serio, un po' severo.

dunque, solo parole asciutte

per dire dell'amore.

                                          ***

PER SOTTRAZIONE

no, non lo aggiorno il corso della vita

con titoli di merito o prestigio

per dire io chi sono

- e mi racconto tutta un'altra storia

la narrazione breve

del tragitto già trascorso

fino a qui

sempre per sottrazione

sottrarsi

all'arroganza

di ogni definizione.

                                            ***

FOLIAGE

e adesso inizia la stagione del foliage.

quando cadranno 

suggerirei di farne una composta naturale

coi torsoli di mela e gli altri avanzi:

è un buon fertilizzante del terriccio

oltre a pacciame per l'inverno che verrà.

qui non si butta niente, neanche le foglie morte

tanto care a giardinieri e chansonnier.

                                                  ***

SE DOMANI VERRA' VENTO FORTE

niente da dire,

e adesso questo lugubre silenzio.

lugubre non per me

perché mi piace se nessuno parla.

mi piace sia il silenzio a dirmi quand'è ora

di ripensare una possibile parola.

una parola possibile da dire

se domani sarà vento forte

e pioggia, e se cadranno rami.

sai, questi alberi vecchi di cent'anni

che quando è vento forte vanno giù

lì, sul viale, davanti alla bocciofila del centro anziani,

dove passare a piedi

per prendere un cornetto col caffè.

dicevo, anzi tacevo,

che sarà sempre troppo poco il tempo, la durata

di questo rifiatare,

e allora come faccio a sprecarlo per dormire ?

                        Luciana  Riommi   da     Il giardino dei poeti