E SI CERCA L' AMORE

 

                                                       Perdere l'amore quando si fa sera...

E SI CERCA L' AMORE

E si cerca l'amore disperatamente,

che sia giusto o sbagliato, l'amore comunque

dovunque, qualcosa che ne abbia

il sapore, l'amore nelle case

degli altri, negli occhi indaffarati

delle ragazze del bar,

nei treni affollati di silenzi.

L ' amore che dia consistenza all'ombra

che siamo, al fumo delle nostre parole,

l' amore che bruci la sera che viene,

ogni sera come un grido taciuto,

una scadenza in attesa.

E si cerca a terra perché siamo di terra

e il cielo è solo un lago silente

di quiete lontana.

Che non ci appartiene.

A volte è un trastullo, un gioco innocente,

una mano veloce di carte,

ma quando è davvero è il sole di giugno

che ci porta il grano, muove i passi

e le mani, spalanca le porte socchiuse.

E si corre allora, e lasciamo alle spalle

le stanze mancate o perdute,

le stazioni deluse.

Perché noi cerchiamo l' amore che si prende

e si dona senza ragione, senza certezza 

alcuna, così dolce e vitale

com'è l' acqua che salva dall' arsura,

la bella stagione che toglie il fiato e regala

il respiro che accende negli occhi

fatti stanchi

il sorriso del sogno che infutura.

                    Francesco  Sassetto   da    Ad un casello impreciso

IL CIELO STA FUORI

 

                                   Quest'acqua che ti appartiene, che ti porti nel cuore...

E' una poesia altamente civile, quella di Francesco Sassetto, intendendo l'aggettivo come poesia di rapporto e di relazione reale, tangibile, quotidiana non soltanto con se stessi, ma soprattutto con gli altri. Una poesia di relazione che non guarda alla generale condizione umana sotto un profilo cosmico ed esistenziale, ma indagando  il rapporto concreto che si instaura fra gli uomini, l'uno con l'altro e l'uno contro l'altro. Una poesia che attinge a semplici fatti quotidiani, vissuti personalmente o comunque entrati nel proprio vissuto giornaliero: ad essi, la poesia " onesta " di Sassetti (  per citare Saba ) astemia e sobria, non aumentata, " ha la scrupolosità onesta dei ricercatori del vero, uno scandaglio che cerca il proprio fondo".

CAPIRSI

Sarebbe come capire quest' acqua di laguna

che rapida corre al maestrale ora lenta

scivola nell'afa, acqua che sa di fiume e

di sale, risale le barene, il suo mistero

silente di riflussi, la sua quiete apparente.

Stare così, alla riva, ad osservare il moto

assiduo dell'onda che si allarga a tondo

nell'aria sospesa squarciata da grida

improvvise di gabbiani. Quest'acqua che

ti appartiene, che ti porti nel cuore e nelle

vene, acqua che non sai e conosci bene,

tu ne ignori i vortici profondi che alzano

la melma dai fondali e polvere grigia

un poco viene a galla e poi scompare

nel suo canto di sirena che risuona

in un fremito di scaglie luminose. Ed è

in questo balenare il suo grande amore,

il tuo amore di pescatore fermo

a contemplare la voce accecante

di questo mare senza sosta, quest'acqua

senza risposta. Ma è nei tuoi occhi inquieti

il senso del tuo indagare

perché l'amore

vive nella tua sete di conoscenza, nella

tua dolce ignoranza

nel divenire

che non sai e non puoi capire.

                                              ***

ESCURSIONE SULL' ANTELAO

Volersi bene si fa difficilmente.

Felici veramente i pochi capaci

di gambe e desiderio che conduce

sulla cima a respirare l'incanto

nell'enigma dell'altro, alto

il sibilo del vento

nei tuoi occhi da ascoltare.

Il resto è albergo, scampagnate, sagra del maiale.

                                             ***

SARA' QUESTA PIOGGIA LENTA

che vela gli occhi e rallenta il tempo,

sarà questo dover vedere cose

già viste, sapere ogni passo da dover

fare ancora, andare senza passione

nella stessa direzione, che stanca,

che sfianca, lasciare ogni mattina

il tuo calore per un'assurda

replicazione di gesti e di parole,

durare le fatiche senza senso

di un quotidiano galleggiamento.

Senza più aspettare un segnale di terra

o di cielo, un lampo di sole nel cieco

vagare come oranti reiteranti

salmi e rosari da sgranare

senza più domandare niente agli umani

né a un dio probabilmente amareggiato

di averci amato tanto inutilmente.

                                                       ***

CHE NULLA RITORNI

e tutto si ripeta, lo sapevi bene,

era scritto sul biglietto che ti hanno

dato all'ingresso del girone, neanche

poi tanto male per noi

anime poco prave.

Noi mediocri, bravi a scansare gli artigli

e le nerbate, a ballare la tresca collettiva

dell' autoassoluzione da peccati perlopiù

veniali, portatori sani di modesti mali

noi ci mettiamo in riga, obbedienti

ai segnali imbocchiamo direzioni

sempre uguali, noi ci sposiamo e

produciamo prole, lavoriamo,

abbiamo crociere a buon mercato,

gonfiamo i cellulari con sequenze

di paesaggi e di volti traballanti,

l'audio che gracchia un poco, fotogrammi

inutile e banali come le nostre esistenze

oscillanti e per niente a fuoco.

I più sciocchi riempiono le carte

di queste ed altre cose senza scopo.

Anche fare versi è forse solo un gioco.

                                                 ***

MANI DI ROSA

Le ragazze cinesi stanno là, notte e giorno,

chiuse nel semibuio delle camerette,

prigioniere di un congegno di mercato,

obbedienti al gestore, al burattinaio padrone.

Le ragazze accarezzano la pelle del pagante

con movimenti sapienti, con

cortesia sorridono sfiorando gli occhi

del consumatore ad intuirne il consenso,

il grado di appagamento.

Matteo dice che nel regno dei cieli

loro andranno avanti, intanto

annegano le mani nel sudore

e negli umori del cliente.

Il cielo sta fuori, in alto

e non dice niente.

                  Francesco  Sassetto    da         Il cielo sta fuori

SENTIMENTO DI VENEZIA

 

                                        Quest'acqua che ti porti nel cuore e nelle vene...

CAPIRSI

sarebbe come capire quest'acqua di laguna

che ora corre rapida al maestrale ora lenta

scivola nell'afa, acqua che sa di fiume

e di sale, risale le barene, il suo mistero

di riflussi, la sua quiete apparente.

Stare così, alla riva, osservare il moto

dell'onda che si allarga a tondo nell'aria

sospesa squarciata da gridi di gabbiani.

Quest'acqua che ti porti nel cuore e nelle

vene, acqua che non sai e conosci bene,

tu ne ignori i vortici che alzano la melma

del fondo, polvere grigia viene a galla

poi scompare

in un fremito di scaglie di sole.

E' in questo balenare del suo grande amore,

il tuo amore di pescatore immobile

a contemplare la voce di questo mare

senza sosta, quest'acqua senza risposta.

E' nei tuoi occhi inquieti il senso del tuo indagare

                                                 

                                                     perché l'amore

vive nella tua sete di conoscenza

nella tua ignoranza

nel divenire che non sai

                                                    e non puoi capire.

                                                     ***

SARA' QUESTA PIOGGIA LENTA

che vela gli occhi e rallenta il tempo,

sarà questo dover vedere cose già viste

sapere ogni passo da dover fare ancora

andare senza passione

nella stessa direzione che stanca, sfianca,

lasciare ogni mattina il tuo calore

per un'assurda replicazione di gesti e parole,

durare le fatiche senza senso

di un quotidiano galleggiamento.

Senza più  aspettare un segnale da terra

o di cielo, un lampo di sole nel cieco

vagare reiteranti salmi e rosari  da sgranare

senza più domandare niente agli umani

né a un dio probabilmente amareggiato

di averci amato tanto inutilmente.

                                           ***

IO LO SO, MAMMA

che sei da qualche parte. Tu, volata via così,

una foglia disfatta a novembre che si stacca

e si distende a terra.

Ti sento nell'aria, nella pioggia,

nei gradini dei ponti da fare ogni giorno

con la fatica nelle gambe e l'anima chiusa in gola.

Ti porto con me nelle calli della sera, nella nebbia

delle mattina di vetro mentre cammino queste pietre dure

queste strade scure che si incrociano come un labirinto

dove bambino mi tenevi per mano

e ancora adesso che vado da solo in mezzo al vuoto,

tengo strette nel pugno le tue parole, la bussola

che mi hai lasciato.

                    Francesco Sassetto   da    Il cielo sta fuori