(...) I versi non sono - come si crede - sentimenti ( che si hanno abbastanza presto) sono esperienze. Per un solo verso bisogna vedere molte città, uomini e cose; bisogna conoscere gli animali; bisogna sentire come volano gli uccelli e sapere i movimenti con cui i piccoli fiori s' aprono al mattino. Bisogna avere ricordi.. e non basta. Bisogna saperli dimenticare, quando sono molti, e attendere; bisogna avere la grande pazienza di attendere che tornino. Perché neppure i ricordi sono ancora esperienze. Solo quando essi diventano in noi sangue, sguardo, gesto, anonimi e indistinguibili da noi, soltanto allora può succedere che la prima parola di un verso, in un'ora rarissima, s'alzi ed esca dal loro centro... (...)
Rainer Maria Rilke da Quaderni di Malte Laurids Brigge
Un libro che ha ( ben riposte e ben nascoste ) ambizioni e parla costantemente dell'oriente e dell'origine ( anche quando non lo fa ) dedicandosi piuttosto all'evocazione dell'anima, che è l'indiscussa protagonista di tutto il dettato.
Vi troviamo un continuo dialogo con la natura, un continuo perdersi e ritrovarsi, il rinnovo delle stagioni, un senso di sé e di appartenenza dentro un infinito microcosmo, il dolore della perdita e della partenza, che inevitabilmente porta ad un ritorno alle radici più profonde.
IX
Specchi scuri, grani d'azzurro
vertigine concentrica di luce, il rinnovo delle
reciproca, come un'immersione
una felicità solare, come ad afferrare
ciò che a pochi eletti
per predestinazione
accade.
Risposta del giorno a fine giorno.
Trattienimi come il sole la luna
nella tua bocca di fuga
dalla ruggine della terra.
***
XI
A oriente di qualsiasi origine
si vestiranno d'alba. Ne coglieranno
l'essenzialità oltre ragione.
La promessa prima, verrà conservata.
A tutto ciò che deve ancora essere
la sposa innalzerà altari, occhi.
A tutto ciò mai torri né ombre.
Nel bianco - in quella precisa tonalità di bianco,
tutto il valore indiviso della verità.
( il verso evidenziato è di Massimo Scrignoli )
***
XV
Se questo silenzio è l'eco di polvere
sul disordine di abbandoni inspiegati
e delle colpe
se le madri anche avessero sbagliato
nella bontà; se nella semina
avesse avuto radici storte il seme
e il tropismo della terra non ne avesse corretto
il verso, servirebbe ora sfasciare
- invocato - dei semi maturi, il dio - per ricostruire a norma -
a norma sgusciare come il giorno
nella chiarità - origine, distesa arata, solco.
( il verso evidenziato è di R.M. Rilke )
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XVII
Tu mi porti là, dove le cose vengono
quando devono venire, con levità
come di neve, se la neve torna al seme.
Vengono insieme nella pazienza e nella cura,
nella radura dei richiami - sapienti echi di rami,
attesa d'abeti a sorreggere voli.
Servono secoli d'intesa a benedire
il sincronico fiorire dei roseti.
***
XXVIII
Provvisori noi, nei sentieri d'oro del mistero
che credevamo eterno - abisso e dimora,
costole allargate al vasto respiro
portavamo ignari, corone di rose.
Niente era certo come il sangue.
Noi eravamo quelli del tempo antecedente l'indugio,
ruggito di radura vergine. Urogalli.
I castelli non avevano torri.
Annalisa Rodeghiero da A oriente di qualsiasi origine
Ciascuno combatte come può, secondo i reami del proprio spirito, la frequenza angolare del respiro. Boris Pasternak pareva sempre in apnea al tempo, un sonnambulo : ritroso, retrattile, più serpe che colomba, aveva capito che il potere non si combatte con le insinuazioni, ma insinuandosi. L' Autobiografia, di cui fu impedita la pubblicazione, si conclude con il capitolo " Tre ombre", dove rievoca la morte di tre amici diversamente schiacciati dal regime sovietico. Il primo cammeo-straziante - è dedicato a Marina Cvetaeva. La sua morte, insieme a quella dei poeti georgiani Paolo Jasvili e Tician Tabizde, " è il maggior dolore della mia vita", scrive Pasternak. Evocare quelle tre ombre significa riconoscere che lo stalinismo ha ucciso la sua giovinezza -con le sua aspirazioni - per soffocamento.
Nato, come Pasternak, nel 1890, figlio di un prete ortodosso, studi compiuti all' Università di Mosca, Tabizde è stati il più talentuoso e inafferrabile poeta georgiano del secolo. Fondatore del clan lirico " Corna blu ", opponeva al realismo socialista e al cinico civismo propagandati come formula poetica unica nella Georgia sotto tiro sovietico, la propria lotta solitaria. Espulso dall' Unione degli scrittori georgiani dell' ottobre del 1937, fu arrestato dalla polizia sovietica con l'accusa di tradimento. Il poeta fu torturato e ucciso poco dopo, ma soltanto nel 1955 la verità sulla sua sorte venne a galla.
Beato Angelico - Cristo beatificato nella corte del Paradiso
(...) Che cos'è il paradiso, l'ho capito dall'attesa; l'ho capito aspettando la telefonata di una persona cara, o nel ricevere una mail da lei in procinto di venirmi a trovare. Quello che scopro è che l'attesa si annulla, l'attesa si azzera sempre, non rimane in noi: il seguito conquista tutto. Il paradiso dev'essere questo, non un'attesa inutile, bensì attesa che si annulla nella prossimità dell'incontro. Quindi si attende senza aspettare, arricchendosi nella vicinanza della compagnia. E' un po' come in quei siti online che si scorrono con il cursore : arrivati in fondo, ecco che il cursore sale in alto, rivelando che c'è ancora spazio da visitare, che non c'è fine e si può andare avanti ancora. L'azzeramento corrisponde a una nuova qualità del sentire, aperta a una prospettiva rinnovata del vedere, del punto di vista del soggetto in attesa, pronto ma mai afferrato da delusioni, sempre in atto di conoscere il vero. Questo io ho scoperto aspettando. E' una scoperta sicura, non è qualcosa di effimero , è anticipi di ciò che sarà già qui. Perciò ognuno è un mezzo, è un ponte per il mistero che c'è di là. Ognuno è creato, ed è fatto di questo. Attesa che viviamo del paradiso, attesa che non si accumula pesando sul nostro animo, fino a franare, annientandoci. L' attesa ci convince sul nostro stato. Forti di questo, cresciamo immensamente, di minuto in minuto, di secondo in secondo, attimo dopo attimo. La concezione del tempo acquista una velocità impensabile, profonda, sublime. Avviene già fra noi, in relazione a fatti, cose e persone precisi, identificabili. Ad esempio, aspettando una persona che teniamo a cuore, si sente che il tempo si dilata, si curva su di noi e sullo spazio che ci sta intorno. Tutto cambia. Ce ne accorgiamo dal volto degli altri: non sembrano più estranei, non si intercetta più nel loro sguardo una negatività, un limite, un'angustia. Il mondo sta lì, davanti a noi, per dire questo, perché ci si ponga davanti a questo. E se avviene uno scontro, qualcosa che all'improvviso ferisce, quello rivela il non - ancora, il non - avvenuto ancora, la stazione che vediamo sfuggire in velocità dal finestrino del treno in corsa, cioè l'immagine che ci attraversa gli occhi, ma senza fermarsi, senza fissarsi sulla retina, non impressionata dalla luce, dal colore, dal movimento. Siamo in attesa, ovunque ci troviamo, nell'attimo successivo, sempre e sempre. Questa condizione io l' attribuisco a una percezione divina che si impasta in noi, si rapprende come la materia del colore nell'umido di un intonaco fresco, nell'affresco che noi siamo di Dio, nel dipinto che Lui fa giorno per giorno di noi, anche se non ce ne accorgiamo, anche se la nostra inconsapevolezza non è radice di male.
Cito il poeta Daniele Piccini " Così, così ritornerà compiuta / l'attesa fatta di tutte le crune ". Come a dire che la cruna non è passaggio stretto, bensì spalancamento continuo e multiplo, improvviso, recante stupore, condizione umana che si apre, circonda, coinvolge. Ci si sente fiore commosso nella lettura dei versi appena citati, per l'anticipo che si avverte nel dire, nel toccare lo spessore di questo passaggio, in eccedenza di linguaggio, come scrive il filosofo Paul Ricoeur nel suo " La logica di Gesù", libro ispirato - felice - in cui si analizza lo stile del linguaggio cristiano in particolare delle Beatitudini .
