martedì 10 febbraio 2026

LA CARITA' DI HILDEGARDA

 


                                                                            Mi hai donato fiori morti...




Mi hai donato fiori morti

da lanciare nella stanza, fiori

già sporcati da una voce, e seppelliti

dove la parola non fa tana.

Ed è questo il trucco degli amanti :

se prendi un fiore puoi legarlo

in fondo al cielo, puoi impiccarlo

a qualche nome e poi morire.



                                                  ***


E' da un po' che le foglie sono incerte,

che il cielo non sprofonda

nelle loro vene scure, dove il sangue

aggrovigliato gira e cade.


Stamattina un passero di ronda

annunciava la catastrofe cantando.



                                                  ***


Ho offerto i miei voti all' inverno,

a una rosa sbaragliata da una neve

che non cade, non vacilla, ma soltanto

che attendiamo e ci rinnega.

Da domani i bambini torneranno

a inventare nuove storie e nuovi fiori.



                                              ***


FIORIRE


Dolore di fiorire questo cardo

che collassa nella luce.



                                                 ***


UN SALMO USURATO


Comando che il tuo cuore tossisca

timido, tra le mani degli angeli.

Poiché non fui che un salmo usurato ;

il profeta dei morti e il fanciullo

che invoca perdono dai fiori.


Chiedo in questa veglia la parola

che ci salvi dall' inverno e faccia casa.



                                                       ***


LA TERRA DEL VERME


Allora donatemi

il cerchio e la croce. Non temete

questa parola che nasce

in altri mondi, dove nerissimi

i gigli affliggono e azzannano.


Amate anche il canto

finale del passero, le astuzie

che nutrono i morti. Altrove

è la terra del verme, ma solo

al di qua può regnare col cuore.


Prima che carne nient' altro

che carne nutrì il fiore ossuto.

Prima che acqua nient' altro

che acqua devastò la mancanza

di forma : tutta loro è la colpa.


Ecco, amate

ostinati la grazia, le impervie

vie della sorte e mai, mai

la sciagura dello stare.



                                                 ***


LA STANZA


Si ammala la parola, le mie

vertebre si curvano in silenzio.

Non piove che acqua sporca

e questa stanza è troppo bianca :


morirò nel singhiozzo delle allodole.



                                                 ***


SILENZIO


Ma lo conosci il segno

degli angeli ? Quello che confonde

l' acqua con le rose, il pane

e un antico verbo senza suono.


Da molliche e da crepacci risorgiamo

a una veglia furibonda ;

è singhiozzo, questi versi e poi silenzio.





                              Mattia  Tarantino  da     Fiori estinti



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