DEI VIVI E DEI MORTI

 

  Foto da  European Cemeteries

" Dei vivi e dei morti " è un libro che non cerca di piacere, e forse è per questo che convince - nel senso più profondo del termine, quello che implica fedeltà a qualcosa di vero . Loriana d' Ari - benché sia pressoché un' esordiente  nel panorama poetico  ( questa è la sua seconda raccolta ; della silloge d'esordio ( " Silenzio, soglia d' acqua "  ho già parlato recentemente e la potrete trovare su questo blog ),  è una delle voci più mature della sua generazione : una poeta che conosce la propria tradizione senza esserne schiacciata, e che usa il corpo ( quasi un paradosso visto che è una psicoterapeuta, e si avverte  ) come unico strumento di conoscenza. La soglia tra vivi e morti che questo libro abita, non è una metafora : è la condizione reale del linguaggio quando questi viene spinto abbastanza in profondità da toccare l' osso. La poeta lo sa e ce lo fa sapere in ogni verso.

Non è successo niente di preciso

nessuna svolta

nessuna divina illuminazione

capace di tenere tutto insieme.

ho solo smesso

a un certo punto

di cercare il momento esatto

in cui si è aperta la frattura,

non serviva più.

una coppia di merli ha nidificato

nel giardino condominiale

non lo so spiegare

non è felicità

è che adesso quando cade qualcosa

non cade tutto e qualcosa resta vivo.

***

ecco le povere cose, gli esili resti.

nel disarmo i coltelli feriscono 

da ogni lato.

qui la colpa è uno scavo di rotule

nel fango, la spola

dei vivi tra gli opposti schieramenti.

quanto ai morti, indugiano

anche loro, da quando è slittata

la soglia non sanno più

dove cadere.

     ***

intercity notte 237

di stazione in stazione cercarti

in un volo radente l' orizzonte

pettinare i filari dei tigli e le case

folgorate dalla fuga dei lampioni.

non c'è niente che possa durare

poco oltre l' istante dilatato

se non restando, a occhi chiusi,

spalmata sui binari a pancia sotto

con il fiato premuto contro il freddo

della massicciata, sentire tutto.

ed è qui che ti muoio, ed è qui

che ogni volta ti tocco.

***

che mi attrae è la colla

del niente, nell' eterna spirale o

moto alterno a diffrazione 

del bianco. un alveare

di creature nate a morire.

qui per sempre vorrei danzare

con la pelle aderente

al vero, tesa

nella pienezza della resa.

***

la donna stambecco

la s' indovina di notte dal biancore

della schiena, quasi un' altra concrezione

calcarea o formazione lattescente.

ma trascorre oscuramente nella coltre che

s' allenta e cede quando inarca

la fionda dei tendini, ed è nuda la donna

stambecco, ora spicca non resta che la scia

dei cristalli di salgemma e come brilla

lassù in alto il precipizio.

***

non toccate chi dorme, svegliereste la quiete

dei morti - dice il ciglio che sgrana nel buio

a ogni piede oltre la soglia.

tra cruna dell' iride e scalpito di luce

sopravvive chi domanda il transito, scosta

le tende al pallore del volto, poi le richiude.

***

vajont

l' invaso ingravida la valle, singhiozza dalle crepe

non date da bere al monte marcio.

il versante dai piedi d' argilla

slitta. sappiamo ormai

le scosse, le strade palmo a palmo

sconnesse, le fondamenta fradicie . chiniamo

le schiene al tramonto sotto i larici

dove l' acqua che regge il monte gli erode

il fianco . mentre già ci trascina un vento denso

a svanire. e il monte non cessa di cadere.

***

li abbiamo pianti, ma tornano a noi

per varchi tremiti schiusi ai rami

dai bianchi guizzi del mandorlo

e nel silenzio quel soffio di vento

ultrasuono che dice non dice :

siamo la piena portanza dei corpi

la dissolvenza nella scia dei passi

non altrove, ma via dal vostro tempo

dentro il calco vivente del mondo.

***

non visti, i morti si allenano

alla trasparenza.  dei vivi

ricalcano le orme, coincidono

ombre e contorni. d' inverno

ravvivano il fuoco, trascinano

notti interminabili lungo i

corridoi. non sanno se verrà

il perdono, ma intanto

bagnano i fiori, per questo

resistono, anche senza di noi.

***

kanglé

c'è voluta intera la vita a divenire un uomo

appreso perdere il peso del corpo perdere i fili uno a

uno. del fantoccio ammucchiato all' angolo

rimane il sorriso sghembo, lo slargo

dell' occhio scucito dalla luce.

quanto tutto è reale adesso, che anche l' aria

potresti toccarla, e nulla più a lungo

trattenere. la frana dei sensi cede calore

alla terra. ne drena la linfa, non rimargina.

***

vai premendo nei passi l' agonia

di quegli arti incassati, ritorti

in monconi di ali contratte

nello sforzo di non tracimare.

ogni strada è un attrito di spine

quando i piedi non sanno posare

a terra. e ora che dentro più

non annaspi, levigo i sassi

nella bocca. appronto il pianto

dolce che ti accolga.

                                       Loriana  d' Ari  da    Dei vivi e dei morti