POESIE DI JANDL

 

                                                         Kandinskij e la  Sinestesia

L' ORCHESTRA FANATICA

il direttore alza la bacchetta

l'orchestra brandisce gli strumenti

il direttore apre le labbra

l'orchestra intona un grido di rabbia

il direttore batte con la bacchetta

l'orchestra fracassa gli strumenti

il direttore allarga le braccia

l'orchestra ondeggia nello spazio

il direttore china la testa

l'orchestra rovista nel pavimento

il direttore suda

l'orchestra combatte con alluvioni scroscianti

il direttore guarda in alto

l'orchestra schizza in cielo

il direttore è infiammato

l'orchestra si disintegra bruciata.

                                           ***

AUGURIO

noi tutti auguriamo a chiunque ogni bene

che il colpo a lui diretto per l'appunto lo manchi;

che, immancabilmente colpito, non sanguini in modo evidente;

che, siccome sanguina, almeno non si dissangui:

che, nel caso si dissangui, non senta dolore;

che, dilaniato dal dolore, si trovi al punto

dove non ha ancora mosso il primo passo falso -

noi chiunque auguriamo a tutti ogni bene.

                                        ***

CANZONE D'ESTATE

siamo gli uomini sui prati

ben presto uomini sotto i prati

e diventiamo erba, diventiamo bosco

sarà una villeggiatura più tranquilla.

                                         ***

SOTTO GLI ALBERI DI LACRIME IL MATTINO

sotto gli alberi sedevamo noi e il fruscìo della foresta sotto

gli alberi ci parlavamo tacevamo guardavamo

dentro la foresta che già gettava via le foglie e spazzava

i petali di tiglio sui sentieri sotto gli alberi sedevamo

noi e tacevamo sotto gli alberi io sola e

taciturna senza te sotto gli alberi tu solo e

taciturno senza me.

                                       ***

CONTENUTO

per fare una poesia

non ho niente

una lingua intera

una vita intera

una mente intera

una memoria intera

per fare una poesia

non ho niente.

                     Ernst  Jandl       Trad. di G. Drago

IL LUNARIO DI ADERNO'

                                                 E' talmente notte che prendo fiato

" Questo libro nasce da una sfida. Queste poesie sono state scritte in un mese: perciò Lunario. La sfida è quella tra me e la mia psichiatra che insiste - dato il brutto periodo che stiamo vivendo  dovuto al Covid e visto che molti pazienti hanno riperso il senno - nel somministrare ulteriori psicofarmaci. All'ultimo colloquio mensile, al suo : " Ci vogliono più farmaci", io ebbe a controbattere : " Ci vuole più poesia! " . Ed eccoci qui. Dopo molti anni di silenzio, di non scrittura, di blocco, ecco nato un nuovo lavoro. Scritto perlopiù nelle ultime ore della notte, in quel buio mattutino dell'inverno che ti fa rimpiangere il sole che si leva presto nella bella stagione. Sono trentuno poesie, come i giorni del mese, o un ciclo della luna".   ( S. A. )

Tanto da piangere

che resta? La soma

e due dita di minestra?

Il vagito del latte sversato?

Tu che soffochi nel divano?

O un abaco per il conto di via

di questa disgraziata epidemia?

                                        ***

La notte sbraita d'amore

in un cuore

tenuto assieme dal suffragio

e la cenere cova

cumuli di ti amo

pronti a ricevere un boato.

                                        ***

Prima di mettermi in viaggio

ti lascio un bacio sotto la porta.

Perché ogni freddo si smorza

al tocco tiepido della tua bocca.

                                       ***

Cos'è l'amore?

Vivere al tocco più alto

di una prossimità senza errore.

                                              ***

E  di fronte a un'altra morte

taci e scacci gli occhi

come il pane che non ha visto il sale.

                                         ***

Spregiudicato Novembre

collezione d'ossa, a noi

che resta di questa scommessa?

Se non guardarti le spalle

mentre con i guanti

uccidi i morti e sollevi i santi?

                                        ***

E' talmente notte che prendo fiato.

Nel frattempo buio di significato

sento qualcuno che sale le scale

e bussa con forza alla porta

del mio cuore disordinato.

                                            

                        Sebastiano Adernò   da     Lunario

L' ATTESA DELLA PRIMAVERA PER TUROLDO

 

                                      C.D. Friedrich - Campagne e campi vicino a Dresda

ATTESA

Amici, mi sento

un tino bollente

di mosto dopo

felice vendemmia:

in attesa di travaso.

Già potata è la vite

per nuova primavera.

                           David  Maria  Turoldo   da    Poesie

PAVESE IN PRIMAVERA

 

                                                  J-P. Seurat - Un dimanche après midi

PASSERO' PER PIAZZA DI SPAGNA

Sarà un volto chiaro.

S'apriranno le strade

sui colli di pini

e di pietra...

I fiori spruzzati

di colore alle fontane

occhieggeranno come

donne divertite :

le scale le terrazze le rondini

canteranno nel sole.

S' aprirà quella strada,

le pietre canteranno,

il cuore batterà sussultando

come l'acqua nelle fontane -

sarà questa voce

che salirà le tue scale.

Le finestre sapranno

l'odore della pietra e dell'aria

mattutina. S'aprirà una porta.

Il tumulto delle strade

sarà il tumulto del cuore

nella luce smarrita. Sarai tu - ferma e chiara.

                     Cesare  Pavese  da   Verrà la morte e avrà i tuoi occhi

LA PRIMAVERA DI SAFFO

 

                Tavoletta cerata proveniente da Pompei ( Museo archeologico di Napoli )

Stormiscono le fronde e ne discende

un molle sonno

e di fiori di loto come a festa

fiorito è il prato;

esalano gli aneti

sapore di miele.

                                    Saffo

LA TEMPESTA DI PRIMAVERA

 

                                                            Giorgione -  La tempesta

La tempesta di primavera ha sconvolto

l'ombrello del salice,

al turbine d'aprile

s'è impigliato nell'orto il vello d'oro

che nasconde i miei morti,

i miei cani fidati, le mie vecchie

serve - quanti da allora

( quando il salice era biondo e io ne stroncavo

le anella con la fionda ) son calati,

vivi, nel trabocchetto. La tempesta

li riunirà certo sotto quel tetto

di prima, ma lontano, più lontano

di questa terra folgorata dove

bollono calca e sangue nell'impronta

del piede umano. Fuma il ramaiolo

in cucina, un suo tondo di riflessi

accentra i volti ossuti, i musi aguzzi

e li protegge in fondo la magnolia

se un soffio ve la getta. La tempesta

primaverile scuote d'un latrato

di fedeltà la mia arca, o perduti.

                       Eugenio  Montale   da   Tutte le poesie

LE PRINTEMPS DI ONOFRI

 

                                                          C. Monet -  Le Printemps, 1886

Nella spera del sole, intenerite

per l'azzurro mattino che le imbeve,

s'affollano le prime margherite

a infoltir di freschezza questa lieve

ripa, che si fa prato

pel verde che le è nato.

Labili suoni, che la luce informa

in fantasie fiorite ora dal suolo

svelano che la terra, benché dorma

già primaverilmente, esala il volo

dei suoi sognanti amori

che diventano fiori;

mentre le nubi in molli atteggiamenti

imitano d'amplessi e baci d'aria

le loro stesse curve sorridenti

sdraiate in quella nudità plenaria

cui non si danno veli

nel talamo dei cieli.

                         Arturo  Onofri    da  Terrestrità del sole

DIDONE ABBANDONATA

           Guercino -  Morte di Didone

 

RISVEGLIO DI PRIMAVERA

Lo ha pregato di non scompigliare i riccioli,

di rimettere in ordine il vestito

di non sgualcirlo fino all'indomani.

Poi gli ha detto di venire,

per quel momento ha già  annotato nel diario : primo amore.

                                 ***

DIDONE ABBANDONATA

Il cielo mattutino è verde. La notte dell'addio gravosa.

Didone amante non è disposta a cambiamenti

nel corpo e nello spirito. Le amiche le consigliano

un viaggio nel cuore dell' Africa per distrarsi. Didone ci fa poco conto.

Il suo sentimento sembra irrigidito. Selvaggia dolora l'unità distrutta.

                                      ***

PER UN PROVERBIO

" Il tempo spezza ogni corda, non importa

quanto sia spessa."

Ma allora è troppo tardi

per chi la sta suonando oggi.

                                        ***

PRIMO SOLE

Ecco, ora puoi chiudere un po' gli occhi;

no, non così forte, solo un po', tanto che le palpebre

fredde si posino sugli occhi.

Continuerai a vedere nel cielo un simile azzurro.

Quasi capirai dove di colpo se ne sia andata la neve.

Certo, ancora non puoi metterti sotto i tre pioppi allineati.

Comunque la cornacchia non c'è più. Oggi

ho sentito pigolare un vero uccello di buon mattino.

Non stai fuori ancora molto, per il momento.

Ma forse domani già potrai tenere un po' più a lungo gli occhi chiusi.

Ora il sole crescerà di giorno in giorno.

E  se tutto va bene, presto è primavera.

                Andreas  Okopenko      Trad. di  G. Batta Bucciol

MODI DI AUTORITRARSI

 

Da tempo scrutiamo l'abisso. Da tempo, da quando ne abbiamo coscienza. Una distanza infinita separa due punti: l' io dal tu, il qui dal lì, un istante da un altro. Come sarà ancora possibile l'incontro, come potrà Achille raggiungere la tartaruga? Dai paradossi matematici, che hanno armato e disarmato le speculazioni per secoli, il dubbio rimbalza sui confini dell'etica, investe la funzione dell'arte e della letteratura.

La terra smotta sotto i nostri piedi ogni qual volta ci affacciamo sulla dimensione della dualità, che rischia di aumentare la distanza anziché tracciare possibilità di avvicinamento. Eppure esiste un luogo dove questo incontro può ancora avvenire. Per raggiungerlo, occorre abbandonare le strategie di giustapposizione, dar fuoco all'ego e spingersi coraggiosamente fino all'estremo. Occorre saltare nel vuoto.

Questo salto significa dismettere l'io per trovarsi con l'altro in un non- luogo. La dismissione dell'io avviene in ciò che gli è più proprio, nell'autoritratto, laddove potrebbe affermarsi, farsi uno e potente, trasparente a se stesso. L'io sa che nello specchio potrebbe perdersi, sedotto da se stesso come Narciso, e così si nasconde. Il titolo " Autoritrarsi" traduce già questa volontà facendosi forma pura del verbo che abbandona l'ostinazione del sostantivo. Oltrepassato questo limite, si apre il territorio del possibile, dell' " uno a uno", dei " quaranta " ( poesie) e " quaranta" ( fotografie ), simili a un edificio che si elevi in sistemi di altezze, ma che - nel contempo - accoglie dentro di sé piani orizzontali.

Dell'io sopravvivono frammenti : un occhio che scruta da uno schermo, minimi pezzi di corpo, contorni. Innumerevoli filtri si sovrappongono e mai si ritrova la certezza dell'intero. L'incompiuto è sempre in agguato.

                    Autoritratto con San Domenico Savio ( io non sono venuto )

Dove sei? Lui ti vede,tu l'hai 

visto. Si chiama reciprocità.

M non riguarda te, che sei leggero.

Tu non hai pesantezza, e la materia

del sogno è il capolavoro dell'esistere

con cocciutezza : questo, se la vede,

la spacca, l'acquasantiera.

Questo è morto danzando sulla rima

baciata, facile, tra la sue preghiera

e il pestoso colera che l'ha ucciso.

Un rigo appresso all'altro. Ed è per questo

che nella foto tu non sei venuto.

                                            ***

                                                  Autoritratto con coso

Non sapendo che fare

di questa smania, prendo a sagomare

figure impersonali e mi assottiglio

per forza, per incollo e per rovello

a epifanie incertissime, che provo

imploro, aggiusto, rompo e poi detesto.

Così detesto me, che me deploro,

per interposto guasto, e quasi cozzo

con un coso all'ingiù, dal collo appeso

ad infinite altezze, a perdifiato,

pencolante nel vuoto e in imminente

pericolo di andare in mille pezzi.

Ciao, sono il coso finito qui per caso

a testa in giù, secondo il tuo giudizio.

Invece sono ritto e sono qui

da ben prima di te, che sei arrivato,

- all'improvviso e assai improbabilmente -

nella postura di un pazzo capovolto.

Ciao, coso, neanche vedo dove porti,

se mai li porti, gli occhi e tutto il resto.

Io sono il fingitore e ti detesto.

Faccio scatti a casaccio. Tu sei il caso

che fa di me colui che non sa fare

che riprovare dopo aver provato.

Non sapendo che fare, hai riprovato.

Da coso a coso, ti dico che hai sbagliato.

Mi viene il torcicollo. Torna su.

Stammi a sentire. Sparisci pure tu.

                                          ***

                                                Autoritratto in ritirata

Sono solo, non è 

decoroso bouquet la compagnia.

Mi ritiro perché

i ritiri discreti, tuttavia,

sono un'auto da fé.

Qui succede che stipiti

siano in fila cortesi e disponibili

al sorriso più breve in uno specchio,

che lascio volentieri

prima della resurrezione, dell'ennesimo

esito dal sepolcro indedicato.

Che a volte è profumato,

altre volte - più mesto - disodora.

E invece no, non sono

solo,non qui, non ora.

In primo piano, a destra, suona l'organo

della maniglia la nota di una mano,

che, suonata la nota, se ne andrà

a suonare lontano.

                  Marco De Gemmis & Eugenio Lucrezi  da   Autoritrarsi ( 40 poesie di Lucrezi per 40 foto di De Gemmis )

IL NOVANTESIMO GRADO DI ROSSELLA

                                                         Piet Mondrian - Giallobus

                                           

" Autrici come Rossella Maiore Tamponi rientrano in quella ristretta categoria di poeti che non amano apparire all'interno del " circuito" mediatico. Fuori dai social, fuori dalla strisciante ansia dello " scriversi addosso" e dalla fioriture neoretoriche e stilistiche : l'autrice predilige al contrario i tempi lunghi di scrittura e la ricerca appartata. Rispetto alla precedente raccolta " Le camere attigue ", ne " Il novantesimo grado" vi è un'evoluzione in termini di astrazione : la struttura poetica portante diviene lineare e bidimensionale, poggiata ad arte sull'opera concettuale di Mondrian. L' esigenza sembra essere, in ogni modo, quella di dare una sorta di equilibratura agli slanci emozionali della poeta, un ordine alle proprie pulsioni vitali : un controllo che tende - come nelle intenzioni del neoplasticismo - al raggiungimento di una sostanziale purezza : da qui le linee dritte contrapposte alle oblique e gli angoli retti per la giusta riquadratura della rappresentazione esistenziale ".  ( N. Iacovella )

 IL PUNTO

L'istante dove siamo - il punto -

ha la voce di Euclide

declina un luogo senza parti

senza dimensioni o grandezze

e quindi smisurato.

C'è solo un corso degli eventi

fra le infinite rette

che il punto lo possono varcare.

( Come i bambini che rimangono a casa

dietro i vetri in un giorno di pieno sole

rimpianti e vagheggiati dalla luce ).

                                           ***

POESIA TRASVERSALE

A volte tutto muore nella sua corolla.

L' amore ha predato ancora come una bestia.

A volte uccide chi ama prima di appassire.

                                         ***

Saranno angoli retti dello sguardo

a sorreggere il tempio e la casa

per sempre i cardini delle aperture, gli incontri.

Il corpo mio il tuo

il braccio teso per la mano aperta.

Le linee della vita che si toccano.

                                         ***

Resta ormai

non hai più dove andare

ma credi di portare

la linea della vita oltre

le nostre quattro mani.

Non è questo

abbuffarsi della vita

la sorpresa di dio.

E' solo la tua intraducibile parola

che ascolto, e rimani.

                                         ***

Le linee più elevate

congiungono le stelle

di ogni pace urbana.

In fondo queste luci

non hanno che i miei cinquant'anni.

Ed è il valico pronto

un deposito di lapidi mancate

una semina di fari di lampione.

La civiltà si riaggancia alla luce

come può.

                 Rossella  Maiore Tamponi   da   Il novantesimo grado

IL DANNO DI FRANCESCA

 

                                                       La malattia danneggia, divide...

(...) La malattia danneggia , divide - mamma - si muove coi passi delle energie distruttrici. Arriva a dissipare. Però arriva anche a fare nuovo. Io ho tracciato una linea rossa sulla retta del tempo: le giornate non saranno più di ventiquattro ore, le ore di sessanta minuti e gli anni di trecentosessantacinque giorni. Vivo in un tempo senza tempo in cui sono nata nuova.

Mi devo  presentare: io sono Francesca, io sono quella malata; chiedimi se ho paura. (...)

                   Francesca Mannocchi  da   Bianco è il colore del danno

POESIE SCRITTE SUL RETRO DEGLI SCONTRINI

 

                                                   La prosa dice, la poesia seduce

Tra un giocatore di pallacanestro

e un poeta, il cestino assume opposti

significati - non so se mi spiego.

                                            ***

E se la pagina è la tua vagina,

questa non è una penna, bensì un pene

l'anima  vagula blandula eiacula.

La poesia viene.

                                        ***

E' una farfalla?

E dal balcone svolazza

uno scontrino.

                                        ***

Io sogno te, e tu sogni me, ma ognuno è solo

solo nel sogno dell'altro.

                                         ***

La differenza tra prosa e poesia?

La prosa dice, la poesia seduce.

                                         ***

Fiore appassito, 

perché non mi racconti il tuo passato?

La tua bellezza estinta mi ha ammansito.

                                   ***

Io lo capii subito dacché nacqui :

vuoto il bicchiere, incombe l'horror vacui.

                  Alessandro Salvi   da   Poesie scritte sul retro degli scontrini

L' UNICO MODO

 

                                                              Pensavo alle cose intere...

          

Pensavo alle cose come intere.

Pensavo ad una loro nascita e a un loro finire

improvviso e definitivo.

Ma non è questo ciò che accade,

ovunque ci sono invisibili crepe

e ovunque qualcosa cede : pezzi mi lasciano

ancora prima che io diventi vuoto.

Volevo parlarti delle mie mani

o dell' amore,

forse delle mani e dell'amore insieme,

ma una mano se n'è andata nel tuo letto,

ferma in una carezza che non ti ha mai sfiorato

e ora la sola cosa che potrei dirti è

che ogni volta che cerco di stringere qualcosa,

di averne cura,

questa mi cade in terra

e va in frantumi

e allora mi dico

               -  non valeva niente -

e, sai, anche un piede ha preferito rimanere lì

trattenuto forse ingoiato da un buco nel tempo e

adesso cammino lenta

e se ora qualcuno me lo chiede

dico una bugia - che sono stanca di andare,

che non ho più tanta voglia di sapere quanto grande è il mondo,

che non ho tempo -

e credo , anzi ne sono certa, che in qualche angolo della tua stanza

ho lasciato anche la mia bocca

perché mi accadono cose strane

come sentire che i capelli, le mie unghie, l'incavo del ginocchio

hanno voglia di baciarti

o cose riemergono dal fiato e io neanche credevo di saperle,

suoni inediti, parole come " prendisole"

e passo ore e ore a chiedermi dove l'avevo dimenticata?

e perché mai non ho saputo dirtela ?

E' questo ciò che accade sulla terra,

pezzi di me mi abbandonano

per starsene nascosti e senza un senso chissà dove

ed è per questo che l'unico modo

per dirti delle mie mani o dell'amore,

forse delle mani e dell'amore insieme,

è in questa altezza assurda

che solo certe nuvole e gli aeroplani sanno avere

con un buco nello stomaco e

con i piedi che spingono verso il basso

accelerando il tempo indietro

nell'aria rarefatta

e con ancora le mie mani

che quasi toccano la pelle

dei cumuli e dei nembi

proprio lì, dove la pioggia era rimasta ferma, in attesa di cadere,

è questo l'unico modo:

scriverti dentro questa distanza enorme immacolata e vuota

che forse neanche esiste, scriverti

un intero libro di parole che lascio incomplete fin dall'inizio

per la tessa ragione per cui è così - eccezionalmente

difficile scrivere libri per l' America -

e anche ora che vorrei dirti

di questa unica mano che mi resta e dell'amore insieme

è come l'America, è tale e tanto, è l'oceano:

semplicemente come l'oceano

che non puoi mai levarti dalla testa.

                Lisa  Sammarco   da  Trenta poesie d'amore e nessuna strategia

E' L' AMORE ( tango triste )

 

                                              L' ansia e il sollievo di sentire la tua voce...

E' l'amore. Dovrò nascondermi o fuggire.

Crescono le mura delle sue carceri, come in un incubo

atroce.

La bella maschera è cambiata, ma come sempre è

l'unica.

A cosa mi serviranno i miei talismani :

l'esercizio delle lettere, la vaga erudizione,

le gallerie delle Biblioteche, le cose comuni,

le abitudini, la notte intemporale, il sapore del sonno?

Stare con te o non stare con te è la misura del mio

tempo.

E' - lo so - l'amore : l'ansia e il sollievo di sentire la tua voce,

l'attesa e la memoria, l'orrore di vivere nel tempo

successivo.

E' l'amore con le sue mitologie, con le sue piccole magie

inutili.

C' un angolo di strada dove non oso passare.

Il nome di una donna mi denuncia.

Mi fa male una donna in tutto il corpo.

  

                               J.L. Borges    

BELLI CAPELLI ( anche quando non ci sono )

                                       All'ombra dei tuoi capelli io annego sempre...

      

SE FOSSI CALVA TI AMEREI LO STESSO

Se fossi calva ti amerei lo stesso

impazzirei baciandoti la testa

la tua piccola luna dorata.

Se fossi calva, oh se fossi calva

ti porterei lungo il fiume della memoria

mi siederei vicino al fuoco dei tuoi occhi taciti

spargerei un cigno in mezzo alla tua fronte.

Ma la lunga e cieca capigliatura

il lungo alito di cristallo

la lunga fibra di cenere e di polline che sei

tutto ciò che la vita custodisce per sé nei tuoi capelli

quel che la notte ti ruba nei sospiri

tutto ciò che il colore dell'estasi ti lambisce

come in un volo lampo

come in un sole prolungato

come un gioco di luci ammucchiate sul tuo collo

tutto questo - amore - e più in alto quest'onda

questa corrente, quest'aria

questo grappolo di alghe sciacquate al vento

questo cordone umano ammassato su di te

questa marea, questo soffio

questo sussurro che mi lega fino alle ultime radici

e quel che nasce, quello che finisce

e quel che cade nel grande abisso del tuo sangue

quel che non è stato scritto - amore - tutto il mistero

perché all'ombra dei tuoi capelli

io annego per sempre.

                       Mario Meléndez    Trad. di E. Coco

FORSE IL CUORE...

 

                                                                Le parole ci stancano...

Sprofonderà l'acre odore dei tigli

nella notte di pioggia. Sarà vano

il tempo della gioia, la sua furia,

quel suo morso di fulmine che schianta.

Rimane appena aperta l'indolenza,

il ricordo d'un gesto, d'una sillaba,

ma come d'un volo lento d'uccelli

fra vapori di nebbia. E ancora attendi,

non so che cosa, mia sperduta; forse

un'ora che decida, che richiami,

il principio o la fine : uguale sorte

ormai. Qui nero il fumo degli incendi

secca ancora la gola. Se lo puoi,

dimentica quel sapore di zolfo

e la paura. Le parole ci stancano,

risalgono da un'acqua lapidata;

forse il cuore ci resta, forse il cuore...

                  Salvatore  Quasimodo   da    Giorno dopo giorno, 1947

CRONACA NELL'ANNO DELL'INVASIONE

                                                               I fantasmi di Mariupol

Un uomo spinge una carriola con un gatto spaventato e le sue cose recuperate dal palazzo distrutto. Vietata la lingua ucraina nei territori occupati, anzi liberati. Ma come si fa a parlare?

Dice :

" Ho preso il pollice freddo di mia moglie per recuperare le foto dal suo telefono però non si è sbloccato". Il giornalista tace. Compassione silenziosa o imbarazzo. - ( Ora si arruola per vendicarla). - Quando finirà il martirio? Rileggi bene: parla Serhiy Perebinys, il padre della famiglia uccisa sul ponte di Irpin: " Ho preso il pollice freddo di mia moglie per recuperare le foto del suo telefono, però non si è sbloccato. Funziona solo con le persone vive " ( 20 Marzo 2022 ) - Volevo conservare qualche foto - dice . Oppresso nella rabbia repressa. Ora si arruola per vendicarli.

Il poeta da distante compatisce, vede le immagini sul Net. Ha la lingua depressa, non sa come scrivere. Si sente oppresso. E a che servono le parole, in tempi di guerra cyber skipper ? Ma è sempre l'antico buffone, quindi canta :

Se non riesci a dormire

                          nella tua camera calma

è perché tanti ucraini

                          che si aspettavano l'alma

Europa a fianco, per dire

                          basta alla guerra alle armi

restano soli e meschini

                          con il coraggio dei baldi.

L'orco orso russo non cessa

                          e gli ucraini ci pressano

se non per intervenire

                          di rispettarne le salme.

Deboli siamo bambini

                          ebeti più che codardi.

Questa è follia ferina :

                          non si sa più cosa fare :

questa è follia puttina,

                         non si sa più dove stare.

Voce off  :

            Chto dielat'?  Qui dit mieux? - Rien ne va plus.

                      Jean - Charles Vegliante  da   L'ospite ingrato

SI RESTA SEMPRE ALTROVE ( sul tema del tempo)

     Passare oltre la perdita di noi...

                                                  " Vi chiedo coraggio, sognate

                                                 con la dignità  degli esuli

                                                      e non con il rancore dei malati ".

                                                            ( Antonella Anedda )

PASSARE OLTRE

la perdita di noi

sciolti tutti i legami

rami senza peso

soglia che si confonde

nell'imparare il senso

della grazia ricevuta

senza merito d'esserci

non più domandare

soltanto stormire

arresi, laceri nella gioia

di questo sostare

                       e non morire.

***

S' ACCENDE D'INCANTO

l'inganno del taglio di luce

e mi sorprende la bellezza

d'un tempo al tempo rubato

sospeso nel paesaggio affilato

ora senza più nessuno di voi.

***

COMPENSAZIONE

Bello pensare che siamo di più

di quel che perdiamo,

di più di quel  che per caso incontriamo.

Il silenzio talvolta protegge

altre volte la gioia ci sfugge

inseguendo ombre di nebbia.

Nell'oscillare di fragili fili

sta il riposo che ancora cerchiamo

riparo d'errore, ritaglio di luce.

Così si riparte da zero

più allegri e distratti e non importa

se l'ultimo tram è appena passato.

***

IL TEMPO DI UNA ROSA

quello di una vita

improvviso fiorire

lento disfarsi

nel profumo dell'erba

ricamato di luce

nell'istante del disastro

di petali precipitati

cercare la salvezza

nel taglio estremo

c'è il calore del corpo

dimora in cammino

verso l'altro capo delle cose.

***

RICORDI PALERMITANI

Un tempo eravamo marrani

scaltri mercanti ignoti marinari.

Nessuno conosce meglio di noi

l'arte di vendere quel niente che siamo

come fosse la nuda bellezza

d'un mondo che intanto cade in rovina.

Stefano Vitale   da         Si resta sempre altrove