LA MATERIA DEI GIORNI DI MARCO

 

                                                     Se ti parlo è per corrispondenze celesti...

                                                                                                                                                                                                                                                

          

ho visto la morte diverse volte

e quasi mai era violenta, eccetto forse

nel caso di piccoli ricci, o tassi, oppure

rospi di media e grossa taglia. allora

mi chiedo - cuore mio - perché ancora

ti spauri dinanzi alla fine naturale

delle cose, perché non ti rassegni

a chiudere gli occhi insieme

alle persone care, perché mai

ti tradisci gonfiando d'aria

l'impressione di non avere più,

non aver mai, non aver sempre?

                                              ***

io non sono dunque l'amato, né tu.

se ti parlo è per corrispondenze

celesti, perché cieco, indiviso

il mare si dissolve nel chiarore.

in fondo agli alberi la neve

intreccia radici sottili

piano piano tutto è ricoperto

c'è un silenzio antico e provenzale.

                                                 ***

senza tenerezza, senza rimedio o noia

il giorno si è abbattuto sul balcone

ha fatto strage con le tue mani

del fitto intrico odoroso di rosmarino

timo e maggiorana, nella gioia mortale

dei tagli assestati con prudenza

per dare nuova vita al verde

e tempo più opportuno al tempo

una macchia ostile di muffa

è riemersa con grazia

dal nero viluppo del terriccio.

è il tuo nido - penso - la crosta

indifferente del silenzio.

                                              ***

fissavo l'ombra sul muro e per esercizio

contemplavo le forme disfarsi agili

lungo il filo delle mattonelle. così, per più giorni,

nervoso come il morso del nero

in parte obliquo e in parte solo cedimento

mio sembrava il tuo corpo di carne compatta,

soda, del tutto insensibile al tatto.

poi divenne più esile, allungato stremò

l'ovale del bel volto sulle tapparelle chiuse,

nel reparto intensivo all'ultimo piano

cedette la pressione, la poca luce

emise un breve rantolo e io docile fissavo

l'ombra più lunga sul muro e salutavo.

                                                 ***

fissavo l'ombra sul muro e morivo

prima di te, ogni istante prima

di guardarti dall'orlo del letto

in una spirale di acidi con grandi occhi,

fari gialli, eliche e tubi.

né l'ombra più si muove

sospesa in medico agguato

in silenzio come si conviene

nel tempo che non chiede cura.

                        Marco Corsi    da     La materia dei giorni

IL CENTAURUS A DI GIULIO VIANO

 

" Siamo in un sogno d'una carovana /. La carovana è sogno - sogno è la carovana/. Ma noi sappiamo si tratti di un sogno/. Questa è la speranza//.  ( H.B. Naqshband )

INCERTO AUTUNNO

Incerto che cosa s'inquadri

nel cogliere foglie che cadono

se colore o caduta

Artigli pettinando il pomeriggio

arano legno vivo

come condanne da un anello d'aria

Condanne a vita nuova, allo strapparsi

da ciò che è stato, a qualsiasi costo

E' così che si sconta la rinascita

non solo tra le foglie

e non sempre colori

ci accompagnano.

                                            ***

PROVA

prova di tutto ciò che appare esistere

il Sole che sorge di schianto

che in pochi secondi non vedo.

                                               ***

ANGELICA

Angelica, nessuno, sai

nessuno sai che ti avvertirà

come quando si faccia troppo tardi

in una locanda che crolla

Angelica, nessuno, sai

mai ti dirà chi sei

un'anima poco schermata

dai dardi della terra

Angelica, nessuno, sai

avrà pietà di te se non saprai

sposare acciaio alle tue belle ali.

                                                ***

MEDUSA

Ovvio che tu sia bella

e flessuosa e cristalli di nulla

sei stata milioni di brividi

solo un istante fa

e miliardi nei prossimi

e un solo dardo di fragilità

fra i due, simulato e nient'altro

colpo di reni d'acqua fra gli anemoni

canti muta, invidiata dal mare

lasciando vuoto come una cornice

un volume di onde.

                                            ***

MODO E MODO

libellula e farfalla in bianco e nero

c'è modo e modo di essere

finiti.

                                                 ***

DI TE E DEI TUOI PASSI

di te mi fido, dei tuoi passi no.

                           Giulio Viano   da     Centaurus A

GLI ALBERI BIANCHI DI NADIA

                                                Cammina coi miei ricordi per il bene rimasto...

fino ai precipizi

su ogni cosa moriva l'aria

in una lingua di madri -

il freddo le svegliava

camminavano

fino ai precipizi

piangevano la gola

tagliata della bestia

le sue stigmate.

                                            ***

cammina coi miei ricordi

cammina coi miei ricordi per il bene rimasto

per le cose credute in due, fa' come la montagna

là nel cielo o il silenzio di ognuno, la paglia

sulle cose, quell'amare inutile per sembrare

nel buio la vita -

i morti sono una domanda, pensano

la nostra solitudine, qualcuno così povero

che il male non sa niente di lui

abita l'aria con gli occhi a un gioco d'erba

il viso in alto coi pensieri.

                                          ***

nel furore parlavano nel cielo

con voce altissima

ma nulla sapevano

dell'alba

senza segni di luce

i loro corpi sparivano nella vita.

                                             ***

api

è vivo nel petto non il dolore

ma una mutazione di scafo

il chiarore disteso dei letti

l'afa di una luna morta -

i figli si fanno api

con miele e veleno :

un bosco di ossa cresce

apre un biancore di fogli.

                                           ***

una lingua di rami

nella schiena una lingua di rami contorti

coincide con te travature della casa

le inscrive.

 

                           Nadia Agustoni     da    Gli alberi bianchi

BUONGIORNO MUSICALE

 

                                         Rondò in re minore - Abdelazer Suite,  1695

                                                      frida

EDUCARE ALLA LIBERTA'

 

                                            In memoria degli innocenti del Mottarone

(...) Come scrive Antonio Polito su " Il Corriere" ( a proposito della tragica vicenda del Mottarone ), il problema è ben più grave delle esternalità negative provocate dalla massimizzazione dei profitti : " In questi casi si dice che si è messo il profitto davanti a tutto. Ma non è neanche così. Trascuriamo il fattore umano. Perché dietro ogni norma, dietro ogni tecnica, c'è un uomo che compie scelte in base al suo libero arbitrio; e noi dipendiamo da quello, dalla sua scala di valori, dal rispetto degli altri che lo anima, dal suo senso del dovere".

Se il vero tema è il fattore umano, la sua capacità di scelta tra ciò che è bene e ciò che è male, si converrà allora come il fattore decisivo sia l'educazione, l'introduzione alla vita e a ciò che essa davvero vale. Ma chi oggi ha chiaro che la vera scommessa sta qui?Gustave Thibon, il filosofo contadino, maestro di Simone Weil, ammoniva:" Libertà. Niente è più instabile e provvisorio di questa incredibile facoltà. Essa ci viene data perché muoia, perché sia uccisa. Tutto dipende dal livello al quale soccombe: in basso, la schiavitù; in alto, l'amore. I santi si affrettano a metterla nelle mani di Dio perché gli idoli non se la portino via". E gli idoli sono - lo sappiamo - il denaro, il successo, la fama, il benessere, la forma fisica... fate voi. Ognuno sceglie la sua forma di schiavitù. Per questo educare è la prima grande impresa, il primo grande investimento, educare all'uso della libertà, educare al sentimento delle vite degli altri, educare ad alzare lo sguardo dal proprio ombelico e immediato interesse, educare ad una costruzione comune.

Il 18 Novembre 2003, la copertina del Tg2 delle 20,30, scritta da Don Luigi Giussani per i funerali delle vittime di Nassiriya, titolava così: " Bontà è il motivo di azione per l'uomo. Se un'educazione del cuore della gente diventasse orizzonte d'azione ! Se ci fosse un'educazione del popolo, tutti starebbero meglio. "  (...)

                               Riccardo Bonacina

PIANISSIMO ( per non svegliarti )

 

                                Trascinami verso di te come facevi con le parole...

Non essere morte

se vuol dire che mi trascuri

che mi sveglio e si sveglia

con me solo la punta acuminata

dell'assenza. Voglio che tu sia

carezza, sospensione prima

di un abbraccio corrente.

Trascinami verso di te

come facevi con le parole

sobria brillandole una a una :

sono-

proprio-

contenta-

che-

tu-

sia-

qui-

Come dentro le tue mani ospitali

le mie inezie si tramutavano

in doni grandi.

Sei uno sciame di nulla?

Semini luce?

Sei nella direzione dei gerani rossi?

Sei me?

Prendimi teneramente

nella memoria scalza

nella tua anima di filo forte

nell'invisibile rete:

anch'io

anch'io

senza significati.

sedia impagliata.

teiera.

rubinetto che sgocciola.

anch'io

tutto.

E' troppo breve la vita

per riascoltare la tua voce?

Mandami in sogno parole lunghe

lunghissime

che manchi il tempo

per pronunciarle.

Mandami parole.

che bacino le labbra.

Pensa, la relazione di ora

questa nuova faccia

dell'amore.

lo chiamano lutto.

              Chandra Livia Candiani  da   Pianissimo per non svegliarti

BELLISSIMA

 

Se solo fosse meno bella, un taglietto vicino a quelle labbra di frutto in movimento...

BELLISSIMA

E se uno di quegli angeli mi stringesse

d'improvviso al suo cuore

soccomberei affogato

dalla sua forte presenza.

Rilke, di nuovo.

Bellissima - mi ascolti -

non sopporto il suo amore.

Mi guardi, osservi come

il suo amore mi nuoce e mi distrugge.

Se fosse solo un poco meno bella,

se avesse solo un piccolo difetto,

un dito mutilato ed evidente,

un qualcosa di aspro nella voce,

un taglietto vicino a quelle labbra

di frutto in movimento,

una qualche lentiggine nell'anima,

con un brutto ritocco impercettibile

nel sorriso...

Io potrei tollerarla.

Però la sua crudele bellezza è implacabile,

bellissima:

non c'è fronda in riposo

per la sua luce acuta

di stella sempre in fuga

e dispero di capire

che anche se mutilata sarebbe ancor più bella

come certe statue.

                    Eduardo Lizalde    da     Tutto l'amore è sogno

POESIA DI ANNA CASCELLA

 

Quasi piena è la luna e Saffo è assente; le Pleiadi non so, eternamente muovono il canto...

NON SI RIAVVOLGE IL TEMPO

I

non si riavvolge il tempo

nei suoi giorni -

e sofferenze che il tempo

scaturisce non un tempo

diverso - che sia nuovo -

migliora il passaggio

che c'è stato - supera

chi può  in sommo

o minor grado - la sofferenza

che fu inferta - e in gioia

vive - se può - se non è colto

da recidive sorti.

                                           ***

II

non tutto non sempre

da sofferenza - per i vivi

ancora - si ritesse in gioia

di speranza - non tutto

non sempre in via di ritorno

o fuga sopporta angoscia

di esiti - e s'immette - 

e taglia - la terza delle Moire -

e Lachesi - si dice -

già sapeva.

                                                 ***

III

- di Levi non si sa

se fu malore improvviso

a scivolarlo per il cono

oscuro delle scale - lo stretto -

buio cunicolo d'abisso -

simile alla polvere- fumo

degli uccisi ad Auschwitz

che salire vide - in peso

di gravità incontraria -

nel campo dove ebbe

reclusione - o se fu

il sopravvissuto dolore

a portarlo via - Torino -

11 Aprile dell' '87 -

e Benjamin a un passo

dalla forse salvezza - in fuga

dall'orrore che lo perseguiva -

si uccide - nella notte

del 25 Settembre del '40 -

Portbou - frontiera

tra Francia e Catalogna -

non reggendo ansia

di fuga - di persecuzione.

                                   ***

IV

da sofferenza e gioia non 

sempre è dato di passare

non sempre i colpi

rimarginano in nuova

mente - e corpo

di anima che duole -

e più non più- non vuole.

             Da  La luna e le sue forme , Testimonianze critiche per la poesia di Anna Cascella Luciani   con un' Antologia poetica a cura di Marco Corsi.

SPLENDI COME VITA ( Introduzione )

 

(...) Splendi come vita è una lettera d'amore alla madre adottiva. E' il racconto di un'incolpevole caduta nel Disamore, dunque di una cacciata, di un paradiso perduto. Non è la storia di un disamore, ma la storia di una perdita. Chi scrive è una bambina adottata che ama immensamente la propria madre. Poi c'è una ferita primaria e la madre non crede più all'amore della figlia. Frattura su frattura, equivoco su equivoco, si arriva a una distanza siderale fra le due, a un quotidiano dolore, fino alla catarsi delle ultime pagine. Chi scrive rivede oggi la madre con gli occhi di una donna adulta, non più solo come la propria madre, ma come una donna a sua volta adulta, con la sua storia, i propri dolori e gioie. Quando si smette di vedere la propria madre esclusivamente come madre, la si può finalmente vedere come essere separato, autonomo, e perciò tanto più amabile .(...)

 

                              Maria  Grazia  Calandrone

SPLENDI COME VITA 1

 

Sono figlia di Lucia, bruna Mamma biologica, suicida nelle acque del Tevere quando io avevo otto mesi e lei appariva da ventinove anni nel teatro umano.

Sono figlia di Consolazione, bionda Madre elettiva, da  me fragorosamente delusa.

                                               ***

Non sembrano premesse favorevoli a scagionarsi dalla consolazione d'essere vivi.

Ma la vita ci ignora, ignora soprattutto i pregiudizi e l'ovvio. Tutto cicatrizza, a nostra insaputa. Le ferite si aprono e si chiudono come valve nel fondo del mare della dimenticanza, gli episodi sommersi lampeggiano, mentre la nostra superficie agisce, compra una giacca di velluto liscio color granata, fa benzina.

Mentre scendiamo dall'autobus con le buste della spesa, il mare - sotto - muove la sua misura gigantesca, manovra le sue leve nell'olio azzurro del Tempo. E noi - in alto - splendiamo.

E le parole vanno via da noi, semi sparsi come costellazioni nell'aria trasparente del mattino. Le parole ricordano tutto, quello che non sappiamo di ricordare. Per ciò, affidiamo loro la memoria. Per poi dimenticare - ancora e ancora - ripassare il raschietto sulla cera dei giorni.

E le parole vanno via da noi, dalla cera impassibile dei nostri volti, e attivano le leve submarina di altri esseri umani, uguali a noi. Che splendono - talvolta - come noi splendiamo. Senza saperlo.

                    Maria Grazia  Calandrone  da   Splendi come vita

SPLENDI COME VITA 2

 

Sono caduta nel Disamore a quattro anni, quando Madre rivelò. Io non sono la tua Mamma Vera.

Quella di Madre fu una decisione anticipatoria : aveva letto sul giornale la notizia del suicidio ( un altro! che cortocircuito nella mente di Madre ! ) di una diciottenne che, nel predisporre le carte per il proprio matrimonio, aveva scoperto d'essere stata adottata e si era tolta dalla vita. La ragazza doveva aver sentito sabotate le radici della propria identità. Il futuro che stava fondando, in lei valeva meno del passato. Le persone sono strane.

A quattro anni, non ero probabilmente prossima al matrimonio, né avevo intenzione di richiedere documentazione alcuna circa la mia propria ascendenza : quello di Madre fu uno scrupolo decisamente precoce, ma ho sempre compreso con sincera adesione il conflitto che la indusse in errore.

Negli anni Sessanta, i genitori si muovevano secondo la natura della quale disponevano per nascita, più raramente per cultura analitica, e agivano come meglio sapevano agire. In mancanza d'istinto parentale o lungimiranza emotiva, non consultavano lo squadrone di psicologi che oggi tende a ispezionare e circondare con cuscinetti di ipotesi e risoluzioni profumatamente pagate i nostri disagi domestici e le oscillazioni nostre.

Nella leggenda familiare, tramandata dalla memoria stessa della Madre, sembra che io abbia reagito alla Notizia gigantesca con maturità esemplare, abbracciando lei viva e presente ( lei che sola - in effetti - constatavo, con salutare senso pratico ) e rispondendo che Non ha importanza, Mamma sei tu.

Un' investitura talmente corretta da suonare inverosimile. Pensai soltanto a sopravvivere, dicendo a Madre quel che immaginavo Madre volesse sentirsi dire, perché lei non avesse a ripudiarmi? O pronunciai quelle parole per lei, gliele dissi per farla felice? Oppure Madre fu pietosa con sé e ricordò quel che avrebbe voluto sentirsi dire, ma che io non le dissi? O era tutto vero, il fatto andò com'è stato trascritto dalla memoria di Madre e il l'amavo talmente che la Sua presenza l'aveva vinta sopra la potenza minatoria d'ogni Fantasma?

                   Maria Grazia Calandrone   da  Splendi come vita

SPLENDI COME VITA 3

 

Da quel momento non credette più al mio Amore. Come chi si sia frettolosamente denudato e non possa più tornare indietro. Quello che è stato visto, è stato visto.

Nella memoria di Madre, si installò un Prima, nel quale ero affettuosa e obbediente. La bambina " mansueta " che con ogni evidenza, a conoscermi ancora oggi, non sono mai stata, né potuta essere. Quella bambina angelicata venne istituita a posteriori dalla paura di Madre. E divenne il segnacolo della sua Grande Delusione. Perché -ormai - qui vigeva il  Presente, il dolore della separazione. Una Verità rivelata da Madre, aveva avuto l'effetto paradossale di rendere lei Finta, sebbene ai propri soli occhi.

                     Maria Grazia Calandrone   da  Splendi come vita

SPLENDI COME VITA 4

 

Negli ultimi tredici anni Madre si imbozzola - con soddisfazione - in una cava di ricordi, audio- libri e ascolti radiofonici dove abita sola, anche materialmente: impiegato qualche mese per ambientarsi nel buio improvviso della cecità, Madre torna nell'appartamento dove si era trasferita un anno prima, apparendo finalmente capace di autodeterminazione.

A settant'anni, Madre fa quello che lei stessa definisce " un colpo di testa ": rivendica il diritto al tradimento primario, ossia il diritto all'emancipazione dalla Madre e alla libertà. Si punisce quasi immediatamente diventando cieca.

Un secondo elemento determina la salutare evasione di Madre dalla famiglia: Madre non regge lo spettacolo del deterioramento della propria Madre, troppo contraddittoriamente amata, ma io rifiuto di internare Nonna in una di quelle " case di riposo immerse nel verde", come la moderna mania di ridefinire i fenomeni spiacevoli della vita edulcorandone i nomi denomina quei villini, allocati fuori le mura, dove ai vecchi non resta che impiegare interminate notti a fiutare l'arrivo della morte. Corpi ormai inutili alla rincorsa produttiva, estromessi dal cerchio urbano che hanno contribuito a edificare. Il mio amore è spiccio. Ci penso io. Incapace di abbandonare. Per motivi palesi.

                     Maria Grazia Calandrone   da    Splendi come vita

SPLENDI COME VITA 5

 

La funzione cecità costruisce intorno a Madre - filamento dopo filamento - un guscio impenetrabile dentro il quale lei sta fieramente in equilibrio. Certo, il suo corpo formalmente cede all'abrasione del Tempo, però Madre sacrifica la vita per non assistere al dolore. Il  dolore di sua madre che, ammalandosi, l'abbandona; il dolore di un mondo che le irride ogni utopia; infine, il dolore di non poter ricevere con gioia quanto è giovane e vivo e zampilla, a un passo dallo sfolgorìo della conchiglia dove lei si è rinchiusa.

Cecità è l'esoscheletro che custodisce la tenerezza di una donna che ancora si commuove per l'italiano scivolato, raddoppiato e perturbato dell'accento spagnolo di Julio Iglesias che, dalla radio, le parla all'orecchio nel buio, come una volta faceva il suo amore : " Se mi lasci non vale, se mi lasci non vale/. Non ti sembra un po' caro il prezzo che adesso / io sto per pagare ?".

Anch'io, donna di esorbitanti e fedelissimi amori, smetto di disegnare e dipingere quadri che Madre non può più vedere: li seppellisco in cantina come tradimenti. Li dimentico.

Madre conservale mie prime poesie. Madre se le fa leggere, ogni tanto. L'esergo è di Max Jacob : " Ta balle, mon enfant, était una prière". Madre critica duramente. Certe volte sorride. Continuo a scrivere per quel sorriso.

              Maria Grazia Calandrone   da  Splendi come vita

SPLENDI COME VITA 6

 

Negli ultimi anni di Madre ci sono pure numerosi ricoveri. C'è un intervento chirurgico, preceduto da lunghissime telefonate piene di scandalo : Madre non vorrebbe farsi operare perché sostiene di non provare più un effettivo interesse per la vita. Madre ritiene bastevoli i settantanove anni vissuti. Madre dice che non è dignitoso tirare le cose per le lunghe, dice Bisogna sapersene andare. Quando si sveglia dall'anestesia, ride parlando di Berlusconi e dell'Ordine della Giarrettiera. Nonna è morta due anni prima, siamo rimaste noi due. Madre si è fatta operare per non lasciarmi sola.

                       Maria  Grazia  Calandrone   da    Splendi come vita

SPLENDI COME VITA 8

 

Così lontana che pare d'averla sognata la voce di Mamma dice  Ti ho accompagnata abbastanza.

                                         ***

Splende, la vita, splende come vita. A volte

splende quieta

come il tuo corpo abbandonato al sonno. A volte

sfolgora come il lampo del sorriso.

Ma la terra non splende, la cenere

non splende.

Davvero, Mamma, non sappiamo niente

e non siamo che corpo e non siamo

più in nessun luogo, dopo, probabilmente

e questo precipizio di parole

non è buono a rifare

neanche una molecola del tuo sorriso.

Era vivo, il tuo corpo, e lo guardavo

come si  guarda la luce del tramonto e il colle

dove stiamo tornando.

Faticavo a raggiungerti , alla fine. Ma eri vita

accessibile, vita che dovuta e che ho dovuto

lasciar andare. Addio, Mamma. Addio, Professoressa.

Senza difese, torni

vita che splende.

Senza difese, splendi come vita.

Vita

abbandonata.

Vita

di tutti.

Vita che torna

a tutti.

               Maria Grazia Calandrone   da   Splendi come vita

SPLENDI COME VITA 7

 

Nel Duemila c'è un Primario ( paraponziponzipò ) che mi vuole denunciare perchè Madre - per sfuggirmi - avanza brancolando nel bianco ( per lei nero ) della corsia con la borsetta sotto il braccio, gridando che non mi consegnerà mai le chiavi di casa perché la rapinerei, altro che prenderle il cambio della biancheria nei cassetti del comò. Ci sono io che mi fermo davanti alla grande porta a vetri, per imprimere nella mente per sempre questa scena di spreco, dentro la quale so pensare solo Mamma, no.

C'è un secondo Primario che mi dice che ne ha già viste tante come me e non riuscirò ad abbandonare Madre nel suo reparto. Ci sono io che sbatto la porta della sua propria stanza in faccia al Primario. La targhetta col suo cursus honorum oscilla.

C'è la diagnosi di uno psichiatra dell' Ospedale che attribuisce finalmente un nome allo sperpero grande di Madre, allo spostamento di placche geologiche di dolore che - nei momenti critici - da venticinque anni la scuote, per proteggerla dagli insulti della realtà. Ci sono io che devo appoggiarmi al muro per molti minuti, nei sotterranei del San Giovanni, perché allora non era colpa mia. Offendermi ti salva dal dolore. Allora c'ero riuscita, Mamma. Sono il tuo scudo.

            Maria Grazia  Calandrone   da   Splendi come vita

IL RESPIRO DI NONNO TONI

 

Domenico Ghirlandaio - Ritratto di vecchio con nipote

NONNO  TONI

Dell'ultimo mio saluto rimane il ricordo

dell'odore dell'ospizio di via Diaz,

l'odore stantio di uno stanzone intriso di rantoli catarro e feci.

Del nonno rammento non un sorriso,

né la voce... solamente una confusa visione

della sua bicicletta nera,

del suo pedalare e un senso di riguardo

per un uomo che sembrava enorme.

Non l'avrei più visto e, forse in quel giorno

c'era nei suoi occhi

la speranza di fuggire da quel luogo

dove si poteva solamente aspettare...

( mentre tossivo da piccolo..." guarda su, guarda su che c'è nonno Toni che ti chiama..."

***

Non voglio aggiungere altro alla gioia,

è stata e sarà come l'alito di uno spirito

che scompare lasciando una labile traccia.

Hai respirato l'onda della rivoluzione

e il tocco dell'orizzonte;

scordare il tempo è ingratitudine o incapacità?

Per quell' attimo - perché di questo si tratta -

hai perso una scelta, il giorno

è finito così, in un arrivederci.

Non voglio aggiungere altro alla gioia.

***

Entro nel disordine del dopo, lo districo piano,

lo tolgo dai mobili.

Dai tappeti respiro la polvere e nei nascondigli

dei quali mi raccontavi ogni giorno, non trovo tesori

ma solamente ricordi.

Polaroid sbiadite, istantanee di vita,

muri freddi, fantasie dimenticate.

Cerco di liberarmi di ogni cosa:

butto fuori quest'aria pesante

che non ha tempo per ciò che è stato.

Lasciarsi alle spalle tutto,

non voltarsi più, sapendo però che le immagini

ritorneranno, risaliranno scolorite ma improvvise

per il tempo a venire.

***

La verità è la spinta che ci porta

dove non vorremmo andare, dove

ci si perde senza ritorni,

dove la tua bocca si chiude prima della mia.

Forse l'abbiamo sognato quel luogo,

tutto finiva per ricominciare

nel silenzio di un riflesso.

***

Dalla terra la polvere 

chiede un po' d'attenzione, s'alza,

lentamente ricade al suolo la sua ombra

e ritrova l'appoggio.

Poca considerazione nei piccoli gesti, troppo poca.

Roberto Masini   da     Respiro

L' AMORE è NELL' ARIA

 

                                    Alla fine della conta resteranno queste solitudini...

" Ognuno, presto o tardi, è chiamato a serrare il cerchio, ma il ciclo non finisce mai. Si ripete nello spazio e nel tempo, mutando i nomi, le prospettive e gli attori. Quando la pietra sfiora la superficie dell'acqua, iniziala sua discesa. Prima dell'ultimo balzo, ha fatto in tempo a generare altri cerchi e tocca a noi prendercene cura. Loro sono ovunque, intorno e dentro, ed è impossibile eluderli ". ( K. L. )

I

Contiamo insieme tutte

le lettere, ventitré volte siamo

stati qui con il tuo amore

in congedo dalla vita;

ci toccherò per ultimo

nominare i successori

al principio del cosmo.

L'alfabeto latino classico è composto da 23 lettere.

                                           ***

IV

Sono cromosomiche

aderenze, molecole

in attraversamento

nell'abbraccio imposto

che del silenzio fa sua

ogni dimensione, riposiziona

le variabili, noi compresi

tra la mano e il coltello

inclusi nell'assenza.

I cromosomi umani sono suddivisi in 23 coppie.

                                             ***

XII

Ti insegnano ad amare

fino al giorno in cui tutto

verrà spazzato via e non potrai

disporti alla tassonomia

della casa: resterà la calce

a suturare i buchi nel petto,

ci toccherà separarci

cedere il peso agli altri.

Il 23 nella teoria dei grafi è un numero di Wedderburn . Etherington, un numero di distinti alberi binari. In tassonomia cladistica rappresenta il numero dei possibili alberi evolutivi per un dato numero di specie, inclusi i punti di speciazione.

                                           ***

XVII

Esploriamoci adesso

all'incrocio dei punti.

Siamo il cambiamento

che avanza quanto tutto

il resto non si muove.

Il cerchio ci contiene tutti

insieme alla reliquia del pasto,

i lupi non compresero il mistero

e la preda non conosce

la propria sorte.

La somma del 23 è 5, l'essere consapevole di contenere il divino. Rappresenta la molteplicità, il cambiamento, la mutevolezza e l'esplorazione a livello fisico e mentale.

                                           ***

XXIII

Alla fine della conta

resteranno queste solitudini

biologiche, particelle

ripetibili che smuovono

il quando senza un dove;

il ruscello incede rapido

contiene la deviazione

naturale e necessaria,

questa apparenza

è il nostro fine.

Il 23 è parte della terna pitagorica ( 23, 264, 265 )

                    Ksenja  Laginja   da   Ventitré modi per sopravvivere

NOTTE...notte

 

                                                                            frida

COM' E' PROFONDO IL MARE DI MICHELE !

                                                              Promesse mantenute...

PROMESSA

1

Ti ho portato al mare

per ricucire una promessa

                         la spola delle onde contro

                         la scogliera chiara, l'estate

                         che scottava la mia pelle bambina.

Qui si torna all'origine

nel buio rivoltato della terra,

i nomi sono suoni tra la schiuma

            l'infanzia scivola tra l'intreccio delle mani            

precipita nell'acqua senza traccia.

                                         *

II

Tu sei traccia, il contorno

di una gioia ripetuta,

l'onda incessante sulla stessa pietra.

                             Quell'onda smemorata, buia onda

                             che raccoglie la luce e la sparpaglia. 

                                                *

                                

III

Pochi bambini sulla spiaggia,

gabbiani randagi che rivoltano le alghe

come se cercassero un ricordo.

Tutto è cambiato,

non c'è neppure il palo per le biciclette.

                          Anche le pietre non sono più le stesse

spaccate da un taglio verticale

mostrano la polpa polverosa,

il fallimento del tempo e delle cose.

                                               *

IV

Falliremo anche noi ma per adesso

tieni stretta questa promessa d'acqua.

Il mare sa dove tornano le cose,

conosce il linguaggio delle rocce.

                  Tutte le voci sott' acqua si assomigliano

non serve un esercizio di fiducia

basta tendere l'orecchio

e sentirai un'eco orizzontale.

Tutti i nomi. Promesse mantenute.

                         Michele Paoletti   da      Foglie altrove

QUANTO TEMPO UN GIORNO ( quello di Andrea )

 

                                                    Celebro lo spazio che respiri...

Il rammarico per un amore perduto convive con il " giorno dopo giorno" scandito dai secondi, da quella realtà con la quale occorre confrontarsi, fare i conti senza sbavature né mascheramenti. E non si tratta di accontentarsi di quel poco che la vita ( o un singolo giorno) ci offre, ma di rendergli giustizia, di dargli il legittimo risalto, di essere coscienti che ci sono " altre urgenze" e che nel frattempo comunque la vita va avanti. Così come il viaggio che allontana e riavvicina le cose, ce le fa vedere da un punto diverso, con un distacco partecipativo in mezzo alla tormenta dei giorni, che resta l'unica verità che ci segna e ci identifica. Ecco che allora in " Quanto tempo un giorno" l'ironia e l'introspezione interiore si trasformano in saggezza, a volte in umorismo amaro e duro, ma mai banale né retorico, in quella sapienza che ci spinge al centro dei nostri sogni, per viverli ed esplorarli. ( f.)

                                           

                                                       

QUANTO TEMPO UN GIORNO

Quanto tempo può durare questo giorno

se quando le onde si scagliano

cancellano ogni cosa: l'ombra delle case,

la sabbia dei sogni, il vuoto

delle fessure nelle porte?

Quanto, se camminando inciampo

in buche grandi e cado

fino all'altra parte del mondo,

dove le mie braccia 

non si attaccano al tuo corpo ?

Smanie dell'oblìo.

Pale d'acqua

che mascherano il nulla

di tanta sera domenicale

che sempre arrivò al lunedì,

di tanti giorni andati

nella valanga delle onde

che arrivano e se ne vanno,

sempre inclementi.

Come le ore.

                                      ***

NULLA è PROBABILE

Nulla è probabile

dato il caso infinito: la vita

sul pianeta, la formula aurea

del nautilus, la possibilità

di - questa volta sì - curarti il sogno;

di - questa volta sì - tornare dal tuo esilio;

che - questa volta - l'amore ci sia.

Niente è probabile e tuttavia

siamo qui. Quanti passi

ha dovuto fare la tua stirpe

affinché arrivassi alla mia porta.

Quante volte ti ho cercato

per negarti.

Nulla è probabile, e

gira la terra intorno al sole.

Ogni calcolo è inutile,

nulla è probabile e

siamo qui noi due.

Entrambi, e tuttavia...

                                        ***

FIUME ASCIUTTO

Basterebbe

che uno di noi

si avvicinasse all'altro e lo dicesse.

Ma nessuno lo fa: 

abbiamo la bocca sigillata,

soffocata dalla stoppa.

Come se parlare fosse una sconfitta,

fra te e me c'è solo 

silenzio.

Cerchiamo di avvicinarci

con le mani; cerchiamo

di tendere il ponte dei corpi

sull'acqua del rischio,

di tacere per sempre.

Intrecciati, fluttuiamo nella corrente

un solo istante.

Vorrei che il fiume non  si fosse seccato.

Quella voce non si recupera.

                                            ***

LO SPAZIO CHE RESPIRI

Forse questo silenzio, questo spazio fra noi due

non è passeggero, bensì la verità che ci aspetta,

che abbiamo coltivato attraverso i secoli

senza saperlo.

Meglio averti troppo,

meglio ubriacarmi di te

che questa assenza.

O - forse - mi sbaglio?

Forse: meglio non averti, meglio morire

di fame per te che questa nausea.

Forse: meglio - e sempre - sola nel mio silenzio:

celebro lo spazio che si prolunga;

lo spazio che respiri;

lo spazio che ti mantiene vivo

e mi alimenta.

               Mory Ponsowy   da    Quanto tempo un giorno ( Trad. A. Brandolini )