Spera che il suo lento declino sia l'amore...
Mortale al suo bel volto,
come declina annoso
l'autunno e per ascolto
la chiama al suo riposo,
la sera spoglia il vento
dell'ultimo colore
e spera che il suo lento
declino sia l'amore
nostalgico del fuoco.
Il freddo autunno rade
le foglie, strema un fioco
riverbero di strade.
E l'ombra reca odore
di bosco perché trami
la sera anche il chiarore
delebile dei rami.
Come una voce invita
nel canto delle case
si rendono alla vita
convinte le persuase
dolcezze della luna.
Alfonso Gatto da Tutte le poesie
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