UN RITORNO D'AUTORE...

 

     E tu eri sulla sponda ad attendere...

" Accogliere il mistero, disposizione - questa - dinanzi alla quale gran parte degli umani si mostra riluttante, al punto da negarlo completamente a sé e agli altri, facendo di sé e dei propri simili dei " separati " in un eterno autoescludersi, si risolve alla fine in un perderlo solo per sé e tuttavia trasmetterlo come una lettera sigillata, senza saperlo.

La poesia di Luca Benassi parte invece dalla scelta - libera e responsabile - di accogliere il mistero, e già partendo da questo la rende poesia autentica. Accogliere il mistero non equivale a lasciarlo - supinamente - su una roccia inaccessibile e, di conseguenza ininfluente sulle minuzie quotidiane che ingombrano- soffocandolo - ogni respiro e che precludono non solo ogni aspirazione alla trascendenza, ma già soltanto l'esercizio dell'intelletto, del guardare dentro, del guardare a fondo. Accogliere il mistero significa, per il poeta, avvicinarvisi, costeggiarlo, corteggiarlo, non indietreggiare dinanzi allo sforzo costante di comprenderlo." . ( A.M. Curci )

Ti vorrei capovolta nel tempo

come fossi tu a dover crescere

osservando la vita

da una sottile membrana di carne.

E invece con pazienza

distilli il senso della creazione

ti fai grande volta celeste, mare

e vento che già sussurra il nome

della nostra discendenza.

                                                   ***

Bisogna aspettarli al varco il salmoni

spauriti, mentre accalcano l'acqua

bisogna tendere la rete dove

la superficie si increspa di pinne

le branchie annaspano quel desiderio

che riproduce il transito di nuove

generazioni. Allora è il momento

di calare la rete, di tendere

alla gola il laccio, l'arpione aguzzo.

All'uscita della metro noi siamo

salmoni ignari verso la mattanza.

                                                      ***

Seguendo i tetti e le strade brulicanti

i vestiboli con i kebab, gli androni verdi, scritti

in lingue remote, si comprende

il verdetto, la sentenza in versetti lineari.

Aspettiamo nella rete che si tende

la mattanza rossa, il sangue che lavi

i marciapiedi, le muffe piene di mosche

il futuro sterile dei figli. E a te che calchi

questa crosta e il foglio e pascoli tranquillo

i delta, i fiumi delle case, le mogli attente e infedeli

i lavori battuti al minuto, il sesso del monitor

che riduce il membro a un nervo scoperto come un filo,

a te che imbocchi come un pesce la metro

e incappi la rete del mistero

a te che rantoli quando la lama esce e il sangue

gorgoglia nel polmone sfondato

quando la tregua e gli accordi vengono violati,

a te , poeta, si concede l'onore della polvere.

                                                   ***

Hai ceduto alla lusinga dei fonemi, ai sestanti

coraggiosi disegnati nella polvere, ai libri

senza ordine sugli scaffali inaccessibili.

Hi disegnato la geografia e firmato accordi

per regolare il tempo del perdono.

Ma la sfida di questo tempo

è una barca sullo Stige e la moneta

che paghi il silenzio di Caronte

è senza faccia e iscrizione.

                                                   ***

Non c'è rete al dubbio se non quella

tesa al pesce, a rinnovare il mestiere del lago.

Ritorni a pescare, come prima

come se nulla fosse accaduto sul lago di Galilea.

Certo, non nego la seduzione del tramonto

né le barche abbandonate all'eccomi,

al ricordo dei giorni forti, promessi al pane e al vino.

Non nego la delusione che monta alla testa

il corpo d'un uomo che muore sul legno

che non dà gloria o regno, o significato alcuno

( così mi pareva ) alla sua Parola.

E non nascondo la paura del martirio, del compiersi

del verbo su questa spiaggia: le barche erano lì

lasciate da allora e le reti pronte.

Forse ebbi paura, o fui deluso, forse

ebbi solo fame o fu la vista incerta

dei compagni all'orlo della fede.

Di certo, mio Signore, dubitai

alla vista dell'acqua schiumante di miele

del tramonto, dubitai come la vertigine del tuffo

verso il nuovo arrivo. E tu eri sulla sponda ad attendere

con il fuoco acceso, di brace, il pesce già cotto

e il pane pronto

per essere spezzato.

                 Luca Benassi da      L'onore della polvere