Dal giorno 28 Gennaio 2022 la poeta Cristina Annino non è più tra noi.
Ci mancherà la sua voce. Che possa riposare in pace.
frida
LA CADUTA DELL' ANGELO
Lui
allora nel vuoto giura, corpo
nel salto, che proprio
questa è l'ultima volta, per
il poco e tanto sonno degli altri, oh,
tempo calvo! Per farne
una firma in calce, non
imitando
più il Padre, i Princìpi, la Norma.
Cristina Annino da Le perle di Lochness
Sento il battito del cuore: batte un ritmo frenetico..
E SE NON POSSO
E se non posso, allora voglio
che gli addii mi siano vene aperte,
strappi, strazi, grida, sangue e vita.
Che il dolore mi bruci pelle e occhi
come fossi ancora dentro.
frida
Abbiamo bisogno dello stato di luce...
Lascia che sia il sole
a prendere possesso dei nostri sguardi
abbiamo bisogno dello stato di luce
che avviene all'alba nell'ora più pura.
Tienimi il cuore come un'ampolla
per raccogliere acqua limpida alla sorgente
prestiamoci ancora alla vita nella sua sacralità
è questo l'amore
immergersi uniti nella volontà del tempo
dai polsi alle caviglie in un sogno sempreverde.
***
Tace l'aria nei giorni estivi
non è tradimento il dolore
che ci ha tenuto fermi
al caldo in un sole che sosta
tra i petali muti delle campanule
con la pena - la mia -
un'attesa che snerva il tempo.
Chissà che cosa mi chiede ancora la vita
forse che io ami più forte il respiro
impugnando le punte del coraggio
che io stringa il presente
e sparpagli luce in abbondanza fra i pensieri:
è nell'incandescenza del silenzio che ci si salva.
***
Esiste una lingua segreta che si impara
origliando ai piedi dell'erba
sottoterra che una folla di erbe sepolte
rugiade strette che vogliono tornare
sale su per le radici la grammatica dei papaveri
sosta come respiro tra le labbra il sogno di fiorire
il sole varia la sua voce a seconda della luce
cede la parola al silenzio ed è petalo sanguigno
che osa tramonti prima della sera.
***
Nel silenzio erano nascoste strade infinite
nessuno l'aveva mai toccato con gli occhi
di chi rimane per giorni a guardare con la mente
un passaggio di pollini a terra.
Erano là fuori sciolti anche i nostri ritorni del cuore
quelli che non sapevamo durassero
quanto la salita della luna dentro la notte.
Siamo entrati forse per la prima volta
oltre qualcosa che avevamo dimenticato
un sole improvviso ci ha svegliato
e avvicinato
all'inizio del cielo.
***
Tornare nei luoghi delle trascorse memorie
ho temuto di non riconoscere più
il posto dove reclamavo stelle nel fieno.
Mi guadagnavo una carezza di sole
mentre provavo a crescere
sotto lo sguardo fiero delle montagne.
Rimbombava giù nel dirupo
l'eco della mia infanzia
come acqua di sorgente tra le rocce.
Avevo l'espressione di chi è capace
di far rivivere le voci assenti
ero presa a raccontare le nevi di ieri.
L' eternità aveva previsto che io conservassi
tutto ciò che si inerpica al cuore.
Michela Zanarella da Recupero dell'essenziale
Indossavi il caschetto, ho letto
nei giornali, però non ti ha protetto
quando quella putrella di ferro
ti ha colpito nella testa, là,
sotto il carroponte 12648.
Povero Lorenzo, poveri nostri
figli mandati di nuovo
al massacro gratis,
un secolo dopo, dentro
fabbriche, cantieri, officine,
fra trincee di scaffali,
postazione di macchinari
lungo i reparti, i ponteggi.
Hai la stessa età di mio figlio,
gli stessi occhi bigi, nella foto,
la stessa frangia scura sopra
la fronte ( quella che portate
pettinata in avanti, a tegola,
come per celarvi a questo tempo
cane. Neanche quella
ti ha salvato. Anche mio figlio
ha fatto uno di questi stage
scuola - lavoro ( un mese
intero in magazzino
di logistica, in estate,
tra bancali e muletti,
caldo, camion e grida. Neanche un caffè
gli hanno offerto, neanche una coca cola ).
E io ora Io urlo, con queste
parole che scrivo prima
del mio turno in uno di questi
luoghi privati dell'anima,
mirando verso uno di questi
posti di sfruttamento;
i soldi che non date
a questi ragazzi, quella mancia
che sarebbe giusto riconoscergli,
che risparmiate per i vostri suv,
le vostre piscine
siano maledetti, maledetto
il vostro dispiacere, adesso - più per le rogne
che vi aspettano che per la
tua giovane vita, Lorenzo -,
sono macchiati di sangue,
puzzano di carogna.
Ora restano le tue cose
sequestrate per l'inchiesta:
la tuta blu da operaio
( della tua scuola, neanche
del padrone - risparmiata
anche quella ), guanti,
scarpe, occhiali. Restano
i tuoi sogni infranti,
dentro quel capannone,
e un dolore duro, per tutti.
Fabio Franzin
Lorenzo Parelli, 18 anni, allievo della 4 meccanica industriale all' Istituto Bearzi di Udine, è morto alle 14.30 del 21 Gennaio 2022, nell'ultimo giorno di stage gratuito, schiacciato da una putrella d'acciaio all'interno della Burimec di Lauzacco di Pavia di Udine.
27 Gennaio 2022 - Giornata della Memoria
C' è un paio di scarpette rosse
numero ventiquattro
quasi nuove:
sulla suola interna si vede ancora la marca di fabbrica
Schulze Monaco
c'è un paio di scarpette rosse
in cima a un mucchio di scarpette infantili
a Buchenwald
più in là c'è un mucchio di riccioli biondi
di ciocche nere e castane
a Buchenwald
servivano a far coperte per i soldati
non si sprecava nulla
e i bimbi li spogliavano e li radevano
prima di spingerli nelle camere a gas
c'è un paio di scarpette rosse
di scarpette rosse per la domenica
a Buchenwald
erano di un bimbo di tre anni
forse di tre anni e mezzo
chissà di che colore erano gli occhi
bruciati nei forni
ma il suo pianto lo possiamo immaginare
si sa come piangono i bambini
anche i suoi piedini
li possiamo immaginare
scarpa numero ventiquattro
per l'eternità
perché i piedini dei bambini morti non crescono
c'è un paio di scarpette rosse
a Buchenwald
quasi nuove
perché i piedini dei bambini morti
non consumano le suole.
Joice Lossu
Tu somigli a un lago tutto uguale...
Ora che non mi dici niente, ora
che non mi fai godere né soffrire,
tu sei la consueta dei miei giorni.
Tu somigli a un lago tutto uguale
sotto un cielo di latta tutto uguale.
Assonnato mi muovo sulla riva.
Non voglio non desidero, neppure
penso.
Mi tocco per vedere se sono.
E l'essere e il non esser, come l'acqua
e il cielo si confondono.
Diventa il mio dolore quel d'un altro
e la vita non è lieta né triste.
T'odio, compagna assidua dei miei giorni,
che alla vita non mi sottrai, facendomi
come il sonno una cosa inanimata,
ma me la lasci solo rasentare.
Poiché sono rassegnato a vivere, voglio
che ogni ora del dì mi pesi sopra,
mi tocchi nella mia carne vitale.
Voglio il Dolore che m'abbranchi forte
e collochi nel centro della Vita.
Ora che non mi dici niente, ora
che non mi fai né godere né soffrire,
io rassegnato aspetto che tu passi.
Camillo Sbarbaro da Poesie e prose ( a cura di E. Testa, 2022 )
frida
Custodisco il tuo ricordo come il miglior segreto...
L' età dell'uva è un libro sui morti: sui morti che ci parlano e su quelli a cui parliamo, il tentativo di decifrare la lingua che parlano. E' una lunghissima preghiera perché ci mostrino il solco che divide il loro mondo dal nostro e lo cancellino, oppure lo tatuino appena sulle labbra. Come un breviario laico, "L' età dell'uva "conserva e indaga i nomi, i volti e i gesti di chi - con gli occhi chiusi ormai per sempre - cammina ancora in mezzo a noi. E' un libro di memorie, uno strumento : ogni verso andrebbe recitato prima di dormire, per vegliare e costudire - forse un po' tremando - i morti nella voce e, per imparare, poco a poco, a congedarli.
Dammi una parola
onesta, che risolva
la brevità del mondo e delle cose;
che sia oppure indeclinabile,
sospesa nella voce a stabilire
cos'è che dura e cosa non ha tempo.
***
Non è difficile la formula del mondo.
E' questo cielo, un po' di vino,
il tuo nome che si apre quando dico
le tue vene la mia eredità :
poi più niente.
***
Vorrei conoscere il mondo dei morti,
reclamarlo in una lingua senza storia
che non abbia una grammatica, ma possa
avverare tutto ciò che si pronuncia.
Mi usano per parlare a chi è rimasto,
vogliono che dica - rovesciandola -
la parola che non hanno mai trovato.
***
Vedi, non restano che i nostri
frutti sulla tavola:
mia madre che li sbuccia; i loro
che pendono dall'orlo
e cadono tra il pavimento e l'invisibile.
Ora all'uva basta un soffio per marcire
in fretta e diventare una preghiera.
***
La tua lingua è un palindromo interrotto
a metà dell'alfabeto e mai risolto.
***
I morti odiano sempre
il destino di noi tutti:
è per questo che confondono
i segni che ci capitano.
***
Cancella l'alfabeto. A noi
non servono né segni né vocali
perché il cielo, il pane, i fiori
esistono più forti senza nome.
***
Io ho inizio dove la tua parola si interrompe.
Dove cade l'ultimo accento dell'ultima
parola ho la mia casa.
***
I poeti non sanno morire:
se hanno un fiore lo conficcano
in un rosario di organi marci: lo schiudono
giocando col gambo come si gioca
da bambini in inverno da soli.
***
Bruciasse l'alfabeto rimarrebbero
intatti i segni del tuo nome.
Mattia Tarantino da L' età dell'uva
