Ogni cosa è presente a se stessa...
Non che non m'avveda dei tuoi
abbracci di lamiera, che feriscono
di incendi i campi di stoppie;
tu, calce che fumiga le dita,
mola a levigare in grafia i taccuini
insanguinati di battaglie perse.
Ogni cosa è presente a se stessa
sotto questo cielo
dove tu sei nuvola
dagli orizzonti perturbati.
frida
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