ANNE STEVENSON : I FIORI, LA POESIA E ALTRI CRUCCI

 

                                                La terra aspra nutre i fiori più delicati...

IL MIRACOLO DELLE API E LA DIGITALE

Poiché la villosità dei tuoi maculati canapè spaventa le piccole api,

la digitale espone minuscole insegne onde attrarre ricchi bombi babbei

che alticci e di buon grado si addentrano nei suoi antri di piacere

( vedi ciò che Darwin scrisse sulle sue estati con la digitale )

gettandosi su setole intrise di nettare sensuale

per suggere da ogni etera liquori inebrianti

e por fine al loro riprodursi in un angolo da sole.

E' così che la digitale mette ordine nella sua vita sessuale.

Due antere - adolescenti, smaniosi di giungere al dunque -

rilasciano anzitempo il polline che a mucchi cade sul fondo.

Strisciando arriva il bombo e se ne fa un panciotto,

si gira, se ne esce, e guarda caso va in consegna alla porta accanto.

Fiore per fiore, si ingravidano le campanule della digitale,

giammai sfiorate, da pensiero, disegno o desiderio.

                                          ***

SIERRA NEVADA

Paesaggio senza rimorsi dove deboli ginepri

strangolano e stritolano il granito,

e la luce tagliente e chiara non conosce moderazione;

dove le montagne purificano e abbagliano

e ogni attimo ci esalta, ma mai può offrire

commiserazione, mai può dire

qualcosa che ci riguarda se non che noi non siamo necessari.

Rocce e acqua, rocce luccicanti, centinaia

e centinaia di laghi azzurri

degni di un mito, e grandi alberi che non appena muoiono

subito diventano spettri,

ritti tra i viventi con contegno terribile.

Perfino queste ossa che la luce

ha invaso e contorto con conformazioni bizzarre

e ombre che sembrano

scolpite nella polvere, anch'esse

nulla hanno a che fare con ciò che abbiamo o non abbiamo fatto.

Ora, mentre ascendiamo gli alti e spogli pendii,

la terra più aspra

nutre i più delicati fiori, gilie e campanule,

kalmia e delfinio, ovunque 

i rigidi pinnacoli azzurri del lupino e le sue foglie

come mani dalle belle dita.

E la più graziosa, l'umile mariposa, il giglio dei monti,

la corolla macchiata di miele e le proporzioni perfette.

Se ci fermiamo nel vento teso ma di una totale trasparenza,

possiamo guardare giù la pietraia,

il ghiaione cedevole e la bordura lacera di manzanita,

sopra i boschi di abeti,

la punta di ognuno come un braccio

che si protrae in un dito pendulo

giù, giù, lungo l'intero arido e difficile

sentiero dell'ascesa, giù fino al lago

dalle strette rive formicolanti di minuscole barche bianche

che agitano i remi come insetti d'acqua.

Nessun rumore a parte il vento.

Il lago, trasparente fino al fondo verde- bruno,

è ovunque più azzurro del cielo.

Le barche non sembrano toccare la superficie. Proprio

come questo granito non può realmente toccarci,

benché siamo qui a enumerare i colori dei suoi fiori.

Il vento è forte ma non sa di essere vento.

L' albero contorto che non ammonisce

né supplica, mai si sofferma a riflettere di non essere vento.

Ci perdiamo nel pensiero

che se dovessimo restare qui a lungo, gettati

come legni su queste sponde aride,

dimenticheremmo i nostri nomi, ricordando solamente che

un tempo sì, volevamo qualcosa,

qualcosa che aveva a che fare con le pietre, con il sole,

con i mille colori dell'acqua, i suoi riflessi, gli azzurri.

                                       ***

L' OPINIONE DI UNA VECCHIA POETESSA AL BINARIO DI PARTENZA ( nel mio ottantesimo compleanno )

Non riesco ad apprezzare le poesie che vogliono l'acqua intorbidare,

che confondono per impressionare,

o che ancheggiano sulla pagina con null'altro addosso che calze e giarrettiere

per confessarsi e per mostrare.

Arretro di fronte alle poesie le cui prosodiche lasse morali

generano versi adulterini.

Casi di incesto, accoppiamenti fra singolari e plurali

non sono errori veniali, sono criminali.

Allontano le poesie in fermento dove ragione e sentimento

come olio e acqua non si vogliono mescolare.

Come se la prosa fosse deputata al senso, le poesie ai gemiti e al lamento,

fumanti effusioni che il tocco del pensiero potrebbe rovinare.

Le poesie professionali in gergo misterioso

mi mettono sempre più a disagio -

Parole su parole su parole per gratificare l'ego

di qualche teoretico barbogio.

Osservo costernata chilometri e chilometri di sbrindellata prosa,

vite tristi,  fastidioso dolore.

Soffocano nella sabbia il fuoco che è il cuore della rosa.

Il seme sopravvive, non il fiore.

                                          ***

UN SOGNO DI COLPA RICORDANDO MIA MADRE

Quando nel sogno mi rimproveri,

io vago in una casa di colpa.

Ha una porta - le scuse -

e le finestre - i sorrisi. I  miei l'han costruito

questo luogo vasto, semi - amato, trascurato,

usando i tratti del tuo viso.

E ancora ti ferisco. Ancora - io - noi

c'impigliamo in oscuri rammarichi.

Il tuo riserbo gentile mi opprime,

come denaro rubato. Non posso dimenticare. Non posso.

Memorie sopite come tele di ragno ricamano leggere

questa casa troppo fragile per cadere.

                                        ***

DUE QUARTINE

LEZIONE

Ragazzi e ragazze l'inverno persuade

che l'amore è come neve che cade;

e rende bello tutto quello che tocca

sebbene perisca il fiato della sua bocca.

                                   *

TELEVISIONE

Abbracciami, madre del rumore,

trovami un nascondiglio che ti piaccia.

La mia voce mi fa terrore.

Non sopporto la mia faccia.

                      Anne  Stevenson  da   Le vie delle parole ( trad. di C. Buranello )