sabato 19 dicembre 2020

E CI INDOSSIAMO STROPICCIATI...

 


                                                           foto di Irving  Penn                                                                                          

                                                                                    "Non c'è nulla di più animale
                                                                   della coscienza pulita
                                                                   sul terzo pianeta del Sole."  

                                                                       W. Szymborska              




LA VERITA', VI PREGO, SULL'AMORE


E adesso - vi prego - facciamo silenzio.


Lasciamo a casa ceri, crocifissi e corone,

senza scomodare il fuoco eterno.

Che ognuno senta nella carne

com'è lancinante decidere 

chi deve restare e quando andare.


Ma facciamolo da soli

nelle nostre stanze

senza farci intervistare

da domande come:

" Cosa prova di fronte a questa decisione? "


Pensiamo al nostro cane.


Chi vuole scelga il gatto

e poi decisa se è facile parlare

attorno alla speranza che va via.


Ma lo faccia sottovoce,


Dio ci ascolta anche quando

lo pensiamo con la " d " minuscola.



                                             ***


IL CACCIATORE DI ANIME


Ho cassetti pieni di pezzetti d'anima

che svolazzano nell'aria

di qualche pagina di versi,


talvolta li riapro e trovo :

                                     "... tu, un'urgenza prima del bisogno,"

pure

                                     "...ci si arrende nell'attesa dell'ingovernabile"

e anche                

                                     "...nessuno si affiancava nei miei silenzi"

e poi

                                     "... la nostalgia che soffro è dell'adesso "

e a questa così vera

                                     "...scriviamo del dolore nelle pieghe di poche  poesie venute male"


volano in alto e 

chiedono d'essere catturate 

perché non sanno vivere

senza essere prese

e portate via dentro il cuore.


Le afferro con un'occhiata

nello spazio di un battito di strofe,

senza fatica, sono lì, leggere

e talvolta qualcuna

offre il corpo con la riservatezza di chi

si spoglia per la prima volta

e teme il giudizio di chi l'osserva.


Guardo, quasi le accarezzo,

ma ce n'è una che mi sfugge sempre,

e la vorrei accanto per parlare :

è l'anima che avrei voluto solo sfiorare

perché canta sempre

in solitaria

                          Conta quel che chiudi 

                          nel pugno.

                          Il cuore, per esempio, conta.

                                                  Mia madre sostiene

                                                  del pugno

                                                                che sia l'unità di misura

                                                                del riso.



                                             ***


VIVERE TRA PARENTESI


Certo, si può anche tentare di vive

dentro due parentesi tonde, lasciare

il mondo fuori e leggere nella notte

i racconti di Sherzade;


con un poco di buona volontà

si potrebbero anche aggiungere

due parentesi quadre supplementari

e allora la narrazione sarebbe più protetta

dagli influssi delle correnti

dal rimorso per le sofferenze

dei nostri comportamenti,

- regali a chi , forse, non li meritava -.


Volendo, con la fantasia, potremmo

anche ricorrere a due ulteriori

parentesi graffe, così lo scudo protettivo

ci sembrerebbe eterno,


ma l'algebra insegna

che prima i poi tutte le parentesi

devono essere sciolte per ottenere

la risposta all'equazione,


e ben sappiamo che non ci basterà

andare a cercare la soluzione

all'ultima pagina del libro degli esercizi

per scoprire se quella adottata

era stata la risposta esatta.



                                                         ***


LA NON APPARTENENZA


Trapassa anche te il malessere

della non appartenenza come se

viaggiassi dietro vetri oscuri?


Al risveglio ti succede 

di indossare abiti non tuoi, poveri

indumenti che coprono le debolezze

e fanno vergognare dei pensieri?


Oppure ti sembra che la vita

talvolta sia un fiato tronco,

e cerchi il respiro del giorno

dentro gli occhi di chi incontri?



                                                  ***


UN SOGNO RIMESSO IN PIEDI


Se non capisci il fascino che possiede

un giardino abbandonato e non avverti

né la stanchezza che c'è dietro i cancelli

arrugginiti e chini davanti alle sterpaglie

che impediscono il passo, né il respiro

di un catenaccio sferragliante

che sembra miagolare, non saprai gustare

la bellezza di quelle rose imbastardite

che rifioriscono malgrado ogni incuria.



                Luigi Paraboschi  da     ... e ci indossiamo stropicciati



venerdì 18 dicembre 2020

IL LINGUAGGIO DEI FIORI

 


                 Limonium serotinum.  Nel linguaggio dei fiori sta a significare il ricordo




LIMONIO


Alla fine ti chiamavo limonio.

Non più il fiore tumido della mia

adolescenza distratta ma

scarnificato dalla chemio

qualcosa che si aggrappa

a quanto spazio rimane nel vaso.

Che lotta e si accontenta di un respiro

che nutra il suo scheletro d'erba.

Sarà forse una conquista dell'età

mettere senso al mondo dando

nuovo peso alle cose. Scambiare

la vanità del tuo corpo pieno

con la leggerezza ormai orientale

del tuo corpo vuoto. La chiamavo

conquista dello spirito e offendevo

con la solita mancanza di tatto

che mi avresti perdonato. Solo

i poeti mi dicevi non sanno

parlare alle donne. Io sapevo

ma rifiutavo di capire che morivi.

Negavo. Scherzavo. Negavo.

E così tergiversavo sul tuo male

per non dire che ti amavo. Che morendo

mi avresti spezzato il cuore.

Ora ho perso l'occasione di dirti

che il limonio l'ho sempre preferito

agli altri fiori. E' la mia colpa

che ti confesso pur sapendo

che non si vive di rimpianti.



                                   Antonio Lillo   da      Limonio



IL SILENZIO DELL'INVERNO



                                                 Ritorna tra le dita il verde che tace...



 Cosa mai potrà portarci il tempo

se non il rinsecchirsi delle dita e il silenzio

più buio nel lento avanzare dell'inverno?

Non certo l'esperienza o il conforto

di un ultimo improvviso amore offerto

a un cuore più maturo. Ecco. Noi qui

si vive soli per sentirsi meno soli

di fronte alla speranza che tradisce.

Perché soltanto attraverso la poesia

ritorna tra le dita il verde che tace.



                Antonio  Lillo      da        Limonio



IMPARANDO A PREGARE 1




Il poeta iraniano Kaveh Abkar, si muove in tensione tra il dialogo con Dio - padre e il proprio padre fisico, cercando un varco dal quale elevarsi dalle proprie pulsioni umane, comprendendole e accettandole. Un percorso giovanile in cerca di se stesso in versi attuali, maturi e solidi.




 IMPARANDO A PREGARE


Mio padre si muoveva con pazienza

prendendosi il mento tra le mani

inginocchiato sul suo Janamaz


                                                        appoggiando la fronte su di una tavola

                                                        di terra del Kerbala.Di tanto in tanto

                                                         guardava in avanti al mio goffo imitarlo


la maglietta dei Packers troppo larga

e i miei pantaloncini rossi

e sorrideva, senza accorgersi.


                                                        Inginocchiato lì, con tutto il corpo

                                                        inciso nella luce sembrava l'immagine

                                                        di un'anima importante.


Desideravo tanto essere così bello.

Non conoscevo molte cose all'epoca:

non la temperatura di ebollizione dell'acqua


                                                         o la capitale dell' Iran,

                                                         non i cinque pilastri dell' Islam

                                                         o il Versetto della Spada -


Sapevo solo che volevo

essere come lui,

quel tipo oscuro di padre


                                                         ipnotico come le ceramiche di Iznik

                                                         sulle pareti della cucina, adorato

                                                         come l'infallibile lunga lingua di Dio.




                                             Kaveh  Abkar      Inedito



IMPARANDO A PREGARE 2

 

NONOSTANTE I MIEI SFORZI LE MIE PREGHIERE SI SONO TRASFORMATE IN MINACCE


Padre divino  non posso fingere

di non avere paura di rivederti

ma credo che quando sarà l'ora

il mio coraggio si gonfierà

come un cowboy di spugna

immerso nell'acqua. Il mio padre

terreno era molto più coraggioso di me -

è venuto in America e non conosceva

l'inglese se non i testi dei

Rolling Stones e come dire  grazie

a Dio. La sua bontà finirà sul

mio conto, e se sì quanto presto?

Mi dispiace di aver ignorato la

miriade di segni, che ora sembra

evidente come la testa di un falco

su di un piatto vuoto. Io continuo

a svegliarmi sul fondo di piscine

il pelo dell'acqua a riflettere tutto ciò

che mi manca di più: i bicchieri di

whisky, le pillole, l'oleandro di

mia madre, che era dolce e

sempre verde, ma tossico in

ogni sua parte. So che è stato stupido

nasconderti ciò che ti nascosi;

ti hanno sempre incantato

le mie debolezze. Immagino

ti sia stancato di tutto quel

tuo fare, come un virtuoso

che cerca di non distruggere il

proprio flauto sulla scena. E in 

fondo i miei peccati erano religiosi:

due pesche rubate da un

banchetto, così dolci che ho

assaggiato anche i pezzi rimasti

tra i denti. So che non è una

ragione, ma il solo pensiero di quelle

pesche ora mi fa venire l'acquolina.

Penso alla notte che passai a letto

leggendo Dream Songs all'amante di

un altro uomo - arrivammo fino a

" a green living / drops

limply " prima di ritrovarci

tra noi avvinghiati, il gatto

ancora addormentato ai nostri piedi.

Concedimi questi tesori, Signore.

Il tempo distruggerà ciò che non

si spiega - anche il tempo, anche te.



                                                ***

                        

SCUSE


Signore, desideravo essere impotente,

senza sesso come una virgola, tranquillo

come cotone che galleggia in uno stagno. Invece

mi sono lanciato nelle passioni come tigre

spicca il balzo dall'orlo

del mondo. I miei antenati lanciavano ossa

dai cannoni e dove atterravano avrebbero

costruito casa. Questo per dire che sono nato

re del nulla, tirato fuori dal nulla come una carota

sgusciata dal terreno. Sto ancora imparando

le regole di casa: non ferire qualcosa che

possa sorridere, non trattenere dolore che non sia

il tuo. La mia prima volta - braccia

scure, labbra carnose, intensa come uno sparo -

ci abbandonammo l'uno nelle cosce dell'altra.

Lei disse  duset daram, mano

tanta bezar - Ti amo, lasciami 

sola. Vedi? Così torno di nuovo a

riaprire ferite. Dovreste espormi

in un museo. Starei lì in posa

come un brutto evento storico,

sorridendo alle macchine fotografiche

come monito nella sola retorica della

vittima. Da bambino strappai via

dal mio primo Qu'ran le cento e

nove pagine sull'inferno.

Signore generoso e rigoglioso,

potrei sentirti dietro i miei occhi

e sotto la mia lingua, darmi la scossa

ogni notte come una vecchia batteria.

Cosa mi sarebbe mancato senza l'inferno? Ora

che ti ho succhiato a fondo come un pollice,

a malapena mi prenderei il disturbo di

presentarmi. Saprò mai quando

il mio lavoro sarà finito? Ora sono quasi

pronto per mostrarti il casino che ho fatto.



                   Kaveh  Akbar    Inediti                   



mercoledì 16 dicembre 2020

SE NON CI SEI

 



E ho il  tuo volto...



SE NON CI SEI


Se non ci sei,

ho sempre

quel che hai detto

e ho il tuo volto.


Delle tue parole

conservo più a lungo

quelle sommesse.

Quasi soltanto il loro suono,

il loro carezzare.

Poi ci sono quelle

che fanno male,

- difficili da dimenticare.


Dei colloqui rimarrà

solo quanto era nuovo per noi.

Dove i pensieri si incontravano.

Lì il tono della tua voce è

poco femminino,

molto umano.


Non si può dimenticare il tuo volto.

A volte è la vicinanza a farci dimenticare

la bellezza.



                 Heinz  Kahlau    da     Rivista Poesia N. 326



IL RIMPIANTO DI FABRIZIO

 



                                                 Forse è più dolce piangermi che avermi...


L'ERBA


L'erba, il silenzio, il muovere dell'ombra,

soli, nel pianto tuo della mattina,

l'erba, il silenzio, il muovere dell'ombra

e gli steli del vento. Il tuo sollievo

è di vederti calma nell'attesa

ch'io giunga da lontano; il tuo riposo

è la speranza di incontrarci a sera

per caso in un inverno.

Lasciarti per sparire,

per essere il tuo cielo dove guardi

senza rimorsi, avere il tuo rimpianto,

la tua memoria, le tue mani vuote...

Forse è più dolce piangermi che avermi.



                    Alfonso Gatto    da     Tutte le poesie


LA VELA DI GORGE GRAY

 


Questa canzone è stata scritta da un ragazzo che ha vissuto in una comunità di recupero. Sarà contento ora - da lassù dov'è andato - di vedere che la sua canzone è di nuovo ascoltata. Magari da altri " naufraghi" di questa vita.



GEORGE GRAY

Molte volte ho studiato
la lapide che mi hanno scolpito:
una barca con vele ammainate, in un porto.
In realtà non è questa la mia destinazione
ma la mia vita.
Perché l'amore mi si offrì e io mi ritrassi dal suo inganno;
il dolore bussò alla mia porta e io ebbi paura;
l'ambizione mi chiamò ma io temetti gli imprevisti.
Malgrado tutto avevo fame di un significato nella vita.
E adesso so che bisogna alzare le vele
e prendere i venti del destino
dovunque spingano la barca.
Dare un senso alla vita può condurre a follìa,
ma la vita senza senso è la tortura
dell'inquietudine e del vano desiderio.
E' una barca che anela al mare eppure lo teme.



           Edagar Lee Masters   da    Antologia di Spoon River


martedì 15 dicembre 2020

L'ALTRA PASSIONE 1

 


" Salve, Rabbi " e lo baciò . Gesù gli disse : " Amico, per questo sei qui! "  ( Matteo 26, 49- 50 )



( PREMESSA- DOPO )


Quando, dopo molti dubbi, mi è passato il pensiero che  L' altra passione poteva forse vedere la luce, nello stesso istante ho avuto una vertigine. Come fosse stato un atto di presunzione il solo immaginarlo, invece che di necessità. Necessità della coscienza, riemersa negli anni, ma sempre sotto coperta, da un tempo ormai remoto. Così ho scritto d'impulso queste note in versi sui passi della Passione di Cristo. Quasi a bilanciare " l'altra" per la chiarezza dei sì rispetto agli interrogativi ancora in sospeso. Una sorta di " commentario", un respiro trattenuto con tremore. Inciampando più volte. Finendo di traverso, sul filo del pudore e della caduta, del perdono e del non perdono.

Nessuno conosce davvero l'altro. Nessuno conosce davvero se stesso. Almeno per me è così. Sulla scena cattiva del mondo, davanti ai nostri occhi, è tutto perdonabile? Per me non lo è: perché  non " vivo in Cristo e per Cristo?" Sì, forse... Provo un'indicibile compassione per le vittime e un'indicibile rabbia per gli assassini, per la loro noncuranza del prossimo e della sofferenza. In alcuni casi, provo una specie di pena anche per l'aguzzino, solo avvicinandomi al suo volto, ai suoi occhi: un travaglio interno pensando alla sua vita, a chi l'ha generato. Mai però vorrei che patisse la stessa crudeltà da lui inflitta agli altri... ma che avesse il tempo di guardare la propria colpa, di riempirne la voragine.

Tutti - forse - possono diventare migliori, se si hanno tempo ed esempi. Anche se il male fatto resta, così la sua espiazione : " Non so se basterà" per salvarsi, per salvarmi. Davvero penso alla salvezza come ad un sentimento che riaffiora da molto lontano, dall'infanzia, dal primo senso di colpa di cui non ricordo la causa - se causa ci fu - se non la nascita. Il senso di colpa è cresciuto con me, è il gemello - ombra compagno di tutta la vita, il più fedele e il meno desiderato. La salvezza, nel mio caso, potrebbe valere uno " stare a posto con la propria coscienza". Ma la coscienza non è mai a posto: moltiplica i suoi buchi, le sue inadempienze, i suoi affanni... non c'è speranza.

E se non amo il prossimo che mi ha fatto soffrire, se dispero, non merito nulla se non la soglia grigia, la stanza della solitudine. Forse perché non ho altro che la pena e una misera compassione, ho il bisogno di dirle, oltre che di essere, semplicemente e naturalmente, nella inadeguatezza, cioè nella colpa.



Eugenio De Signoribus  da  L' altra passione ( Giuda: il tradimento necessario? )



L'ALTRA PASSIONE 2

 


CECITA'


la sua vita infamante

nella sua nuda visione

non contemplò il bivio

altro dal proprio male


e non aspettando il pianto

l'impulsante s'appiccò...


tacque ogni bava d'aria

e s'annullò l'istante


intorno, nell'arida terra

s'aprirono bocche scure


un corpo spasimante

e senza lingua.



                                                    ***


IL MALE


ma il male, quel male

aveva ormai il suo nome


e l'aggroviglio interno

soffocato nel passo


ora aveva le requie

nel corpo disdetto


ma il suo nome era il nome

dicibile " maledetto"


scagliato come un sasso.



                                                    ***


LA DISPERAZIONE


la nuda disperazione

non vede l'ora dopo,

lo spazio della ragione


il tetro orto copre

tutto il corpo colpevole

che corre alla rovina


né gli è dato l'inciampo

in una pozza d'acqua

il lampo della mattina.



                                                 ***


LA DONNA - MADRE


solo la donna-madre

sotto la croce sente


( com'è aspra la scena! )


che il dolore più grande

è per chi non è salvo


( com'è cupa la pena! )


eppure il Figlio va

nella sua verità


( il lume non è spento! )


eppure si dispera

e nulla la consola.



                                           ***


LA MADRE - madre


nel suo pianto s'ammuta

e la pietà s'impietra

nell'altra rivelazione


la  misericordia divina

ha bisogno dell'ora

prima della morte


perché chi ha peccato attenda

il suo sguardo mite

la sua mano tesa.



Eugenio De Signoribus   da  L' altra passione ( Giuda: il tradimento necessario? )



L' ALTRA PASSIONE 3



CORPO DI GIUDA


Il viandante, attirato dalle voci di eventi in città, prese un'aspra scorciatoia, svelse le gambe e tese le orecchie ai minimi accadimenti sonori, alzò lo sguardo verso le mura ancora lontane. E vide allora, su un albero discosto rispetto al sentiero, penzolare un uomo. Si avvicinò senza indugio e lo tirò giù, depositandolo sulla terra e osservandolo per qualche istante: aveva il volto contratto, gli occhi tumefatti e incavati, uno semiaperto, con un riflesso di luce in cui gli sembrò di specchiarsi. Rabbrividì e fuggì il turbamento di quella vista. Alle prime casupole del villaggio, avvertì alcune donne che sedevano mute sugli usci. Con un carretto andarono a prendere il corpo e al ritorno lo stesero sopra fasci di paglia, in un capanno vuoto. Una vecchia, con un panno bagnato, prese a pulirgli la faccia, poi i polsi e le mani incassate in pugni che provò inutilmente ad aprire, infine i piedi.

Un pellegrino con una tracolla vuota, che forse rientrava dalla città, si fermò a guardarlo, a lungo. Poi disse, scuotendo appena la testa : " Se è quello che forse è, è meglio non dire niente Non saprei pregare per lui".

Nessuno chiese, e lo sconosciuto, dopo essere rimasto sospeso in quel silenzio, riprese la sua via, senza fretta. Né ripassò la sera. Arrivarono invece due donne dal volto coperto, al tramonto prossimo al buio. Solo dagli occhi, a cercarli, si intravvedeva un luccichìo. Una rimase in piedi sulla soglia del capanno, l'altra si avvicinò al corpo, si inginocchiò, prese i pugni di pietra e li aprì delicatamente, estrasse dai palmi un chiodo e poi un altro, pulì le ferite, stese la mano sulle pieghe del volto e restò così per un tempo che sembrò un lampo eterno. Tutti videro il suo pianto silenzioso, quando si rialzò. Poi, tenendo reclinato il capo, indietreggiò fino a sfiorare l'altra  donna. E in un attimo scomparvero nell'oscurità.

Ma ancora brillavano gli occhi, in assenza. Né ci fu bisogno di un lume per la veglia notturna.



Eugenio De Signoribus  da   L'altra passione ( Giuda: il tradimento necessario? )

 

L'ALTRA PASSIONE 4



CONGEDO


Non posso far finta di niente

su niente, neppure volendo


non posso, assorbo ogni cosa

tormento di macchia spugnosa


dubbiosa anche la mente

nel suo mostrarsi ritrarsi


alla lente


del suo chiedere ossesso

la prova della coscienza


la sua totale adesione...


potrei far finta di niente

votarmi all'incerta mia vita


ma sempre al calice amaro

sento di dovere attenzione


e sempre alla pena


e voglio che quel poco non sia

della specie che viene e che va


ma una pietra chiara nel fondo

specchio della mia verità.



Eugenio De Signoribus  da   L' altra passione ( Giuda: il tradimento necessario ? )


lunedì 14 dicembre 2020

IL TORMENTONE


                                                       Insegne della Legion d' Onore 


 

Sull'onda emotiva e di pensiero suscitata dal gesto molto emblematico e simbolico di rinunciare alla Legion d' Onore ( da parte di Corrado Augias ) in segno di dissenso con la decisione del presidente francese Macron  di conferire la medesima ad Abdel Fattah Al - Sisi ( presidente egiziano ),oggi altri noti personaggi del mondo politico ed intellettuale italiano hanno reiterato il gesto con una motivazione analoga : " Per il mio modo di intendere il mondo, non è dato che io mi trovi in compagnia di Al- Sisi ( dice Sergio Cofferati, ex Parlamentare Europeo), tanto più che il tema per cui mi era stata conferita questa onorificenza faceva capo al mio impegno per la Difesa dei Diritti Umani, che ora vedo calpestati da questa scelta" ; e ancora " Sento, a fronte di quanto accaduto, il dovere politico e morale di rinunciare - con rammarico - al titolo ufficiale delle Arti e delle Lettere della Repubblica Francese, cosa che costituisce un dolore per chi, come me, e tanti italiani, si sente legato alla Francia. E' una brutta pagina per la storia di questo Paese. Un gesto stupefacente che nessuno si sarebbe mai aspettato da una Nazione che è stata paladina nella lotta per la libertà e l'uguaglianza degli uomini " ( Luciana Castellina ). Parole e gesto condivisi anche  dall' ex Ministro Giovanna Melandri.

Saranno le " ultime, famose parole", o ci sarà un seguito?

" Tempus narrabo" dicevano gli Antichi Padri.



                                   frida



LA TESSITRICE

 


     Contadine che lavorano al telaio  -  Stefan Dimitrescu ( Romania, 1886, 1933 )



Spesso alcune poesie ci sono più care di altre, perché ci riportano ad altri anni della nostra vita; a rivivere momenti del passato


LA  TESSITRICE


Mi son seduto sulla panchetta

come una volta... quanti anni fa?

Ella, come una volta, s'è stretta

su la panchetta.


E non il suono d'una parola;

solo un sorriso tutto pietà.

La bianca mano lascia la spola.


Piango, e le dico: Come ho potuto,

dolce mio bene, partir da te?

Piange, e mi dice d'un cenno muto:

Come hai potuto?


Con un sospiro quindi la cassa

tira del muto pettine a sé.

Muta la spola passa e ripassa.


Piango, e le chiedo : Perché non suona

dunque l'arguto pettine più?

Ella mi fissa timida e buona:

Perché non suona?


E piange, e piange - Mio dolce amore

non te l'han detto? Non lo sai tu?

Io non son viva che nel tuo cuore.


Morta! Sì, morta! Se tesso, tesso

per te soltanto, come non so;

in questa tela, sotto il cipresso,

accanto alfine ti dormirò.



                       Giovanni  Pascoli    da     Myricae, 1891



domenica 13 dicembre 2020

PERCHE' RESTITUISCO LA LEGION D'ONORE

 


                                                                       Corrado Augias


(...)" Caro Direttore ( di Repubblica, n.d.r. ), domani, lunedì 14 Dicembre, andrò all' Ambasciata di Francia per restituire le insegne della Legion d' Onore a suo tempo conferitami. Un gesto nello stesso modo grave e puramente simbolico; potrei dire sentimentale. Sento di doverlo fare per il profondo legame culturale e affettivo che mi lega alla Francia, terra d'origine della mia famiglia. La mia opinione è che il presidente Macron non avrebbe dovuto concedere questa onorificenza a un capo di Stato che si è reso oggettivamente complice di efferati criminali. Lo dico per la memoria dello sventurato Giulio Regeni, ma anche per la Francia e per l'importanza  che che quel riconoscimento ancora rappresenta dopo più di due secoli dalla sua istituzione. Quando il Primo Console Napoleone Bonaparte lo istituì, non voleva ridare vita a un ordine cavalleresco, ma certificare il riconoscimento di un merito, militare o sociale. Questa distinzione è importante in relazione al caso di cui si discute. Dove e quali sono i meriti del presidente Al - Sisi?" (...)



                                           ***


" Gentile Ambasciatore, le rimetto qui accluse le insegne della Legion d' Onore. Quando mi venne concessa, il gesto mi commosse profondamente. Dava una specie di consacrazione al mio amore per la Francia, per la sua cultura. Ho sempre considerato il suo Paese una sorella maggiore dell' Italia e una mia seconda patria; vi ho risieduto a lungo e conto di continuare a farlo. Nel Giugno 1940, mio padre soffrì fino alle lacrime per l'aggressione dell' Italia fascista ad una Francia già quasi vinta. Le rimetto le Insegne con dolore: ero orgoglioso di mostrare il nastrino rosso all'occhiello della giacca. Però non mi sento di condividere questo onore con un capo di Stato che si è fatto oggettivamente complice di criminali. L' assassinio di Giulio Regeni rappresenta per noi italiani una sanguinosa ferita e un insulto; mi sarei aspettato dal presidente Macron un gesto di comprensione, se non di fratellanza, anche in nome di quell' Europa che insieme stiamo così faticosamente cercando di costruire. Non voglio sembrare più ingenuo di quanto non sia. Conosco abbastanza i meccanismi degli affari e della diplomazia, però so anche che esiste una misura: me la faccia ripetere con le parole del poeta latino Orazio : " Sunt certi denique fines, quos ultra citraque nequit consistere rectum" *.  Credo che in questo caso la misura del giusto sia stata superata, anzi oltraggiata. Con profondo rincrescimento ".



                              Corrado  Augias


* "V'è una misura nelle cose, vi sono determinati confini, al di là e al di qua dei quali non può esservi il giusto."




KIM KI-DUK

 



                                           Addio, maestro dell'inquietudine.

                        Spero la tua pace.


                                     frida
              
                       

DILEMMI STAGIONALI

 


 

                                                                    WOW !!!

                                  E in questo mese di Dicembre? 



                                                                       frida



venerdì 11 dicembre 2020

IL LUOGO DELL' ADDIO

 



                                                                Potrei andare avanti 

                                    così per sempre.

                                    Ma troverò mai un luogo

                                    che è destinato a me?




                        Haruki  Murakami  da  La ragazza dello Sputnik



giovedì 10 dicembre 2020

LE FIORITURE CAPOVOLTE DI GIOVANNA

 


                                                           Tienimi nei tuoi pensieri...


Si scrive sul vuoto e sull'assenza,

assorbiti dal silenzio friabile di ricordi

decomposti che prendono alla gola,

nella frana del tempo che tutto divora

e trasforma, cercando la propria voce

e l'altrui orma nella terra impastata

di buio, dove ogni cosa ormai tace.


Si scrive, ed è una lotta con l'ombra

che sempre sfugge e sempre ci minaccia

presi da un'onda che lascerà una traccia.



                                          ***


Considera quel che è stato consumato

il tempo perso e quello passato

per trovare una coerenza dell'insieme

un luogo, un viso, qualcosa che tiene

ancora legati a ciò che siamo stati,

il nostro allora fatto di ricordi usati,

fantasmi logori che ancora infestano

la mente, ci scorrono nel sangue,

e parlano un frastuono di altre lingue.


Poi, quando il fuoco avrà ingoiato tutto,

saremo estinti, saremo cenere,

saremo linfa per un nuovo frutto,

limpida e chiara a disegnare

nuove trame, rovescio esangue

che si apre alla domanda,

riflesso implicito che svela

una presenza, nudo paesaggio

di cui non si può fare senza...



                                            ***


Siamo qui per ritrovarci

dove l'inverno sa di primavera

e ogni cosa ha una fissità senza

tempo che consegna enigmi.

Animali immobili nella savana

e rocce incise dai millenni,

l'albero nudo nel sole e nel vento

e la donna che non dice, remota.


Ma dove la luce è più forte, anche

l'ombra è più densa e profonda.



                                      ***


Tienimi nei tuoi pensieri,

soltanto così mi sentirò di essere

- ancora - un cuore vivo che possa

osare l'insistenza del battito

e lasciare l'inerzia

al sasso trascinato dalla corrente

sul margine della risacca.


Nessuno può restare a terra

in assenza di gravità.



                                           ***


Il futuro ha orizzonti limitati,

nessuno di noi può pensarsi

separato e in altro luogo,

ma, anche se poi la vita avrà il suo corso,

saremo sempre gli amici che siamo stati.




                      Giovanna  Rosadini    da   Fioriture capovolte



martedì 8 dicembre 2020

8 DICEMBRE

 


                                                          Prosa gregoriana del XII sec.



Ogni giorno , anima mia, canta le lodi di Maria;

venera le sue Feste e la sua vita così ricca di insegnamento.


Tutta bella, senza il segno di una pur minima macchia,

fa' che anch'io possa lodarti puro e lieto.


Fa' che sia casto e modesto, dolce, buono e sobrio

pio, leale, scaltro e semplice ad un tempo.


Ricolmo nella mente della saggezza donata da Dio,

anche il cuore e l'agire sia pervaso dalla grazia divina.


Ascolta clemente la preghiera di quelli che ora vedi:

purifica i peccatori e rendili buoni e degni del Cielo.


Vergine Santa, guarda i pericoli che continuamente ci tentano :

sostienici dunque perché siamo saldi e vigorosi.


Amen



lunedì 7 dicembre 2020

LA COINQUILINA DI ISABELLA



                                                Sei sempre tu nella mia caccia di presagi...




 E dicono che se ci sei anche tu

sembro meno nervosa.

E' che mi togli i nervi e te ne vai.

So solo che la curva del tuo collo

è il posto più perfetto che ci sia

per questa fronte

e se mi abbracci è come entrare in casa

sapendo che non ci si può restare.



                                                ***


Da piccola sbattevo le porte...

Quando sono diventata una che resta

seduta, che svuota le estati

a guardare la stanza del balcone

per vedere se rientrando

neanche l'ultimo fantasma se n'è andato.

Ho un nuovo cane che dorme di fianco

ma tornano le stesse ore lunghe

le porte che sbattono addosso

senza la scossa accesa del fragore.

Bisogna avere la natura di chi resta

per saper tenere gli occhi sugli addii

che durano di più a farli da soli.



                                            ***


E' questo che ancora ci tiene

nei ritorni d'estate a mezz'autunno,

il rumore d'erba e foglie

il loro schianto.

E lasciarsi al balcone

alla magrezza del mattino

quando il sonno non c'è stato

è un colpo aperto agli occhi,

forse il male

di certa luce enorme che riapre

in un'aria che si vede,

il senso, il mare.



                                        ***


Così sparpagliate, le notti

respirate dall'alto a luce accesa

un gioco scalzo dei giorni sul viso.

Non volevamo noi morirci dentro

come piante senza sete

a rimandare l'ultima parola;

credevamo di tremare più degli altri

alla fine della festa, sotto casa.

Sei sempre tu nella mia caccia di presagi

anche il vento lungo i nastri della sagra

è il mio perderti ogni volta

un ritrovarti.



                                      ***


Con te sono rimasta sempre al vento

presa a un suono larghissimo di foglie

dentro la pace accesa degli inverni.

Finisce l'anno e sta per nevicare,

sono finiti sempre e ancora siamo

due voci appese male per cercarci.

Ma in fondo che cos'è la giovinezza,

cosa doveva essere oltre a questa

tremenda corsa in ciao sotto la pioggia

al vento, verso casa di qualcuno.



                                           ***


In ogni corsa, ogni impennata della vita

mi sei mancato e mi manchi per anni.

Nell'uscire verso il bar delle mattine

tutte le mattine uguali dell'inverno

cercarti, come un gioco per sperare.

Ad ogni cambio di stagione, ad ogni svolta

degli occhi e dell'età non ti ho più perso...

Ti tengo per l'estate, quando salgo

nei miei golfi di buio e quando torno

di notte verso casa  e fino a quando

non passo il punto esatto in cui le ruote

incrociano le mie con le tue strade,

finché c'è ancora modo di incontrarti

non è finito il giorno.



                 Isabella  Leardini    da    La coinquilina scalza


                                         

UN REQUIEM PER PATRIZIA



                                                 Non si piange dagli occhi il pianto vero...




Il cuore sanguina, si perde il cuore

goccia a goccia, si piange interiormente,

goccia a goccia, così, senza rumore,

e lentamente, tanto lentamente,

si perde goccia a goccia tutto il cuore

e il pianto resta qui, dentro la mente:

non si piange dagli occhi il pianto vero

è invisibile, qui dentro il pensiero.



                                                ***


Dio, ti scongiuro, prendigli la mente,

non torturare un cuore torturato,

oh fa presto, fa' che non senta niente,

che è insanguinato, cateterizzato,

piagato... finisci pietosamente

l'opera che da tanto hai cominciato,

salvalo dall'angoscia, salvatore,

e fammi grande come il mio dolore!



                                            ***


Io sono qui e ascolto il tuo ansimare

che mi ha scavato un solco sopra il cuore.

E guardo, io sopporto di guardare

la tua vita, la tua vita che muore...

e ti porgo la garza da succhiare.

Oh padre mio, padre del mio cuore,

dell'essere mio, dell'essere in me

oh quanta parte muore insieme a te...



                                          ***


Oh, prima ch'io ritorni là con te,

fammi avere qualcosa da portare,

un piccolo qualcosa dentro me

e non quest'ansia sola, e questo ansare.

Fa' che possa portarti dentro me

qualcosa perché possa ritornare

e dirti : " Padre, vedi che ho vissuto;

in me il tuo cuore , no, non si è perduto ".



                                       ***


Ecco, papà, io non so dare un nome

a questa nebbia che mi fuma intorno

e che mi nasce dentro e non so come

e mi impedisce la luce del giorno,

e senza nome vivo nel tuo nome,

nella tua luce che non fa più giorno

dal millenovecentonovantuno,

dal due dicembre, al sole di Belluno.




                   Patrizia  Valduga   da      Requiem



domenica 6 dicembre 2020

LE PREMONIZIONI DI CARLO

 



                                                 Dai, su... non ne facciamo un dramma...




MICROFRATTURE


L'idea della catastrofe, una catastrofe silenziosa,

appena avvertita, ma inevitabile.

Oppure le microfratture psichiche,

le microfratture di un'anima.

La mia anima è piena di

microfratture. Sono i piccoli traumi nascosti,

dimenticati, che tornano ogni tanto, quando l'anima è sotto sforzo,

quando non te ne accorgi. Dentro sono franato tutto, non me ne accorgo,

ma lo sono. Magari quando attraversi la strada e un rumore ti fa rabbrividire,

quando tremi alla pronuncia di un nome, quando

hai un improvviso soprassalto di insicurezza. Le microfratture

sono le telefonate e gli appuntamenti che ti snervano,

improvvisamente,

l'andare in una stanza e chiedersi : che ci sto a fare,

ecc , ecc.

tutto un elenco dei nervosismi, dei soprassalti, delle cose che ti feriscono,

e le minuzie che ti snervano, ecc. ecc.

il cervello che funziona troppo.



          Carlo Bordini  da    I costruttori di vulcani - Poesie 1975, 2010



Oggi, leggendo questa poesia di Carlo Bordini, ho pensato che nel momento della scrittura non avesse in mente un altro inconveniente, non di quelli che ci assillano ogni giorno e di cui tutti - credo - facciamo esperienza nella vita di ogni giorno, ma una " macrofrattura "  cioè , quella che capita una volta sola...

A lui è capitata il 10 Novembre.

A lui dedico questo " Amico".



                                  frida