Il testo di Carla Malerba è una raccolta delicata e preziosa che ci consegna la sottile inquietudine di un tempo in bilico e arreso. L' autrice affronta la consuetudine insistente e ossessiva della vulnerabilità umana subita nell'assenza; canta la superficie delle emozioni; descrive le percezioni della malinconia e della consapevolezza della fragilità, inseguendo la nostalgia del desiderio contro la crudele vacuità del vuoto.
Malerba riscatta tuttavia il proprio turbamento attraverso la pacatezza dei versi; guida la trasparenza sensibile della funzione disvelativa della sua poesia; legge la propria realtà nelle pagine tracciate dalla tenerezza dell'inconscio stimolando l'orizzonte empatico della riflessione e lo svolgimento autentico dell'osservazione quotidiana.
Sulla riflessione riguardo la necessità dello scrivere, l'autore innesta -visitati e reinterpretati - alcuni classici tòpoi della poesia, quali la meditazione sul senso della vita, sul dolore del vivere, sul tempo, sulla memoria e sulla morte. Due ulteriori nuclei tematici sono quelli relativi al senso dell'amore, della sensualità, del mistero e del sogno in stretto dialogo, a volte intercambiandosi e quasi confondendosi tra loro, il tutto espresso con un linguaggio teso alla ricerca di una essenzialità estrema, tanto da apparire stilisticamente scabro, talvolta diafano e quasi arido.
Quelle di Pierluigi Cappello sono parole intrise di una malinconica tenerezza, di un ricordo evanescente prontamente intrappolato in un verso sempiterno. Con semplicità è riuscito a tirar fuori la sua interiorità, mostrando delle sfumature che - in fondo - appartengono a tutti. Ha rappresentato sapientemente il vuoto, il margine, donandoci delle immagini visive nitide con colori, visioni e sfumature impercettibili. Leggendo i suoi versi, riconosciamo la nostra umanità.
Se la gioia germina anche dentro il dolore, nessun dolore è mai separato dall'amore. E' il tempo dello sguardo dove l'altro accade : chissà com'è cambiato " il nostro / guardare, se ancora vede, / se nudo è rimasto e cavo / per piantarci un sogno . "
I NOSTRI NOMI.
coltivo l'erba della nostra aiuola
come custodisco la parola che mi vive
dentro la casa che porta il nostro nome
e tutti i pensieri i desideri i dolori
la felicità che insieme abbiamo imbastito
tessuto rovesciato nel freddo degli inverni
al lume fioco di una candela e nel tripudio
delle estati quando pronunciavamo i nostri nomi
in impasti sempre nuovi
rincorrendo le increspature turchesi
del Tirreno sulle rive delle isole arruffate
dal vento rapiti da un vento circolare
lento senza orgoglio che incideva gli istanti
dentro te dentro me rischiarando il noi
nell'incerto provvisorio volo dell'esistere.
***
FUOCHI D' AGOSTO
se sul mio cuore piovono le stelle
non toglierne ti prego la polvere d'oro :
sulla pelle orchestra un dolce contrappunto.
rimani in questa notte che splende di fuochi
e di comete fin sulle rade pietre ai bordi dell'argine
e dentro la mia bella solitudine distende pene lontane
ma non dirmi un altro se mentre accarezzano il turchino
con le chiome le robinie, non caricarmi d'incertezza
quando i fiori tremano di piacere e di viola s'ammantano
nell'ascesa della notte mentre un grillo intona una melodia
perduta, e intenso esala stordisce, vestendo indiscreto
non visto la siepe di lauro, il profumo dei tigli sulla strada.
***
MEMORIA DI PARADISO
alza le ali all'angelo quando
nel crudo del dolore si fa cieco il sentiero
arranca il passo, vacilla, si perde
fa' che la compassione smuova la nostra
miseria il magone che affanna e strazia il respiro
strozza la voce mentre noi - maldestri - a tentoni
Questa notte un po' l'abbiamo raddrizzato, il mondo
con le sue smanie,
i suoi vicoli e le sue frequentazioni.
Abbiamo cominciato a riconoscerci
con la porta aperta
e un pallido amore tremante dentro le cellule,
uno spazio tra il cuore e il costato
che non lascia scampo alla vita.
( Quando la gioia ti sarà dolorosa,
riparti sempre dal tuo silenzioso " maràsi " *.)
***
Imparo a semplificarmi
come l'ultima stella, nell'alba
quando spegne la sua
dentro un'altra luce.
La smagliatura di silenzio
nell' attimo,
e ciò che non c'è più
appare.
Chiara Catapano Inediti
* " Maràsi " si può tradurre con " dolore ", duraturo, che non passa, per qualcuno che ci manca. O che non siamo riusciti a raggiungere o ad avere. E' un prestito diretto dal turco " maraz", " malattia ", a sua volta dall' arabo " marad " con lo stesso significato.
Io non lo so che cosa resta del sogno. Io sono inutile come la pace. Sono il ras delle ombre, luce cariata dell'avvenire. Conservo questa macellazione del bianco e tracanno, da ogni vena di luna, quel vino fatto aceto che chiamavo incanto.
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