TRA SOLE E MEMORIA

 

                                    Tra sole e memoria

                                    di neve - nel nostro incanto

                                    dorato, in un prato di steli,

                                    e foglie deposte sul muschio

                                    di inviti al torpore

                                    e al silenzio - siedi

                                         con me

                                         immobile

                                         sottobosco

                                         del sogno.

                                        Alice  Rossi

SONO IO

 

                                                                             Buongiorno !

                                                            frida

SOTTO I DENTI DI ELENA

 

 

Van Gogh - Radici di alberi, 1890

                                   

io sono orizzontale

ma preferirei essere verticale

un albero con radici

nel suolo

cercarmi in quest'altra

linea del tempo

dove la vita si confessa il

sabato pomeriggio

e salta dall'altalena mentre

ancora oscilla

le vene sui palmi

nuovi segni sui dorsi

linee di una metro 

con cui andare sotto sotto

poter fare ancora tutto.

                                              ***

ho sognato che tu mi sognavi?

avevo un vestito bianco

e tu mi abbracciavi

- quest' idea che la vita non è vita

se tu non la vedi, se non te la dico

come se tu fossi un codice

il linguaggio, e senza io fossi muta.

                                                      ***

c'è stato pure amore - dici -

in fondo in fondo molto in

fondo dove io non ero io e si

allungavano gli arti

nel sonno mi trasfiguravi e

la trasfigurata lei la amavi

" elena cerca di stare tranquilla

elena cerca di dormire serena "

e a guardarla bene questa lei mi

somiglia

- quello lo spazio concesso

troppo largo il tempo

prima del giorno metteva la muffa.

                                            ***

la mancanza è una bocca spalancata

dice anna e dico io

con quale io

nel canto che nomina

imparo la misura dell'io

che accoglie

il tu che non risponde.

                                              ***

la morte è un problema 

dei vivi

tu che arrivi in sogno e mi dici

col cazzo.

               Elena  Zuccaccia   da     Sotto i denti

ISTRUZIONI PER L'USO ( della vita )

 

                                                                               Prima dell'uso...

ISTRUZIONI PER L'USO

Gioisci almeno due volte.

Non ha effetti collaterali.

Non disturba chi ti sta intorno.

La contagiosità non è fatale.

Uccide più lentamente del fumo.

Fai attenzione agli spazi tra le righe.

Ingrandisci, guarda cosa c'è tra le lettere.

Dapprima tocca solo leggermente.

Scuoti prima dell'utilizzo.

Ciò che eccede, cadrà.

Ciò che eccede, non lo farà più.

Vorrei regalarti un ramoscello.

Una rosa vorrei regalarti.

Alcune punture non sono piacevoli.

Sono però belle.

Alcune ripetizioni non lo sono.

Prima dell'uso leggi con attenzione.

Come segue.

                Primoz  Cucnik    ( Trad . di Michele Obit )

ALLORA HO ACCESO LA LUCE

 

                                                        Se puoi richiamami su questa poesia...

Tu piangi: ma sembri credere alla parola

e quello che hai visto si potrà raccontare

come una rappresaglia della musica sulle immagini

le braccia dell'esistenza ci hanno preso

in ostaggio : sapere ora

che rimane un solo modo per non morire,

vivere davvero : urgeva confessare che cosa eravamo.

                                                   ***

Avevamo bisogno di una famiglia immaginaria

per cercare la tregua

o sostenere la pazzia come una morula comune.

Ti rivolgevi di nuovo alla vita :

bisognava gridare, giurare l'eternità.

                                                ***

Ho provato a portarti lontano

ma il mostro ci seguiva ovunque

come a spaziare l'alberata in una grillaia :

sentiva l'odore del sole, tu piangevi

dietro a ogni angolo. Una lubricità

non bastava a nascondere la sfogliatura,

a scivolare altrove : avevamo paura

delle grandezze

come l'acqua dentro una fontana.

                                                      ***

Ieri sera ho consumato un prodotto culturale 

con lei : anche la poesia è una

merce replicabile. Eppure io

sono uguale a te, ma sono

Antonio. Anche questa poesia

si farà chiamare Antonio : Antonio

se puoi richiamami su questa poesia.

                         Antonio  Merola    da    Allora ho acceso la luce

TOUTES LES NUITS...

 

                                                Nell'incerto, provvisorio volo dell'esistere...

Se la gioia germina anche dentro il dolore, nessun dolore è mai separato dall'amore. E' il tempo dello sguardo dove l'altro accade : chissà com'è cambiato " il nostro / guardare, se ancora vede, / se nudo è rimasto e cavo / per piantarci un sogno . "

I NOSTRI NOMI.

coltivo l'erba della nostra aiuola

come custodisco la parola che mi vive

dentro la casa che porta il nostro nome

e tutti i pensieri i desideri i dolori

la felicità che insieme abbiamo imbastito

tessuto rovesciato nel freddo degli inverni

al lume fioco di una candela e nel tripudio

delle estati quando pronunciavamo i nostri nomi

in impasti sempre nuovi

rincorrendo le increspature turchesi

del Tirreno sulle rive delle isole arruffate

dal vento rapiti da un vento circolare

lento senza orgoglio che incideva gli istanti

dentro te dentro me rischiarando il noi

nell'incerto provvisorio volo dell'esistere.

                                                 ***

FUOCHI D' AGOSTO

se sul mio cuore piovono le stelle

non toglierne ti prego la polvere d'oro :

sulla pelle orchestra un dolce contrappunto.

rimani in questa notte che splende di fuochi

e di comete fin sulle rade pietre ai bordi dell'argine

e dentro la mia bella solitudine distende pene lontane

ma non dirmi un altro se mentre accarezzano il turchino

con le chiome le robinie, non caricarmi d'incertezza

quando i fiori tremano di piacere e di viola s'ammantano

nell'ascesa della notte mentre un grillo intona una melodia

perduta, e intenso esala stordisce, vestendo indiscreto

non visto la siepe di lauro, il profumo dei tigli sulla strada.

                                                ***

MEMORIA DI PARADISO

alza le ali all'angelo quando

nel crudo del dolore si fa cieco il sentiero

arranca il passo, vacilla, si perde

fa' che la compassione smuova la nostra

miseria il magone che affanna e strazia il respiro

strozza la voce mentre noi - maldestri - a tentoni

vaghiamo - separati insieme - abbaiando il dolore

frugando in cerca trasalendo tra sogni e sangue

strappa dal corpo il pensiero finché si apra

a preghiera in quello spazio liminale di verità

memoria di Paradiso.

                                              ***

E' IN QUESTO NOSTRO ANDARE

è in questo nostro andare

che alle spalle lascia rimpianti

sillabe umane frante misura spaiate

è in questo nostro andare quando

la lontananza pare irrimedibile e cede

il respiro all'ombra di presagi viola

è in questo nostro andare

il tempo di tessere tele incantando

l'invidia le vacue astrazioni i cammini

rigonfi di  glorie improvvise e vacanze

il tempo di divorare l'orizzonte patteggiare

con l'impossibile puntando con passo quieto

al brivido del lento desiderare

per farne prossima ogni lontananza levando

sipari    inganni     frastuoni.

                                                   ***

LIEVE IL TOCCO

lieve il tocco della porta

la chiave nella toppa

ti dico arrivo dalla stanza

in fondo dove silente scrivo

per contrastare chi assassina

i sogni, per dare un ordine

alle cose, come ai calzini

nel cassetto, al quotidiano

mezzo letto aperto sopra i libri

nella quiete bianca del salotto

ma tu non senti - forse non volevo -

e ancora col cappotto appoggi

i pacchi della spesa e io ti sono grata

per questo tuo lasciarmi assorta

a dipanare il senso delle cose

dentro a una riga che s'accende

dietro a un ritmo zoppicante

a una parola spudorata

capace di svuotare il nostro io

di fare posto al noi

sì, lo scarto del ruolo

nella pietà di una preghiera.

                Nadia Scappini   da    Preghiere imperfette

IL TERZO MODO DI ANNALISA

                                                                           Non avere paura

SENSIBILITA' PASSIVA

Il tuo grado, il mio,

di traducianesimo,

organico disorganico

o ragione pratica.

Pathicus, lascivo :

se il sensibile è tale

perché sottrarti, hai

la dinamica per farlo?

Abolita ogni riduzione

al sensibile: se si cerca

più in là. Spegni la

sete di psicanalista. Grida

il tuo grado, il mio,

di traducianesimo :

non avere paura.

                                                 ***

ARMONIA

Ordine del mondo quale fu

dei pitagorici,

comunicazione fra monadi.

Dati  A e B se il successivo

di A è identico al successivo di B

i due termini sono uguali.

Armonia numero coesione

orologi perfetti

di numeri dispari, incapaci

a capire

distinzione non distinta.

Oggetto e causa non

si confondono nell'unità

del fondamento, fondo

non lotta, di raggiunta armonia.

                                                ***

COLLOQUIO

Le ore a colloquio con te stesso :

pensiero e atto, non

perderle

abbiamo logorato la parete oltre

la quale possiamo

ritrovare

noi stessi, più veri, meno realizzati.

                                              ***

TERZO MODO

Il terzo modo per distinguere A consiste

nel rapporto tra A e se stessi. A 

si identifica, non si ha

alternativa, da 

qui il monoteismo.

                                            ***

LA FORMA

La forma non ha imperfezioni

non è partecipazione né parte :

si compie. La forma che guardi

ci conosce, si contrappone

alla disgregazione : già scontata

prima della fine.

                   Annalisa  Cima  da     Terzo modo

OCCHI COME STELLE

 

    Il mio amore e il tuo aspettano che la morte...

                                            

POESIA

Non sta il nostro amore nei nostri rispettivi

e casti genitali, il nostro amore

nemmeno nella nostra bocca né nelle mani :

tutto il nostro amore è custodito in un presentimento

sotto il sangue puro degli occhi.

Il mio amore, il tuo amore aspettano che la morte

si rubi le ossa, il dente e l' unghia,

aspettano che solo nella valle

i tuoi occhi e i miei restino insieme,

guardandosi ormai fuori dalle orbite,

anzi come due stelle, come una.

                Carlos  German  Belli    ( Trad. di E. Coco )

INEDITI DI CHIARA

 

                                                                  E sei con me... vicino a me...

Come a ridosso del cuore,

come picchio, martello,

o solido soffio di vento.

Così - più o meno - ti ho ritratto,

in modo abbastanza impreciso,

tanto da assomigliarti.

Come uno scavo, un tuorlo,

come un arcaico lamento,

come l'ultima luce

dove hai soffiato l'anima fuori,

che ha riempito di semi

ogni tempo...

dove, per il tempo che basta,

sotto ogni pietra hai nascosto

il tuo nome.

Come un piccolo osso, un suono,

come scheggia, frazione,

come la polpa intorno al nocciolo.

Una solitudine immensa ti partorisce

ovunque tu la contempli,

il più bel fiore.

                                             ***

Hai incontrato quattro volte il tuo tempo:

era una campana,

una strada e un villaggio

e la polvere dietro i risvolti,

erano le anime dei morti

e quelle dei sopravvissuti

che in te cercano conforto.

Questa notte - voglio dirti - abbiamo

raddrizzato un po' il mondo...

Non molto, quanto basta.

Il baricentro è fiorito

ai poli di una qualche lontana rinascita.

Ma racchiusi noi in atomi di perfetta armonia,

come non sentirlo il miracolo risalire

le correnti terrene del ricordo?

Come non guardarti e rivedere

ciò ch'era ammassato alla rinfusa

nei palmi della mia vita?

Un dolore così maturo, pronto a sbocciare.

Il giovane ricordo riempie tutti gli spazi,

si accovaccia spezzato,

trema nella fessura di luce.

Questa notte un po' l'abbiamo raddrizzato, il mondo

con le sue smanie, 

i suoi vicoli e le sue frequentazioni.

Abbiamo cominciato a riconoscerci

con la porta aperta

e un pallido amore tremante dentro le cellule,

uno spazio tra il cuore e il costato

che non lascia scampo alla vita.

( Quando la gioia ti sarà dolorosa,

riparti sempre dal tuo silenzioso " maràsi " *.)

                                          ***

Imparo a semplificarmi

come l'ultima stella, nell'alba

quando spegne la sua

dentro un'altra luce.

La smagliatura di silenzio

nell' attimo,

e ciò che non c'è più

appare.

                   Chiara Catapano    Inediti

*  " Maràsi " si può tradurre con " dolore ", duraturo, che non passa, per qualcuno che ci manca. O che non siamo riusciti a raggiungere o ad avere. E' un prestito diretto dal turco " maraz",  " malattia ", a sua volta dall' arabo " marad " con lo stesso significato.

DIALOGHI CON AMIN

 

                                                             Tracanno da ogni vena di luna...

COSA RESTA DEL SOGNO?

Io non lo so che cosa resta del sogno. Io sono inutile come la pace. Sono il ras delle ombre, luce cariata dell'avvenire. Conservo questa macellazione del bianco e tracanno, da ogni vena di luna, quel vino fatto aceto che chiamavo incanto.

                  Giovanni Ibello   da    Dialoghi con Amin

POESIE DI MARGHERITA

 

                                                                             Margerita Guidacci

Non a te appartengo, sebbene nel cavo

della tua mano ora riposi, viandante,

né alla sabbia da cui mi raccogliesti

e dove giacqui lungamente, prima

che al tuo sguardo si offrisse la mia forma mirabile.

Io compagna d'agili pesci e d'alghe

ebbi vita dal grembo delle libere onde.

E non odio né oblio ma l'amara tempesta me ne divise.

Perciò si duole in me l'antica patria e rimormora

assiduamente e ne sospira la mia anima marina,

mentre tu reggi il mio segreto nella tua palma

e tu stupito vi pieghi il tuo orecchio straniero.

                                                     ***

Amore

è questo senso d'ali: averle, aprirle,

fendere con il petto un elemento ignoto

finora - e a un tratto divenuto la patria.

Come sono lontani il guscio e il bozzolo

a cui credemmo appartenere, il buio

dove crescemmo e dove non faremo

mai più ritorno!

Lieta o dolorosa

che sia la nostra ultima sorte, ormai

siamo per sempre segnati dal cielo.

                                                       ***

Le mie mani non sono ancora vuote

ch'io possa alzarle a Te.

Io che fallii nella stretta, fallisco

ora nella rinunzia. E' così poco

quel che trattengo, scherno alla mia fame,

e tuttavia è un ingombro smisurato

che mi sbarra il cammino verso Te.

Perché per queste briciole furiosamente amate

non sono pronta al tuo dono

di nudità, di bellezza severa,

al silenzio più trasparente delle lacrime.

                                                ***

A OBSCURAS Y SEGURA

Un'impazienza d'ali, dentro di me, improvvisa.

E' l' impulso del volo, se non ancora

la direzione del volo. Qualcosa

mi ha chiamata, qualcosa in me risponde.

Io che rispondo sono sconosciuta

a me stessa come la voce che mi chiama.

Certezza senza mappe è l'invisibile,

le sue vie hanno nel cuore il loro azimut.

Come rondine al suo primo viaggio,

io non so quale mare dovrò traversare,

ma mi preparo oscuramente a traversarlo.

                                                  ***

ANNIVERSARIO CON AGAVI

Questo giorno, che fu d'amore e lacerazione,

tanti anni fa, ci vede ora camminare

insieme su sabbie e rocce, la tua mano

aiutandomi nei passi difficili

e il tuo sguardo orientando il mio, verso l'alta

barriera di agavi e di canne,

limite di nord- est al litorale.

" Ecco - mi dici - sono queste", e indichi

le cinque agavi ormai pronte,

dopo la quasi centenaria attesa,

all'incredibile fioritura. Racchiuso

nel suo grosso uovo bruno, ogni fiore - fenice

si prepara ad erompere in un volo

estatico : la breve festa nuziale

al sole e al vento, celebrata da sciami

d' api d'oro - poi, subito, la morte.

Osserviamo le agavi protendersi

al loro compimento, nello slancio

degli steli, indomabile, e la resa

delle foglie già esauste, che immolarono

ogni linfa all'unico fiore e si ripiegano

come vele ammainate. Qualcosa in noi

profondamente, quasi perdutamente,

risponde a quello slancio, a quella resa.

Io sento un nodo alla gola e rimango

in silenzio. Tu dici piano : " Anche le piante

hanno il loro destino ".

                                                     ***

Alcuni desideri si adempiranno.

Altri saranno respinti. Ma io

sarò passata splendendo

per un attimo. Anche se nessuno

mi avesse guardata

risulterebbe ugualmente giustificato -

per quel lucente attimo - il mio esistere.

             Margherita  Guidacci   da    Le poesie ( a cura di M. Del Serra )

L 'OCRA IN PUNTA DI LINGUA

                                                    

                                                La trasparenza non è mai cosa semplice...

IL MIO UOMO

Mio padre batteva il grano

il mio uomo batteva me

e tutto il vede diventava rosso

e le spighe e l'oro

mio padre stava sempre in ginocchio

il campo era la sua chiesa

il mio uomo mi portava a Messa

di domenica.

                                               ***

ANCORA UN ATTIMO

Grandinava, non mi sono spostata

sei sparito col tuo ombrello di marca

nei sottopassaggi della metropolitana

la mia bocca pronunciava scintille

e c'era un cane che mi ascoltava

come tu non faresti mai

con la tua compagna.

                                                      ***

SULLA STRADA ( BUSINESSMAN)

Non ho paura dei tuoi soliloqui

quando me ne sto supina e la strada mi entra nel midollo

io non temo nessuna parola

mentre tu mi scivoli accanto come fossi aria

brandendo gli strumenti del tuo lavoro

ti preferirei con una spada vichinga

un elmo - magari - o uno scudo rotondo

ma tu sei banale anche in questo

io da quaggiù registro la flaccidità del tuo passo

il tuo sesso invisibile, la punta delle dita infiammate

dal calore dello schermo, mentre io lo so

come si carezza un sesso o un fiore

io lo so e per questo a volte piango.

                                                ***

A CASA NELLA MIA BOCCA

Ho le labbra rotte come questa vetrina

mentre scandisco il tuo nome

ti è sconosciuto - lo so - non è una colpa

tornare a casa nella mia bocca

sdentata, credimi se ti dico che anch'io

succhiavo latte da bambina e mi riempivo di neve

la bocca che adesso pullula di schegge e coperte infeltrite

albe fradicie radici spaccate

pensi che io sia elementare e trasparente

ma la trasparenza

non è mai cosa semplice.

                                                  ***

CI SONO COSE CHE SPLENDONO

Adoro i pomeriggi in cui la città si accascia

sotto un temporale improvviso

e i giardini si svuotano e quelli sul retro

vuoti da sempre hanno accensioni

di clorofilla lungo i marcapiani

l' ho presa in pieno fin dentro le ossa

tutta l'acqua di Milano

ma non ho mosso un muscolo

oltre i vetri opachi del Mc

i ragazzini sono al sicuro

e debolmente felici

accade spesso anche a te

debolmente felice oltre un vetro

ma ci sono cose che splendono.

                                                   ***

SANGUE

Mi sveno per irrorare la città

col mio sangue tumultuoso

così ho detto alla tizia del Pronto Soccorso

ieri sera perché oggi sono già qui

lembi cuciti vestiti puliti

bocca spalancata sul buio

rosso delle ringhiere fiorite

non tace, non le piace

morire.

                                                ***

LA DIFFERENZA

Un tempo non tossivo mai

e i gatti si sarebbero fatti mettere un guinzaglio

pur di seguirmi

anche gli uomini

li ritrovavo sempre alle ore sbagliate

ma c'erano, con le dita affusolate

e tutto il resto che a me è sempre piaciuto,

sicuramente non spazzavo le sagrestie

per guadagnarmi un pasto caldo

è indecente come l'età ci trasformi tutte

in ombre senza sesso

barbone sciancate o bambole di plastica

dimmi tu la differenza.

                      Elisabetta  Sancino  da   L' ocra in punta di lingua

LA POESIA DI HILDE

 

                                                                Scherziamo con gli addii...

Hilde Domin, nata nel 1909 e morta all'età di 96 anni, vinse quasi tutti i premi letterari e culturali tedeschi. Indubbiamente la sua storia di vita ha contribuito a questo ampio fascino: figlia di un avvocato, Hilde Lowenstein è cresciuta in una ricca famiglia ebrea a Colonia, studiando poi all'Università di Heidelberg e  Berlino. Si sposò e visse col marito per un certo periodo a Roma e a Firenze, dove conseguì il dottorato in politica rinascimentale. L' avvento della guerra, però, cambiò tutto e Hilde e il marito fuggirono in Inghilterra dove entrambi insegnarono nel 1939- 40. L' offerta del sonnifero Veronal da parte di un medico inglese, con il suggerimento di non farsi catturare dai nazisti, li convinse ad andare più lontano e così si stabilirono a Santo Domingo, dove Hilde insegnò all' Università, e dove assunse il nom- de- plume Domin in onore alla patria che l'aveva salvata.

PAROLE

Le parole sono melograne

mature,

cadono a terra

e si aprono.

Tutto l'interno si volge

all'esterno,

il frutto denuda il proprio

segreto

e mostra il suo seme,

un segreto nuovo.

                                                 ***

PAESAGGIO IN MOVIMENTO

Si deve saper andare via

e tuttavia essere come un

albero:

come se le radici rimanessero

nel terreno,

come se il paesaggio si

muovessero e noi restassimo

fermi.

Si deve trattenere il fiato,

finché si calma il vento

e l'aria estranea inizia a

girarci attorno,

finché il gioco di luci e ombre,

di verde e di blu

crea gli antichi disegni

e siamo a casa,

ovunque essa sia,

 e possiamo sederci e

appoggiarci,

come se fossimo alla tomba

di nostra madre.

                                               ***

CON L'AVALLO DELLE NUVOLE

Ho nostalgia di una terra

in cui non sono mai stata,

dove tutti gli alberi e i fiori

mi conoscono,

dove non vado mai,

dove però le nuvole

si ricordano bene

di me,

straniera,

che non ho casa in cui

piangere.

Vado

verso un'isola senza porto,

butto in mare le chiavi

già alla partenza.

Non arrivo da nessuna parte.

La mia tela è come una

ragnatela al vento,

ma non si strappa.

E oltre l'orizzonte

dove i grandi uccelli

asciugano le ali al sole

alla fine del volo,

c'è una terra

dove mi si deve accettare

senza passaporto,

con l'avallo delle nuvole.

                                            

                       Hilde Domin   da   Con l'avallo delle nuvole

LA BELLEZZA DI EDNA

 

                                                            La Bellezza non può morire...

Nonostante il nome, non ebbe altra nobiltà che la poesia. St. Vincent non è un vezzo aristocratico, ma la targa dell'ospedale newyorchese in cui fu salvato, poco prima della sua nascita, lo zio. La madre, Cora, era un'infermiera con solide passioni letterarie che si separò quasi subito dal marito, Henry, un insegnante. Edna, che si faceva chiamare Vincent adorando l'ambiguità, e si firmava Nancy Boyd quando scriveva in prosa, moltiplicando le sue identità, crebbe povera, ma con un talento innato.

La sua poesia non è giovane, è giovanissima : fresca, fragrante, diretta, priva di astruse cinconvoluzioni o  cervellotici sofismi come tante poete contemporaneee. E' lirica e insieme intellettuale nel più alto livello del termine. Soprattutto è una poesia gioiosa: vi si respira una profonda joie de vivre che capovolge e rigenera ogni dolore e ogni pena, financo la nevrosi, in pura energia di canto.

A KATLEEN

Come un tempo, anche oggi il poeta

in una buia, gelida e misera soffitta

deve patire fame, freddo e scrivere

su cose come il fiore, il canto e tu ;

e come un tempo dare la sua vita

in dono alla Bellezza, per farla sopravvivere,

quella Bellezza che non può morire

finché ci sono i fiori, il canto e tu.

                                               ***

Credi ch'io sia fedele a una promessa?

Sono infedele tranne che all'amore.

Se tu fossi amabile, sarei

già fuggita a inseguire la Bellezza.

Se tu non fossi ancora cibo raro

e acqua per la mia sete più aspra

ti lascerei - ignoralo - ma è vero! 

e come cercai te, cercherei un altro.

Ma come l'aria mobile tu sei,

e più cangianti di marea i tuoi vezzi,

perciò non è un problema l'incostanza:

non ho che da restarti sempre a fianco.

Sei così fatuo e molle, amore mio,

che quanto più tradisco son sincera.

                                      ***

La mia candela brucia da due lati :

prima dell'alba si consumerà.

Ma miei nemici e affezionati amici,

che dolce luce e compagnia mi fa !

              Edna  St. Vincent Millay  da    Poesie  ( Trad. di S. Raffo )

INVIOLATA, INTEGRA ET CASTA ES ...

 

                                                  ...   quae es effecta fulgida caeli porta...

Io vivo; io sono viva;

sta' attento, ignorami,

rinnegami, non riconoscermi,

evitami; perché questa realtà

è contagiosa, estasi.

                        Hilda Doolittle

L' ULTIMO CANTO DI SAFFO

 

                                                                                     Saffo

Placida notte, e verecondo 

raggio

della cadente luna; e tu che

spunti

fra la tacita selva in su la

rupe,

nunzio del giorno; oh

dilettose e care

mentre ignote mi fur l' Erinni e

il fato,

sembianze agli occhi miei;

già non arride

spettacol molle ai disperati

affetti.

Noi l'insueto allora gaudio

ravviva

quando per l'etra liquido si

volve

e per i campi trepidanti il

flutto

polveroso de' Noti, e quando

il carro,

grave carro di Giove a noi sul

capo,

tonando, il tenebroso aere

divide.

Noi per le balze e le profonde

valli

natar giova tra' nembi, e noi

la vasta

fuga de' greggi sbigottiti, o

d'alto

fiume alla dubbia sponda

il suono e la vittrice ira

dell'onda.

Bello il tuo manto, o divo

cielo, e bella

sei tu, rorida terra. Ahi di 

cotesta

infinita beltà parte nessuna

alla misera Saffo i numi e

l'empia

sorte non fenno. A' tuoi

superbi regni

vile, o natura, e grave ospite

addetta,

e dispregiata amante, alle

vezzose

tue forme il core e le pupille

invano

supplichevole intendo. A me

non ride

l' aprico margo, e dall'eterea

porta

il mattutino albor; me non il

canto

de'  colorati augelli, e non de'

faggi

il murmure saluta; e dove

all'ombra

degl' inchinati salici dispiega

candido rivo il puro seno, al

mio

lubrico piè le flessuose linfe

disdegnando sottragge,

e preme in fuga l'odorate

spiagge.

Qual fallo mai, qual sì

nefando eccesso

macchiommi anzi il natale,

onde sì torvo

il ciel mi fosse e di fortuna il

volto?

In che peccai bambina, allor

che ignara

di misfatto è la vita, onde poi

scemo

di giovinezza, e disfiorato, al

fuso

dell'indomita Parca si

volvesse

il ferrigno mio stame?

Incaute voci

spande il tuo labbro: i

destinati eventi

move arcano consiglio.

Arcano è tutto,

fuor che il nostro dolor,

negletta prole

nascemmo al pianto, e la

ragione in grembo

de' celesti si posa. Oh cure,

oh speme

de' più verd'anni! Alle

sembianze il Padre,

alle amene sembianze eterno

regno

diè alle genti; e per virili

imprese,

per dotta lira o canto,

virtù non luce in disadorno

ammanto.

Morremo. Il velo indegno a

terra sparto,

rifuggirà l'ignudo animo a

Dite,

e il crudo fallo emenderà del

cieco

dispensator de' casi. E tu cui

lungo

amore indarno, e lunga fede,

e vano

d' implacato desìo furor mi 

strinse,

vivi felice, se felice in terra

visse nato mortal. Me non

asperse

del soave licor del doglio

avaro

Giove, poi che perir gl'inganni

e il sogno

della mia fanciullezza. Ogni

più lieto

giorno di nostra età primo

s'invola.

Sottentra il morbo, e la

vecchiezza, e l'ombra

della gelida morte. Ecco di

tante

sperate palme e dilettosi

errori,

il Tartaro m' avanza; e il

prode ingegno

han la tenaria Diva,

e l'atra notte, e la silente riva.

              Giacomo Leopardi  da   Canti