E' triste trovarsi adulti senza essere cresciuti...
IL MIO DIO
Il mio Dio è alto un metro e cinquanta
ma è grande come il vostro Dio.
Il mio Dio sopravviverà al vostro
anche se la strada del mio Dio è più breve.
Gli sono vicine le cose quotidiane
e dota il suo popolo di una felicità piccola.
Ewa Lipska da Le confessioni di un nano
Henry Wallis - La morte di Chatterton
Sapere che si sta per morire
e il corpo è un paesaggio di battaglia :
un mattatoio nel cervello.
E tu permetteresti, deserto amore,
che in questa febbre penitente aprissi
l'ultima porta e la chiudessi
dietro di me - sonnambulo e impassibile -
o infileresti il piede
fra essa e il destino?
Lois Pereiro da Poesia ultima di amore e malattia
Il mare mi educa al silenzio...
Sono i minuti a cambiare il suono delle cose,
quando cercano di sopravvivere piegati nei cassetti,
al caldo che coordina le ombre.
Quando baciano i morti
rimescolando l'energia del fieno,
il pietrisco vivo della terra.
Spiano le braccia che non possono volare,
quando vedono formare la bolla d'aria
che protegge una poesia dagli anni vissuti.
***
Il pavimento forma un verso.
E qui, dove invento una casa nella tua,
poggio le mani sui muri ancora caldi
dell'ultima estate.
Le poggio per misurare chi siamo.
Gli ulivi ci attendono nascosti.
Ora - ad esempio - anche loro stanno fissando
le formiche che trasportano un chicco di grano.
Il verso si completa con la luce che arriva
dalle persiane
tra i nomi delle formiche
che ci osservano.
***
Non sono pronta a dirmi addio.
La gioia di quel poco che ho imparato
mi riporta al primo giorno.
Oltre ciò che sono.
L' allenamento che ripeto per trattenermi
l'ho imparato a fare da bambina.
Smetto di riconoscere il vento.
Mure un tulipano, la mia foto,
il libro che avevo sul comodino.
Il mare mi educa al silenzio.
Guardo l'azzurro che non c'è.
Gli alberi mutano in forma di ricordo,
anche loro non sono pronti a dirmi addio.
Antonietta Gnerre da Quello che non so dii me ( Anteprima edotoriale di Interno Poesia )
Piango per il tempo che ho perso senza amarti...
SEI COME IL VENTO
Sei come il vento
che recide il fiore umile di terra
attaccato alle radici
e alle certezze di ogni giorno.
Sei come il vento
che in fretta ci spaventa
e si perde
nel viaggio
all'orizzonte.
Sei come il vento
che accarezza l'erba verde
di un giardino fiorito.
Sei come il vento
che ti porta e ti dà freschezza
nell'anima.
Sei come il vento
che ti toglie all'improvviso
le forze.
Così sei entrato nella mia vita
per avvicinarmi
e allontanarti
improvviso
come il vento.
***
PAROLE DETTE E NON DETTE
Ogni volta che parto
sento che una parte di me
rimane indietro.
Parole dette e non dette
rimaste tra gli agrumi e i fogliami
tra gli alberi e i tetti
tra la sabbia e le pietre
tra l'acqua del mare e la neve.
Siamo partiti
per lasciare indietro
il vissuto
il sognato
nella memoria
nei pensieri
nella speranza.
Dobbiamo partire
per tornare.
Dobbiamo sognare da lontano
per sentire la nostalgia.
***
HO PERSO IL SONNO STANOTTE
Ho perso il sonno stanotte
per l'ansia
di non perdere
neanche un momento
a pensarti
a sentirti.
***
HO CERCATO LE PAROLE
Anche oggi all'alba
mi sono svegliata
luce e sole
una rosa
un bacio.
Accanto a me sillabe
fantasmi di parole
illusione
delusione
per la mente.
Restano lacrime soltanto
passato che si allontana
sorrisi lontani
amori persi.
Ho bisogno di riprendere
e continuare
la tua forza
che era mia.
Attendo
senza tempo.
***
I VERSI DEL POETA
Leggo i versi del poeta.
Parole
Musica
Incanto
Lacrime
mare profondo.
Piango
per il tempo che ho perso
senza amarti.
Zosi Zografidou da Parole notturne
Io sono l'abisso che guarda...
Lo slancio verticale
consacrò il mio corpo alla caduta.
Il sangue l'ho versato tutto per la sete
di un unico fiore di campo.
***
Spaccati gli specchi del mondo,
trovo nel lago la sparizione del mio volto.
La mia verità, nel costato dell'acqua,
è ancora un segreto.
Ma io sono più di quel che ero
ora che non sono più.
Sono l'abisso che guarda.
***
Pensare è uscire dalla tana
per perdersi nudi
non conoscere via
desiderare un altro nido
su chissà quale vetta illuminata.
***
Stendo nell'azzurro un braccio,
lo ritraggo,
rovisto l'altra manica,
cerco dov'è il buco per la testa,
dov'è il foro d'ascesa.
Ma rimango cosa inutile di terra,
rimestìo di preghiere e rabbia.
***
Quanti momenti
sembravano l'inizio di un tempo di svolta.
Una vita si consuma in fretta e delude
ma com'è stellata fitta di aurore
Dev'esserci, da qualche parte del tutto,
una cassetta di sicurezza che racchiuda i nostri inizi,
le splendenti schioccate di rinascita fallita.
***
Forse tu non lo sentivi
ma un fiume spezzato si riconciliava
tramite le nostre braccia, tornava a dissetare
un lago smarrito dal mondo.
Due palmi uniti sono il guscio di una terra dolce,
di una pace futura senza scrutarne il volto.
Rifacevamo il confine dell'attimo
tenendoci per mano
e lo portavamo ad ogni passo più in là.
Silvia Giacomini Inediti ( per la futura raccolta " Il cigno sgraziato " )
La terra è secca, ha sete
e si spacca.
Sui labbri dei crepacci
le lucertole arroventate
corrono in fiamme.
Le stelle cadono accese
per bruciare il mondo,
ma nessuno tende le mani
per abbracciarle
e si smorzano, tuffandosi nel buio.
***
Alla calata del sole una pecora
ha fatto un agnello.
E' uscito tutto di lana, col sangue
il cuore la voce.
Gli uomini sbucano fuori
e se ne vanno via,
gli alberi aspettano il buio
per ignorarsi,
le erbe odorose
si mettono in cammino.
Le civette gridano, tutto si muove
e l'angoscia riempie l'aria
di inquietudine.
***
Io sono la voce dell'albero che cade,
la mia corteccia sarà accarezzata
quando si vedrà che dentro sono bianco.
Le mie radici sono d'avorio e sono
nascoste - la terra fine le ricopre.
Il mio corpo è rotondo,
l'aria sola mi toccava.
Gli uccelli hanno nidificato nei miei rami,
i loro occhi vedevano tutte le mie braccia,
le foglie li nascondevano.
Sotto di me l'uomo si è riposato.
Io sono la voce del fanciullo,
le mie ossa sono tenere e possono cadere
e non si romperanno.
Le mie gambe corrono, i miei piedi
non lasciano impronta.
Il timbro della mia voce somiglia
alla campana del mattino,
al bronzo leggero.
Scipione ( Gino Bonichi ) da Carte segrete
Documenti cimiteriali ( del cimitero di Palermo)
Una sorta di antologia nostrana di Spoon River per dare voce agli sconosciuti - vittime del Covid - che sono stati sepolti nell'area più triste del cimitero di Milano, il Campo 87, dove non ci sono lapidi, non ci sono fiori né persone che piangono : solo terra e l'oblio. Brevi pensieri, brevi racconti degli ultimi momenti scritti da Claudio Pagelli e mirabilmente tradotti in dialetto milanese da Giovanna Sommariva, per avvicinare e accomunare i morti ai vivi.
Finita una fatica
come coda di lucertola
un'altra ne spuntava -
così la mia vita operaia
nelle fabbriche di periferia
( ora è di pianura l'aria che si respira
di terra umida, di sosta infinita ).
***
Per tutti ero la Gina
la sarta della casa di ringhiera,
l'ago e il filo i miei soli amanti
fino al vuoto della spola -
ora guarda come brilla
perfetta la ragnatela
sulla croce di luna della mia sera.
***
Non è l'estinzione
in sé, un male
càpita , è naturale.
E' la solitudine del chiodo
al cuore, sentirsi un errore
l'invisibile crocefissione.
***
Un ricordo è fatto - lo sai - di carta
basta un nonnulla, una bava d'aria
alla finestra, il fiammifero
della dimenticanza, e subito questo
s'incendia, s'invola, nel vento sparendo...
***
Neppure il gatto
rispetta il lutto,
se ne frega, l'ingrato
già strofina il pelo - lo sento.
fra le gambe di un altro.
Claudio Pagelli da Campo 87
Edward Munch - Melancholy
LA GESTIONE DEL TROPPO
La gestione del troppo è fatta
per sottrazione, per cura
dei bordi del baratro
per sguardi distolti dal dito,
per rito consueto.
Si dice rifiuto quel modo
che hanno le mani, gli occhi
di dire dell'altro
di ridere in forma di spasmo.
Rotule molli,
le degradazioni vistose del chiasmo.
***
LE DUE OPZIONI SUL TAVOLO
Sul tavolo l'agenda
di fine settimana:
in pagina due giorni.
Gli angoli dei giorni
risvolti del da farsi
assente del presente.
E tenue, nel presente
qualcosa ognuno tira
a sé per dire noi.
***
IMPURA QUEST' ARIA, NON SOLO IL MAGGIO
Impura quest'aria, non solo il maggio
s'incarna in cibaria, scartata avvolta
( sarebbe miraggio di occhi in penuria ).
S'incarna più ampio il rito, lo scempio
stato civile che lede a distanza
milite noto, perituro esempio.
Adriano Cataldo Inediti
DISSE L'ETERNITA'
Vorrei essere l'istante e tintinnare
così di nostalgia, oppure l'attesa,
persino di paura. E poi brillare
- anche solo una volta - di sorpresa.
Urtare nei cantucci della sera
il profumo sereno del mistero;
gradire sulla lingua il sarà e l'era,
l'agrodolce del falso con il vero.
E vorrei che il minuto, lentamente,
mi carezzasse come chi ama e parte:
rimarrei in equilibrio sul presente,
tentando la vertigine a ogni parte;
o cadrei dalla mia noia infinita
nel breve batticuore della vita.
***
RISPOSE L'ISTANTE
E io vorrei - al contrario - tintinnare
dalla gioia raggiunta senza attesa,
paura o nostalgia. Quindi brillare
della tranquillità senza sorpresa.
E soffiare per gioco nella sera
il profumo di pollini e mistero;
confondere al palato il sarà e l'era,
non l'aceto del falso e il dolce vero.
Non vorrei che il minuto, lentamente,
mi carezzasse come chi ama e parte,
ma vorrei che l'abbraccio del presente
mi circondasse eterno da ogni parte.
Bacerei anche la tua noia infinita
perché per me sarebbe vita, vita!
***
LA RINASCITA
Quel giorno, forse nello studio
murato di libri,
ho sincronizzato il cuore
con la sveglia:
non so se lei palpitasse
o lui ticchettasse.
Facevano acrobazie sulla sedia,
ora avanti nel futuro,
ora indietro nel passato,
come funamboli del tempo.
Il tempo
- che andandosene -
rimaneva.
Daniele Barni Poesie inedite
A.Caldara & J. Zelenka - Missa Providentiae
Antonio Caldara (1670 - 1736 ) è un musicista che cominciò ad essere riscoperto a partire dagli anni Cinquanta del secolo scorso. Il compositore cecoslovacco Jan Dismas Zelenka ( 1679- 1745 ) ebbe, tra i suoi meriti, quello di raccogliere e di inventariare moltissimi scritti musicali. Musicisti quali Bach e Handel ricevettero da lui importanti manoscritti. Zelenka trascorse buona parte della sua vita a Dresda e lì produsse una quantità immensa di manoscritti, in particolare di musica sacra, ma anche di musica strumentale e vocale profana. E' stato definito - per la vastità e la qualità della sua musica , il " Bach cattolico ".
Un tratto interessante della musica barocca è la collaborazione e lo scambio che avveniva spesso tra compositori. Un esempio caratteristico di questo fenomeno è la Messa che propongo, che fu scritta da Caldara, ma che ricevette poi delle aggiunte da parte di Zelenka nel 1728.
L'esecuzione è molto recente e ( per chi ama questo genere di musica ) è molto piacevole all'ascolto. Intensa.
f.
Ti ho accolto sul confine
e un pugno di vodka a soppesare questi anni
sacrificati al tuo sguardo
che non ho la forza di cacciare da questo mare
che ci contiene entrambi
odio di te la giovinezza che fu mia
come l'incapacità ( sempre mia ) di sollevare il mondo
perché ti sono braccia e lingua e parola
per questa rabbia che
non sai avere
: e mi rimprovero per quello che non riesco ad essere.
***
Il fiato a solo scorre
se levo e sollevo
l'attenzione che mi fissi nel costato
giorno dopo giorno in profondità nuova
ed aprire il torace
è cercare tutte le spine e consumarle
con la ruggine che conosci così bene
quando semino sulla sabbia
o ti imploro di amarmi anche così
come sono.
***
Ti vorrei baciare
in mezzo ai tralci viola e bruni in fessure
spaccati nella terra dolce di sapore e
fila serrate al palato e
alla lingua
che mi tieni lontano.
***
Semini vita nei solchi del
mio inverno
e la mano appoggiata
è sulla tua testa un fermo e petali che non colgo
cerchi il pasto con quel braccio
e carne
che ti regalo perché altro non so fare
: se il cambio di stagione è la vita che temo.
***
Siamo persi in questo guscio
siamo sassi di mare aperto e sabbia
di manciata sottile
mi ritrovo quando accarezzo lo scoglio
e al molo accosto la risacca al nostro letto
che è luna di cielo vuoto
solo allora mi parli
mentre ti prendo la mano che mi arriccio contro
come àncora
perché quest'onda non mi disperda
e mi porti con te e nel tuo vagare.
Alessandro Brusa da L'amore dei lupi
" Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris.
Nescio, sed fieri sentior ed excrucior "
Catullo - Carme 85
Odio e amo. Forse ti chiederai come io possa fare ciò.
Non lo so, ma sento che accade, e sono tormentato.
( Mi hanno sempre affascinata questi versi del poeta Catullo - in preda a tormenti amorosi a causa dell'amore per Lesbia - e specialmente il verbo finale " excrucior" , per la potenza espressiva, contenendo in sé tutta la pena e il dolore straziante che provano i morti di croce ).
frida