sabato 25 febbraio 2023

POESIE E DISTURBI DI CRISTINA

 


                                                         Ma tu cosa sai del mio soffrire?




DISTURBI DELL'UDITO


Ascolto un violoncello

è aspro e insieme

maestoso

suona il Libro dei falchi

-ascolto

da un cd che un amico

ha portato.

Seguo l'inabissarsi al

grave

inesorabile, il vorticoso

ascendere

a un'apparente tregua,

che scricchia

negli acuti. Pare un

ordine interno

- l'affondo del rapace

sulla preda

la riconquista gelida

degli alti cieli.

Poi tutto si confonde,

perdo la sponda.

Ritorna il falco dei miei

versi

immobile nel vento il

 volo.

 Acuto, grave? Alla

deriva

stanotte, della preda

udrò levarsi, al grave,

acute strida.



                                                     ***


L' ECO


Dentro la notte spessa

- fatte salve le stelle -

per il pascolo alpino me

ne vado

al cospetto assoluto del

Gran carro

che tocca da sempre il

crinale dei monti.


 Nell'aria ferma, di

cristallo

muove ora una voce -

sono

in un luogo strano

e dentro un tempo

strano, dice.

 O forse è un'eco e io

non so

se sia dal fondo  della

valle

 o dai larici radi, a

provenire

 e non lo so dove rifranga

se mentre dice " proprio

qui esisto

e ora io

dai secoli e altrove

esisto"

la odo dire.



                                                 ***


CULLA                        ( a mia figlia )


La biologia che in un

istante

mi porterà a non più

esistere

mentre tu duri,

l'immagine

che sarai tu a soffrirne,

questo 

vorrei dirti, è il doloroso

lascito

che porta il nostro

amore.


Ma tu cosa ne sai del

mio soffrire?

risponderesti, e invero

è solo tuo il sapere.

Ma nostra è la chiara

mattina

e il vento, in cui

guardiamo

le foglie tremanti e le

gracili tele

da qualche ragno 

tessute nella notte

cullare imperturbata la

rugiada.



                                                ***


L'AMACA


Con certezza posso dire

soltanto

contro che cosa , a volte,

ho scritto. Il resto?


Oltre la notte dondola

fra luce e buio la mia

amàca

tesa ai margini acuti di

grazia

che un fiore

la ruggine dei rovi

trafiggendo

ostende.




                     Cristina  Alziati   da    Quarantanove poesie e altri disturbi



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