LA MATTANZA DELL' INCANTO ( Lament )

 

                                                         La lingua muore per le parole che non ci diciamo...

" Mattanza dell' incanto " è il felicissimo titolo scelto da Nicola Vacca per raccontare acutamente l' Italia contemporanea. Il testo si divide in cinque sezioni accese da un' indefessa vitalità e vis polemica. Testi rigorosamente civili sostenuti da una rabbia energica; un libro dal taglio aforistico e poetico che fa deporre al lettore l' inerzia e l' accidia davanti a un commovente ottimismo della volontà. In questo senso Nicola Vacca appartiene alla sfera della necessità e non del caso, unita a una straordinaria libertà di pensiero e alla felicità della passione come motore.

LA BELLEZZA DELLA CONVERSAZIONE

Tra le parole e le cose

c'è un baratro

non so quanto sia profonda

questa ferita.

In questo tempo della vita

nessuno più cerca la verità in comune.

Nella bellezza della conversazione

il gioco del conoscersi non finisce mai.

Eppure la conversazione è finita.

                                                   ***

LA SOCIETA' SBAGLIATA

La lingua muore

per le parole che non ci diciamo.

Smettiamo di essere persone

per l' ascolto che ci neghiamo.

Succede di tutto davanti all' ingiusto

che non siamo capaci di arginare.

Nel gorgo non ci siamo capitati per caso.

Alzare la testa diventa impossibile

quando nessuno è capace di rinunciare

allo scudo dell' indifferenza.

Sappiamo essere crudeli

quanto basta per condannare a morte

chi ancora raccoglie per noi

i fiori del male.

                                              ***

L' INVERNO DENTRO

Dentro questo inverno

c'è un ghiaccio universale.

Questo è il dramma

perché una volta il freddo

lo sentivi nelle ossa

e avevi una stagione da raccontare.

                                                    ***

IL GRANDE NULLA ITALIANO

Il paese è caduto nelle mani

dell' arbitrio di pochi.

Si sono chiusi nel palazzo

hanno spento la luce sul bene comune.

La repubblica è marcia

perché solo i prepotenti

sostengono di aver ragione.

Delle leggi fanno macerie

alzano la voce per avvisare

che nessuno spinga il pedale fino in fondo.

La libertà annega

la deriva si apre sul baratro

del grande zero della democrazia.

                                                 ***

LA PAZZA DELLA PORTA ACCANTO

                  ( Per Alda Merini )

Usavi il telefono

per dirci che la poesia

non è fatta solo di versi

è fatta di natura e di vita.

Componevi il numero

del tuo interlocutore prescelto

per donare a tutti il tuo delirio amoroso.

Così ogni giorno dalla tua casa

partivano le parole della poetessa folle

che nonostante il dolore

voleva dire al mondo intero

di essere stata una donna felice.

Adesso che tu non alzi più la cornetta

la bellezza dei tuoi versi

ferisce a morte i nostri cuori.

                           Nicola Vacca   da   Mattanza dell' incanto

" L' ALLEGRIA " DI UNGARETTI

 

                                                                      E come portati via... si rimane.

NOIA

Anche questa notte passerà

Questa solitudine in giro

titubante ora dei fili tranviari

sull' umido asfalto

Guardo le teste dei brumisti

nel mezzo sonno

tentennare.

                                         ***

AGONIA

Morire come le allodole assetate

sul miraggio

O come la quaglia

passato il mare

nei primi cespugli

perché di volare

non ha più voglia

Ma non vivere di lamento

come un cardellino accecato.

                                                     ***

CASA MIA

Sorpresa

dopo tanto

d' un amore

Credevo di averlo sparpagliato

per il mondo.

                                                  ***

VEGLIA

Un' intera nottata

buttato vicino

a un compagno

massacrato

con la sua bocca

digrignata

verso il plenilunio

con la congestione

delle sue mani

penetrata

nel mio silenzio

ho scritto

lettere piene d' amore

Non sono mai stato

tanto

attaccato alla vita.

                                            ***

STASERA

Balaustrata di brezza

per appoggiare stasera

la mia malinconia.

                                              ***

SILENZIO

Conosco una città

che ogni giorno s' empie di sole

e tutto è rapito in quel momento

Me ne sono andato una sera

Nel cuore durava il limio

delle cicale

Dal bastimento

verniciato di bianco

ho visto

la mia città sparire

lasciando

un poco

un abbraccio di lumi nell' aria torbida

sospesi.

                                                 ***

DESTINO

Volti al travaglio

come una qualsiasi

fibra creata

perché ci lamentiamo noi ?

                                                 ***

FRATELLI

Di che reggimento siete

fratelli ?

Parola tremante

nella notte

Foglia appena nata

Nell' aria spasimante

involontaria rivolta

dell' uomo presente alla sua

fragilità

Fratelli.

                                                 ***

SONO UNA CREATURA

Come questa pietra

del S. Michele

così fredda

così dura

così prosciugata

così refrattaria

così totalmente

disanimata

Come questa pietra

è il mio pianto

che non si vede

La morte

si sconta

vivendo.

                                            ***

NOSTALGIA

Quando

la notte è a svanire

poco prima di primavera

e di rado

qualcuno passa

Su Parigi s' addensa

un oscuro colore

di pianto

In un canto

di ponte

contemplo

l' illimitato silenzio

di una ragazza

tenue

Le nostre 

malattie

si fondono

E come portati via

si rimane.

                     Giuseppe  Ungaretti    da      L' Allegria

LA NOTTE BELLA DI UNGARETTI

 

                                                                   Notte stellata-  Disegno dal web

La poesia di Ungaretti proposta, mette in scena un insperato canto di gioia, di pace e di armonia interiore dopo giorni e mesi in cui tutt' intorno al poeta c'erano solo buio e morte. Ungaretti, soldato combattente nella prima Guerra Mondiale, visse un'esperienza di lutto e dolore testimoniata da altre liriche più conosciute ( Fratelli, Veglia,  I Fiumi et ) appartenenti alla stessa raccolta. Ma nella stupenda notte del 24 Agosto accadde qualcosa di magico e di misterioso nel suo cuore , che lo riconciliò con la vita.

Devetachi 24 Agosto 1916

LA NOTTE BELLA

Quale canto s'è levato

stanotte

che intesse

di cristallina eco del cuore

le stelle.

Quale festa sorgiva

di cuore a nozze.

Sono stato

uno stagno di buio.

Ora mordo

come un bambino la

mammella

lo spazio.

Ora sono ubriaco

d' universo.

                            Giuseppe Ungaretti   da    L' Allegria

LA MORTE DI UN POETA

 

                                                                                   Miserere mei, Domine...

E' morto un giovane poeta : Lorenzo Pataro. 

Introverso e riflessivo, si stava facendo strada nel panorama culturale con una poesia capace di toccare le corde più intime del cuore. Con la sua raccolta Amuleti , era stato tra i finalisti del Premio Strega Poesia nel 2023 e del Premio Pontedilegno Poesia nel 2024.

Ha dato notizia  della sua improvvisa morte , avvenuta ieri, il poeta Franco Arminio, rendendo pubblico al contempo un Inedito che Lorenzo gli aveva spedito in mail il 16 Febbraio insieme ad altre composizioni.

Ve ne faccio parte :

                                  Terramadre. Terracarne.

                                              Terracielo.

                            Tornare a questa terra come a un

                                               grembo,

                             a una madre che promette e

                                               rassicura.

                              Avere la pazienza antica del

                                               pastore

                              che ritorna nella sera col sudore

                                               benedetto

                              dai passanti e sorride come fosse

                                        solo quello il suo mestiere.

                              Tornare alla terra e sentire che

                                                 c'è un corpo

                               millenario di storie di voci di

                                                  leggende

                               a mescolarsi e sentire in

                                               quell' incanto

                                tutto il bene del mondo a

                                             germogliare

                                             come un seme.

                                 Tornare alla terra e sentire che i

                                                    calli

                                  sono solo la preghiera, poi viene il

                                                   raccolto

                                   ed è tutta una festa nelle case di

                                                    chi resta

                                    a custodire l' azzurro primitivo

                                                     dei paesi,

                                     il fuoco nei camini amico dei

                                                      ricordi,

                                      una nuova resistenza nei secoli a

                                                      venire.

                                       Tornare alla terra come fosse una

                                                      promessa,

                                        fatta agli avi, tornare alla terra

                                                per renderli immortali.

                                         Tornare a far brillare questa

                                                       terra,

                                          come a mettere un sigillo o una

                                                       fiamma

                                          di speranza che rimanga, che

                                                    renda più vivo

                                          persino l' abbandono, il deserto

                                          lasciato dal progresso e la sua

                                                             scia.

                                                         Lorenzo Pataro

                     

Che il Cielo ti  sia più lieve di quanto lo fu la Terra. 

Riposa in pace.

                                      frida

          

LA COSPIRAZIONE DEI TARLI di ANDREA

 

                                                      Era prigioniero della propria imperfezione....

" Tra le grandi invenzioni del romanzo di Cervantes, c'è quella di aver fatto del corpo dei due protagonisti la metonimia perfetta dell' anima e del carattere. Longilineo e verticale Don Chisciotte, prossimo a sparire per difetto di consistenza come le sue stesse astrazioni; robusto e tarchiato il suo scudiero Sancho, tendente verso il basso secondo esigenze e bisogni primari. Mi pare che De Alberti sia partito da qui per la riformulazione di uno dei primi archetipi della modernità, in un volumetto recente che ne sprigiona le ulteriori possibilità simboliche. E' spesso un' operazione di grande interesse e di grande resa ogniqualvolta una scrittura contemporanea si mette - per così dire - a cavalcioni di una figura ereditata. Molte immagini memorabili del libro di De Alberti si presentano quindi all' insegna della verticalità, lungo una traiettoria basso - alto che va dall' aderenza della realtà e al mondo fino al progressivo dissiparsi dell' Io e del corpo. Di questa tenuta fragile è testimone lo stesso Cervantes, di cui " La cospirazione dei tarli " si configura come una sorta di biografia poetica, attraversata da altre figure a rischio di dissolvimento. Ma è ovvio che questa poesia parla a ciascuno di noi, alle nostre donchisciottesche aspirazioni e ce ne fa sentire tutta la fragilità, ma insieme il coraggio, come già il romanzo ne aveva mostrato il ridicolo apparentato alla nobiltà ".

      (  Liberamente tratto da un tresto di Andrea  Accardi )

L' avvenire non è rappresentare le cose,

lo scopo non è qui,

tanto che , facendo un altro passo, entrerete

in intimo rapporto con un orizzonte nostalgico.

Andare e riscattare il sepolcro di Don Chisciotte.

Vi faranno delle domande,

ci sarà sempre qualcuno che vi chiederà

quando gli esporrete il progetto :

E poi ?

Voi rispondetegli 

E prima ?

                ***                                               

Quando mi addormentavo mi vedevo riflesso.

Trasparenza che diventa tristezza.

Nel sonno la luce pomeridiana

era a volte senza una meta,

il respiro che cerca di salire.

Perché non ci conosciamo ?

So tutto, non so niente,

la negazione afferma la vita.

La felicità è una palla infuocata.

Adesso ve la passo.

                                                          ***

La mia giornata è vuota e lunga,

non devo nulla, posso tutto.

Non c'è niente di diverso da riferire.

Un tronco secco, una vibrazione credibile

nella calura.

Un altro passo ancora.

La direzione di uno slancio, uno schema

verticale del tempo,

l' ago della bussola sulla punta della lancia,

oscillatorio fra la Spagna e il mondo.

                                                    ***

Era prigioniero della propria imperfezione,

la storia dell' uomo si prolunga in quella

degli animali.

Ronzinante ci informa di una digressione,

il sollievo di sapere che la fantasia

di un padrone è migliore della sua comprensione.

Eppure le scelte dovrebbero partire

da una fatalità capovolta :

mentre stai leggendo un libro

accorgersi che lo stai già scrivendo.

                                                  ***

Un monaco trinitario mi liberò dalla schiavitù.

Ora sono sepolto in questo convento a Madrid

vicino a un dispaccio di carbone

e a un negozio che vende churros.

Un giorno Cees Nooteboom chiese alla priora :

Cervantes é sepolto qui ?

La risposta fu 

Sì, ma il suo corpo non è qui.

Come somiglia la tua morte alla tua vita.

                Andrea De Alberti   da    La cospirazione dei tarli

LE CHAT DE BAUDELAIRE ( per la Giornata del Gatto )

 

                                                                                        Jeanne Duval

Il gatto era un animale che affascinava veramente Charles Baudelaire: gli dedicò infatti più di una poesia. Lo attraeva la sua bellezza, ma anche l' aura di mistero che contorna questo felino sfuggente e sornione. Il gatto è una poesia lirica che trova posto  nella sezione " Spleen e ideale " de Les Fleurs du Mal, una raccolta pubblicata per la prima volta nel 1857, tanto scandalosa da far guadagnare a Baudelaire e al suo editore una condanna e una pena pecuniaria.

In questa poesia il gatto diviene anche il simbolo della donna amata, l' ammaliante ballerina Jeanne Duval che Baudelaire continuerà ad amare - tormentatamente - per tutta la sua vita.

LE CHAT

Vieni, mio bel gatto sul mio cuore

amorevole;

trattieni le unghie della tua

zampetta,

e lasciami affondare dentro i tuoi

begl' occhi,

misti di metallo e d'agata.

Quando le mie dita accarezzano

piano

la tua testa e il tuo dorso elastico,

e quando la mia mano si ubriaca di

piacere

mentre si posa sul tuo corpo

elettrico,

la mia donna contemplo nel mio

animo. Il suo sguardo

come il tuo, amabile bestia,

profondo e freddo, taglia e fende

come un dardo,

e, dai piedi fino alla testa,

un' aria sottile, un pericoloso

profumo,

si diffondono attorno al suo corpo

brunito.

              Charles  Baudelaire     da     Les Fleurs du Mal

LO SPENTOEVO

 

                                                                 Tienimi in quel grembo pieno di grazia...

Parlare della poetica di Lauretano è come prendere una pausa dal chiacchiericcio ( spesso ) inconcludente di certa  poesia contemporanea : pochi sono gli autori che sanno entrare davvero nel cuore delle cose, parlare chiaro  - che , questo è  ormai noto, attraverso la poesia si può dire tutto - entrare nel vivo delle questioni, scandire la propria visione del mondo e, al tempo stesso, usare quegli strumenti retorici che rendono un testo poesia e non prosa. Leggere i suoi testi- dunque - vuol dire affrancarsi dall' ovvio e dall' inutile, spostare il cuore in alto per capire cosa c'è oltre : oltre gli ostacoli della paura di provare un sentimento e - al tempo stesso - ascoltare una musica di parole che non teme l' uso di rime e assonanze, non ritenendole forme desuete.

NON HO SCRITTO ALTRO CHE D' AMORE

Non ho scritto altro che d' amore

non perché ne sia capace

ma perché percuote le mie ore

mi modella l' espressione della faccia

mi fa stare e andarmene in pace

nella guerra del mondo.

Anzi l' amore si scrive e si legge

da solo, unico artista

io mi godo la rappresentazione

da protagonista.

                                                    ***

GESU' NON DEVO DIRTI NIENTE

Gesù non devo dirti niente

volevo solo far cantare

il nome

e che il suono

evocasse lo splendore 

del volto

e vibrasse

la potenza del cuore

e la musica

delle sante sillabe

scardinasse la pagina

scrivendo l' universo

tu vero autore.

                                                   ***

TOGLITI  DALLA  LONTANANZA

Togliti dalla lontananza

vieni, entra nella stanza.

Fallo tu perché i muscoli

non rispondono, non riesco

a dare ordini e non ho più

ricordi di bellezza. Vieni

in virtù di queste braccia

tese, come una brezza

fanne ali stese, madre

mia ti supplico col residuo

di energia disperdi la paralisi

che mi strazia e tienimi in quel

grembo pieno di grazia.

                                                   ***

SETTEMBRE

Settembre giallo, luminoso

pieno di decoro, mese bello

estivo defraudato da un credito

autunnale, immotivato

( per qualche foglia con la profezia

del vento prossimo, del ballo ! )

settembre arancione senza male

mese dell' inizio vero, del lavoro

il tuo splendore, il tuo mistero

sia ridato, l' onore del tuo sole.

                                                   ***

LO SPIRITO  DELLA  NEVE

Martedì

Di colpo l' aria si raffredda.

Ci leviamo dal letto ignorando

di seguire ancora una promessa

un' immagine presente ci avvolge

un muro di tempo. Per fortuna

il cielo di piombo non promette

niente di buono, per fortuna

succede qualcosa che non so.

                                                 *

Mercoledì

Un silenzio imponente di aria

è il fragore che ci desta

penetra le imposte serrate

della stanza, trapassa le pareti

s' impone all' ombra del risveglio.

C' era un universo dopo

il vetro, che fine ha fatto ?

Con circospezione da banditi

spalanchiamo una fessura

e il biancore ci travolge.

Mentre vivevamo nella terra

senza ordine dei sogni

il pianeta invaso dalla neve

si è fatto invisibile

per eccesso di visione.

                     Gianfranco  Lauretano    da     Questo spentoevo

LE FERITE EMOZIONALI DI LUCA

 

                                                                    Bisognoso di una febbre...

" Ferite emozionali" è un libro intensamente dominato da sensazioni e percezioni, che promuove e sostiene la personale e accogliente corrispondenza con il mondo; l' attraente e appassionante conoscenza degli altri lungo il cammino labirintico e disincantato della vita, nello spontaneo e persistente percorso di ogni incantesimo nelle relazioni affettive.

L' estate parte dai campi 

e insieme ai contadini

canta una lingua universale

di risate incerte

tra vecchi cappelli imbevuti dal sudore del tempo

" Ridi, ridi, " mi dicevi " che quando piove e nevica

riderà chi porterà questi stivali "

E sventrando la terra con i colpi secchi

e nervosi della tua dignità

ti rendevi un guerriero,

autenticando il tuo secolo vestito di stracci.

                                               ***

Non è oblio

se non si sa

distinguerlo mentre

osservo

il fondo del bicchiere

in cerca di una calma

versata

che mi ristori

dalla voglia di

punirmi.

Dalla tua piovono

risate

a vanificare il

tentativo

di crescere e

maturare nella

ragione

trasfigurandoti

nell' offesa

con abile puntualità.

                                                    ***

Dove ti porterai oggi

con le tue scarpe

nuove

che fanno male alla

strada

quando intralcia gli

sguardi altrui ?

E le tue timide mani

di cui ti affanni di

dimenticarti

che splendono

dentro,

lasciano cadere un

fragile sorriso.

                                             ***

Bisognoso di una 

febbre

che mi avvinghi a sé

e solleticandomi con

dolore

vigili sul tepore della

domenica

stridendo

la sofferenza.

                                          ***

Il paese non è qui

ma una tua civiltà

si è fatta strada

senza scuse.

Ore come queste mi

acclamano

ma senza fidarmi

mostro il sospetto

per quello che è già

trascorso.

                                              ***

Alla tua pace

invochi con libero scambio

la propria cura con la sorte.

Che lo sforzo non ti mortifichi

senza renderti sobria

dei tuoi anni.

                                      ***

Assaporo il tuo verso

mentre mi reclami,

volgendoti a ricordarmi

quanta audacia serve la sorte

per esprimersi nelle sue forme.

Cerco la traduzione di chi

a mio parere,

possa svelarmi come vivere

prima ancora di sapere e di trascrivermi

lasciandomi scegliere il rimedio.

                  Luca  Andrea  Marino    da     Ferite emozionali

LA SEMIOTICA NOTTURNA DI CRISTINA

                                                                Fotografia di Cristina Kontoglou

" Semiotica notturna " è la nuova silloge poetica di Cristina Eléni Kontoglou poeta e fotografa italo- greca. Con questa raccolta, l' autrice si riallaccia all' opera precedente, " Volturno arcano " ( 2023 ), in cui rifletteva sul legame uomo - natura, osservazioni che ha continuato anche in quest' opera recente, portandole però su un altro livello. Qui l' uomo viene osservato nella sua relazione con la città, nel suo specchiarsi non più nel naturale, ma nell' artificiale. La metropoli descritta dall' autrice ha connotati post moderni che evidenziano sì la solitudine e l' alienazione dell' uomo, ma in cui avviene anche una trasformazione che - partendo dalla materia impura - giunge alla sua purificazione. Anche in queste liriche è presente il richiamo a un passato mitico in cui aumenta il grado di visionarietà e le poesie appaiono ricche di simbologie arcane. In particola modo, ciò che caratterizza quest'opera sono i riferimenti ai processi alchemici, nelle tre sezioni in cui è divisa la Raccolta : Materia,  Sublimazione  e  Trasmutazione , che ricordano le fasi alchemiche della Nigredo  dell'  Albedo  e della  Rubedo , in cui la materia si corrompe, si purifica e si ricompone privata del superfluo : solo l' essenza deve rimanere, che altro non è che la verità dell' essere. L ' autrice cita al riguardo un detto alchemico che recita : " L ' opera più naturale e perfetta consiste nel produrre ogni cosa secondo la propria essenza ".

  

MATERIA

Ricerco annessioni

comprensioni di senso

precisazioni,

la terra accidentata che frana

per sfaldarsi nella fessura del tempo,

si frantuma come una goccia

di olio di enotera aggiunta

all' impasto dei sassi,

troppo friabile

per spaccarsi con decisione;

è una terra preparatoria

da coprire con i canovacci bagnati

per non lasciare evaporare le essenze.

Lascio passare le notti e gli attimi

sotto le maglie strette del colino.

Sulle ciglia cade il succo.

La lava sopra

il cielo in basso,

ha una capacità di sorpasso

delle mie risposte:

sono ancora più avanti

delle mie cinque lune,

una per estremità.

Sulla testa la luna regina,

la madre dei vizi limbici

balla una danza di tuono

mentre le sue mani

eclissano le mie branchie.

Ai piedi giacinti agitano le caviglie,

allacciano intromissioni.

Io vorrei farmi erba amara

per essere colta in primavera,

quando la terra mi strattonerà

per rimettermi al passo con gli altri.

Ma sono arrivata a piedi senza contare

solo al quinto sigillo,

alla luna della retrocessione.

E mi metto in fila

dietro alle pecore

aspetto la mia razione

di erba medica,

fino alla notte in cui il lupo

divorerà le ancelle,

mi farà sua

- senza dannazione.

                                                   ***

PLASTICA

Agosto.

Mi ricordavo diversa la città.

Me la ricordavo diversa mentre

non riconosco più le buche.

E tu,

riconosci le mie buche ?

Ma non è ancora agosto,

forse è per questo

che scivola la mano

dentro

i pantaloni delle strade

e si ritrova a vagare

tra i vizi azzurri

delle pozzanghere

sugli zigomi

dei marciapiedi.

Tra le mani un liquido vischioso,

la testa all' indietro

cento occhi

che mi guardano tra le clavicole.

Mi vorrebbero sradicare

spogliare,

per ora

diresti solo che mi osservano.

E sono i tuoi.

                                                ***

REVOLVER

Ti ho sparato mirando bene

al centro della scena

- la potenza della cartuccia

non diversa

da una buona taratura,

una variazione

in difetto

provoca inceppi,

in eccesso

mette in difficoltà il tiratore -

E invece 

il rumore del tuo cuore

mi ha distratta.

rubava lo spazio di un' eclisse

tra le lame delle sillabe e l' odore

del piombo.

Era una piccola cosa

slegata dal resto.

E ho sparato a salve

per non dire

di non aver dimenticato

come si maneggia

un colpo ben assestato.

                                                     ***

VIRGO OSCURA

Cos'è questa tela

in cui mi fai credere

di essere fatta di catrame,

insinui e reciti

le mie mancanze

un dislivello

tra il pennello e il quadro.

E io mi faccio liquida fuga

ascoltando le tue parole mentre

scivolo

di nero bitume

splendo

di nero vergare oltre

i bordi delle cornici.

E tu mi rinfacci anche

questo mio macchiare

questo essere

uguale solo al mio

ostinato profanare.

                                               ***

PLATINO

Le parole dopo il tramonto sono

vetri di bottiglia masticati,

suppurano liquidi ambra

negli angoli dei perdoni sventrati

si attardano sul fondo

delle scatole di fiammiferi

mentre gli asfalti

appena ritoccati il giorno

debordano sulla costa al tramonto.

                   Cristina Eléni Kontoglou   da   Semiotica notturna

LA FIGLIA CHE NON PIANGE

 

                                                        Dalla porta del tempo passa il mondo...

" La figlia che non piange " è il titolo dell' ultimo libro di Francesco Scarabicchi, pubblicato postumo da  Einaudi a fine 2021, a pochi mesi dalla scomparsa dell' autore.

Non è mai semplice descrivere un testo poetico - che per sua stessa natura resiste alla spiegazione - sfuggendo a quel vaglio che inevitabilmente la prosa comporta. La poesia , per dirlo con Lacan ( Altri scritti )  non è " qualcosa che consiste ", non è qualcosa di dispiegabile in un racconto, in una trama, ma è più qualcosa che ha a che fare con " l' insistere ", " un punctum che ferisce e ghermisce ", come diceva Roland Barthes parlando della fotografia ( La camera chiara )  Ecco che - se già parlare di poesia - rimanda a un indicibile, è ancora più complicato quando si ha tra le mani l' ultimo testo di un autore, scritto in questo caso durante la lunga malattia che lo ha portato alla morte. Si ha cioè la sensazione di dover estrapolare dal testo una sorta di verità ultima, solenne, monolitica, data una volte per tutte, e quindi morta. Ma si dà il caso che questo testo sia tutto fuorché morto. Prendendo a prestito le parole dell' autore, è piuttosto " la grande malinconia della fisarmonica nei brividi del tango argentino"; è " quel pianto muto di malinconia felice -se possibile - e di pietà perché sto solo con me e non so niente : non so come sarà e quanto tempo ho ancora. So che solo una volta avrò l' età di adesso e un forte odore di glicine entra dalla finestra aperta ".

E dunque, cosa resta ? Il libro si chiude con l' immagine di uno Scarabicchi bambino, nella sua Ortona, mentre inforca i pattini a rotelle e corre sul lungomare di Pescara, " veloce più del vento ".

Del resto, tutta la sua opera ci ha insegnato che " la vita è nei dettagli di ogni cosa ".

PROLOGO

Si decida il contabile del tempo

a restituirci gli anni non vissuti,

tutti i sogni, le cose, i persi sguardi,

le idee che vanno - veloci - a scomparire.

Che si decida presto a rimborsare

quanto ognuno ha mancato,

smarrendo dell' amore il caro nome.

                                              ***

SARO' PUNTUALE QUANDO SARAI NOTTE

Sarò puntuale quando sarai notte,

starò dalla tua parte a ravvisarti

gli anni di molte insonnie e passi calmi.

Avrò quel viso che non so di avere,

dirò parole appena per fermarti

sull' unico confine che scompare.

                                                     ***

TI GUARDERO' DA QUESTA VITA ATTESA

Ti guarderò da questa vita attesa,

da una fermata dell' autobus, da un destino

che mi tiene lontano e sai che sono

più vicino che mai alla tua resa,

occhi che non si sporgono e non danno

luce che a chi la chiede,

sguardi che vanno dove tutto è niente,

a una finestra d' angolo, a un cielo

di musiche e di voci tutto intorno.

                                                         ***

QUI REGNA IL TEMPO CHE SCOMPARE

Qui regna il tempo che scompare,

la fuga sua invisibile,

il nome che non resta,

giorno della stagione, breve resa,

limite d' ogni soglia inesistente.

                                                            ***

UNA RESIDENZA

                   ( a Massimo Recalcati )

                  

Non c'è altro luogo - credimi - che questo,

tutto il bianco possibile, la pagina

e poi quelle formiche delle righe

a dire il poco, il molto che noi siamo,

ma non tanto di me e del passato

quando era l' unico presente che avevamo

non tanto di una vita dice la scrittura,

ma di quel niente in cui te la riduce

e l' illusione precaria di ogni verso

credendo di salvarlo almeno in parte

qual lucente frammento tolto al buio,

quell' oro di granelli che si perde,

quel segreto mistero inesistente.

                                                   ***

S' APRE DI NUOVO CIO' CHE QUI SI CHIUDE

S' apre di nuovo ciò che qui si chiude,

l' alfabeto contento, i sostantivi,

la sua discreta musica, la vela

che guarda all' orizzonte degli approdi,

al giungere sul limite, al tornare.

                                                   ***

EPILOGO

Dalla parte del tempo passa il mondo,

dai suoi sentieri ignoti, dalle strette

vie degli istanti che non torneranno.

Dov'è che vanno allora ? A chi votati ?

E quanto d' ogni umano si cancella ?

          Francesco Scarabicchi   da    La figlia che non piange