LA FIGLIA CHE NON PIANGE

 

                                                        Dalla porta del tempo passa il mondo...

" La figlia che non piange " è il titolo dell' ultimo libro di Francesco Scarabicchi, pubblicato postumo da  Einaudi a fine 2021, a pochi mesi dalla scomparsa dell' autore.

Non è mai semplice descrivere un testo poetico - che per sua stessa natura resiste alla spiegazione - sfuggendo a quel vaglio che inevitabilmente la prosa comporta. La poesia , per dirlo con Lacan ( Altri scritti )  non è " qualcosa che consiste ", non è qualcosa di dispiegabile in un racconto, in una trama, ma è più qualcosa che ha a che fare con " l' insistere ", " un punctum che ferisce e ghermisce ", come diceva Roland Barthes parlando della fotografia ( La camera chiara )  Ecco che - se già parlare di poesia - rimanda a un indicibile, è ancora più complicato quando si ha tra le mani l' ultimo testo di un autore, scritto in questo caso durante la lunga malattia che lo ha portato alla morte. Si ha cioè la sensazione di dover estrapolare dal testo una sorta di verità ultima, solenne, monolitica, data una volte per tutte, e quindi morta. Ma si dà il caso che questo testo sia tutto fuorché morto. Prendendo a prestito le parole dell' autore, è piuttosto " la grande malinconia della fisarmonica nei brividi del tango argentino"; è " quel pianto muto di malinconia felice -se possibile - e di pietà perché sto solo con me e non so niente : non so come sarà e quanto tempo ho ancora. So che solo una volta avrò l' età di adesso e un forte odore di glicine entra dalla finestra aperta ".

E dunque, cosa resta ? Il libro si chiude con l' immagine di uno Scarabicchi bambino, nella sua Ortona, mentre inforca i pattini a rotelle e corre sul lungomare di Pescara, " veloce più del vento ".

Del resto, tutta la sua opera ci ha insegnato che " la vita è nei dettagli di ogni cosa ".

PROLOGO

Si decida il contabile del tempo

a restituirci gli anni non vissuti,

tutti i sogni, le cose, i persi sguardi,

le idee che vanno - veloci - a scomparire.

Che si decida presto a rimborsare

quanto ognuno ha mancato,

smarrendo dell' amore il caro nome.

                                              ***

SARO' PUNTUALE QUANDO SARAI NOTTE

Sarò puntuale quando sarai notte,

starò dalla tua parte a ravvisarti

gli anni di molte insonnie e passi calmi.

Avrò quel viso che non so di avere,

dirò parole appena per fermarti

sull' unico confine che scompare.

                                                     ***

TI GUARDERO' DA QUESTA VITA ATTESA

Ti guarderò da questa vita attesa,

da una fermata dell' autobus, da un destino

che mi tiene lontano e sai che sono

più vicino che mai alla tua resa,

occhi che non si sporgono e non danno

luce che a chi la chiede,

sguardi che vanno dove tutto è niente,

a una finestra d' angolo, a un cielo

di musiche e di voci tutto intorno.

                                                         ***

QUI REGNA IL TEMPO CHE SCOMPARE

Qui regna il tempo che scompare,

la fuga sua invisibile,

il nome che non resta,

giorno della stagione, breve resa,

limite d' ogni soglia inesistente.

                                                            ***

UNA RESIDENZA

                   ( a Massimo Recalcati )

                  

Non c'è altro luogo - credimi - che questo,

tutto il bianco possibile, la pagina

e poi quelle formiche delle righe

a dire il poco, il molto che noi siamo,

ma non tanto di me e del passato

quando era l' unico presente che avevamo

non tanto di una vita dice la scrittura,

ma di quel niente in cui te la riduce

e l' illusione precaria di ogni verso

credendo di salvarlo almeno in parte

qual lucente frammento tolto al buio,

quell' oro di granelli che si perde,

quel segreto mistero inesistente.

                                                   ***

S' APRE DI NUOVO CIO' CHE QUI SI CHIUDE

S' apre di nuovo ciò che qui si chiude,

l' alfabeto contento, i sostantivi,

la sua discreta musica, la vela

che guarda all' orizzonte degli approdi,

al giungere sul limite, al tornare.

                                                   ***

EPILOGO

Dalla parte del tempo passa il mondo,

dai suoi sentieri ignoti, dalle strette

vie degli istanti che non torneranno.

Dov'è che vanno allora ? A chi votati ?

E quanto d' ogni umano si cancella ?

          Francesco Scarabicchi   da    La figlia che non piange