IL CONVITO DELLE STAGIONI

                                                                Una rosa d' inverno, nel morire della luce

C' era il canto delle foglie nel vento,

il sibilo dell' ape sull' anemone,

c'era il grido della gazza che volava

verso l' ulivo,

                       stormiva a gran voce

la primavera, ma c'era nel cuore

del suono un grande silenzio,

c'era nella musica degli alberi

un silenzio che era specchio

del cielo, dei suoi silenzi.

                                                   ***

LE PAROLE, IN CAMMINO

Le parole camminano con noi.

Hanno nel suono il segno degli inverni.

Ogni autunno continua a dispogliarle

della gloria.

Ma c'è nel loro passo

la letizia della meta : un giardino

dove sempre risplende primavera.

Il senso - in quel giardino - è un fiore, il suono

il suo profumo, la sua propria luce.

Lo stormire è il pensiero delle foglie.

Attendono le parole, in silenzio,

che appaia, prossima, la terra dove

la lingua è vento, fiume, albero, stella.

Vi abita - dicono - la poesia .

                                             ***

NOMINAZIONE ( Genesi 2,20-21 )

Dare il nome agli animali è finzione

di domestica prossimità, rito

lingua che sigilla un' appartenenza.

Lingua 

imposta a chi della lingua fa a meno

perché è libero corpo in armonia.

Del resto, per il gatto, il proprio nome

non è più attraente del gomitolo

che si srotola sopra il pavimento.

Per il cane il suo nome è meno forte

del grido che la marmotta rinvia

dalla roccia.

Popolata è la terra

di animali che non hanno altro nome

che quello della propria specie. Cura

solerte - questa - di naturalisti.

Una rondine vola senza un nome,

la formica, la lucertola, l' ape

nascondono la loro anonimia

sotto il mantello della specie.

Eppure,

dopo tante stagioni, basta il nome

perché sorga la fulva bizzarrìa

del gatto Rouge, o la sapienza vigile

di Luna, lupa che mi fu compagna

di silenziose intese e di cammini.

                                                    ***

METAMORFOSI

Non c'è pensiero o affetto

che si perda nel nulla.

Amori e turbamenti fluttuano nell' aria,

sono nube, pulviscolo di luce.

Nello schiudersi del fiore

o nel formarsi di una stella,

quel che accade ha lo stesso respiro

del tuo desiderio.

Niente muore davvero.

Per questo qualche volta una nuvola

ha forma d' animale, o sopra le ali

di una farfalla c'è il disegno di una rosa :

figure di un legame, parvenze fuggitive

di una trama condivisa.

O forse questo è solo il sogno

di una metamorfosi.

Un sogno che la parola oppone

al silenzio che la abita,

la materia al vuoto che l' assedia.

                                                  ***

UNA ROSA D' INVERNO

Rosa d' inverno, un frugale lampo.

Petali gialli che sfumano in bianco

niveo su un calice d' ombra che è coppa

alla luce, tra rami rampicanti

senza foglie. 

                  Lo stesso tenue giallo

è laggiù, sopra la linea ondulata

dell' Amiata, dissipato in un cielo

che si abbruna.

                  Velata e già lucente

la luna guarda dall' alto dischiudersi

la sera.

                   Quale intesa tra la rosa,

il crepuscolo, la luna ?

                                    Una rosa

d'inverno, nel morire della luce :

una sillaba chiara nella spenta

lingua. Resto di fulgidi rosai,

forse, o annuncio di nuova fioritura.

Una rosa d' inverno : balenìo

di un riso offerto al vento che la sfoglia.

                                               ***

ALFABETO, AL RISVEGLIO

Le lettere - all' alba - sbadigliano in coro,

guardando dalla finestra la danza

delle foglie ottobrine e il volo

degli uccelli tra gli alberi.

Le vocali scendono in giardino,

si riempiono d' aria i polmoni.

Fanno qualche esercizio

per illimpidire i suoni.

Il senso è lontano, si dice si sia perso

viaggiando per il mondo :

non c'è dove, non c'è quando.

La parola è contenta che il giorno

cominci così, privo di pensieri,

con il suono del vento nelle lettere

e la trasparenza dell' aria tutt' intorno.

                       Antonio  Prete da       Convito delle stagioni