BRACHETTO PASQUALE

 

Beh.... Auguri  di una Buona Pasqua!

frida

AL SEPOLCRO

 

                                                  Bartolomeo Schedoni  -  Le Marie al sepolcro

Fuggirò da questo sepolcro 

come un angelo calpestato a morte dal sogno,

ma io troverò la frontiera della mia parola.

Addio crocefissione,

in me non c'è mai stato niente :

sono soltanto un uomo risorto.

                      Alda  Merini   da      Cantico dei Vangeli

IO NON VOGLIO...

 

                                              Diego Velàzquez -  Gesù Cristo crocifisso -  1632    

( In questa poesia la Merini fa parlare Gesù )

... che si canti come pena di Dio,

né come esaltazione di un palo

che appartiene solo ai Romani.

Il supplizio della croce non è dolore vero,

ma è una verità,

e questa verità trapela solo attraverso il legno.

Il legno è poroso, è un canto.

E io su questo legno ho scritto i Vangeli.

La croce è scrittura.

L' urlo della croce non è altro

che un'invocazione assoluta dei cieli.

                        Alda  Merini   da       Cantico dei Vangeli

VENERDI' SANTO

 

                                          Cerca la tua pecora, vero Pastore del gregge...

Venerdì Santo  è la poesia di Christina Rossetti che mette al centro una giornata importantissima per il Cristianesimo: il sacrificio di Gesù. Ma, la poeta italo - inglese in un giorno come questo si interroga sulla propria fede, sui propri dubbi religiosi, sul fatto che non sente quella passione di fronte a un sacrificio così importante. La giornata della crocefissione di Cristo diventa un momento per riflettere e per trovare quella fede che spesso fugge via.

GOOD FRIDAY

Sono una pietra e non una

pecora.

Per il fatto di poter stare, o

Cristo, presso la tua Croce

ad assistere goccia dopo 

goccia alla lenta effusione del

tuo sangue.

 Senza piangere?

Non hanno amato così quelle

donne

che ti hanno pianto con tanto

dolore;

non così Pietro che ha pianto

amaramente dopo essere

caduto,

non così è stato toccato il

ladrone;

non così il Sole e la Luna

che nascondono il loro volto

in un cielo senza stelle,

un orrore di grande oscurità

nel pieno mezzogiorno -

Io, solo io.

 E tuttavia non rinunciare,

cerca la tua pecora, vero

Pastore del gregge;

più grande di Mosè, vòltati

e guarda ancora una volta.

E colpisci la roccia.

             Christina  Rossetti   da     The Prince's and Other Poems

LE NOSTRE MANI

 

                                                   Non ti soffermerai sulle carezze accese...

LE NOSTRE MANI

Se un giorno ti

sorprenderai

                    più in là, nel tempo

accoccolato

                    tra i seni di una 

stella, o rannicchiato

                     nel cavo di un ulivo,

non avrai

                     lettere da allineare

con cura, né

                     smorfie rapprese tra

le rughe del volto

                      da guardare, come

foto d'un moto del cuore,

                       ma - fermo - ti

osserverai tra le nude mani

                        le pieghe rivelatrici                   

del  destino.

                        Non ti soffermerai

sulle carezze accese di

                          quando seguivi

lieve - la geografia di un corpo,

                         e non sarà

quell'umore bianco del chiarore

                          della neve a

richiamare l'eco della tua anima,

                           ma ti trastullerai a

mani giunte,

                           d'un attimo appeso

al cielo, che scenderà,

                            rubandoti il respiro,

quando nel pugno chiuso

                             un'altra mano

stringerai, nel sonno di una notte.

                                     frida

           

LA DOMENICA DELL' ULIVO

 

                                                          Ingresso a Gerusalemme  -  Giotto

                                                   

LA DOMENICA DELL'ULIVO

Hanno compiuto in questo dì gli uccelli

il nido ( oggi è la festa dell' ulivo )

di foglie secche, radiche, fuscelli;

quel sul cipresso, questo su l'alloro,

al bosco, lungo il chioccolo d'un rivo,

nell'ombra mossa d'un tremolìo d'oro.

E covano sul musco e sul lichene

fissando muti il cielo cristallino,

con improvvisi palpiti, se viene,

un ronzìo d'ape, un vol di maggiolino.

                            Giovanni  Pascoli   

GERARD D' HOUVILLE, pseudonimo...

 

                                     ... di Marie Louise Antoinette d' Hérédia  ( 1875 - 1963 )

VOTO

Non ho voluto niente dagli uomini

dimentichi e bugiardi;

sotto l'uva e le mele

dormo in fondo ai frutteti.

Satiri, piccoli Fauni lieti,

voi che venivate dai boschi

a denudare le mie pesche gialle

sugose tra le dita,

è alla vostra banda folle

che affido la mia tomba;

le porgerete offerte

di miele caldo e grappoli;

il limone che rischiara

l'albero cupo dove risplende in oro,

il funereo melograno,

unico frutto che ancora assaporo,

carnosi e conici

i fichi che l'estate spacca

e le fragole impudiche

che spiccano e s'arrossano,

accanto ai biondi canestri

e vasi colmi di latte,

nel cavo delle coppe tonde

al mio seno somiglianti.

Fanciulli del fogliame fondo,

ahi che con voi non ho potuto

vivere l'età della bellezza

libero il corpo felice e nudo!

Della mia gioiosa giovinezza

pensate ai cari giorni andati ...

ero forse Faunessa

per i miei lunghi occhi rialzati.

                                       ***

IL VASAIO

Oggi sono triste. Ascolta, caro vasaio,

ti porto tutto intero il dono del mio corpo,

se tu nella durevole tua argilla vuoi con arte

rendere eterna, forse, una forma fragile.

In una rosea terra alla mia carne simile,

plasma il contorno del mio più caro bene:

i miei piccoli seni come acute punte.

Che resti almeno questo delle grazie ingenue

che ti offro, se da ogni parte dell'anfora funerea

dove la mia bellezza tutta deve riposare,

polvere sparsa e cenere grigia inerte,

invece dell'ansa, cavità alla mano che l'ha presa,

tu riempi la cavità di questo doppio contorno

quasi infantile e pronto appena per l'amore.

...E chi pensoso, sotto un suolo secolare,

troverà un giorno la mia urna funeraria,

saprà che io fui donna e donna teneramente,

talvolta innamorata e maliziosa,

e si domanderà davanti alla terra scura

perché per tanta ombra nacque tanta luce.

                                       ***

PICCOLA MORTA

Sul tuo seno tenebroso, bimba triste dormente,

o Terra! io riposo, e mi stringo la bambola

unica mia confidente, dagli occhi dipinti che sa

i miei segreti, che non li dirà.

Così piccola, ero così saggia e pensosa

che occupai poco posto, feci poco rumore;

trascuravo la gioia e i giochi dell'età

e pensavo alla morte, le notturne ore.

Non ero ancora donna quando sono morta;

per questo la mia tomba, stretta come il letto,

non chiude alcun profumo né belletto,

né il mio primo specchio lucido d'acciaio.

Ho voluto, lontano dall'ombra e dai funebri marmi,

che penda quello specchio nei boschi che amavo,

vi si dondola, splendido frutto, tra gli alberi

in alto, perché nessun dito lo colga.

E che possa il mio specchio, tra salici e betulle,

vedere l'astro femmineo lento farsi rotondo,

poiché tra i capelli sfioranti le spalle

non vide crescere seducente il mio seno.

                                             ***

TALLO

Quando mi stenderete sulla pira di sandalo,

prima che diventi una cenere leggera,

allontanate dalle mie dita la moneta di metallo.

Voglio che ciò che fu la mia grazia passeggera

incanti d'un bacio ancora il nocchiero dell'inferno

quando voi di questi baci non avrete che la polvere.

Poiché la noia della vita e a turno il terrore

della morte hanno sempre tormentato i miei pensieri,

poiché divino e triste fu il mio terreno amore,

che io non torni mai nelle cose passate

e della mia bellezza si parli un giorno,

quando sarò lontana, a memorie stancate.

La mia anima, fiore funebre, o notte ti profumerà;

farfalla tenebrosa che la sorte ha fatto diurna,

la sua ala d'ombra errante nell'ombra si perderà.

Ed io che fui sì grande, piccolissima un'urna 

d'argilla o di cristallo trasparente conterrà

la mia carne voluttuosa e il mio cuore taciturno.

                          Gerard  d' Houville  da  Il vestito azzurro e altre poesie

PADRE...

 

                                                              ...quanto mi manchi...

                                                 frida

POESIE DI GIORGIO VIGOLO

 

                                                         E ferma è l'ora in un colore eterno...

ALBERO  CONOSCENTE

Il cuore ingombro di relitti

amari

pesa nel petto come grave

mola

e àncora alla terra i favolosi

pensieri che s'immergono

nel vento

con assetate  cime avide

d'aria.

Le passioni mi radicano al

suolo,

contrappeso di lutto, esse,

all'aereo sorger d'alate respiranti

foglie.

Ma così s'equilibra in me

l' arcano

albero conoscente; e, se la

luce

beve dall'aria, un più

profondo filtro

trae dalla terra e lo nutrisce a morte.

                                      ***

V.

L' amabile pittore che dipinse

a marine e castelli le pareti

di questa bettola oscura nei

Borghi,

quanta favola finse

ai bevitori assorti,

da tanti secoli che brilla allo

sguardo

dei felici in questo buco

d'ombra!

Ma più luce vi mise egli sui

muri

bui che un sole di maggio;

egli l'intrise

della sua gioia ad altre gioie

incontro.

Io ti saluto,

pittore antico e popolare: un

raggio

del tuo sole lontano anche a

me giunse.

                                           ***

GRIDO ALLA MADRE

Madre, mia madre

dove sei nel lontano ?

dove ti sei sperduta dopo la

morte,

che più non mi mandi la tua

immagine,

e deserti sono i miei sogni,

ma meno della mia vita?

Io sto quaggiù lo vedi in

qualche pericolo:

strani mostri mi fanno le

cacce,

girano intorno alla

poca rupe.

Madre, se esisti ancora

in qualche punto

dell'universo

o sei tornata alla bontà

indivisa da cui ti staccasti nel

nascere,

fammi sentire

diminuita la mia solitudine,

schiariscimi gli occhi,

che io giunga a rivederti

nell'alto del tuo sereno,

e smetta di scorgere

al tuo posto le ambigue

larve che ti nascondono

al figlio.

                                            ***

FINE DI UN GIORNO

Sono belle le sere

quando la luce scende di colore

e dall'oro e dal viola

s' immerge nel turchino.

Ma questa grigia fine

di giorno sotto il cenere d'agosto

ha il pallore che scava il viso umano

un istante dopo la morte.

Dentro il cielo spettrale

i cipressi s'infiggono più neri

e più livido sotto le loro ale

si rizza il travertino

della chiesa che altissima trasale

con un sobbalzo d'ossa

gridato con un urlo senza voce

come quando nei sogni

si vorrebbe chiamare e non si può.

                                               ***

MURA

Mura ch'io vidi in un sogno d'infanzia

cadermi addosso a strapiombi di torri,

e blocchi d'ocra fulva e di tufo

sulla silenziosa via del sonno,

vi ritrovo, passati tanti anni,

lungo la stessa strada sonnolenta,

altissime mura deserte di voci;

tremano al cielo pochi fili d'erba.

Per miglia e miglia un sentiero solingo

circonda le altissime mura di sonno:

immobile il sole vi batte sul giallo

e ferma è l'ora in un colore eterno.

                 Giorgio  Vigolo  da     Poesie scelte  1923 - 1982

LA POETA - BAMBINA

 

                                                                           Tomba di Raffaella 

Il cimitero del Verano, a Roma, è pieno di tombe monumentali. Una di queste rappresenta una bambina che ci viene incontro stringendo un grosso quaderno. E ci racconta una storia incredibile e praticamente dimenticata. Il 25 Ottobre 1954, a Salerno iniziò a piovere. Una pioggia incessante che riversò sulla città mezzo metro d'acqua. Cesserà solo nel tardo pomeriggio del 26, dopo aver ucciso 318 persone. La RAI lanciò un disperato SOS e dette vita ad una pubblica sottoscrizione. I danni erano incalcolabili: le popolazioni colpite necessitavano di tutto. L' appello radiofonico arrivò naturalmente anche a Roma, e in particolare a casa della piccola Raffaella La Crociera, inchiodata da circa un anno nel suo lettino da una malattia incurabile. La sua famiglia, già modesta di suo, era finita completamente sul lastrico per i costi delle cure, e lei dunque sapeva di non avere nulla da offrire ai bambini salernitani. Tuttavia Raffaella aveva un dono molto raro: scriveva poesie, e le scriveva benissimo. Anche lei, cioè, poteva disporre di qualcosa da offrire, di sua esclusiva proprietà.  Si fece dare carta e penna e subito cominciò a scrivere pressappoco così :

" Cara RAI, sono molto malata da oltre un anno e i miei genitori hanno speso tutto quello che avevano per guarirmi. Io non ho nulla da offrirti per i bambini di Salerno. Ti offro però questa mia poesia :

ER  SINALE (  nel dialetto romanesco vuol dire " grembiule" )

" Giranno distratta pe'

casa,

fra tanta robba

sfusa,

ha trovato : ah !

come er tempo vola!

er zinale de scola.

Nero, sgualcito,

un po' vecchio e rattoppito,

è rimasto l'amico 

der tempo passato.

Lo guarda e come

se gnente

a quell'occhioni

spunteno li lucciconi,

e se rivede studente

allegra e sbarazzina

tanto grande, ma

bambina.

Lo guarda e come

un'eco risente

quelle voci sommesse:

Presente!

Li singhiozzi, li pianti,

li mormorii fra li banchi,

e senti... e senti...

pure li suggerimenti.

Tutto rivede e fra

quer che resta,

c'è la cara sora maestra.

Sospira l'ècchese

( ex ) studente,

perché sa

che a scola sua non

non ce potrà riannà.

Lei cià artri

Professori,

poverina.

Lei cià li Professori

de medicina "

Domenica 31 Ottobre, alle prime ore del pomeriggio, dai microfoni della rubrica " Campo de Fiori ", la voce di Giovanni Gigliozzi raggiunse ogni angolo d' Italia con i versi della poesia, che fu messa subito all'asta per destinare il ricavato agli alluvionati salernitani. In poco tempo la sede di Roma della RAI  fu tempestata di telefonate. Le offerte si moltiplicarono senza respiro fino al momento in cui, dalla Svizzera, offrirono l'incredibile cifra di mezzo milione di franchi ( 4 milioni di euro di oggi ). La piccola, che era rimasta sempre in ascolto, pianse di gioia. La stampa nazionale ed estera dettero ampio spazio all'episodio della piccola romana, poetessa in erba. Il 1 Novembre, un negoziante romano di giocattoli le annunziò di averle regalato una meravigliosa bambola , e quella sera Raffaella andò a dormire se possibile ancora più felice. Non si risvegliò più. La bambola, su un cuscino di fiori bianchi, precedette la piccola bara tra due ali di folla commossa.

Oggi due scuole, una a Roma e l'altra a Salerno, sono intitolate a Raffaella La Crociera, poeta..

POESIE DI DONNE

 

            Imparare ad essere una donna...

Oggi -  8 Marzo  - per la Giornata Internazionale della Donna, propongo la lettura di alcune poesie forse inconsuete : non si tratta della Donna Angelicata dei poeti dello Stil Novo; o della Donna Regina del Focolare di tante fiabe di un tempo ormai passato; né della Donna celebrata dal Romanticismo ispiratrice ( a volte ) di tragiche passioni; né del prototipo della Donna in Carriera o  quella onnipresente alle Sfilate di Moda a dettar legge su come dovremmo esteticamente essere; e neppure della Donna - Barbie ( come usa adesso ) sempre ferma ai trent' anni... ma di quella che è composta  dalla parte più nascosta ( o forse indicibile ) della sua essenza di femmina...

INNO ALL'UTERO

La prima cosa

che ho saputo di te

è stato un discorso di fretta:

ti chiamavano casetta di 

carne,

ti avrebbero abitato

strani bambini trasparenti

fatti di vene e pelle

sottilissima;

spiati per un attimo

sull'enciclopedia ho

saputo di te

quando già

mi avevi rigato le gambe

di sangue caldo:

ero una giovane bestia

con la testa scurissima

i sogni malati

il corpo sordo,

ero piccolissima

o forse mai nata e tu

eri già l'utero

di una donna avevo

paura di te,

la violenza del pene

era la giusta risposta

alla tua schifosa

dimostrazione di esistere è

successo di colpo

non hai sanguinato più,

il mio seno è ingrossato

il mio stomaco ha avuto

fame

e nausea

nausea

e fame

canzone monotona

e assurda

domande notturne

lunghe ore

di corpo nudo

di profilo

allo specchio,

non eri mai morto

stavi fabbricandomi

un bambino

il mio cervello

è partito di corsa

dopo tante amicizie

e alleanze

contro di te,

se n'è andato 

senza un saluto

ho fatto l'aborto

anche se amavo

quel bambino abbozzato

incosciente

identico a me

e tu da sasso

sei diventato ghiaia

e poi sabbia

e poi acqua

e poi fiume

e poi sangue

e ho parlato co

e ho capito te,

ti ho sentito

e difeso

e la mia nuova coscienza

è nata dal tuo sangue

che è il mio

e la nuova coscienza

è fatta finalmente

anche di carne

e tu sei una bomba

dentro di me

pronta a vendicare

il mio lungo sonno

schizofrenico

e tu ora

non devi più soffrire,

combatterai con la mia testa

ma questa volta

sarete dalla stessa parte.

                              Chandra Livia Candiani da  Ascolta: questa voce non può essere perduta. Poesia femminista. 

                                          ***

PER LA MIA ULTIMA MESTRUAZIONE

allora ragazza, arrivederci,

dopo trentotto anni,

trentotto anni e non

sei mai arrivata

- splendida nel tuo vestito

rosso -

senza qualche problema

da qualche parte, per qualche

motivo.

adesso è finita,

e mi sento proprio come

quelle nonne che,

dopo che la ragazzaccia che

erano se n'è andata,

siedono tenendo la sua foto

tra le mani,

sospirando " non era

bellissima?" non era

bellissima?".

                       Lucille Clifton  da    Nuovi poeti americani

                                       ***

DONNA SENZA FIGLI

L ' utero

scuote il guscio, la luna si

separa

dai rami e non arriva.

Il mio ambiente è una mano

 senza le linee, vie

strette in un nodo, io

io la rosa che adempi, io -

sono il corpo,

sono l'avorio

empio come uno strillo.

Questo ragno che sono

crea specchi docili alla mia

figura.

Emissioni di sangue

e basta - Prova il rosso!

E questo bosco funebre

questa collina e questo

effetto luccicante

delle bocche dei morti.

                   Sylvia Plath      ( Trad. di M. Sannelli )

                                             ***

IL CICLO

a quanto pare è una

mancanza di tatto

dire pubblicamente che ho il

ciclo

perché l'effettiva biologia

del mio corpo è troppo

concreta

è accettabile vendere ciò

che sta fra due gambe di

donna

più di quanto non sia

accettabile

nominarne i meccanismi

interni;

l'uso ricreativo di

questo corpo è ritenuto

bello mentre

la sua natura è

ritenuta brutta.

                               Rupi  Kaur   da  Milk and honey

                                             ***

SANGUE

Le ragazze indiane

cominciavano prima

a mestruare. Così diceva mia

madre.

( O così mi pareva avesse

detto ).

E mi raccontò di Neema

che un certo solenne

pomeriggio,

era venuta in visita, anni

prima,

si era seduta nel giardino

roccioso

e aveva dato il mio nome alla

sua bambola.

Una ragazza graziosa e

raffinata, cui

era presto toccato

quell'incredibile

gocciolìo su una specie di

benda,

nominata solo per le sue iniziali,

che si portava

misteriosamente tra le gambe.

E io, ero più indiana o più

inglese?

Ero confusa, come sarei

sempre stata

ogni volta che il mio sangue

gocciolava

regolarmente nel mondo

esterno.

Avrei persino corso con

quell'impaccio,

goffa, nella gara con l'uovo nel

cucchiaio,

l'avrei trattenuto nello sforzo di

passare

un'arancia stretta sotto il

mento,

le mani legate dietro la

schiena.

                              Moniza  Alvi   da    Un mondo diviso

DOGALI & MARE DI DENTRO

 

                                                          Potresti contenere la mia paura...

Nell'attraversare il paesaggio di questa breve antologia, viene in mente il clima e l'ambientazione aspra e metafisica di " Ossi di seppia" di Montale. Ma - oltre a questo - in tutte queste poesie si avverte una condizione più solipsistica, di stallo del sé, dove la percezione sensoriale è vissuta come un inganno : lo sguardo non è più chiamato a recepire le cose e a plasmarle secondo la modulazione della luce, bensì  a giudicarle : il poeta è una sentinella rimasta senza frecce. Il mondo esterno, quello dei fenomeni, dei movimenti e del divenire, si è tramutato in un luogo di clausura : il mare artificiale della città, come quello reale - visibile però nella lontananza del pensiero e del sogno - sono quasi un'unica, non pacificata dimensione. Anche la presenza dell'amore è fittizia, un residuo platonico, un richiamo al riscatto e alla salvezza; crea, però, solo l'illusione della rottura di questa crisalide dei sensi, di questo isolamento, di questo ripiegamento nei meandri dell'interiorità. E' poco più di un'immagine, un'apparizione, un'evocazione che si sovrappone a quella stessa del mare : il " tu" - infatti - resta volutamente generico, inespresso.

In " Dogali " emblema bellico ed efficace allegoria di questo serrato confronto con il vuoto, si disvela un campo di tensioni ancora possibili nell ' " infinita riserva dei dialoghi". Ma la stagione che si dispone ad accogliere generosamente i gesti, le parole e gli incontri, viene declinata al passato. E' come una breve - seppur intensa - estate che irrompe nel deserto dell'inverno: una rapida parentesi, cioè.

Diciamo, così, la nostra più 

bella

stagione è nell'anima - le cose

viste e toccate,

dentro il tempo che viene.

Facciamo che niente

porti via la speranza che ci

guida.

Tu che piano respiri accanto a

me.

Sono, in poche parole,

proiettato 

in avanti. Domani,

nei luoghi che saranno per noi

importanti.

                                            ***

Questo respiro,

il suo attraversare le strade

in punta di piedi -

e la sete da colmare

e il vuoto da colmare.

Domani e poi domani -

l'infinita riserva

dei dialoghi.

                                             ***

E sull'erba di giugno

abbiamo dimorato - sul più

bel prato dei nostri incontri.

Non  possiamo che salutare

il nuovo giorno insieme,

perché tu ed io facciamo

ormai

una sola parte.

La generosa estate

ci ha regalato

tutti i suoi frutti.

                  da         "Dogali "

                                     ***

Abbi fede. Tieni in vita la conchiglia

e il sasso

per me qui rinchiuso in città. Ti vedo

sparire di tanto in tanto, poi torni

con un nuovo messaggio di sole.

                                             ***

Piove a dirotto e là sullo scoglio

dei miei segreti c'è tutta la solitudine

del mare. Sì, eccomi piccolo e solo

mentre mi giro intorno, amore. Sai

la fatica delle parole che ritornano

a frotte nei giorni della conta e del

destino segnato. Inseguo l'altra faccia

della medaglia, la lieve incrinatura 

del legno.

                                         ***

Prendi, prendi la mia mano,

è scivolata e non so più dove

potrò rifugiarmi. La mia mano,

Potresti darmi un legno

di fortuna,

contenere la mia paura.

                     Alberto Toni    da     Mare di dentro e altre poesie