DI VERDE VESTITA

 

                                                                        Mi porto questo silenzio....

SILENZIO

Le parole le dò 

alla carta;

mi porto questo silenzio

carico di compagnia;

leggo gli sguardi che

tengo anche dopo aver

abbassato la palpebra.

                           Emanuela  Zoccolotto   da    Di verde vestita

LE OCHE SELVATICHE DI MARY

 

                                                                        Bruno Liljefors -  Oche selvatiche

OCHE  SELVATICHE

Non devi essere buono.

Non devi camminare sulle ginocchia

per cento miglia nel deserto in penitenza.

Devi solo lasciare quell' animale morbido del tuo corpo

amare ciò che ama.

Parlami della disperazione, la tua, e io ti parlerò della mia.

Intanto, il mondo va avanti.

Intanto, il sole e i cristalli della pioggia

girovagano per i paesaggi,

su praterie e alberi profondi,

montagne e fiumi.

Intanto, le oche selvatiche, alte nel cielo blu,

volano verso casa.

Chiunque tu sia, non importa quanto sei solo,

il mondo offre sé stesso alla tua immaginazione,

ti chiama come le oche selvatiche,

brusco e seducente - mostrandoti sempre il tuo posto

nella famiglia delle cose.

                              Mary Oliver   1935 - 2019   da  Voci americane  ( Trad. di  Stefanie Golisch )

L' AMORE E' TUTTO

 

                                                                Discorso di sant' Agostino sull' amore

" Se tacete, tacete per amore.

   Se parlate, parlate per amore.

   Se correggete, correggete per amore.

   Se perdonate, perdonate per amore.

   Sia sempre in voi la radice dell' amore, perché solo da questa           radice può scaturire l' amore.

   Amate, e fate ciò che volete.

   L'  amore nelle avversità sopporta, nella prosperità si modera,     nelle sofferenze è forte, nelle opere buone è ilare, nelle tentazioni è   sicuro, nell' ospitalità generoso, tra i veri fratelli lieto, tra i falsi,   paziente.

  E' l' anima dei Libri sacri, è virtù della profezia, è salvezza dei   Misteri, è forza della scienza, è frutto della Fede, è ricchezza dei   poveri, è vita di chi muore.

 L' amore è tutto. "

LA DISADORNA ( 2 )

 

                                                          Dimmi cos'è essere luce in questo lamento...

Migrazione, provvisorietà, stato di necessità sono dimensioni costitutive dell' essere umano, creatura sempre immemore delle proprie alterne sorti e dell' oscurità improvvisa che può impadronirsi di ogni esistenza. Ma nell' ombra di ogni perdita e impermanenza, nel dolore che si annida in ogni vissuto, c'è un punto radioso che - se scavato con grazia - ha in sé un portato chiaro, radicato in un bene inestinguibile : figure femminili tutelari, sacralità dell' amore e del desiderio, fondali d' impronta celeste che racchiudono sogni vivi e lucenti nel proprio morbido grembo. La poeta non ignora il pianto, la separazione, ciò che finisce o fallisce ma - al mancato - si espone, si piega e conosce rifugi che ancora sanno l' incanto della gentilezza. L' amicizia, il ricordo, le abitudini condivise, le promesse e le transizioni esistenziali, affiorano dall' accostamento - o dallo scontro - della sfera pubblica e di quella privata, persino da quelle relazioni ipotetiche nate nel solco di affinità elettive mai realizzate : " Eppure non ci siamo mai incontrati / solo un suono che lega le palpebre / il nostro modo di parlare col vento ".

Bruciano le ferite sulle mani

la polvere confonde controluce

- non guardarmi, non toccarmi

sono soltanto un essere sgualcito

diceva la fanciulla

coi capelli intrecciati

e un segno leggero sulla scapola

la punta di una fioritura, un' ala.

                                                     ***

Tu che lo sai, dimmi cos'è

essere luce in questo lamento

che arriva da lontano.

Essere luce nel fragore

nel desiderio, nella speranza

quando la vita si schianta.

Dimmi il peccato nella mano tesa,

nella lingua del corpo che si fa canto.

                                                  ***

E' il cielo delle falene bianche

solcato per un solo giorno.

E' la possibilità del gesto

che non è stato.

Che non ti ha salvato.

                                              ***

E' l' ora esatta

in cui tu mi accarezzi le caviglie.

Dal cielo in fiamme ci osserva

Dio, con la sua luce languida,

un alito caldo che avvolge la nuca.

E' il battito irregolare della fuga,

ad ogni stazione una preghiera

la perfezione blu del desiderio.

                                                   ***

Disadorna falena

quieta voli accanto

mentre mi porti il saluto dei morti :

stanotte una nenia antica, più dolce.

                         Rossella  Renzi  da     Disadorna

INVITO AL VIAGGIO

 

                                          Ti invito al viaggio in quel paese che ti somiglia tanto...

TEOREMI  PROFETICI

Partono da distanze siderali

le sfide di un sincronico battito,

e dai teoremi profetici

sgorga tangibile il gesto :

unico e solo baluardo

a qualsiasi effimero dire.

                                               frida

ABBI CURA DI ME

 

         Eppure ci sarà un posto dove restare e rintanarsi ad aspettare...

TERRA FERMA

d' altro canto

non saprei come inoltrare

la risposta a lettera di anonimo

spedita da oltremare : chiede ragione

di così tanta acqua tra le sponde

mentre riversa oceani di stupore

sull' incredulità.

Parlavo di terra ferma :

in rotta di deriva.

                                                      ***

BALBUZIENTE

appesa a una gruccia nell' armadio

sgualcita cantilena mette punti

per ricucire trame

di un impensato originario ordito

come esercizio di logopedia :

è balbuziente l' anima smarrita.

                                                         ***

LA MUTA

eppure ci sarà dove restare

- se mai desiderio di una sosta -

e rintanarsi ad aspettare

quando verrà premura.

Né rotta né deriva

né scie di correnti calcolate :

l' attesa che un riflesso 

cambi pelle,

assistere l' affanno della muta

mentre è sospeso il tempo

che non ha figura

prima che voli via un pensiero.

                                                 ***

HO TRASLOCATO

ho traslocato l' anima in esilio

e i sassi

che mi porto dietro :

da ripetuti danni

macerie

già destinate alla disattenzione

come per ricomporre :

l' inventario

mette in cornice pezzi di memoria,

strappi nella trama

e autoinganni;

disadattata più di quanto basta

lucida a specchio,

sembianze d' irrealtà,

dolore fondo

nel disumano estraneo d' altro mondo.

                                                       ***

ORNITOLOGIA

parliamo del volo degli stormi,

parliamo dei gabbiani,

dei ritorni.

E le briciole di pane.

Dici che non funziona l' ornitologia ?

non importa,

sfrutto la libertà della poesia.

Nessuno ha mai vietato

un certificato di morte post - datato.

                                                   ***

LAVORO ONIRICO

lasciami dire quello che mi pare,

anche se non è proprio un sentimento

quello che provo ai margini del cuore,

lì dove c'è stata una lesione

che se non fosse per l' anestesia

forse direi dolore.

E non ho sogni da portare a compimento :

anche il lavoro onirico è andato in confusione.

                                                        ***

E TE NE ACCORGI DOPO

certe volte si fa sera e te ne accorgi dopo,

troppo tardi

per ricongiungere memorie di realtà.

D' altra parte neanche i sogni si ricordano di sé.

                                                      ***

LUCE E ACQUA

quale luce splende, quale lunghezza d' onda

sull' onda lunga dell' imprecisione ?

e questa irrilevanza di pensieri

fatti di particelle in movimento

e ( spreco ) di energia.

Bastasse una mimetica intonata nel colore

a confondere le acque

- tanto per diluire l' ineleganza del dolore.

                                                   ***

TERRA CHE SEI

hai cancellato dal paesaggio quello che non ti bagna

- lo so che preferisci il mare -

e tu - terra che sei - esclusa dalla vista

lo sai che non ci sei ?

perché quest' acqua senza approdi

ti sgomenta

come l' insensatezza di annegare

in un fondale asciutto.

                                                  ***

ALLA MIA PORTATA

questo mondo così com'è, alla mia portata

credevo che lo fosse,

come uno stagno che contiene il mare,

ma le sponde sono così lontane

che da un lato il sole nasce mentre dall' altro muore,

e tra un saluto, un commiato e dirsi addio

neanche si avverte il cambio di respiro.

                                          ***

VISTO DAL VERO

non passa niente da fessure d' ombra

per quante parole presti alla mimesi,

la cosa che -manco a dirlo - sembra un' emozione

e chissà cos'è dal vero.

In ogni modo, sempre di storie piccole si tratta,

che se ne parla a fare ?

minime storie insoddisfatte

e tutti senza pace,

pronti a sgranare inutilmente gli occhi :

vedi ? non vedi ?

vado ? e dove andare ?

cosa inventare ?

se neanche sai cos'è che ti dovrebbe soddisfare.

E tutti gli anni di abbandono,

quelli serviti a te

nel tempo personale

per far cadere un' ultima illusione

tra gli artifici dell' animazione.

Ma il cancro di che colore è, visto dal vero ?

ci pensavo ieri

mentre ancora trattavo il prezzo di una rosa - rossa - dal fioraio.

                          Luciana  Riommi   ( analista junghiana )

IN ATTESA DI NEVE

 

                                                                     E tu, incantato in attesa di neve...

Quando avremo le chiavi

a serrarci

e nessuno aprirà,

saranno i sogni

pastrani come grembi di vento.

E tu,

incantato nell' attesa di neve,

sarai per me

come il dado che s' arresta

al responso migliore.

Di te 

e di quale futuro

dirà la spiovenza di un tetto,

l' erba loquace mangiata dagli occhi,

l' irruenza dei passi.

Dirà di te

la ripa 

mansueta ad ogni acqua

o lo stormo che scarta

in ascesa ;

il cammino della mano

in punta di dita

che adesso ti chiede

- in amore -

una resa.

                                             frida

CARTE DA DECIFRARE ( Amore e Psiche )

 

                                                                          L' amore è carte da decifrare...

"  Nonostante i legami in corso,

le sofferenze, i dolori, i traumi, le iniezioni

di fiducia, le perdite, le conquiste, le gioie,

il luogo in cui siamo diretti è la terra della psiche

abitata dagli avi,

il posto dove gli esseri umani rimangono

pericolosi e divini,

dove gli animali danzano ancora,

dove quel che è abbattuto ricresce

e dove i rami

degli alberi più vecchi

fioriscono più a lungo.

La donna nascosta

che custodisce la scintilla d' oro

conosce quel posto.

Lei sa.

E anche tu. "

     Da  " Danza delle Grandi Madri "  di  Clarissa Pinkola Estés  ( analista junghiana )

                            

IL SONNO DELLE DONNE

 

                    Il sogno di Dante ( Gabriel Rossetti ) al momento della morte di Beatrice

Le leggi nel sonno, le Donne

perché - dormendo - si svelano,

come risalissero le acque

amniotiche ripiene di sogni a colori.

E vedi ogni delizia spirata

in quell' abbandono interrotto

da lampi di blu.

Ciglia chiuse che dicono

chi si voleva essere prima

dei giorni tristi e violenti.

Lo leggi bene quel sonno,

come di querce

sempre vive alla radice.

                                              frida

                                 

LA MIGRANZA

EMIGRERO' NELLE TUE SPALLE

Emigrerò nelle tue spalle e,

nella notte che accantona il visibile,

appenderò sprazzi d' inverno

su foglie d' albero

a rendere bianco il ventre.

Saluterò il passaggio del tuo volto

con bocca stupita

ché la mia vita non basta a contenerti.

Dalla finestra gelata

di mani brinate

sento

che l' improvviso

si muta in calpestìo di passi.

                                                

                                                   frida

LUZ DE DICIEMBRE

 

                                                                  Respirandoti / vento fra i capelli...

LUCE DAI TUOI OCCHI

Oggi, domani

oggi

avrà i tuoi occhi.

Nuova

dai vestiti di cielo

ho raccolto nei silenzi

gemme

levigate dall' acqua

sulle sponde di un sogno.

Respirandoti

vento fra i capelli, fronde

illuminate dal sole.

Ogni notte

si leverà dal sonno

- schiudendo al desiderio -

luce dai tuoi occhi.

                                           frida

TRANSMISSION

 

                                                                           Tu m' indovini perché mi sai...

M ' INDOVINI D' ACQUA

Tu m' indovini perché mi sai

da che ti sono dentro - nel profondo.

Tu cogli una bellezza d' acqua

ispida, un mare colmo di pieghe - dove

sostare a prendere respiro - l' oceano

delle buone braccia per stare a galla

quando muove una burrasca.  E vortici

improvvisi per farsi trascinare a fondo

- negli abissi - e lì smarrirsi. E  freddo

per la mente vigile, e caldo per gli abbandoni

nel sogno, tra i pesci colorati della cura,

tra la passione liquida e la sabbia

nuova del fondale, dove scavi.

                                             frida

VIVERE NELLA LUCE

 

                                                               Guarigione del cieco nato    -    El Greco 

La " Guarigione del cieco nato " è l' ultimo dei miracoli di Gesù narrato da Marco, quello definitivo prima di entrare in Gerusalemme. Come a dire che per comprendere il senso della croce, abbiamo bisogno di guardarla con gli occhi della fede. Il cieco , consapevole della sua infermità, torna a vedere, mentre i discepoli restano ciechi pur avendo gli occhi  ( Un conto è guardare, un conto è vedere ). Questo cieco che implora è icona di ogni uomo che mendica luce, compassione. L' evangelista Marco descrive non solo il racconto di una guarigione, ma anche il prototipo del discepolo e del suo cammino : l' ascolto, la preghiera, la chiamata, l' incontro personale con Gesù e la sequela. Nel Vangelo di Marco, il cieco guarito è l' unico discepolo che segue Gesù ad occhi aperti; poi - sul Golgota - sarà il centurione il primo a " vedere", mentre il giorno dopo la morte, saranno le donne a vederci. Gli Apostoli arriveranno a " vedere " molto dopo.

La Storia di Gesù di Nazareth è la storia di uomini che sono rimasti ciechi, che non sono riusciti a " vedere ", che non sono riusciti a penetrare il Mistero.

                                                                    " Chi è fatto per la luce,

                                       sa di essere cieco ".

                                               ( Dal Vangelo di Marco )

FLOWERS

 

                                                                                  Andremo adagio...

                                               Andremo insieme a cogliere quei fiori

                                              che spargemmo. Tenendoci per mano

                                             nel modo che solo noi, noi soli sappiamo.

                                             Andando adagio. Come si conviene.

                                                                    frida                                                               

VENI, VENI EMMANUEL

 

        Gaude... gaude...

                                                                               

AVVENTO

Come un pastor, nel bosco innevato

gregge di fiocchi sospinge il vento,

e qualche abete - ecco - ha indovinato

ch' avrà di sacre luci presto ornamento.

I  rami verso i bianchi sentier spingendo

ogni fruscio spia nell' attesa ansiosa,

e sfida il vento e va così crescendo

incontro a quella Notte radiosa.

                    Rainer Maria Rilke   " Schmargendorf , im Dezember 1897 "

                      

UN POSTO SULLA TERRA

                                                       Ho lasciato scritto sullo specchio - torno presto -...

SCRIVO  L' ADESSO

Se resterò in silenzio per coltivare un frutto

o metterò paglia per preservare dal freddo una radice,

la mia gioia sarà il grido prima del raccolto, ché di certo

non potrò sfamarmi con esso ; né diverrà dimenticanza

il gusto, perché il sapore del sempre si coltiva col silenzio.

So che sono di ghiaccio solo dopo essermi sciolta e so

che sarò cenere prima ancora di diventare fiamma.

Ma che sia prima o dopo, il tempo non corroderà l' Adesso,

l' Adesso che non gela e che non brucia e quel vivere altrove

dove il tempo non passa, quello limpido e lucente che disegna

nei tuoi occhi la Bellezza, e una fiaba in cui mi incanto

con la pelle grondante stille di eternità.

                                                frida

L' UNGHERESE PRIGIONIERO

 
                                                Battaglia persa nei campi, in cielo splende la vittoria...

La vita di Jànos Pilinszky - per quel po' di briciole, converge in un punto. Il ragazzo nato a Budapest nel 1921, rampollo di una famiglia di intellettuali, laurea in Legge e in Storia dell' Arte, viene arruolato durante la Seconda Guerra Mondiale. Dal 1944 segue i tedeschi in ritirata, attraversa diversi campi di concentramento, resta in quello di Ravensbruck. L' esperienza lo disintegra. Ammutolito, Pilinszky si scopre poeta per poter dire l' orrore, lo sradicamento umano - La sua parola - però - è scontennata : scandita da una semplicità che spesso deraglia in allucinazione. Come di labbra che dicano nonostante cerniere di filo spinato. Del verbo, il poeta mostra il lato inerte, il roveto, la corona d' ossa. Nel 1946 pubblica la sua prima Raccolta, che lo elegge - all' improvviso - fra i massimi poeti ungheresi dell' epoca. Per il resto fece vita ritirata, geloso della propria scintillante solitudine. L' Ungheria sovietizzata lo accusò di " pessimismo " e per anni gli fu interdetto il pubblicare.

In Francia, Pilinszky, ha trovò un geniale traduttore nel poeta Lorànd Gaspar, di cui riporto una recensione :

"La Poesia di Pilinszky sorprende, sconvolge, lascia attoniti, sprofonda. Emerge dalle profondità del nostro universo come la Verità dal proprio pozzo: fragile, nuda, invulnerabile e avanza sonnambula lungo i bordi del baratro. Nessun passo falso, la precisione del bisturi. Una disperazione che sorride. Ogni suo testo spalanca in noi un sentiero infinito e tortuoso, singolarmente ostinato. Ostinatamente singolare . "

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

LA PREGHIERA DI VAN GOGH

Battaglia persa nei campi

ma in cielo splende la vittoria.

Uccelli, sole, ancora uccelli.

Di notte, cosa resta di me ?

Di notte, una fila di lanterne

il muro di argilla bianca, brilla,

e nel giardino - dopo gli alberi -

come candele in fila, i vetri;

ho abitato lì, una volta, per poco -

non posso più vivere dove vivevo allora :

allora , mi copriva un tetto. Allora

mio Signore, eri tu a coprirmi.

                                                     ***

SCRITTO SUL MURO DI UN CAMPO DI CONCENTRAMENTO

Dove sei crollato, resti.

In tutto l' universo, questo 

posto è l' unico posto

che è davvero tuo.

I campi corrono ovunque.

Casa, mulino, pioppo - ogni

cosa lotta, ed è qui, con te,

come se fosse mutilata dal nulla.

Ma sei tu che non ti arrendi.

Ti abbiamo saccheggiato ? Ora sei ricco.

Ti abbiamo accecato ? Ci fissi ancora.

Futile testimone senza più verbo.

                                           ***

QUANDO ARRIVERAI

Sono solo. Arriverai 

e sarò il solo ancora vivo.

Piume in un nido vuoto.

Stelle che hanno divorato

il cielo.

L' orfanatrofio resiste :

come in una discarica invernale

rovisto fra i suoi rifiuti

per trovare frammenti

della mia vera vita.

Sarà una pace impareggiabile.

Inaudita perfino per il mio cuore.

Intorno a me, le estatiche

muraglie del silenzio.

Nuda eternità.

Ed è tua. E' impotente ed è tua.

Un regale candore 

creato per te, fin dal primo giorno.

Il tempo siede, non ha

più parole, come un manichino

di corde. Il desiderio

ha perso le braccia, non è

che un tronco che ansima.

Quando sarai qui, avrò perso

tutto - Nessuna casa - neanche

un letto. Potremo abitare

indisturbati nella pura estasi.

Non fare razzia di me - ti chiedo

soltanto questo : non abbandonarmi.

Se sei debole, morirò.

E' terribile svegliarsi

tra i cuscini quando non c'è

altro che il rumore della strada.

                                                 ***

AMORE, DESERTO

Un ponte, poi una strada di cemento, calda -

il giorno svuota le tasche

e mostra a tutti i suoi rari averi.

Sei solo nel catatonico crepuscolo.

Panorama pari al greto di un letto:

cicatrici che brillano, brilla l' oscurità.

La sera si fa bosco. La luce del cieco

sole mi intorpidisce. Non lascerò l' estate.

Estate. Caldo bulimico.

I galli immobili come cherubini

nell' aia dei recinti rovinati.

Le loro ali non tremano.

Sete. Chiedo acqua.

Ancora oggi sento quel febbrile

muovere la bocca : impotente

come una pietra metto a tacere

i miraggi. Gli anni

passano. Ancora anni. La speranza

è una tazza di latta rovesciata sulla paglia.

                                                 ***

PRIMA DI

Del futuro non so molto

ma il giudizio universale lo vedo innanzi a me.

Quel giorno, quell' ora, sarà la glorificazione

della nostra nudità.

Nella moltitudine nessun reciproco cercarsi.

Il Padre, come una spina, si riprende

la croce, e gli angeli, gli animali

del paradiso, scoprono del mondo l' ultima pagina.

Allora diciamo : ti amo. Diciamo

ti amo tanto. E nella mischia

sorta all' improvviso, ancora una volta affranca

il mare, prima di sederci a tavola.

                                    Jànos  Pilinszky

L' ESTREMO FORTE DEGLI OCCHI

 

                                                                                 Sul ciglio labile del nulla...

" La poesia somiglia alla preghiera. Victor Hugo diceva che ci sono momenti in cui, qualunque sia l' attitudine del corpo, l' anima è in ginocchio. La poesia è raccoglimento, offre una possibilità di ascolto di sé stessi, ci consente di raggiungere e di scoprire una parte di noi, affina il nostro udito e la nostra sensibilità. Quindi ci rende presenti a noi stessi e agli altri. E imparare ad ascoltare noi stessi, può essere un buon inizio per imparare ad ascoltare anche gli altri ad essere reciprocamente presenti."  ( C.C. )

QUESTA STRADA DI LUNGHE PALME

Questa strada di lunghe palme

che pare orizzonte palpitante

ti somiglia

nell' imprevisto caldo della tempia

mi accorgo che tanto

ti avevo vagato

senza sapere che sei tu

senza sapere che sei sì

sul ciglio labile del nulla

rimane il chiaro mistero

del perché delle tue tante mani.

                                                    ***

IN QUEL POCO DI VENTO

In quel poco di vento

ruvido del mio respiro

c'è sempre qualcosa che sei tu

che sempre mi stai pulsante

sulle tempie come perpetuo

avvento

nel tempo muto del mare

abbiamo nude le mani

e siamo stretti di vita

non abbiamo delle onde paura

abbiamo paura del sale

a oltranza  

restiamo come nel vuoto

la durata del viso.

                                                          ***

E NELLA PROFONDITA' DEL MORMORIO

E nella profondità del mormorìo

di questo azzurro piovuto

slacciarsi le scarpe e gli accidenti

piano scolorare e lasciarsi

cadere

dove sai di sole

dove sei tanto casa.

                                                     ***

PER FRATTURE E PER CROLLI

Per fratture e per crolli

per esistenze smarrite

nella costanza della nostalgia

nello spavento della durata

si va a precipizio

in un destino di cieli stretti

nella magrezza del fiato

minuziosamente

si va

da soli

per desiderio di lontananza.

                                                   ***

NEL DISINCANTO DEL VENTRE

Nel disincanto del ventre

impetuoso vieni

a cercarmi rotto

il grido

in bilico

trema il tempo strappato

e commuove

ogni verbo all' infinito.

                                            ***

MI SGRANO I SEGNI E IL SENSO

Mi sgrano i segni e il senso

sul limitare della cenere

concentrica me ne sto

mi setaccio il pianto e il pane

dovendomi vivere

mi sorrido tra le fughe

del tuo esistermi

in azzurre risonanze di grigio

e ringrazio ogni cielo.

                                 Cettina  Caliò     da   L' estremo forte degli occhi

LACRIMAE RERUM

 

                                                                 E' uno sterminio che non trova fine...

E' uno sterminio che non trova fine,

tra terra e cielo senza più confine,

tra terra e corpi e corpi tra rovine,

tra cielo e corpi fusi senza fine,

e il sole ha ancora ori e il mare flutti

per il tripudio qui dei farabutti...

Sì, il fradicio Occidente è la fucina

di questa infamia di furia assassina.

Avessi per le mani qualche drone,

saprei su chi spedirlo, e di ragione.

                                                      ***

" Hai bevuto ? hai perso la ragione ?

Finiresti in manicomio o in prigione ".

Ma vaffanculo ! Fatti i fatti tuoi.

Qui che cosa ci fai ? cos'è che vuoi ?

Ne ho abbastanza di angosce e di sconforti...

Io voglio vendicare tutti i morti

di queste guerre vere e d' invenzione

volute da chi merita il mio drone.

                                                      ***

Lo sai, è la vita il capitale vero

che fa di ognuno di noi un prigioniero:

vita di noi, minuto per minuto,

quel che si vive, quel che si è vissuto,

vita di noi, la massa dei nessuno...

Non si salva nessuno dei nessuno.

Siamo merce al mercato del virtuale,

noi telecomandati, andati a male...

                                                        ***

Io dirò tutto per filo e per segno.

Ma dentro la mia scatola di legno

che ne sarà di me, del mio cervello ?

Dal momento che sono il mio cervello,

è chiaro che la cosa mi sta a cuore...

Quando si ha tanto amato non si muore !

Va beh... insomma, si muore un po' di meno...

Forse si dà, tritati dal terreno,

fiori col pianto delle nostre pene,

fiori col sangue delle nostre vene.

                                                    ***

E lo ripeterò continuamente

finché non avrà pace la mia mente :

le vite che per voi non sono niente

vi proclamano carogne contente

e provano che il cristiano Occidente

è criminale, vile e supponente.

                                           ***

Qui ci snervano sempre con gli allarmi...

s' inventano un nemico e compran armi.

                     Patrizia Valduga      da       Lacrimae rerum

QUIET RESOURCE

 

Traduzione da un Sijo coreano :

Come il suono del tamburo chiama la mia vita,

giro la testa lì dove sta per tramontare il sole.

Non c'è nessuna locanda sulla strada per gli inferi.

A casa di chi dovrei dormire stanotte ?

                    Soeng Sam - mun  ( 1418 - 1456 )

LE MAPPE DEL GRANDE MARE

 

                                                                 Qui tutto ritorna al suo vero nome...

E' un trionfo di luce questa raccolta di Massimiliano Mandorlo, un inno alla gioia che si cadenza attraverso i momenti di una tetralogia ( Cantico terrestre - Terra incognita - La gioia - Finestre ) in cui il poeta compie un viaggio nel gran mare dell' Essere ; un viaggio in parte orizzontale ( in una dimensione terrestre e marina )e in parte verticale ( la dimensione celeste ). Ed è in questa composizione che si rivela la versatilità di un poeta che ha fatto della  sensibilità e della discrezione i suoi stigmi peculiari. La grazia che trapela da questi versi si risolve a contatto con sequenze invise alla poesia gridata dei nostri giorni, e che rimanda piuttosto a una dimensione favolosa, come quella delle cartografie medioevali, dove improbabili mostri dalle fauci spalancate custodivano confini terrestri e acquatici oltre i quali non si poteva accedere.

Scende la notte

scende

con un profumo di pietralba

col battito elettrico

degli acquazzoni scende

e il suono dell' infanzia

l' istante in cui la terra

trema rapita

nel diluvio di ogni cosa.

                                                ***

Così abbiamo lasciato 

la terra dei nostri padri

e la sapienza perfetta dei libri

per metterci in cammino

e gli zoccoli dei cavalli

sollevavano la polvere

e affondavano nella terra scura

poi furono duna, dune luminose

sulla palpebra buia dell' orizzonte

e la sabbia rovente vorticava

sui nostri visi, un fuoco stellato

rinasceva e moriva nei cieli,

illuminava le schiene

dei dromedari accovacciati

in quel buio.

                                                    ***

Il bimbo estasiato

guarda la stella fissa

su di lui e sente

nascere il mondo

in quella primaluce,

nuota nei bianchi

celesti occhi di sua madre.

                                                    ***

Sono solo davanti al mare e vedo

nascere il mondo in una nuova luce,

l' albero della nave è una fiamma

incandescente nel blu, nel viola, strappa

le ancore nere di questa notte...

Qui tutto cerca la sua origine,

tutto ritorna nel suo vero nome

palme, uccelli, mante uscite dal buio

è l' alba : ogni cosa esplode

di gioia

in questa terra di frontiera.

                                                      ***

Con versi come spade

sguainate, con parole

semplici e luminose

camminiamo nel vento

che affila i palazzi

cercando l' invisibile luce

delle cose.

                  Massimiliano  Mandorlo   da    Mappe del grande mare