POT - POURRI DI CRISTINA

 

                                                        Pregate : lei ha aperto le gambe...

L' autrice, nata a Montevideo il 12 Novembre 1941, è scrittrice, poeta, traduttrice e attivista politica uruguaiana. In esilio a Barcellona dal 1972 , vi ha svolto tutta la sua carriera letteraria. La sua poesia - sia in prosa che in poesia - è basata sul tema amoroso e il racconto dell' attrazione sessuale con un linguaggio denso di allusioni e metafore, vischioso e schietto. In alcune poesie raccoglie emozioni da recitare come un rosario erotico ad una Tu amata e desiderata. Di se stessa dice : " Soy una francotiradora, una trapecista que realiza sus saltos sin red abajo ..."

INVOCAZIONE

Che il tuo corpo sia sempre

un amato luogo di rivelazioni

e non sia

lo specchio dove si riflettono

gli amanti che furono

i corpi amati un giorno

e poi dimenticati

un amato luogo di rivelazioni

e non di ripetizioni.

                          (  Strategie del desiderio)

                                                   ***

CHIESUOLA

Non conosce l' arte della

navigazione

chi non ha vagato nel ventre

di una donna, remato in lei,

naufragato

e sopravvissuto in una delle

sue spiagge .

                        ( Linguistica generale )

                                              ***

LA  GIUSTA  DISTANZA

In amore, come nella boxe,

è solo questione di distanza.

Se ti avvicini troppo mi

infiammo

mi impaurisco

mi confondo dico sciocchezze

comincio a tremare

ma se sei lontano

soffro intristisco

non dormo

e scrivo poesie.

                           ( Un' altra volta Eros )

                                            ***

CHIAROSCURO

    ( La merlettaia, Jan Vermeer )

La diligenza delle mani

nelle dita

l' attenta inclinazione della

testa

l' asservimento

a un lavoro tanto minuzioso

quanto ossessivo.

L' apprendistato della

sottomissione

e del silenzio

Madre, io non voglio fare i

merletti

non voglio i fuselli

non voglio la dolorosa saga.

Non voglio essere donna.

                               ( Le muse inquietanti )

                                                    ***

LE  PAROLE  SONO  SPETTRI

Le parole sono spettri

pietre magiche

che spezzano i sigilli

dell' antica memoria.

E i poeti celebrano

la festa del linguaggio

sotto i pesi dell' invocazione.

I poeti accendono

i falò che illuminano

i volti eterni

dei vecchi idoli.

Quando i sigilli saltano

l' uomo scopre

la traccia dei suoi antenati.

Il futuro è l'ombra del passato

nelle rosse braci di un fuoco

venuto da lontano,

non si sa da dove.

                      (  Babel barbara )

                                     ***

PREGHIERA

Quando lei apre le gambe

che il mondo intero stia in silenzio.

Che nessuno bisbigli

né racconti poesie

o storie di catastrofi

e di cataclismi

perché non esiste miglior sciame

dei suoi capelli

né apertura più ampia a quella delle sue gambe

né volta che io possa ammirare con più rispetto

né selva più fragrante del suo pube

o torri o cattedrali più sicure.

Pregate : lei ha aperto le gambe.

Che tutto il mondo si inginocchi.

                                    (  Le difficoltà dell' amore  )

                                         Cristina Perri  Rossi

ANNIVERSARIO D' AUTORE

 

                                                                   Non possiamo lamentarci...

Nasceva l '11  Novembre 1929 - in Baviera - Hans Enzensberger, poeta, traduttore editore e autore. Scrisse sia in inglese che in tedesco e pubblicò più di cinque volumi di poesie, tra cui raccolte per bambini. Molte delle sue composizioni hanno un tono sarcastico e ironico su argomenti  riguardanti questioni economiche e di classe. Il poeta Charles Simic elogiò la vasta portata della sua scrittura in questo modo : " Hans Enzensberger ha la più vasta gamma di argomenti e impiega una grande varietà di stili, ma quasi tutte le sue poesie, siano esse liriche, drammatiche o narrative hanno una qualità polemica ".

BLUES  DI UNA CLASSE CONFUSA

Non possiamo lamentarci.

Abbiamo da fare.

Siamo sazi.

Mangiamo.

Cresce l'erba,

il prodotto sociale,

l' unghia delle dita,

il passato.

Le strade sono vuote.

Le chiusure sono perfette.

Le sirene tacciono.

Questo passa.

 I  morti hanno fatto il loro

testamento.

La pioggia è cessata.

La guerra non è stata

dichiarata.

Questo non è urgente.

Noi mangiamo l'erba.

Noi mangiamo il prodotto

sociale.

Noi mangiamo le unghie.

Noi mangiamo il passato.

Non abbiamo nulla da

nascondere.

Non abbiamo nulla da

perdere.

 Non abbiamo nulla da dire.

Abbiamo.

L ' orologio è caricato.

La vita è regolata.

I piatti sono lavati. 

L ' ultimo autobus sta passando.

E' vuoto.

Non possiamo lamentarci.

Cosa aspettiamo ancora ?

                                              ***

DIVISIONE  DEL  LAVORO

 Che la stragrande

maggioranza

della stragrande maggioranza

non capisca pressoché nulla,

per es. poesia, diritti d' opzione,

numeri pseudoprimi,

e mettici perfino

i massimi sistemi -

 è più che comprensibile.

La stragrande maggioranza

ha tutt ' altre preoccupazioni;

imperturbabile si tiene

ai figli e alle mutue,

letto soldi pop sport,

 a tutto ciò di cui la minima

minoranza

non vuole sapere nulla.

Dove andremo a finire

coi nostri cervellini

se tutti pensassero su tutto ?

Solo di quando in quando,

in certe interminabili sere,

un' occhiata dall' altra parte,

alla finestra illuminata

dove vivono altri,

e la vaga sensazione

di essersi persi qualcosa.

                                                      ***

PRIMA  LE COSE  DA  FARE

 In fondo non abbiamo niente

da obiettare

a purgatorio, reincarnazione,

paradiso.

Se così dev' essere, prego!

Al momento tuttavia

abbiamo altre priorità.

Dalla toilette del gatto, del

conto in banca

e delle insostenibili condizioni

del mondo

dobbiamo assolutamente

occuparci,

già a prescindere da internet

e dalle notizie sul livello delle

acque.

 Certe volte non sappiamo più

dove a forza di problemi

sbattere la testa

intanto c'è sempre qualcuno

che muore,

e di continuo qualcuno che

nasce.

Non si arriva mai sul serio

a fare delle riflessioni

sulla propria immortalità.

Prima bisogna gettare un 

occhio

all' agenda, alle scadenze.

               Hans  Magnus  Enzensberger   da   Più leggeri dell' aria . Trad. di A.M. Carpi

IL CANTO DELLA DURATA DI PETER

 

                                             Il canto della durata è una poesia d' amore...

Handke propone in questo poemetto una sua particolare ricerca del concetto di durata, l' entità che fornisce contorno a quanto ha la tendenza a dissolversi. Connessa al ripetersi degli eventi quotidiani, ma al contempo svincolata dalla permanenza in luoghi o itinerari consueti, la sensazione della durata è l' esito della fedeltà a ciò che l'individuo sente come più profondamente proprio : fedeltà al divenire di una persona, fedeltà alle piccole cose che ci accompagnano ogni giorno, fedeltà infine a determinati luoghi. La durata tuttavia non esiste a priori, bisogna cercarla, andarle incontro, trovare un punto di mai definitiva, instabile quiete. La poesia - afferma il poeta - è uno dei migliori supporti in questa ricerca interiore. Ed è dunque naturale che questo libro di meditazione filosofica sia stato scritto in versi, quasi per bussare alla porta di quella.

Il canto della durata è una poesia d'amore.

Parla di un amore al primo sguardo

seguito da molti altri sguardi.

E questo amore 

ha la sua durata non in quanto atto,

ma piuttosto in un prima e in un dopo,

dove per il diverso tempo del quando si ama

il prima era anche un dopo

e il dopo anche un prima.

Ci eravamo già uniti

prima di essere uniti,

continuavamo ad unirci

dopo esserci uniti

giacendo così per anni

fianco a fianco, il respiro nel respiro

uno accanto all' altra.

I tuoi capelli bruni si coloravano di rosso

e diventavano biondi.

Le tue cicatrici si moltiplicavano

e diventavano poi introvabili.

La tua voce tremava,

si fece ferma, sussurrava, trasaliva,

si volgeva in una cantilena,

era l'unico suono nella notte  del mondo,

taceva al mio fianco.

I tuoi capelli lisci diventarono ricci,

i tuoi occhi chiari diventarono scuri,

i tuoi denti grandi si fecero piccoli.

Sulle tue labbra tese

apparve un disegno fine e delicato,

sul mento sempre liscio

scoprii al tatto una fossetta che prima non c'era

e i nostri corpi invece di farsi male a vicenda

diventavano giocando uno solo,

mentre sulla parete della stanza

alla luce dei lampioni

si muovevano le ombre del cespugli dei giardini d' Europa,

le ombre degli alberi d' America,

le ombre degli uccelli notturni di ogni dove.

                                           ***

Sì, questo fatto dal quale con gli anni scaturisce la durata,

è di per sé poco appariscente,

non fa conto parlarne

ma è degno di essere affidato alla scrittura :

perché dovrà essere per me la cosa più importante.

Dovrà essere il mio vero amore.

E io,

affinché nascano da me i momenti della durata

e diano un'impressione al mio volto rigido

e mettano nel mio petto vuoto un cuore,

devo assolutamente esercitare

un anno dopo l'altro

il mio amore.

                                                 ***

Inutile forse dire

che la durata non nasce

dalle catastrofi di ogni giorno,

dal ripetersi delle contrarietà,

dal riaccendersi di nuovi conflitti,

dal conteggio delle vittime.

Il treno in ritardo come al solito,

l' auto che di nuovo ti schizza addosso

lo sporco di una pozzanghera,

il vigile che col dito ti fà cenno

dall' altro lato della strada, uno coi baffi

( non quello ben rasato di ieri )

la morchella che ogni anno rispunta

in un angolo diverso nel folto del giardino,

il cane del vicino che ogni mattina ti ringhia contro,

i geloni del bambini che ogni inverno

tornano a pizzicare,

quel sogno terrorizzante sempre uguale

di perdere la donna amata,

l' eterno nostro sentirci improvvisamente estranei

fra un respiro e l'altro,

lo squallore del ritorno nel tuo paese

dopo i tuoi viaggi di esplorazione del mondo,

quelle miriadi di morti anticipate

di notte prima del canto degli uccelli,

ogni giorno  la radio che racconta un attentato,

ogni giorno uno scolaro investito,

ogni giorno gli sguardi cattivi dello sconosciuto :

è vero che tutto questo non passa

- non passerà mai, non finirà mai -

ma non ha la forza della durata,

non emana il calore della durata,

non dà il conforto della durata.

                                              ***

Sulla durata non si può fare alcun affidamento :

nemmeno la persona religiosa

che va ogni giorno a messa,

neppure chi è paziente, l' artista dell' attesa,

neppure colui che ti è fedele

e che senza esitazioni sarà sempre con te,

può averne la certezza per tutta la vita.

Credo di capire

che essa diventa possibile solo

quando riesco

a restare fedele a ciò che riguarda me stesso,

quando riesco ad essere cauto,

attento, lento,

sempre del tutto presente a me stesso sino nella punta delle dita.

E qual è la cosa

a cui devo restare fedele?

Essa ti apparirà nell' affetto 

per i vivi

- per uno di loro -

e nella consapevolezza di un legame

( anche soltanto illusorio ).

E questa non è una cosa grande

particolare, non è insolita, sovrumana,

non è guerra, non è un allunaggio,

non è una scoperta, un capolavoro del secolo,

la conquista di una vetta, un volo da kamikaze :

io la condivido con altri  milioni di persone,

con il mio vicino e allo stesso tempo

con gli abitanti ai margini del mondo

dove, grazie a questo fatto comune

si crea lo stesso centro del mondo

che è qui accanto a me.

                                               ***

Restando fedele

a ciò che mi è caro e che è la cosa più

importante,

impedendo in tal maniera che si

cancelli con gli anni;

sentirò poi forse

del tutto inatteso

il brivido della durata

e ogni volta per gesti di poco conto,

nel chiudere con cautela la porta,

nello sbucciare con cura una mela,

nel varcare con attenzione la soglia,

nel chinarmi a raccogliere un filo.

              Peter  Handke  da   Canto della durata - Trad. di H. Kitzmuller

UN VIANDANTE SUL MARE DI NEBBIA

 

                                    Caspar Friedrich - Il viandante sul mare di nebbia

(...)  Vedete questo dipinto ? Ha emozionato milioni di persone, ma pochi conoscono la storia straordinaria che c'è dietro. Sicuramente avrete già sentito parlare del " Viandante sul mare di nebbia " di Caspar Friedrich. Guardatelo con attenzione : c'è un uomo che fissa con straordinaria intensità l' orizzonte. Nel dipinto non potete vedere il volto dell'uomo, ma tutto nella sua postura e nella curva delle sue spalle ti trasmette una sensazione intensissima. Sembra quasi trattenere il respiro. E voi potete quasi sentire il brivido che lo assale. Che cosa sta guardando? Il cielo sospeso sull'orlo di un precipizio. Ma perché lo fissa con tanta intensità ? Non è soltanto un sentimento di meraviglia davanti all' immensità della natura, come credono in molti. Ma- per capirlo - dovete conoscere la storia che c'è dietro.

Un giorno, mentre il giovane Caspar stava pattinando insieme a suo fratello, il ghiaccio si spezzò sotto i suoi piedi. Suo fratello, per salvalo, muore annegato. Si dice che dalle sofferenze siano nate le anime più forti e che le anime più belle siano quelle segnate dalle cicatrici. E lui ne aveva tante. Perse la madre quando aveva sette anni, e poi perse due sorelle e infine l' amato fratello. Conobbe la povertà, la solitudine e l'incomprensione. Nonostante questi dolori - però - il giovane Caspar si dà la forza per andare avanti. 

Ecco il vero significato di questo dipinto !. Nella posa del Viandante c'è tutto: coraggio, solitudine, struggimento, nostalgia di chi è alla ricerca non di un luogo qualunque, ma di una casa. Perché casa non è solo dove si vive, ma dove ci si comprende. E ci si perdona. La nebbia che inghiotte le montagne è la metafora delle difficoltà, delle prove e delle incertezze che ognuno di noi deve affrontare nella vita. Ma se osservate meglio, noterete che la nebbia sembra diradarsi all' orizzonte Perché non importa ciò che ti capita, ma è come reagisci a ciò che ti accade che fa la differenza. 

Ecco che cosa vi sta dicendo questo dipinto. 

Nascere non basta. E' per rinascere che siamo nati.  (...)

                               Guendalina  Middei

PER SEMPRE VIVI

                                                      La morte, esperta dei cambi di scena...

La compresenza della vita e della morte quale esperienza esistenziale, rappresenta una costante nell'opera di questo poeta che si interroga sul mistero di questi due opposti in un dialogo di presenze e assenze tra luoghi biografici e volti della memoria. Una compresenza del vuoto / pieno che si fà coabitazione nel ricordo e si rivela in una presenza che ha già, in sé, l'altra faccia della mancanza. Nelle quattro sezioni del libro ( Apparizioni, Sogni, Silenzi, Dialoghi con mio padre ), si delinea un percorso esistenziale che si snoda tra bagliori accecanti e dolorose verità : la coscienza della precarietà umana, della fine e della perdita, la condivisione dell' orrore della malattia, la dimensione della morte e infine il fiato della vita, cioè l' amore. Nel silenzio e nel ricordo, in un dialogo perenne in absentia, l' amore è il cuore nevralgico di un'ontologia della finitudine umana, capace di sublimarsi nel dono del poeta al mondo.

Spegni la luce, andiamo

nella grande sala dove fa più freddo

o in cucina, dove si allargano i sorrisi

nei primi giorni di aprile.

Dieci volte si muore specie di notte

quando si cerca una mano tra le ombre

nella culla di un sogno finito male

nel fischiettìo del vicino insonne

con la memoria lunga dei contadini

sconfinati nelle albe aranciate.

Dieci volte si sopravvive ad ogni morte

ad ogni vapore mellifluo

se il cuore si stringe

per chi non c'è più da decenni

incoronato con il santo di una chiesa

introvabile nelle lunette

anche dopo la messa della domenica.

                                                    ***

Ne sogno pomeridiano c'è un angolo di giardino

la fermata per i nonni nella luce ondeggiante

nella lunga traversata primaverile.

Nel tempo corro per abbracciarli

ma la pioggia li ha già cancellati

in un vento leggero e remoto

risucchiato da ricordi tremuli

dalla catenina d'oro al collo.

Ritrovo solo l'ippocastano del millennio

respirare nel suo regno di terra e fuoco

fino al cuscino del letto vuoto

mentre un taxi passa ancora tra le case

diretto nelle frange del cielo

nel paradiso del rientro dei morti.

                                              ***

Dentro di me c'è un cuore magico

nella casa di Jorge Luis Borges

specchiato nel suo doppio

un volto che mi assomiglia

il segno di una ruga sotto l' occhio.

Il poeta avrà un gatto tra le mani

e salirà da una crepa del pavimento, cieco

libero dal suo corpo, ma con più udito

e un sorriso che lascerà aperta ogni porta

il confine tra ciò che accade e ciò che non siamo.

                                                    ***

Qui c'è aria di aldilà

più non so dire.

Qui sembra tutto finito

e se mi dicessero

che il vento è il mio fiato

ci crederei stringendomi a me

per l' ultima volta.

Invece domani mi sveglierò

alla solita ora

da questa morte provvisoria

che viene a parlarmi di notte,

quando si annoia.

E' discreta, non mi chiede

di seguirla nel crepuscolo cinereo

sa bene che si nasce e si muore 

più volte senza scongiuri

fino all' alba.

La morte entra ed esce da me

mi acquieta, non ne ho paura.

                                              ***

Svapora il fumo notturno

all'interno degli androni

per i sonnambuli della riviera

che hanno gli zigomi scavati

e un profilo più affilato.

Il grigio dell' alba non si riempie

per i sogni incorporei

degli uomini di mare,

schiusi come i gusci

delle vongole tra le reti.

                                             ***

Non toglierò la mia tua ombra di dosso

se non sarò pronto per andarmene.

Ho scritto così tanto sulle scomparse

che quando succederà la signora morte

esperta dei cambi di scena

mi farà un inchino.

                        Alessandro  Moscè    da     Per sempre vivi

RIPOSA IN PACE...

 

                  WHO  KNOWS  WHERE  THE TIME  GOES ?

         " Tutti gli uccelli stanno andando via nel cielo della sera,

            ma come fanno a sapere che è il momento di partire ?

            Prima del fuoco dell'inverno starò ancora sognando.

                             Non ho pensiero del tempo,

                     perché, chi sa in che direzione va il tempo ?

                              Chi lo sa dove va il tempo?

         Coste deserte e tristi, i tuoi volubili amici stanno andando via.

                   Ah, ma stavolta sai che è tempo che vadano.

         ma io sarò ancora qui : non ho intenzione di partire.

                              Io non faccio conto sul tempo,

                    perché, chi sa in che direzione va il tempo ?

        E io non sono sola mentre il mio amore è vicino a me

               e so che sarà così finché sarà il tempo di andare.

       per questo vengono le tempeste in inverno e ritornano gli uccelli a primavera.

                               Io non ho paura del tempo.

                         Perché chi sa come cresce il mio amore?

                              Chi lo sa dove va il tempo ? "

IL NOVEMBRE DI FRANCESCO

 

                                        " Cala Novembre e le inquietanti nebbie

                       coprono gli orti ; lungo i giardini  consacrati

                        al pianto si festeggiano i morti..."

                               Francesco  Guccini

1 NOVEMBRE

 

                                                  Giovanni da Milano -Polittico di Ognissanti

I  Santi

La cattedrale si piega

nell' aria magica

dove ombre

s'innervano nel gioco

consueto del cuore:

un moto naturale

nel rapido chiarore

dell' avvento.

Maturano gli animi

una foresta ondosa

di figure distanti

accanto alla perenne

morte dell'ora.

Oggi l'albero lascia le

foglie, mansueto.

                                 Roberto  Rebora