Guarda l'alba…
Questo mio
è un albero che non ha più radici.
Si sono seccate di sole e
sole da un po'
come se mi fossero state potate
entrambe le mani
e poi i piedi
e si fosse fatta di legno
anche tutta la carne.
A cominciare dal cuore.
Tanto che non cresce più rosa
e chi passa da qui - ormai -
se ne sta soltanto di spalle.
E a me resta zitto,
- di legno storto alle labbra -
questo male malato di sempre
ché non ha mai potuto
saputo dire e fare.
E malamore.
frida
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